Le Squatteur

De Céline Mancellon

Du même Auteur :

Collection Boy’s Love

Kurage No Ai (Un amour de méduse) 2014

Céline Mancellon

Le Squatteur

Site de l’auteur : http://celinemancellon.blogspot.fr

© Céline Mancellon 2014

Couverture réalisée par Mokolat

http://mokolat.deviantart.com

Tous droits de traduction, d’adaptation et de reproduction par tous procédés, réservés pour tous pays.

AVERTISSEMENT !

Nouvelle non recommandée aux moins de 18 ans. Cette nouvelle Boy' s love (homme/homme ou gay) comporte de nombreuses scènes sexuelles pouvant choquer certains lecteurs. C'est un récit fictif et idéalisé destiné en premier lieu à un public féminin.

Nous vous rappelons également que ce roman n’a pas spécifiquement un but pédagogique concernant les rapports protégés. Nous comptons sur vous pour sortir couverts : le plastique, c’est fantastique ! (comme le dit la chanson).

Avant- propos :

Je m’adresse en particulier aux lecteurs qui ont déjà lu la nouvelle : durant l’écriture de ce projet, j’ai pris des décisions qui ont emmené un déroulement assez différent de la première version. Ce choix m’a parût logique, j’espère que vous ne m’en voudrez pas trop.

Qui dit roman, dit un univers plus vaste, plus de personnages… c’est le risque lorsqu’on réécrit un texte.

Je vous embrasse tous, merci de votre soutien !

Céline

CAEL MORGAN

Cael Morgan ne rêvait que d’une seule chose : rentrer enfin chez lui, prendre une douche et dormir. Il était complètement lessivé après avoir passé l’intégralité du week-end chez son meilleur ami, mais aussi sa toute nouvelle femme : Deborah. Un troisième mariage en moins de dix ans.

Ce trentenaire, trader de profession, venait d’être vacciné à vie contre le vœu sacré à cause de Marc Killant, désormais lié à Debby Killant, comme le stipulait les papiers officiels.

Une fois la porte déverrouillée, s’il n’avait pas accumulé autant de fatigue avec le trajet de trois heures dans d'épuisants bouchons, Cael aurait pu remarquer plusieurs détails étranges : ces derniers l’auraient certainement alerté que quelque chose n’allait pas. Après un séjour festif où beuverie avait été le maître mot, sa capacité d’attention n’était pas à son maximum…

Cael ôta les pans de la cravate se trouvant sous le col de sa chemise en tirant sur le bout de soie, puis défit quelques boutons pour finir par se déshabiller intégralement. Une fois dans sa chambre, nu, le jeune homme se dirigea, les yeux quasiment clos de fatigue, vers la salle de bain de son appartement-terrasse.

Là aussi, s’il n’avait pas abusé du champagne à outrance, il aurait noté les vêtements, ceux près du tapis de bain de la douche : habits ne faisant absolument pas partie de son dressing.

Ce ne fut que lorsqu’il tira le fin rideau de plastique qu’il comprit. Il ne lui fallut qu’une seconde pour que la « situation » ne lui saute au visage : un homme à peine âgé d’une vingtaine d’années se tenait sous son pommeau de douche, la tête pleine de mousse de son shampoing et le fixait d'un regard bleuté crayonné de noir, une cigarette coincée entre les lèvres. L’inconnu n’exprimait aucune surprise, rien… il paraissait curieusement calme, ou alors, vu son manque de réactions, il devait être complètement shooté.

― Yo, le salua-t-il d’une étrange voix endormie.

Cael, lui, par contre, était sous le choc. Un type ressemblant à un punk drogué était dans sa salle de bain !

Qu’est-ce qu’il fiche là ?! Bon sang… mais comment est-il entré ?!

― Mais qu’est-ce que… ! commença Cael Morgan, au bord de l’apoplexie.

― Y’a plus de gel douche, indiqua le jeune homme, tout en lui tendant un flacon vide.

Le flacon vide de son savon préféré !

― Sortez de là ! rugit Cael en écartant brutalement le voilage plastifié.

― Heeeem… J’peux me rincer d’abord ?

― Pardon ?!

L’invité surprise désigna sa tête couverte de mousse d’un geste nonchalant.

― Je vous donne cinq minutes ! hurla le propriétaire des lieux, pour subitement se souvenir être également nu.

Il arracha rageusement un peignoir de la patère puis sortit de la pièce d’un pas colérique.

Cael marchait de long en large dans le couloir, les bras croisés sur le torse, attendant de pied ferme son invité « surprise ».

Quel culot ! songea-t-il, furieux. Mais comment a-t-il atterri dans ma douche ?

Dix minutes plus tard, le jeune homme ouvrit la porte de la salle de bain. Il portait un jean taille basse orné d'une ceinture cloutée, que Cael trouva un peu trop moulant et affreusement usé. L’état de son débardeur noir à l’effigie d’un groupe de rock ne valait guère mieux. Ses yeux remontèrent vers le visage de l’inconnu sans gêne, et nota ses traits fins. Morgan lui donna encore à peine vingt ans.

― Comment êtes-vous entré chez moi ? attaqua-t-il.

― Avec les clefs, répondit l’intrus, avant de tirer une bouffée sur sa cigarette.

― Plaît-il ?!

Le blondinet lui adressa un demi-sourire indolent.

― Sous le paillasson, précisa ce dernier comme si ce détail était hautement comique.

La seconde suivante, il exhala bruyamment la fumée inspirée. Cael Morgan abaissa les paupières en une expression soupçonneuse :

― Comment le saviez-vous ? C’est quoi votre nom ?

― Ian, l’informa ce dernier tout en s’adossant contre la porte dans une attitude légèrement provocante.

― Que faites-vous chez moi, Ian ? Ian comment ?

Là encore, le jeune homme esquissa une grimace narquoise ensommeillée, le scrutant de ses yeux cernés de noir.

― Je squatte. Mais je crois que tu l’avais déjà remarqué, ça, non ? Au fait, je m’appelle Ian Killant. J’espérais un peu que tu me reconnaisses au premier coup d’œil... visiblement, ce n’est pas le cas, termina-t-il, un brin railleur.

Le cerveau de Cael se gela.

Le petit frère de mon meilleur ami !

― C’est impossible, souffla-t-il, incrédule.

Ian enfonça plus profondément la main dans l’une de ses poches, l’expression clairement  moqueuse.

― C’est là que tu me sors « qu’est-ce que ça grandit vite » ? gloussa-t-il.

Le trentenaire passa une main dans ses cheveux sous son regard inquisiteur.

― Bon sang ! murmura Cael en lui adressant une brève œillade. Qu’est-ce que tu fais ici ? Comment as-tu trouvé mon adresse ? Pourquoi es-tu chez moi ? Ton frère le sait ? Et tes parents ? Ils sont au courant ?

Ian rit encore face à cette avalanche de questions.

― Je squatte. Agenda du frérot. Je squatte. Non et non. Satisfait ?

Cael leva les bras au ciel, l’air accablé.

― Pourquoi chez moi ?!

Le jeune homme retira lentement le mégot de sa bouche, balança deux fois ses hanches d’avant en arrière, alors que ses épaules demeuraient collées au pan de bois, tout en feignant de réfléchir sérieusement à cette question.

― Ça m’a semblé une bonne idée... sur le moment, répondit-il en souriant.

― QUOI ?!

Cael ne se sentait pas l’âme d’une baby-sitter. Il savait parfaitement qu’il était inutile d’appeler son ami déjà parti aux Baléares pour son voyage de noces. Quant à leurs parents…

― Alors, c’est okay ?

― « Okay » pour quoi ?

― Ben… squatter chez toi.

Une grimace horrifiée déforma ses traits puis il s’exclama :

― Non !

Après un micro silence, Cael réitéra :

― Non ! Non, non, et non ! Je suis quelqu’un d’extrêmement occupé ! Mon travail… j’ai mes habitudes, et… non ! Je n’ai pas le temps de veiller sur toi… tu es étudiant ?

― Plus ou moins, répliqua l’intéressé, évasif.

Le trentenaire posa les mains sur ses hanches, geste qui écarta malencontreusement les pans de son peignoir.

― Plus ou moins, cela n’existe pas ! C’est oui ou non ! Alors ?

Le regard de Ian devint plus qu’insistant au niveau de la ceinture du vêtement éponge, puis un sourire en coin se dessina sur ses lèvres.

― Alors... y’a ta queue qui me dit bonjour, susurra-t-il, amusé.

Cael baissa la tête et constata qu’effectivement, son peignoir s’était largement ouvert. Mortifié, il le réajusta aussitôt en le nouant avec force.

― C’est ta petite copine qui doit être contente avec un tel matos, commenta Ian sur le même ton.

― Je n’ai pas de petite…

Il ne termina pas sa phrase.

Je n’ai ni à parler de ma vie privée avec ce môme, ni à discuter de quoi que ce soit d’autre que sa présence chez moi !

― Ah ouais ? T’es pas maqué ? C’est cool.

― C-ce ne sont pas tes affaires ! s’énerva-t-il. T-tu peux rester ici ce soir, vu l’heure… le c-canapé est conforta-table. Mais demain matin je c-contacte tes parents !

Le jeune homme riposta par un sourire engourdi tout en plissant les yeux.

― Ian, est-ce que tu te drogues ? demanda très sérieusement Cael.

Le blondinet s’étouffa avec la fumée de sa cigarette, puis agita une main devant son visage afin d’en ventiler les volutes.

― J’ai l’air d’un junkie ? toussota-t-il en s’esclaffant.

― Eh bien, tu me sembles un peu… somnolant, hésita Cael.

D’un geste souple, Ian décolla ses épaules de la porte puis s’approcha de l’ami de son frère d’une démarche féline. Dès que son épaule frôla la sienne, il lui chuchota :

― L’herbe, ça compte ?

― L’herbe ? Tu v-veux dire… le ha-hashish ?

L’étudiant s’inclina davantage pour lui souffler doucement sur le lobe :

― Ouais !

Cael s’écarta vivement tout en se frottant machinalement l’oreille.

― Tu-toi, tu consommes ça ?

Pour toute réponse, Ian sourit une nouvelle fois tandis qu’une lueur malicieuse éclairait ses prunelles bleutées.

― Vous avez bien « méfu », dans le temps, avec le frangin ! Tu ne vas pas me jeter la pierre, si ?

― Comment es-tu au courant ?! s’écria Cael, honteux qu’il sache pour cette bêtise de jeunesse.

― Je te suivais partout dès que je le pouvais. Je sais... beaucoup de choses.

― Tu suivais ton frère, rectifia instinctivement le trentenaire, tout en se dirigeant vers la cuisine.

Il sait quoi, au juste ? C’est du bluff ?

Ian le rejoignit d’une démarche trainante, toujours nantis de cette attitude flegmatique frôlant l’indifférence.

― Non, ce n’est pas lui que je suivais. Tu as un cendrier ou un truc dans le genre ?

Cael désigna un pot en terre cuite de l’index pour ensuite lancer la cafetière. Lorsque le cadet de son ami s’installa à côté de lui, le postérieur légèrement posé sur la faïence du comptoir, il écrasa le mégot à l’intérieur du petit récipient d’argile avec une application exagérée. Cael nota ses ongles peints en noir, ainsi que les nombreuses bagues allant de la croix chrétienne à la tête de mort.

Il détacha son regard de ces accessoires à mi-chemin entre le style punk et gothique, pour saisir deux tasses dans le placard au-dessus de sa tête.

― Tu as bien changé depuis cette époque, releva-t-il sobrement.

― Ah beh nous y voilà ! Le fameux « Ça grandit vite » ! ricana Ian.

― Pourquoi n’es-tu pas à la fac ? Pourquoi être venu chez moi ?

― Toi, par contre, tu n’as pas changé. Tu aimes toujours autant poser un tas de questions, chuchota le jeune homme en reposant le cendrier de fortune. Je prends une année sabbatique, j’ai… quelques problèmes.

― De quel ordre ? s’enquit Cael en ouvrant une boîte métallique. Est-ce que tu sucres ?

― Mhm. Trois.

― Trois ?! Ce n’est plus un café sucré, mais du sucre au café !

― J’aime les choses douces, susurra son invité surprise d’une voix enjôleuse.

Les poils de ses avant-bras s’hérissèrent sous l’intonation caressante. Il lui jeta un rapide coup d’œil.

Que fait ce gamin ? Il… il ne flirte pas vraiment avec moi, là ?

Cael secoua la tête, comme pour se remettre les idées en place.

Mais non, voyons !

― Alors, insista-t-il. Ces ennuis, de quoi il s’agit ?

― Je n’ai pas très envie d’en parler.

Cael Morgan se retourna complètement face lui pour le sonder d’un regard inquisiteur.

― Je peux peut-être t’aider à les résoudre, proposa-t-il, sincère.

Après tout, n’était-il pas le petit frère de son meilleur ami ? Ian l’observa longuement en retour, l’air vaguement mélancolique et triste.

― Tu as toujours été trop gentil, Cael. Je me demande comment tu te démerdes dans ton boulot avec ce genre de caractère.

― Le travail, c’est le travail. Mon boulot, c’est avant tout de la stratégie, et je suis méchamment bon dans ce que je fais, argua Cael, non sans une certaine arrogance.

― Ah mais je le sais depuis longtemps que tu es... « méchamment » bon, ronronna Ian.

Encore une fois, il eut la chair de poule sous l’étrange intonation câline. Il détourna promptement les yeux pour se concentrer sur la cafetière.

Non. Le petit frère de Marc n’a pas un comportement ambigu avec moi ! Je me fais des idées, c’est tout ! tenta-t-il de se raisonner.

Il essaya même de se souvenir des moments passés tous les trois. Cela raviva en lui ce qu’il tentait désespérément d’oublier : à savoir l’amitié qu’il éprouvait pour Marc depuis l’adolescence. Cela faisait des années que ses sentiments avaient dépassés le stade de la simple relation fraternelle. Un jour il avait même failli l’embrasser… Seigneur !

Morgan ferma brièvement les yeux.

Il faut que j’arrête de ressasser tout ça. C’est douloureux et parfaitement inutile !

De plus, il était banal que garçons et filles doutent de leur sexualité durant cette période où les hormones prennent d’assaut leurs corps.

Banal et naturel... c’est ça.

Il avait certainement dû confondre les rares attentions de Marc avec quelque chose qui n’existait que dans son imagination.

Oui, mais n’as-tu pas été bouleversé en apprenant qu’il allait « encore » se marier ? N’avais-tu pas le secret espoir qu’il te remarque enfin ? persifla insidieusement sa conscience.

― À quoi tu penses ? demanda doucement Ian.

Cael sursauta.

― Hein ? Euh… à rien. Le café est prêt, va au salon, je t’y rejoins.

L’étudiant obéit sagement et il s’agrippa sur-le-champ au rebord de l’évier. Les deux jours qu’il venait de vivre avaient été un véritable calvaire pour lui. L’alcool ingurgité, au lieu de l’aider à supporter les démonstrations d’affection de Marc envers sa femme, l’avait plutôt rendu dépressif, ravivant une blessure encore ouverte.

Après une profonde inspiration, il remplit méticuleusement les deux tasses se trouvant sur le plateau puis se rendit avec ce dernier au salon.

Cael tendit un mug rempli de boisson brûlante amère à Ian avant de s’asseoir sur l’un des fauteuils du salon, face à son invité d’un soir.

Sans vraiment le faire intentionnellement, il se mit à l’observer attentivement. Lui et Marc ne se ressemblaient absolument pas : alors que l’aîné des Killant était le portrait craché de leur père : grand, brun, musculeux, un visage aux traits virils… celui qui buvait tranquillement son café était longiligne avec une musculature bien dessinée, certes, mais moins imposante que celle de son meilleur ami. Sa mâchoire était également moins carrée, son nez plus fin et, surtout, ils avaient un look indubitablement différent. Ian ressemblait à un punk ! Quelle idée de mettre du crayon noir sur ses yeux ! Cette manie des années 80 revenait-elle à la mode ? Ridicule ! Quoique… cela faisait étrangement ressortir leur teinte bleutée.

Comme s’il avait perçu son regard indiscret, Ian releva brusquement la tête.

― Qu’est-ce qu’il y a ? l’interrogea l’étudiant, avant de boire une gorgée de café, le nez plongé dans la grande tasse, mais sans pour autant détacher son regard du sien.

― Je me disais juste que vous ne vous ressembliez pas avec Marc, répondit spontanément Cael.

L’étrange sourire endormi de Killant refit son apparition quand il éloigna le mug de sa bouche.

― Je préfère, lâcha-t-il en articulant exagérément.

― Ah ? fit le trentenaire, curieux et surpris. Pourtant Marc a toujours eu beaucoup de succès.

Le jeune homme plissa les yeux, mais Morgan devina quand même leur éclat subitement plus dur.

― Trop, si tu veux mon avis. Et injustifié : il ne mérite pas tant d’attention. Je suis heureux de ne pas lui ressembler. Je détesterai l’idée que…

Ian ne termina pas sa phrase, se contentant seulement de pincer furieusement ses lèvres.

― C’est un piercing que tu as au-dessus du sourcil ? demanda Cael, pour changer de sujet.

Bizarrement, il fut plutôt heureux de voir l’étudiant sourire de nouveau, et « soulagé » qu’il accepte facilement de parler d’autre chose que de son illustre frère.

― J’en ai plusieurs, indiqua-t-il d’une voix anormalement basse.

Sur ces mots, il ouvrit doucement la bouche, dévoila sa langue à Cael qui poussa une exclamation étouffée, choqué d’y remarquer un bijou en forme de grosse tête d’épingle planté au beau milieu.

― Seigneur ! C-ce n’est pas douloureux ? bredouilla-t-il.

Durant deux petites secondes, Ian remua le morceau de chair de manière très suggestive, puis le replaça sagement dans son écrin.

― Non, répondit-il, le regard étrangement sombre.

L’étudiant déposa sa tasse sur la table basse, se releva souplement et quand il roula le bas de son T-shirt afin de découvrir son torse, Cael s’étrangla avec sa salive : un petit anneau perçait le téton gauche et un autre celui de la peau, près de son nombril. Comme pour le provoquer, Ian tira sur celui se trouvant sur le mamelon.

― Non ! suffoqua Cael en tendant une main devant lui, comme pour l'empêcher de réitérer ce geste. J’ai mal pour toi !

Ian éclata d’un rire sonore.

― C’est loin d’être douloureux ! s’esclaffa-t-il, réellement amusé par la réflexion. Ce que j’ai à l’arcade, mais aussi à la langue, s’appelle un « barbel ». Je peux t’assurer que ce n’est pas douloureux, bien au contraire, quand on joue avec, ça peut être vachement sex…

Morgan sentit son sang déserter chacune de ses veines et dû âprement repousser les images que cette information provoquait dans son esprit.

― Si tu le dis, commenta-t-il, après s’être brièvement raclé la gorge.

― Tu veux une démo’ ? proposa Ian, clairement aguicheur.

Cael n’y échappa pas cette fois-ci : il avala de travers sa gorgée de café pour finir à se mettre à tousser sans discontinuer. Le jeune homme vint à ses côtés et lui tapota gentiment le dos.

― Dis donc, t’es choqué à ce point ?

D’un mouvement d’épaule, il se dégagea doucement tout en essayant de stopper sa quinte en se frappant doucement le torse. Cael évita d’affronter ouvertement le sale petit provocateur, se sentant complètement idiot de réagir aussi vivement à ses propos ambigus.

― Passe-moi tes doigts.

― Pardon ?! fit Cael, d’un ton frôlant les aigus.

― Je vais te montrer un truc, pas les bouffer ! sourit Ian.

Puis, sans attendre l’autorisation de Cael, il lui saisit le majeur et l’index de sa main gauche. Morgan s’asphyxia carrément en le contemplant les porter à ses lèvres. Face à cette réaction, le sourire de l’étudiant s’accentua et il les introduisit doucement dans sa bouche.

Au contact inédit de ses doigts contre sa langue, les joues de Cael s’enflammèrent. Il tenta aussitôt de les retirer mais le petit frère de son ami les retint fermement. Tout en le fixant, il se mit à jouer tout d’abord avec l’index, puis le majeur, les caressant alternativement. Cael percevait le fameux bijou contre sa peau et cette sensation lui provoqua un millier d’infimes décharges électriques dans tout le corps.

― Arrête ça ! lui ordonna-t-il en essayant à nouveau de les retirer.

Contempler le jeune homme en train de les sucer commençait à sérieusement l’exciter et il en éprouvait une très grande honte. Pour sa défense, Cael était désespérément sage. Cela faisait tant d’années qu’il étouffait sa sexualité pour finalement se retrouver avec l’expérience d’un pré-adolescent. Même regarder un porno, seul dans son appartement, lui était impossible à cause de sa fichue pudeur ! Lorsque sa mère lui avait suggéré de se rendre dans un bar gay afin d’y rencontrer « quelqu’un », ce jour-là, il comprit que son cas devait être réellement désespéré. Ian, le voyant perdu dans ses pensées, s’arrêta d’agiter sa langue et leurs regards se nouèrent instantanément. Pour Cael, la scène était d’une nouveauté troublante, et carrément érotique. Respirer normalement devint un exercice particulièrement difficile, surtout en sentant les prémices d’une érection entre ses jambes.

Après un ultime coup de langue d’une lenteur insoutenable, comme s’il dégustait un met savoureux, Ian le libéra enfin tout en continuant de le fixer avec intensité.

C’était le blackout complet dans la tête de Morgan. Son index et son majeur étaient désormais entièrement enduits de salive, salive appartenant au frère cadet de son meilleur ami. Frère cadet à qui il avait appris à nager, qu’il avait déjà consolé après une chute ou encore, avec lequel il avait joué aux petits soldats. La respiration erratique, une énorme boule lui enserra la gorge.

Par l’enfer ! En réalité,  je suis un pervers !

La violence de son propre désir le transperça brutalement, et Cael attrapa aussitôt le coussin se trouvant dans son dos pour camoufler son début d’érection. Il feignit de se caler au fond du fauteuil, sans prononcer le moindre mot. Ian, quant à lui, était toujours assis à ses côtés, sur l’accoudoir en cuir, et le regardait silencieusement. Soudain...

― Tu bandes, dit-il simplement.

Morgan abaissa immédiatement ses paupières, se maudissant de ne pas avoir été plus rapide.

― Ce n’est pas ce que tu crois, débita vivement Cael, sans pour autant oser lever la tête dans sa direction.

C’est un gamin ! Mais nom de Dieu ! Qu’est-ce qu’il me prend ?!

― Vraiment ? Et qu’est-ce que je crois ? s’enquit Ian, l’intonation moqueuse. Tu veux peut-être qu’on vérifie ça ensemble ?

― C’est j-juste q-que… ce-cela fait t-trop longtemps que j-je n’ai pas eu d-de... et-et…

Le jeune homme s’inclina vers lui jusqu’à ce que son nez frôle presque sa joue et Cael se pétrifia aussitôt, oubliant de respirer.

― T’es trognon quand tu bégaies, chuchota amoureusement Ian. Cela fait combien de temps que tu ne t’es pas envoyé en l’air ?

― J-je… j-je… commença Cael, avant de fermer brutalement sa bouche.

Des années à présent qu’il n’avait plus eu de soucis d’élocution et voilà qu’à cause de ce sale môme, mais également de ses idées lubriques, son problème revenait au galop !

— C-ça n-ne te r-regarde p-pas ! grommela-t-il, en cherchant à se calmer.

Morgan se releva d’un bond, parfaitement conscient du regard perçant de Ian posé sur lui.

― Cael... souffla ce dernier, les prunelles bleutées curieusement graves.

Comme s’il cherchait à évoquer un sujet, sans avoir la moindre idée quant à la meilleure façon de l’aborder.

― Il est tard ! Je t’apporte une couverture, un oreiller, et demain matin, j’appelle tes parents ou ton frère. Je ne commence le travail qu’à neuf heures, débita rapidement Morgan, premièrement : afin d’interrompre cet élan de la part de Ian qu’il pressentait dangereux, mais aussi pour éviter de bégayer tel un misérable.

Dix minutes plus tard, il était de retour les bras chargés d’une fine couette et d’un des coussins de son propre lit. Ian saisit ce dernier, le martyrisa un peu, une étrange expression sur le visage, puis le porta à son nez pour finalement le humer longuement.

― C’est le tien ? s’enquit-il doucement.

― Eh bien oui c’est l’un des miens, je n’en ai pas d’autre. Si tu n’en veux pas, il y a ceux du divan ou…

― Non ! Je le garde !

Cette réponse presque criée incita Cael à croiser son regard. Ian souriait tout en serrant l’oreiller contre lui, le menton enfoncé dans sa masse douce. Il ressemblait à un enfant à qui l’on vient d’offrir la bicyclette dont il rêvait depuis des mois !

Cette attitude accentua la gêne de Cael.

Il ne flirte pas avec moi, il ne flirte pas avec moi, il... non ! Il ne flirte pas avec moi !

― Tu me pousses au vice, Cael Morgan, murmura le jeune homme blond en l’observant installer sommairement la couverture sur le canapé.

― De quoi parles-tu ? marmonna-t-il, le corps étrangement tendu. Voilà ! s’exclama-t-il ensuite, satisfait, tout en se redressant. Bon, eh bien, bonne nuit… humpf !

Ian venait de poser ses lèvres sur les siennes pour un chaste et rapide baiser.

― Bonne nuit, dit tranquillement l’étudiant avant de se détourner de lui et s’installer sur le canapé.

Cael, choqué, fixait, les yeux grands ouverts, un point invisible sur le mur du salon, face à lui.

― Ian ?

― Oui ?

― Tu... v-viens d-de f-faire, quoi, là ?

― Je viens de te souhaiter bonne nuit, non ?

Morgan se décida à l’affronter directement et il découvrit à quel point Ian parvenait à feindre l’innocence avec un sens inné pour la comédie.

― Tu te fiches de moi ! O-on embrasse p-pas un autre homme p-pour lui souhaiter b-bonne nuit !

― En Russie, c’est très courant de se saluer de la sorte, contra Ian en tirant la couverture jusqu’à ne laisser apparaitre que ses yeux.

― J’ai l’air d’un Ruskof ?! Ne te fous pas moi, Ian Killant ! s’égosilla Cael, au bord de l’arythmie.

Puis, le trentenaire se dirigea vers sa chambre sans piper mot, troublé, le visage rouge de confusion avec la démarche élégante d’un robot.

― Fais de beaux rêves ! s’écria Ian, depuis le salon.

Mais seul un fort claquement de porte lui répondit.

v

Cael avait très mal dormi. Il n’avait cessé de tourner et virer toute la nuit dans son lit, pour finir enroulé façon maki sushi dans ses draps.

Ce fut d’un pas colérique qu’il déboula dans le salon avec la ferme intention de virer ce vicieux squatteur à la crinière hirsute et décolorée. Morgan s’était même fait le film durant sa toilette : il s’était vu l’attrapant par la peau du cou pour le jeter purement et simplement dehors.

Seulement…

Seulement, lorsqu’il se retrouva devant le canapé, il ne put que porter une main à sa bouche afin d’étouffer une exclamation de surprise : Ian dormait sur la couverture, entièrement nu. Cael Morgan avait une vue imprenable sur son dos, ses fesses et ses cuisses. L’étudiant avait les bras glissés sous le coussin, une partie du visage cachée par ce dernier. Le trentenaire ordonna au sien de se détourner du spectacle qu’offrait le corps du frère de son ami d’enfance, pour tenter à s’obliger à se rendre ailleurs, dans la cuisine par exemple.

Il n’y parvenait pas, totalement gelé sur place par la vision de Ian endormi dans une pause d’absolu abandon. Il pouvait constater de ses yeux que le jeune homme ne possédait pas l’impressionnante musculature de son aîné, mais chaque ligne, chaque courbure était parfaitement dessinée jusqu’aux fesses rondes et fermes.

Cael rougit de sa propre audace à mater son impudique invité de cette manière. Finalement, il puisa dans sa volonté et réussit à décrocher ses yeux avides de cette peinture vivante, cette troublante gloire à la jeunesse personnifiée, pour tracer directement vers la pièce d’à côté.

Évidemment, il ne vit pas les paupières de Ian se soulever immédiatement après son départ, ni le sourire satisfait qu’il affichait.

Tandis que Cael lançait la machine à café en la programmant pour deux doses, l’étudiant surgit seulement enveloppé de la couverture.

― Yo, le salua Ian d’une voix encore lourde de sommeil.

― Bonjour ! Bien dormi ? demanda le trentenaire en fixant son attention sur les tasses qui se remplissaient.

Il éprouvait des difficultés à le regarder directement, surtout après l’avoir dévoré des yeux à son insu, tandis il reposait dans les bras de Morphée.

― Mhm… mouais.

― Eh bien, tu me vois ravi que mon canapé soit inconfortable, il ne te donnera pas l’envie de rester… tiens.

Cael lui tendit un mug rempli que l’étudiant saisit, y ajouta trois morceaux de sucre pour se concentrer sur son propre breuvage.

― Ce n’est pas vraiment ton divan qui m’a empêché de roupiller, chuchota Ian.

― Ah ?

― Ouais.

― Je t’en prie, explique-moi ce qui t’a déçu. Cela me sera utile si tu insistes à vouloir investir mon appartement, ironisa Cael en jetant un rapide coup d’œil à son horloge murale : huit heures pile.

Est-ce trop tôt pour contacter les parents de Marc ? s’interrogea-t-il.

― Ben… c’est vrai que cela pourrait poser un problème. Tout du moins, me gâcher le plaisir de vivre ici.

― Je vais finir par mourir de curiosité, Ian ! lança Cael, un brin sarcastique.

Il faisait le malin mais en s’abstenant néanmoins de croiser les deux prunelles bleues de son invité, toujours gêné de son étrange comportement vis-à-vis de lui.

― Ne pas pouvoir te rejoindre dans ton plumard va finir par me rendre dingue et très probablement frustré.

Cael, qui était en train de boire une gorgée du liquide brûlant lorsque Ian fit cette déclaration, recracha le café en spray, salissant ses chaussures et le sol carrelé dans la foulée.

Il s’essuya rapidement le menton du bout des doigts avant de prendre plusieurs mouchoirs dans leur boîte, celle posée non loin de la cafetière, puis tamponna le bas de son visage avec pour en reprendre quelques-uns et nettoyer ses mocassins tâchés.

En se relevant, il regarda le jeune homme droit dans les yeux :

― Qu’est-ce q-que… t-tu insinues, I-ian ?

Ce dernier sourit vaguement, soulagea de trois gorgées le contenu de sa tasse et répondit :

― Tu fais encore celui qui ne comprend pas, dit-il l’intonation somnolente, pour de nouveau ingurgiter de la boisson amère.

― J-je… !

Cael pinça furieusement ses lèvres l’une contre l’autre puis inspira profondément afin de s’exhorter au calme. Ce qui déclencha un petit rire chez le frère de son meilleur ami.

― Ne te moque pas de mon bégaiement ! s’énerva-t-il, en le fusillant du regard.

Ian secoua doucement la tête, une expression beaucoup plus douce sur le visage. D’habitude il arborait une moue indolente ou indifférente, mais pas cette fois-ci.

― Je ne me fous pas de toi, Cael Morgan. Je craquais déjà ado quand tu te mettais à bégayer. Tandis que mon frère se marrait avec ses potes, moi, je n’avais qu’une seule envie : te serrer dans mes bras et te dire à quel point cela m'émouvait, je trouvais ça adorable… mon cœur explosait ! Je suis même plutôt heureux d’arriver à le faire revenir. Si le besoin d’impressionner monsieur Marc Killant est à l'origine de la disparition de cette particularité, l’avoir pour moi seul me convient parfaitement.

Cael en restait bouche bée.

Ian… le petit Ian… vient de me faire une confession amoureuse ?!

― Toi… tu… commença-t-il sans réussir à aller plus loin.

― Je ne suis pas sûr que tu parviennes à cracher le morceau, plaisanta l’étudiant pour siroter à nouveau son café. Je t’aide ou je te regarde te débattre avec l'idée ?

Morgan recula de plusieurs pas puis passa une main sur son visage avant de lancer un bref regard en direction du jeune homme. Celui-ci le fixait avec amusement.

― Je vais appeler tes parents, annonça-t-il abruptement.

― Fais donc ça, ricana doucement Ian, tandis que son hôte fuyait vers le salon afin de prendre son téléphone portatif.

Cinq minutes plus tard, Cael discutait avec Sélène, la mère de Marc et de Ian.

― Madame Killant, excusez-moi de vous appeler aussi tôt, mais hier soir, Ian…

― Ian ?! Il est chez toi, Cael ?

Apparemment, Sélène était soulagée.

― Oui, oui ! Je voudrais savoir si quelqu’un pouvait venir le récupérer à la gare, je pense lui prendre un billet pour chez vous aujour…

Morgan n’eut pas le temps de terminer sa phrase qu’un bruit étrange suivi du beuglement de Mark sénior retentit dans le combiné et le coupa dans son élan.

― Qu’il reste chez toi ! hurla son nouvel interlocuteur.

Cael éloigna le téléphone, fixa un instant l'appareil, surpris par le ton féroce puis le pressa contre son oreille, hésitant :

― Monsieur Killant ? Bonjour, c’est Cael, Cael Morgan. Est-ce qu’il y aurait un problème ? Je pourrais peut-être…

― Tout ce que tu peux faire, c’est garder ce sale gamin ! Ce n’est plus mon fils ! C’est une « tarlouze » ! Voilà ce qu’il est ! s’égosilla le père de Ian avant de raccrocher violemment.

Morgan contempla, hébété, le combiné avant de le reposer sur son socle. Lorsqu’il se retourna, Ian se trouvait dans la pièce, toujours enveloppé de la couverture. Il buvait paisiblement le reste de son café, une expression indéchiffrable sur le visage. Le trentenaire ne parvint à y lire ni tristesse ou colère, comme si il avait déjà entendu ces terribles mots dans la bouche de son géniteur.

― Je… Tu peux m’expliquer la réaction de ton père ? demanda Cael, troublé.

L’étudiant s’approcha de la table du salon et y déposa sa tasse avant de s’installer, assis en tailleur, sur le canapé.

― Ce n’est pas très compliqué : j’ai couché avec l’un de mes profs et on s’est fait surprendre. Le problème n’est pas vraiment l’âge pour le bahut, mais plutôt une question d’éthique… enfin c’est ce qu’ils ont sorti durant l’entretien avec mes parents. Évidemment, monsieur Mark Killant sénior n’a pas apprécié de découvrir cette facette chez le petit dernier.

Morgan était estomaqué.

― Mais elle avait quel âge cette prof ?

Ian le fixa durant un long moment.

― Quoi ? Qu’est-ce que j’ai dit ? s’enquit Morgan, perplexe.

― Tu es vraiment innocent à ce point ? l’interrogea à son tour le jeune homme en se retenant à grande peine de rire. Un prof et non une prof, Cael…

Il rougit en comprenant enfin la nature du « détail » qui avait provoqué une telle réaction chez le paternel de Ian.

― D’a-a… d’accord. Je-je v-vois, bégaya Morgan tandis que son cœur s’emballait de façon prodigieuse dans sa poitrine.

S’il avait laissé le bénéfice du doute, désormais c’était presque impossible de se leurrer, et cette découverte le troublait énormément.

― Écoute, faut que j'aille au boulot, m-mais tu peux rester ici, nous en redis-dis-dis... Bon sang ! Nous en rediscuterons ce soir !

― Tu rentres à quelle heure ?

― Aujourd’hui je ne traite que le marché européen et USD, je serai donc ici vers dix-huit heures.

― USD ?

― United States Dollars, expliqua Cael avec un demi-sourire.

Ian resserra la couverture autour de lui, un drôle de sourire flottait sur ses lèvres.

― Quoi ?

Le jeune homme secoua la tête puis agita sa main en guise d’au revoir.

v

Cael Morgan fixait ses doigts sur la clenche de la porte d’entrée en écoutant, depuis l’autre côté, un tube de son album de la chanteuse « Dido » : Here with me. Pour une étrange raison, les paroles lui transpercèrent le cœur, lui rappelant la situation de Ian.

Ce matin, il avait pu constater à quel point que le père de Marc repoussait Ian parce qu’il aimait les hommes. Cael ne se sentait pas de le jeter à la rue à son tour, surtout après avoir entendu lui-même les terrifiantes paroles au vitriol. Il y avait songé toute la journée... en fait, pour dire la vérité, le sale petit punk avait hanté son esprit à chaque seconde.

Ses collègues n’avaient cessé de le regarder de travers, peut-être fatigués de répéter leurs propos à cause de son inattention. Même sa secrétaire lui avait octroyé une œillade inquiète.

Cael prit une longue inspiration, ouvrit pour se retrouver accueilli par la chanson se répercutant dans tout son appartement.

Mes voisins de palier doivent être contents, songea-t-il sans pouvoir s’empêcher d’esquisser un sourire.

Il y avait quelque chose d’agréable de savoir qu’une personne vous attendait à la maison. Cette constatation le mit face à sa solitude et une boule déplaisante se forma dans son œsophage.

Je devrais peut-être écouter ma mère et fréquenter un de ces bars...

Ian n’étant pas dans le salon, il décida de vérifier la cuisine et le trouva en train de remuer, à l’aide d’une énorme cuillère en bois, de la pâte à gâteau dans un imposant saladier. L’étudiant dansait doucement, comme transporté par la musique tout en maintenant le plat sur la table. Morgan le regarda faire, un rien fasciné. Son invité portait un débardeur rouge avec une tête de mort noire calligraphiée dessus, une espèce de kilt sur un jean délavé et troué.

Quel look improbable ! Et pourtant…

― Tu aimes ce genre de musique ? demanda Cael.

Ian sourit sans relever la tête, toujours concentré sur sa création gastronomique.

― Ce n’est pas ce que j’écoute le plus, c’est vrai, mais celle-ci, je l’aime bien, lui répondit-il.

― Tu fais quoi ? l’interrogea Cael tout en ôtant sa veste de costume.

― Gâteau…

Là, Ian redressa la cuillère dégoulinante de pâte liquide cacaotée jusqu’à la hauteur de ses yeux.

― … au chocolat, termina-t-il avec un sourire.

Morgan ne put s’empêcher d’y répondre en l’imitant.

― Tu peux rester ici autant de temps que tu le souhaites, commença-t-il, après un court silence. Seulement, j’aimerais que tu continues à bosser tes études, même si tu ne le fais qu’à la maison.

Pendant de brèves secondes, les yeux du jeune homme s’arrondirent de stupéfaction, puis son expression redevint promptement nonchalante.

― D’accord, murmura l’étudiant en se concentrant de nouveau sur le saladier, néanmoins, sans en mélanger le contenu.

Seulement en chemise, Cael défit les boutons de ses manches afin de les retrousser jusqu’aux coudes.

― Je peux t’aider à…

Il n’eut pas le temps de terminer sa phrase que Ian se précipitait vers lui, le repoussant du plat de ses mains en direction du salon.

― Non ! C’est une surprise, dit-il vivement.

― Tu sais, là, tu as l’air de quelqu’un qui prépare un mauvais coup, nota Cael tandis qu’il rechignait à changer de pièce.

L’étudiant ne retira les doigts de son dos que lorsqu’ils furent près du canapé.

― Tu penses trop, Cael Morgan.

Le trentenaire lui jeta un regard soupçonneux auquel Ian répliqua par un clin d’œil pour aussitôt s’éclipser dans la cuisine.

Épuisé, Cael finit par s’endormir sur le canapé, enveloppé par l’odeur de Ian, cette dernière imprégnait agréablement la couverture dans laquelle il avait passé la nuit. Il se sentit étrangement bien, comme apaisé, curieusement béat.

Ce fut la sensation d’une caresse sur sa joue qui le sortit de son sommeil. Des doigts frôlaient cette partie de son visage pour remonter jusqu’à son front où ils se glissèrent dans ses cheveux.

Cael souleva lentement ses paupières pour aussitôt rencontrer deux prunelles divinement bleutées, légèrement assombries par une émotion aussi brûlante que tendre.

― Tu es vraiment fatigué, constata Ian d’une voix chaude.

― Mhm, répondit seulement Cael, de peur que sa voix ne trahisse son trouble.

Le jeune homme afficha ce sourire indolent qu’il affectionnait tant.

― Tu veux goûter mon gâteau ?

Morgan eut l’impression qu’il lui offrait quelque chose de plus indécent que de la nourriture.

Sans attendre la réponse de son hôte, il lui présenta une assiette à dessert sous le nez et, avant que le trentenaire puisse se redresser afin de manger la pâtisserie par lui-même, Ian saisit d’office la fourchette, en coupa un petit morceau pour le presser contre ses lèvres.

― Q-qu’est-ce que t-tu…

― Ouvre la bouche ! Ahaa ! fit-il ensuite, en montrant l’exemple.

Les yeux de Cael se posèrent instinctivement sur le piercing dont il avait déjà eu un aperçu, lui renvoyant aussitôt l’image de Ian en train de lui lécher les doigts. Il tenta de repousser l’excitation grandissante se glissant insidieusement dans tout son être, mais le fait que Ian était largement appuyé sur lui ne l’aidait pas vraiment. De plus, il lui était impossible de mettre de l’écart entre eux sans avoir recours à un mouvement brutal.

Cael obtempéra et avala la bouchée de gâteau tout en se sentant légèrement rougir sous son regard attentif.

― C-c’est inconvenant. O-on dirait… commença Cael sans terminer sa phrase, gêné.

― On dirait ? répéta Ian tout en coupant une nouvelle part.

On dirait un couple, finit-il mentalement. Seigneur ! Cela serait comment d’être en couple avec Ian ? Il a l’air d’avoir davantage d’expérience que moi dans ce domaine.

Rien qu’à cette idée, il ne parvenait plus à respirer tant son cœur battait la chamade. Pour lui, l’organe devait faire un bruit assourdissant et il pria désespérément pour que le punk ne se rende compte de rien, sinon il en mourrait de honte ! Et pour de bon, cette fois-ci !

― Tu aimes ? s’enquit nonchalamment l’étudiant.

Éprouver du désir pour toi ? Me sentir faible lorsque tu me fixes ainsi ? Non ! songea Cael en ouvrant encore la bouche afin d’accepter la fourchette garnie de moelleux au chocolat.

― Mhm, acquiesça-t-il.

Ian continua à le nourrir jusqu’à ce que l’assiette soit vide puis la déposa sur la table basse, sans pour autant se lever du canapé. Bien au contraire, il se rapprocha de Cael en se plaçant presque au-dessus de lui, les mains enfoncées dans les coussins, de chaque côté de ses hanches. Après un long examen durant lequel il esquissa un demi-sourire malicieux, Ian lâcha d’un ton ronronnant :

― J’ai été un vilain garçon.

Morgan fouilla son regard du sien dans l’espoir de comprendre où il désirait en venir avec une telle déclaration.

― Comment ça ?

― Ce gâteau est un peu spécial.

― Spécial ? Que veux-tu dire par « spécial » ?

― C’est une pâtisserie qui détend.

Qui détend… qui détend ? Qui détend !

― Attends, Ian… tu n’aurais pas mis ce que je pense dans ce moelleux au chocolat ? s’écria Cael, totalement paniqué.

Le visage particulièrement beau de son invité se fendit d’un large sourire.

― Je veux te voir complètement désinhibé, Cael Morgan, annonça tranquillement Ian. J’ai envie de toi, et toi aussi, mais tu es trop coincé pour l’avouer ou accepter mes avances.

― Ian ! hurla Cael à la fois furieux et effrayé.

Le jeune étudiant le libéra en se relevant du sofa.

― Ne fais pas cette tête ! Les effets par ingestion n’apparaissent pas tout de suite mais dans…

Il fut interrompu par la sonnette de la porte d’entrée. Cael devint aussitôt livide. Il venait de consommer du haschich et quelqu’un lui rendait visite ! Si c’était son patron ou un collègue de travail ?

Oh non !

― Euh... oups ? Ah, là, là ! Quel mauvais timing ! s’esclaffa Ian.

Cael lui jeta un regard noir, mais ce dernier ne parût pas le perturber le moins du monde.

― Et si je ne répondais pas ? suggéra-t-il en réfléchissant à voix haute. Non, impossible, ma voiture est garée dans le parking… merde !

Propos qui firent glousser Ian,  et en réponse, Morgan le fusilla de nouveau du regard.

Il n’avait pas d’autre choix que de recevoir cette personne et donc se dirigea, la mort dans l’âme, vers l’entrée pour lui ouvrir. Ian Killant le suivit gentiment, curieux de connaître la suite des évènements.

Après avoir déverrouillé la porte d’entrée, ses yeux rencontrèrent ceux d’Amanda, une collègue de boulot, trader, comme lui. Son sang déserta aussitôt le réseau de ses veines.

― Bonsoir, Cael, je m’excuse de passer sans prévenir, seulement, tu semblais tellement bizarre aujourd’hui au bureau, que je…

La jeune femme fut coupée dans son élan par l’apparition de Ian arborant une mimique peu amène.

― Oh. Tu as du monde ! Peut-être que je devrais…

― Nous allions justement partir, vous tombez mal, lança Ian d’un ton fielleux.

Les yeux de Cael allèrent de l’étudiant à sa collègue, plusieurs fois d’affilée.

Quel genre d’ambiance est-ce là ?

Ian dévisageait Amanda d’un regard froid, la scrutant sous toutes les coutures. Puis les prunelles bleutées de l’étudiant croisèrent les siennes, envoyant un message muet : un message au parfum de reproche.

Cael détourna vivement la tête pour adresser un sourire penaud à sa collègue de bureau, profitant sans remords de la parade proposée par Ian :

― C’est exact, Amanda. Nous sommes invités chez ma mère, alors...

La jeune femme s’agita sur le seuil de l’entrée, puis détourna les yeux en rougissant.

― Je comprends, excuse-moi du dérangement.

― C’est ça ! Goodbye dearie ! intervint Ian avec humeur avant de claquer la porte au nez de la pauvre malheureuse.

― Mais... ! s’étrangla Cael, choqué par son comportement.

― Tu m’avais dit ne pas avoir de copine ! persiffla l’étudiant d’un ton accusateur.

― Mais... ! réitéra-t-il, stupéfait d’une telle réaction.

― Je ne t’ai pas fait avaler de ce gâteau pour que ce soit elle qui en profite !

― Hein ?!

Réalisant l’éventualité d’un possible malentendu, Ian se calma aussitôt :

― Ce n’est pas ta meuf ?

Cael leva les bras au ciel, excédé :

― C’est juste une copine de boulot, Ian !

L’étudiant le contempla pendant un long moment puis eut le bon goût de rougir avant de laisser s’échapper un charmant petit rire d’entre ses lèvres :

― D’accord, je crois que je me suis emballé un peu vite.

― Un peu, tu dis ?

― Elle te bavait pratiquement dessus ! se défendit-il.

― Ce n’est pas une raison valable pour lui fermer la porte au nez, sans même lui proposer un verre !

Ian arbora immédiatement une moue boudeuse et le faux regard endormi dont il raffolait.

― N-nous n-ne sommes m-même pas ensemble, bégaya Cael en se maudissant de se trahir à chaque fois de la sorte.

À ces mots, les prunelles bleutées de Ian se réveillèrent et une lueur aiguisée les fit luire.

― Tu ne serais pas contre ? s’enquit-il d’une voix trop douce pour être honnête.

― Con-contre quoi ?

― Tu le sais très bien, rétorqua Ian, agacé.

Oui, Cael Morgan le savait parfaitement. Il n’avait plus aucun doute sur les intentions du sale petit punk, mais il n’en restait pas moins le frère de son meilleur ami, meilleur ami pour lequel il éprouvait toujours des sentiments troubles. D’un autre côté, Ian agissait sur lui tel un aimant puissamment attractif auquel il sentait qu’il aurait du mal à résister très longtemps.

― Tu es plus jeune que moi, lui fit remarquer le trentenaire.

― Je suis majeur, et puis, les cougars, c’est très tendance.

― Je ne veux pas être tendance ! Je t’ai vu couverts de confiture de  la tête aux pieds, je t’ai vu barboter dans une piscine avec des canards en plastique ! C’est... c’est...

― Je barbote toujours avec des canards en plastique, sauf que je leur ai trouvé une utilisation beaucoup plus intéressante, ri l’étudiant avant de porter le dos de sa main à sa bouche afin d’atténuer son accès d’hilarité.

― Ian ! Je ne plaisante pas ! s’énerva Cael sans pouvoir s’empêcher de se faire la réflexion que le jeune homme était un peu trop vieux pour lesdits canetons jaunes en PVC.

― C’est trop drôle !

Le jeune homme n’en pouvait plus ; il se laissa lentement glisser sur le sol tout en se tenant le ventre, riant aux éclats. Morgan le contempla durant plusieurs secondes, puis, toujours en colère, se dirigea d’un pas furieux en direction de la cuisine. Lorsqu’il passa à sa portée, Ian tenta de le retenir en saisissant un bout de son pantalon, mais affaiblit par son fou rire, n’y parvint pas et termina complètement allongé sur le carrelage, hilare.

Une fois près du réfrigérateur, Cael l’ouvrit d’un mouvement brusque. Il ne savait pas pour quelle raison Ian se tordait de rire dans la pièce d’à côté ; il avait certainement raté un truc sans arriver à mettre le doigt dessus et cela l’agaça prodigieusement.

― Mais comment fais-tu pour... merde, j’ai peur de froisser ta sensibilité. Tant pis ! Comment fais-tu pour te « soulager » ? Tu dis ne pas avoir de copine, et je te crois, mais je suis quasi sûr que tu n’as jamais eu de mec non plus ! déclara Ian en passant le seuil de la cuisine. Tu te contentes juste de te branler sagement allongé dans ton pieu ? ajouta-t-il, la voix encore tremblotante de son joyeux éclat.

― C-ça ne te r-regarde pas ! marmonna Cael tout en essayant de choisir entre une bouteille d’eau minérale et un soda.

― T’as jamais maté un porno gay ? Je ne sais pas moi... question de te tenir un peu compagnie ou d’épicer ton quotidien ? T’instruire ?

Le trentenaire rougit violemment.

C’est un comble qu’un minot de dix-neuf ans soit plus expérimenté que moi ! J’ai sûrement l’air stupide à ses yeux !

― Vas-y, moque-toi, cracha Cael. J’étais trop occupé à gagner ma vie et l’occasion ne s’est jamais présentée, voilà tout. Ce n’est pas parce que je suis gay que je dois être abonné aux chaînes porno ou écumer les bars et les sex-shops ! Désolé de te sembler si mortellement ennuyeux !

Il referma la porte de son frigidaire avec rudesse puis affronta Ian alors que ce dernier était adossé au mur, non loin de lui. Cael éprouva subitement une sorte de sensation de chaleur et avait légèrement le tournis.

― Je n’ai jamais dit le contraire, c’est juste surprenant et... je te prie de m’excuser. Mon intention n’était pas de me moquer de toi, je suis assez décontenancé. Ça me fout seulement une pression monstrueuse... et quelque part, je trouve ça mignon, acheva-t-il plus doucement, avec une inflexion légèrement étranglée par l’émotion.

La colère de Cael tomba tel un soufflé et il scruta longuement Ian dont le regard demeurait rivé à ses curieux souliers cloutés.

Il me trouve mignon ?

― Pour quelle raison cela te mettrait une pression monstrueuse ? s’enquit-il tout en déboutonnant le col de sa chemise.

Ian lui jeta un regard noir :

― Là, ça devient franchement énervant ton obstination à ne pas vouloir comprendre !

L’étudiant resta silencieux un court instant, puis reprit :

― Qu’est-ce qu’il t’arrive ?

― Quoi, qu’est-ce qu’il m’arrive ? répéta Cael, étonné par la question.

Ian esquissa un étrange sourire ne lui inspirant rien de bon.

― T’es défoncé, murmura-t-il, comme si cette éventualité lui plaisait beaucoup.

Panique totale à bord !

― Pas du tout ! Pourquoi dis-tu ça ? nia Cael, sur la défensive.

Une nouvelle fois, l’étudiant demeura muet un moment avant de s’adresser à lui :

― Cael... t’es en train de te désaper.

― Non ! s’exclama le trentenaire, horrifié. Je ne me...

Il s’interrompit net en baissant les yeux sur son buste. Si. Il était bel et bien en train de se déshabiller constata-t-il avec une certaine épouvante. Les pans de sa chemise baillaient largement sur son torse viril, sans pour autant couvrir sa peau d’un tapis de pilosité envahissante. Juste ce qu’il fallait, d’après son estimation personnelle.

― Vraiment... ! M-mais qu’est-ce que je fabrique ?!

― T’es juste chaud bouillant, mon poussin ! susurra Ian, visiblement amusé. Tu veux que le gentil Ian s’occupe de toi ? proposa-t-il ensuite d’un ton doucereux.

― Non ! s’écria Cael, affolé. C-ce n’est p-pas ce que t-tu crois !

D’un geste souple et félin, l’étudiant détacha son épaule du mur sur lequel il s’appuyait pour s’approcher de lui. Une fois son corps pratiquement pressé contre le sien, il lui chuchota à l’oreille :

― Et si nous nous chargions de ton éducation sentimentale, Cael Morgan ?

Son sang se mit aussitôt à bouillir dans ses veines et en réaction, il écarta le jeune homme d’une légère bourrade, la respiration aussi rapide que les battements de son cœur.

― Tout cela c’est de ta faute ! grogna Cael. Quelle idée de mettre de la drogue dans un gâteau !

Ian enfonça les mains dans les poches de son jean, soulevant ainsi le genre de kilt écossais qu’il portait par-dessus. Un sourire séducteur flottait sur ses lèvres tandis que ses prunelles se voilaient imperceptiblement.

― Ne retiens pas tes émotions, c’est mauvais pour la circulation sanguine, suggéra Ian d’une voix lascive.

― Que je…

Cael inspira profondément puis affronta ouvertement l’étudiant :

― T-tu penses sérieusement « m’avoir » en m-me faisant absorber ce genre de truc ? T-tu rêves !

À son tour, Ian inspira longuement avant d’incliner sa tête sur le côté, contemplant l’objet de ses désirs entre les cils.

― J’ai envie de te toucher.

Ian s’avança pour le rejoindre, forçant Cael à reculer jusqu’à se cogner à la porte du frigo, derrière lui.

― M-me... m-me... hein ?! suffoqua-t-il pour ensuite s’humecter vivement les lèvres de la langue.

Il avait subitement très soif à cause d’une étrange sensation désagréable lui démangeant la gorge.

― Ahaaaa... arrêtes ça ! lâcha-t-il en levant les mains en l’air, comme pour s’empêcher de toucher Ian pendant que celui-ci poussait son corps délié contre le sien.

Tout en le fixant intensément dans les yeux, le jeune homme effleura ses côtes du bout des doigts.

― Arrêter... quoi ? demanda Ian en feignant l’innocence, sans cesser de dessiner les reliefs de ses abdominaux.

― C-ça ! chevrota Cael.

Les bras toujours pointés vers le plafond, il désigna les mains de son tortionnaire d’un seul index. L’expression de son visage exprimait son affolement, mais également son trouble. Après avoir décompté mentalement de dix à zéro afin d’éviter tout bégaiement, il s’adressa au jeune punk entreprenant :

― Ian ! Ce n’est pas bien. Je ne veux pas abuser de toi !

L’étudiant gloussa.

― Tu vois, là, je dirai plutôt que c’est moi qui vais abuser de toi ! répliqua-t-il, amusé.

― Ce n’est pas ce que je voulais dire... je ne veux pas profiter des circonstances. Ta présence et... et... Oh !

Cael ne put terminer sa diatribe, Ian venait de poser ses lèvres contre la peau fine de son cou. Lorsque ce dernier lui octroya un savant coup de langue, la sensation procurée par le piercing le fit involontairement gémir d’une manière qu’il jugea trop érotique à ses propres oreilles.

Je perds les pédales !

Le jeune homme recula promptement, les yeux agrandis de stupéfaction et les joues légèrement rougies. Morgan nota le mouvement et, quand il osa lui jeter un rapide coup d’œil, les siennes le brûlèrent également.

― Q-quoi ! lança-t-il d’une voix suraigüe.

Ian ne répondit pas immédiatement, se contentant, dans un premier temps, de le contempler, troublé à son tour.

― Ta voix... commença-t-il après plusieurs secondes de mutisme. Ta voix est trop sex ! s’exclama-t-il enfin.

Mort de honte, le trentenaire dissimula aussitôt son visage derrière ses paumes.

― Ne dis pas ce genre de truc ! le tança Cael d’un ton étouffé.

Je ne dois pas craquer... je ne dois absolument pas craquer !

Sa volonté se désagrégeait pareille à des confettis emprisonnés dans les flammes d’un feu dévorant, surtout quand la pointe de la langue de Ian s’amusa à taquiner le creux de son nombril. Des ondes électriques lui parcouraient l’aine pour se propager dans le reste de son corps.

Dans un grognement sourd, il détacha les doigts de sa propre figure pour saisir le visage de l’étudiant et tous deux se scrutèrent mutuellement. Ian affichait un air enfiévré légèrement fébrile laissant Cael le dévorer des yeux.

C’était vrai : il n’avait aucune expérience comparé au jeune homme presque accroupi devant lui, et qui le fixait avec une forme de dévotion... d’amour ? Mais Ian venait de réveiller quelque chose aux tréfonds de son être, une entité animale, primitive, ne demandant qu’à prendre ce qu’elle désirait. Ce qu’elle désirait ? Eh bien, en cet instant précis, c’était cet audacieux punk aux cheveux blonds et aux yeux crayonnés de noir.

Cael l’obligea à se redresser en exerçant une légère pression sur ses mâchoires, puis, une fois Ian à une hauteur satisfaisante, il unit ses lèvres aux siennes dans un baiser passionné. Le jeune homme était plus que consentant, il ouvrit avidement sa bouche pour l’accueillir sans l’ombre d’une hésitation. Les doigts de Cael glissèrent contre sa nuque pendant qu’il approfondissait leur échange sensuel.

Ian chercha immédiatement à défaire la ceinture du pantalon de Cael, et, quand ce dernier perçut le tremblement de ses mains, il en fut bouleversé. Un sentiment venait de lui transpercer le cœur : une puissante émotion, absolument inconnue, perforant violemment l’organe niché dans sa poitrine. Ce fût celle-ci qui l’incita à interrompre leur baiser.

L’étudiant paraissait perdu ; son regard était assombri de désir, sans évoquer ses lèvres gonflées, véritable appel à la luxure. Cael porta une main à sa propre bouche tout en se demandant s’il renvoyait, lui aussi, une image similaire.

― Ce n’est pas bien, Ian. Tu es le frère de Marc...

Il détesta aussitôt l’inflexion éraillée de sa voix ; elle dévoilait sans aucune pudeur la violence de sa concupiscence.

Quant à Ian, en entendant le prénom de son aîné, il se figea instantanément, les prunelles bleutées obscurcies par un terrible orage au goût de tempête.

― Quelle importance ? Je n’ai pas choisi de l’être, figure-toi !

Sans qu’il s’attende à une telle réaction de sa part, Ian lui frappa le torse de son poing.

― C’est moi qui suis devant toi, et non Marc ! Moi !

L’étudiant réitéra son geste, les yeux remplis de larmes contenues, ces dernières menaçaient d’étaler les traces de khôl.

― C’est moi... moi qui t’aime ! cria-t-il en laissant subitement libre cours à son chagrin.

Il lui donna un autre coup sans y mettre toute la force de son désespoir.

― Cette porte ! Ouvre-la ! C’est ton cœur que je désire squatter ! Pas ton appartement !

v

Allongé sur son lit, les mains sagement croisées sur son ventre, Cael souffrait encore des effets secondaires du fameux gâteau au chocolat de son jeune colocataire. Lui qui dormait toujours vêtu de son indémodable pyjama bleu rayé, avait abandonné l’idée de le mettre tant son corps subissait d’étranges bouffées de chaleur le rendant légèrement nauséeux. Il avait laissé Ian se réfugier dans le salon, désemparé face à la révélation des sentiments du jeune punk à son égard.

Il ne pouvait pas les accepter ! Il était trop âgé pour lui ! Le frère de Marc ne connaissait rien de la vie tandis que lui... lui...

Je ne connais rien non plus... je n’ai pas de vie sociale. Je n’ai jamais eu de petit ami parce que j’étais accroché à l’espoir illusoire de vivre une histoire romantique avec mon ami d’enfance ! Je suis pathétique ! En dehors de mon travail et de ma mère... Seigneur ! Je suis un cliché ambulant !

Cael se tournait sur le flanc lorsque son estomac lui signala bruyamment son besoin d’être remplit.

Cette saleté... elle donne toujours aussi faim !

En soupirant, il se redressa pour saisir son peignoir en soie et l’enfiler. Une fois devant la porte de sa chambre, il s’employa à baisser silencieusement la clenche, ne souhaitant pas réveiller son invité. Sur la pointe des pieds, il se dirigea droit vers son réfrigérateur. En l’ouvrant, il plissa les yeux à cause de la lumière émise par l’ampoule puis, une fois sa vision habituée, il commença à en examiner le contenu.

Un reste de gratin ou un sandwich au salami ? Ou un reste de gratin avec des tranches de salami ? Ou...

— Cael ? Qu’est-ce que tu fabriques ?

Ce dernier sursauta tel un enfant prit en faute, pivotant rapidement sur lui-même pour découvrir un Ian torse nu se frottant doucement les yeux et, Dieu merci, il portait un caleçon !

— R-rien ! J’avais un petit creux, alors...

Un silence lourd d’une étrange tension s’abattit sur eux. Á un tel point que Cael en sentit physiquement le poids sur ses épaules. Il contempla longuement Ian mais lorsque ses yeux s’attardèrent sur les piercings parsemant son corps, il détourna le regard.

— Mhm... Tu veux du gâteau ? Je crois qu’il en...

— NON !

Cette réponse criée avec de la panique dans la voix dessina un sourire sur les lèvres de Ian.

— Je plaisantais.

— Je sais !

Ce mensonge colora les joues de Morgan qui remercia la pénombre rongeant la pièce de l’aider à dissimuler cette réaction peu virile. Finalement il opta pour le gratin de légumes préparé par sa mère qu’il s’empressa de mettre dans le four micro-onde. Tandis qu’il réglait la minuterie, il perçut l’attention aiguisée du jeune homme peser sur son humble personne,  accentuant davantage sa nervosité.

Lorsqu’il s’installa enfin à la table pour dévorer le plat réchauffé, Ian se décida à l’y rejoindre, non sans s’être armé d’une fourchette, préalablement chipée dans le tiroir à couverts.

Cael feignait de l’ignorer, se concentrant sur la saveur sèche d’un morceau de pomme de terre qu’il mâchait avec application, surtout pour ne pas s’étouffer par mégarde. Sa mère n’avait jamais été un cordon bleu mais il n’avait jamais eu le courage de lui demander d’arrêter de lui amener ses « plats fait maison ». Il jeta un bref coup d’œil dans la direction de Ian, avant de baisser promptement le nez.

La fourchette du punk entra dans son champs de vision, il l’observa piquer un minuscule bout de brocoli et ne put se retenir de sourire.

Il a deviné d’où provient ce gratin, songea-t-il avec amusement.

Cael ne souhaitait pas que son voisin de table découvre qu’il était proche du fou rire alors il inclina davantage la tête vers le plat en terre cuite.

Cela ne serait pas correct de ma part de m’esclaffer alors qu’il doit être super triste.

Soudain, Ian tapota la paroi du plat de son couvert :

— Hé.

— Mhm ? fit Cael sans l’affronter.

— Pourquoi tu te marres ?

— Pour rien.

De nouveau, le silence pris ses aises, seulement entrecoupé par les bruits de leurs mastications.

― Ce n’est pas parce que je t’ai avoué mes sentiments et... qu’ils ne sont pas réciproques, que tu dois agir de cette façon.

― Q-quelle façon ? Je ne vois pas de quoi tu parles, marmonna Morgan, le regard toujours rivé au gratin.

Ian s’était adressé à lui sur ce ton indolent qu’il adoptait parfois, et Cael le soupçonnait de l’utiliser uniquement pour cacher ses véritables émotions.

― Personne ne te demande de marcher sur des œufs, lâcha le jeune homme, après quelques secondes de mutisme.

Cette fois-ci, ce fût lui qui s’abstint de prononcer tout commentaire.

Pourquoi j’ai l’impression qu’il fait son « deuil » en quelque sorte ? Et surtout, pourquoi cette idée m’agace ?

Il se décida enfin à croiser ouvertement le regard de Ian pour découvrir que celui-ci le fixait sans que rien ne transparaisse sur son visage.

Sans cette coiffure bizarre, ni du crayon noir sur ses yeux... il a l’air terriblement jeune et fragile.

Tous deux se scrutèrent longuement, puis Cael poussa un long soupir avant de poser sa fourchette sur la table.

— Je ne veux pas te blesser... commença-t-il, en usant d’un ton qu’il jugea lui-même un brin trop paternaliste.

— Je veux coucher avec toi, l’interrompit brutalement Ian.

Cael s’étrangla avec sa propre salive.

― T-tu n’es p-pas sérieux ! s’indigna-t-il, troublé tandis que les battements de son cœur s’affolèrent.

À son tour, Ian abandonna son couvert, posa ses coudes sur la table, entrecroisa ses longs doigts fins afin d’y appuyer son menton dessus tout en continuant de l’observer attentivement.

— L-le sexe est aussi une affaire de sentiment ! déclara sincèrement Cael en fronçant les sourcils.

— Tu n’as vraiment jamais eu une seule petite aventure ? s’enquit l’étudiant, visiblement curieux, et en prenant soin d’ignorer la réflexion avec superbe.

Morgan passa une main tremblante de honte sur son visage.

— Ça ne te regarde pas, grommela-t-il, le regard fuyant.

— C’est juste totalement flippant si c’est à cause de ton amour pour mon frangin.

Il... il sait. Je suis pathétique.

— Et toi ? Quel âge avait ton prof ?

La meilleure défense, n’est-ce pas l’attaque ? songea-t-il.

Ian esquissa un demi-sourire tout en changeant de position : il s’étira pour croiser les mains derrière sa nuque. Il étendit aussi ses jambes et, lorsque ses mollets effleurèrent ceux de Cael, ce dernier se figea momentanément.

— Il était plus vieux que toi... mais grave sexy.

Je ne suis pas sexy.

Cette constatation ne lui remonta pas le moral, bien au contraire. Peut-être que s’il l’avait été davantage, Marc l’aurait considéré autrement que comme un bon copain.

— Je vois. Et qu’est-ce que cela t’a apporté de coucher avec ce type ?

— Et toi ? Qu’est-ce que cela t’a apporté d’attendre mon stupide frère ? Je suis certain que tu es passé à côté d’un tas de relations sympas ! rétorqua vivement le punk. Tu n’as eu aucune vie à cause de lui ! Le rôle martyr te fait autant triper ?!

— Je ne suis pas un martyr ! s’énerva Cael en se redressant soudainement.

— Si, tu l’es ! cracha Ian.

— Je ne suis pas sexy, moi ! D’accord ? Tu veux m’entendre dire quoi ? Avouer ne pas attiser la convoitise d’éventuels partenaires ? cria Morgan, furieux.

Le jeune homme, toujours sur sa chaise, le contempla durant un bref moment, interloqué.

— Elle sort d’où, cette mésestimation de toi-même ? chuchota-t-il, abasourdit.

Cael ouvrit la bouche avec la ferme intention de répliquer, mais bizarrement, rien ne lui vint à l’esprit alors il se contenta de pincer fortement ses lèvres l’une contre l’autre.

— Tu es le mec le plus sex qu’il m’a été de rencontrer, fit doucement Ian, une expression plus tendre sur le visage.

En réponse, Cael lui octroya une rapide œillade, toujours irrité.

— Nous nous connaissons depuis tout petit, ton avis ne compte pas. Contrairement à toi et ton frère, je n’ai pas eu une vie sociale des plus palpitantes. J’ai dû aider ma mère après la mort de mon père. Elle n’avait jamais travaillé, ne savait même pas remplir une feuille d’allocation. Mes études, ramener un salaire... je n’avais pas le temps pour la bagatelle et de toute façon, je ne suis pas du genre à déclencher la passion au premier regard. Ma vie est affreusement banale, mais c’est la mienne, vois-tu, alors respecte-là.

Ian bondit sur ses pieds, de nouveau en colère, lui aussi :

— Je t’ai toujours respecté ! Arrête les procès d’intentions ! Sur cette terre, il n’existe personne qui t’admire plus que moi ! Quand j’avais huit ans, j’étais capable de te regarder durant des heures résoudre des équations, expliquer aux potes débiles de mon frangin des tas de choses complexes qui semblaient si faciles pour toi ! J’étais complètement ébloui par ton intelligence ! Tu étais celui qui prenait toujours de son temps pour jouer avec moi, que cela soit un exercice de math’, ou colorier un dinosaure pour me faire plaisir, tu te donnais à fond ! Tu es admirable ! Tu es canon ! Pourquoi ne vois-tu pas à quel point je suis raide dingue de toi ?! termina Ian d’une voix déchirée par l’émotion.

Cael le fixait, interdit, pendant que son cœur jouait du tambour dans sa poitrine. Le jeune homme à la tignasse décolorée le scrutait en retour et il remarqua le tremblement de sa lèvre inférieure, comme s’il se retenait de fondre en larmes.

Sans réellement y réfléchir, il réduisit en quelques secondes l’espace les séparant, plaça ses paumes sur les joues fraîches et imberbes puis, après une ultime seconde, l’embrassa.

Ce qui, au départ, ne devrait être qu’un chaste baiser censé soulager leur peine respective, devint rapidement quelque chose de plus brûlant. Un long gémissement avide sortit de la bouche de Cael, plainte totalement involontaire qui se répercuta dans la gorge de Ian.

Ce dernier détacha doucement ses lèvres, les paupières closes.

— Encore... murmura-t-il d’une voix chavirée. Encore, Cael.

Sans lui laisser le temps ni de s’éloigner, ni d’émettre un quelconque refus, le jeune homme pressa ses lèvres puis glissa sa langue dans l’étroit espace offert.

Morgan fût terrifié par la violence de son propre désir : il suffisait à Ian d’écraser doucement son corps contre le sien pour que ses sens disjonctent. Juste un baiser parvenait à l’enflammer intégralement... c’était extraordinaire ! Une fabuleuse découverte mais qui l’effrayait, car il ne contrôlait plus rien. Ses sentiments se retrouvaient sens dessus-dessous, et son être n’aspirait plus qu’à assouvir ses appétits sexuel.

Lorsqu’il sentit les doigts du jeune homme s’aventurer sous les pans de son peignoir, une alarme rugissante résonna à l’intérieur de son crâne, et, malgré la danse savante de la langue de Ian, une danse expérimenté capable d’étourdir le plus frileux des cœurs, Cael tenta de le repousser :

— I-ian... a-arrête... s’il te plaît.

— Touche-moi ! supplia ce dernier, avant d’unir de nouveau leurs bouches.

— Ian !

— Je veux te toucher aussi...

En cherchant à se débattre, Cael tomba sur le carrelage froid de la cuisine, entraînant l’audacieux punk dans sa chute. Celui-ci se retrouva au-dessus de lui et le trentenaire ne put s’empêcher de rire franchement face à la situation cocasse.

Ce n’est pas le type le plus âgé qui est censé être un pervers et désireux d’abuser du jeune et innocent étudiant ?

Quand la paume du pseudo jeune et innocent étudiant vint se poser sur son entrejambe, Cael oublia de respirer. Ses yeux, écarquillés, se nouèrent immédiatement à ceux de Ian. Ce dernier se mordillait la lèvre inférieure tandis que sur son visage flottait une expression fiévreuse.

Machinalement, Morgan encercla son poignet avec l’intention de repousser la main aventureuse, néanmoins, son sang se gela dans ses veines quand le jeune homme sur lui appuya ses hanches contre le haut de sa cuisse. Il était impossible qu’il puisse ignorer cette partie dure  ne pouvant signifiait qu’une seule chose !

— I-ian... t-tu... t-tu, oh, bon sang !

Ian eut un petit rire de gorge très sensuel.

— Et ça, c’est juste quand tu m’embrasses, ronronna-t-il avant d’accentuer la pression de ses doigts autour de l’érection naissante de Cael.

Ce dernier abaissa immédiatement ses paupières. Il ne pouvait plus le regarder dans les yeux, ni s’adresser à lui sans bégayer. En partie à cause de son désir soudainement vorace mais aussi parce que son cœur avait migré dans son œsophage et que les pulsations de l’organe y résonnaient douloureusement.

— Cael, souffla Ian, la bouche tout près de la sienne. Il existe plusieurs façons de se donner du plaisir et tu n’es pas obligé de faire ça tout seul... dans ta chambre.

Seul un pauvre gémissement lui répondit. Bien sûr qu’il le savait ! Il n’était pas aussi naïf !

— Cael, je vais prendre ton silence pour une autorisation à aller plus loin, annonça-t-il ensuite, très sérieusement.

En entendant cette phrase prononcée d’une inflexion chaude, Morgan rouvrit les yeux.

C’était facile, non ? Il avait juste à se taire et laisser Ian prendre l’initiative. Il découvrait ce qu’avait peut-être ressenti Adam lorsque la pomme de la tentation lui avait été agitée sous le nez. Cette avidité de posséder une chose défendue, dévoré par cette émotion uniquement guidée par une luxure bestiale.

Cael allait céder. Il voulait céder... s’abandonner à l’instant tout en se dédouanant sur Ian. Ian le tentateur aux traits fins, avec ce look improbable qu’était le sien. Ce même Ian aussi éloigné de son monde qu’il l’était en âge.

Le jeune homme dû lire cette abdication sur son visage car son sourire se fit vainqueur. Il n’hésita plus une seconde à s’enhardir, imprimant de légers petits mouvements rotatifs auxquels le sexe de Cael réagit ardemment, lui arrachant un râle ténu.

Les traits de Ian se crispèrent un court instant :

— C’est moi qui n’en peux plus... chuchota-t-il, chaviré.

Cael expulsa un curieux son étranglé et suppliant puis porta une main à sa bouche pendant que l’étudiant se redressait légèrement.

— Cael... Cael ? Tu...

Ian s’interrompit afin de le considérer minutieusement, malgré la pénombre ambiante qu’éclairait faiblement le néon situé au-dessus de l’évier. Ils étaient là, tous les deux sur le sol de la cuisine, le corps vibrant de désir.

— Cael... tu me laisses les commandes, n’est-ce pas ?

Comment ça ? Qu’est-ce que cela signifie ?

Ian fouilla son regard du sien, probablement à la recherche d’une réponse dont le trentenaire ne comprenait pas très bien la question.

— Je veux dire... Je veux dire que nous n’allons pas vraiment faire des choses pour lesquelles tu n’es pas prêt. Je ne vais pas te forcer la main, mais personnellement, j’ai... j’ai très envie de toi... depuis des lustres et je ne crois pas pouvoir me contenter juste... d’une branlette, tu vois ?

À la dernière phrase, Cael se dissimula carrément le visage derrière ses mains.

— T’es p-pas o-obligé de le dire c-comme ça ! geignit-il, mort de honte.

— N-non mais rassure-toi, je ne vais pas te demander de m-me rendre la pareille ! Putain ! Voilà que c’est moi qui bégaie !

Ian laissa s’écouler un bref silence avant d’ajouter dans un souffle :

— Je veux juste que tu ne sois pas choqué, ou... ou dégoûté par ce que je m’apprête à faire, c’est tout.

Fini le petit étudiant rebelle et sûr de lui. L’homme s’exprimant ces mots paraissait dépouillé de toute assurance ou d’arrogance. Mais Cael était déjà refroidi dans ses nouvelles ardeurs et profita que Ian se redressait davantage pour rouler sur le flanc sans détacher les paumes de sa figure.

— O-on a-arrête t-tout, lâcha-t-il d’une voix étouffée.

Un long silence suivit cette déclaration, durant lequel Cael crut que son cœur allait exploser. Il se mentait à lui-même ; il n’avait pas la moindre envie de tout stopper, bien au contraire, mais la peur qu’il éprouvait en cet instant se faisait plus forte que tout le reste. Elle n’avait aucune logique et prenait sa source dans un coin obscur de son être, dénué de raison, ou de passion.

— Tu me tues, sérieux... tu me tues ! murmura Ian.

Morgan devina plus qu’il ne le vit se lever et osa enfin détacher les doigts de son visage pour l’observer du coin de l’œil.

Le jeune punk, le dos tourné, marchait comme s’il comptait sortir de la pièce, puis s’arrêta subitement, la tête baissée. Il posa les mains sur ses hanches étroites et s’adressa à lui sans néanmoins lui faire face :

— Demain soir, après ton boulot... on va aller s’éclater. J’ai envie de me changer les idées et je crois que tu en a besoin, toi aussi.

v

Après une dernière œillade critique sur son reflet renvoyé son miroir mural, Cael sortit d’un pas peu enthousiaste de sa chambre. Il s’était simplement vêtu d’un pantalon noir à pinces, ainsi que d’une veste assortie sur une chemise d’une blancheur éclatante.

Sans avoir la moindre idée quant au genre d’endroit où Ian désirait le traîner, il n’était pas sûr de s’être correctement vêtu ! Tout ce qu’il savait, c’était que s’il passait encore une soirée comme celle de la veille, il allait finir par péter les plombs. Mais de là à écumer un lieu fréquenté par des jeunes aussi excentriques que Ian... assurément, il ne sentirait pas dans son élément !

Machinalement, Cael se dirigea vers la cuisine.

— C’est bon ? Tu es prêt ?

Il tourna la tête pour instantanément afficher une mimique ahurie : Ian, le postérieur appuyé sur le rebord de faïence de son plan de travail, avait fait grimper de plusieurs niveaux son look sortant des sentiers battus ! Il portait un jean affreusement moulant qui tenait plus du collant que du pantalon, troué à plusieurs endroits entre les cuisses et les chevilles. Une ceinture à damiers noirs et blancs tombait sur ses hanches fines tandis que son torse était à peine recouvert d’un tissu en résille, et autant souffrant de malencontreuses déchirures que son voisin de palier à poches. Lorsque le regard de Cael remonta davantage, il constata que la chevelure de l’étudiant avait également progressé dans l’enchevêtrement hirsute et que ses yeux étaient, eux aussi, loin d’être en reste en étant plus crayonnés qu’habituellement. Non seulement eux, mais sa bouche se retrouvait teintée de la même couleur.

Par réflexes, le trentenaire s’avança directement vers sa boîte de mouchoirs, et, sans cesser de le regarder, en tira une généreuse poignée.

Les prunelles de Ian se transformèrent en soucoupes lorsqu’il s’attela à ôter le « noir à lèvres » sur sa bouche. Le jeune homme l’empêcha de continuer d’un geste brusque de la main :

— Mais tu fais quoi, là ! persiffla-t-il.

— Tu ne sors pas peinturluré comme une voiture volée ! répliqua Cael sur le même ton.

Ian lui arracha brutalement les mouchoirs tout en l’incendiant d’un regard furieux.

— Pour qui tu te prends ?! Tu n’es pas mon père, ni mon frère !

Sur ce, il s’éloigna à grandes enjambées colériques, laissant Cael Morgan aussi stupéfait par son éclat que par son propre comportement.

Une fois dans la berline noire, Ian lui indiqua rapidement la route à prendre pour s’enfermer dans un mutisme furibond, les yeux braqués sur la vitre de sa portière. De temps en autre, quand la circulation le lui permettait, Cael lui jetait de rapides coup d’œil à la dérobée, ne sachant pas trop comment s’excuser.

Le jeune homme avait entièrement raison : il n’était pas son père et encore moins son frère. Il le comprenait parfaitement et la fureur de Ian était justifiée : il lui avait déclaré ses sentiments et tout ce qu’il avait trouvé à faire avait été de le gronder telle à une mère poule serinant son petit avant de sortir en boîte.

Cael se racla la gorge avec le faible espoir d’attirer son attention. Ce qui fonctionna à merveille mais lorsque ses yeux rencontrèrent ceux glacés de Ian, il déglutit sa salive de travers.

— J-je t-te prie de bien vouloir m-m’excuser, bredouilla-t-il en tapotant nerveusement son volant, sa concentration rivée à la route.

Mais seul un dérangeant silence lui répondit et Cael se racla de nouveau la gorge, penaud.

C’est quoi mon problème ? Pourquoi ça me perturbe autant qu’il m’en veuille ? Bon sang ! Je ne suis plus un ado !

— Tu peux t’arrêter cinq minutes ?

Entendre enfin sa voix sans une note de colère lui procura un énorme soulagement.

— J’ai besoin de fumer une clope, précisa Ian, après un court instant.

— Ça ne peut pas attendre, nous y sommes pres...

— Non. Ça ne peut pas attendre parce que là, tu es tellement craquant que j’ai envie de sauter dessus, et je ne suis pas certain que tu parviennes à conduire avec ma tête entre tes jambes sans causer un accident de la route, lâcha Ian d’un traite.

— D’a-accord ! s’écria Cael en enclenchant aussitôt les clignotants. Je vais en profiter un peu pour prendre l’air également, ajouta-t-il rapidement.

Après avoir garé la voiture près du fossé et laissé les « warnings », Cael sortit le premier pour faire quelques pas, les mains sur ses hanches, inspirant de grosses goulées salvatrices d’oxygène. Même si cela restait probablement une blague pour le décontenancer, les propos de Ian l’avaient troublé.  Quand il revint au véhicule, il le surprit le nez collé au rétroviseur extérieur, celui de la portière du siège qu’il occupait.

— Que fais-tu ?

— J’enlève le noir sur mes lèvres.

Il aurait pu s’abattre un véritable cataclysme sur Cael, ce dernier n’aurait pas eu la moindre chance de le déraciner du sol tant il était cloué sur place par la réponse du plus incompréhensible punk de la planète... voire même du système solaire.

v

Une discothèque. Cael l’aurait parié. Lorsqu’il en franchit le seuil, il sut immédiatement qu’il pénétrait le territoire de son fascinant colocataire. Tout d’abord, le comportement du videur en les apercevant : il leur avait évité la file d’attente en lui adressant un clin d’œil complice. Ensuite, les nombreux visages inconnus les arrêtant tous les deux pas effectués et ce, pour l’étreindre, l’embrasser : sur la bouche ou les joues. Á chaque fois que Ian le présentait comme « un ami de son frère », Cael répondait aux diverses exclamations enjouées par un sourire maladroit. Lui n’avait absolument pas l’habitude de ce genre d’endroit branché où tous les gays du coin se donnaient rendez-vous pour faire la fête, s’amuser, décompresser, oublier que le monde extérieur était impitoyable et cruel, ou simplement pour faire des rencontres d’une nuit... ou d’une vie, avec un peu de chance. La musique y était forte, variée, entêtante. De ce qu’il en voyait, les nombreux danseurs, mis en valeur en hauteur par rapport aux clients, semblaient populaires, tels des chefs d’orchestres guidant des musiciens enthousiastes.

Soudain, Ian lui saisit la main. Ce contact suffit à le figer et, sentant une résistance au bout de son bras, le jeune homme au T-shirt en résille se tourna vers lui tout en fronçant les sourcils.

— Quelque chose ne va pas ? s’écria Ian, afin de se faire entendre.

— Je ne suis pas vraiment à ma place, chuchota Cael en réponse.

Ian lui fit un signe négatif de la tête :

— Hein ?

Deux, peut-être trois secondes, s’écoulèrent avant qu’il ne presse cette main, bien plus petite que la sienne et hurle à son tour :

— Rien !

Le jeune homme fendit la foule avec aisance et Cael, en le suivant, le compara mentalement à un talentueux toréador. Ils évoluèrent ainsi jusqu’à atteindre de grandes marches menant à un immense bar. Là aussi, il fallut éviter les hommes éméchés, les pressés, et ceux qui étaient subitement pris par la fièvre de la danse.

Bien avant qu’ils n’atteignent le bar en question, le regard de Cael croisa celui du préposé aux cocktails, vêtu d’un simple débardeur blanc mais fluorescent, probablement à cause des néons au-dessus de sa tête. Il avait une multitude de tatouages sur les bras, des cheveux noirs aussi hirsutes que ceux de Ian. Le trentenaire soupira mentalement : non, décidément, il ne faisait pas couleur locale.

Á l’instar du videur, le barman lui offrit également un clin d’œil.

Ma foi, c’est plus rapide et pratique qu’une poignée de main, songea-t-il avec amusement.

— Salut playboy ! fit l’employé sans cesser de servir sa clientèle.

— Salut Stan, répondit Ian en s’accoudant au bar.

Stan s’arrêta momentanément dans sa course folle afin de lui déposer un rapide baiser sur ses lèvres. Cael avait beau avoir vu au moins cent fois ce geste depuis qu’ils avaient posé les pieds ici, cela ne l’empêchait nullement d’éprouver un petit pincement au cœur devant un autre round.

Á croire que sa bouche est un lieu touristique !

Sa contrariété devait être visible puisque le membre du personnel de la discothèque la remarqua et s’en amusa :

— Ton copain n’a pas l’air d’apprécier ton côté « friendly ».

Ian sursauta puis se tourna vivement dans la direction de Cael. Tous deux échangèrent un long regard qui disait à la fois beaucoup de choses et presque rien.

— Non, ce n’est pas... commença Ian, avant de parvenir à détacher ses yeux des siens pour de nouveau fixer son attention sur le fameux Stan. Ce n’est pas... mon copain termina-t-il dans un murmure.

Encore une fois, son interlocuteur s’arrêta d’élaborer divers mélanges pour le considérer durant plusieurs secondes. Son regard glissa ensuite sur Cael qui subit stoïquement cet examen jusqu’à ce que le dénommé Stan se décide de se reconcentrer visuellement à sa tâche.

— Je... vois, dit-il, un brin énigmatique. C’est quoi son petit nom à ton copain-qui-n’en-est-pas-un ?

— Cael... Cael Morgan. Cael ? Je te présente Stan Jones. C’est un pseudo, mais tous ceux qui bossent ici en ont un. Stan, c’est Cael.

Il y avait quelque chose de bizarre dans ces présentations, comme si Ian était brusquement nerveux sans que Cael sache pourquoi. Il tendit une main par-dessus le bar, geste qui incita encore le barman à stopper son office. Ce dernier contempla pendant un instant les doigts et souri.

— Je n’embrasse pas sur la bouche le premier soir, désolé, l’informa Cael d’un ton légèrement acerbe, mais surtout destiné à Ian.

Là, l’ami du jeune punk éclata franchement de rire et répondit à sa salutation avec entrain :

— J’adore ce mec ! s’esclaffa-t-il.

Cael était agacé. Il ne se sentait pas à sa place ; ça l’agaçait. De voir des tas de mecs inconnus au bataillon poser sans arrêts leurs lèvres sur celles de Ian ; ça aussi cela l’agaçait. Prodigieusement même. Le fait qu’il avait probablement l’âge de ces deux-là réunis... oui, ça également.

— Vous buvez quoi les enfants ? s’enquit Stan.

Au mot « enfant », Cael lui jeta une brève œillade irritée. S’il y avait un enfant dans cet endroit, ce n’était certainement pas lui.

Soudain, Ian s’approcha davantage pour saisir un bout de sa chemise et tira dessus dans un geste totalement enfantin :

— Hé, sourit-il. On est là pour s’amuser... tu veux boire quoi ?

Un fort élan de possessivité enflamma son être et Cael se retint de justesse de ne pas l’embrasser devant tout ce petit monde, juste afin de remettre les pendules à l’heure : c’était de lui dont Ian était amoureux ! Enfin, aux dernières nouvelles.

— Whisky... soda, marmonna Cael en détournant les yeux.

Ian réduisit encore l’espace entre eux deux.

— Quoi ?

Il lui lança un regard exaspéré puis soupira avant de s’incliner suffisamment et répéter normalement :

—Whisky soda.

Soudain, il prit conscience que sa bouche était vraiment proche d’un charmant petit lobe.

Le sablier du temps s’immobilisa, refusant sur-le-champ de laisser s’échapper un seul grain supplémentaire, même l’air se joignit à la fête et parût subitement plus dense. Tout en se redressant légèrement, Cael Morgan chercha à nouer son regard à celui du jeune homme. Il n’était pas dans son état normal ; passablement énervé, prêt à exploser au moindre incident. Il y avait trop de bruit dans cet environnement, trop d’hommes sûrs d’eux, trop de types qui conviendraient comme un gant à ce sale petit punk et tout ceci lui mettait les nerfs à fleur de peau.

Il avait beau avoir l’image d’un charmant bambin à la chevelure châtaine lui réclamant à corps et à cri de colorier un mastodonte sorti de la préhistoire... une autre, beaucoup moins innocente, lui faisait concurrence : celle d’un jeune homme au corps délié orné de piercings et flirtant outrageusement. C’était cette dernière qui lui posait un sérieux problème. Elle le rendait malhabile, le troublait au point de faire ressurgir son bégaiement et sa timidité naturelle. Cependant... cependant, la nouvelle et fascinante version de Ian Killant changeait quelque chose en lui. C’était subtil, certes, mais c’était là et Cael était en plein dedans.

Quand leurs regards se connectèrent enfin, il dû envoyer d’étranges signaux parce que Ian se pressa davantage contre lui, sans pour autant lâcher le bout de sa chemise. Au contraire, il accentua le geste, l’entortillant presque autour de son doigt, comme pour l’empêcher de fuir.

C’était l’instant parfait pour s’embrasser. Il ne pouvait pas exister de meilleur moment : malgré la foule, la musique assourdissante ou les coups d’œil curieux des autres clients.

Cael en avait très envie et l’expression qu’affichait Ian lui signifiait clairement que cela ne l’ennuierait pas le moins du monde. Le trentenaire s’humecta les lèvres tandis que son désir prenait sérieusement l’ascendant sur sa volonté à respecter son propre code moral : on ne touche pas au petit frère de son meilleur ami. Piercings attractifs ou pas.

Les yeux crayonnés de noir de Ian se firent extrêmement doux et encourageants, scandant implicitement « embrasse-moi, je n’attends que ça ». Quant aux siens, ils devaient se montrer encore un brin hésitant, à peine retenu par un fil fragile tressé de raison.

— Tu es vraiment beau.

Cette phrase timidement soufflée d’une voix rauque venait de franchir le seuil des lèvres de Cael. Cette pensée n’avait pas traversé son esprit, cela provenait directement de son cœur. Il était le premier surprit de ces paroles mais ce n’était rien comparé à la réaction de Ian. La bouche légèrement entrouverte, son regard écarquillé n’arborait plus son habituel éclat indolent mais une émotion vive et plutôt brillante. Lumineuse, même.

— Hé ! Ian ! beugla un jeune homme à la tignasse rouge en surgissant derrière le principal intéressé.

Cael se redressa vivement, feignant de lorgner du côté du bar, où il croisa le regard goguenard de son nouvel ami «  Stan ».

C’était terminé. Le moment magique où ils auraient pu échanger un baiser non pas poussé par la passion, mais par quelque chose de plus tendre, s’était évaporé dans l’air.

Assez furieux contre lui-même, mais surtout envers cet inconnu prenant ses aises en étreignant Ian, Cael opta pour rejoindre le bar et commander sa boisson. Stan se montra terriblement efficace en le servant avec une agilité véloce :

— Cadeau de la maison, dit-il en posant le verre remplit de liquide ambré.

— Merci.

— Tout le plaisir est pour moi.

Cette phrase aurait pu être parfaitement anodine si le barman ne l’avait pas enveloppée d’une inflexion un peu trop douce à son goût. Cael releva la tête pour l’affronter ouvertement. Après un court échange visuel, il lâcha la question lui démangeant les lèvres :

— Vous avez quel genre de relation avec Ian ?

Stan sourit puis pencha sa tête sur le côté.

— Et vous, monsieur Morgan, quel genre de relation avez-vous avec lui ?

Un point partout, la balle au centre.

— Nous sommes sortis ensemble, il y a deux ans, enchaîna-t-il sans le laisser répondre en premier.

J’en étais sûr !

— Je suis... commença Cael.

— Vous êtes l’ami d’enfance de son frangin, oui, je sais.

— Vous savez ?

Cela l’étonnait. Comment et pourquoi cet illustre inconnu qu’il n’avait jamais vu le connaissait ? Que savait-il d’autre, d’ailleurs ?

Après avoir posé ses avant-bras sur la surface brillante du bar, Stan lui adressa une mimique amère et mélancolique.

— Tous les mecs qui ont eu une relation plus ou moins durable avec Ian savent qui vous êtes, monsieur Morgan. Tout simplement parce que sa chambre à la fac regorge de photos de vous et que votre nom apparait régulièrement dans chacune de ses conversations. Il est même majoritairement la cause de ruptures.

L’esprit de Cael se retrouva instantanément envahit d’un brouillard blanc laiteux, faisant allègrement blocus entre ses pensées, rendant le tout assez chaotique. Le verre près de sa bouche, il ne sut plus s’il devait le poser ou boire une gorgée de son contenu.

— Personnellement, j’en ai eu marre de me faire traîner dans les lieux que vous fréquentiez : café, cinéma, bureaux... Il n’y a rien de palpitant à vous attendre sur la grande place, juste à la sortie de l’immeuble de l’entreprise où vous travaillez, seulement pour que Ian puisse vous apercevoir avant d’aller en cours. Deux métros et un bus, si cela vous intéresse de connaître ce détail. Mais Ian n’a jamais été malhonnête avec chacun des mecs avec qui il est sorti. Tous, nous savions dès le départ «  Je suis amoureux de quelqu’un d’autre et c’est lui que je veux ». L’amour rend parfois stupide et aveugle, seule la réalité vous rappelle à l’ordre : personne n’a réussi à vous surpasser dans son cœur. Et d’après ce que j’ai pu constater, vous ne semblez pas indifférent... alors, il serait peut-être temps d’assumer, vous ne pensez pas ? Pour vous, c’est sûrement récent comme découverte, mais ce n’est pas le cas de Ian. Je parie mon salaire qu’il doit être le plus heureux des hommes en cet instant. Vous êtes ici, à ses côtés, devant tous ses amis. Des amis qui lui répétaient de passer à « autre chose ».

Après avoir entendu ces mots, Cael su ce qu’il devait faire. Il vida d’un trait son whisky sans glaces, appréciant à sa juste valeur la brûlure de l’alcool le long de son œsophage. La tête lui tourna un peu ; il n’était pas un excellent buveur, sans être pour autant une petite nature.

Ian a vécu exactement la même situation que moi. J’ai attendu des années que Marc me remarque, qu’il voit davantage qu’un simple ami en moi et aujourd’hui, je découvre que son petit frère en espérait autant de ma part... Un véritable scénario de soap opéra !

Il fit légèrement pivoter le tabouret sur lequel il était assis afin d’observer le jeune punk, toujours aux prises avec des amis au même style vestimentaire que lui. Leurs regards se lièrent rapidement, et tout en chahutant avec ses connaissances, Ian ne pouvait s’empêcher de chercher à nouveau ses yeux, même après avoir détourné brièvement les siens.

Cael était perdu. Son cœur battait la chamade et une boule émotionnelle se formait dans sa gorge. Il laissa errer son regard sur le jeune homme au T-shirt en résille, ce qui n’arrangea pas la vitesse de son rythme cardiaque.

Que dois-je faire ?

Comme s’il avait perçu que quelque chose n’allait pas, Ian rabroua puis se défit gentiment de l’étreinte de son ami afin de le rejoindre. Il appuya doucement ses paumes sur les cuisses de Cael qui se raidit à ce contact.

— Il y a un problème ? s’enquit-il avec nonchalance, démenti par son regard voilé d’inquiétude.

Cael se retrouva incapable de prononcer le moindre mot. Ce qu’il s’apprêtait à faire, il n’était pas réellement certain que cela soit une excellente idée, mais...

Il saisit Ian par la nuque, approcha son visage, puis pressa la bouche contre la sienne. Sur le moment, le jeune homme afficha une expression incrédule mais rapidement, ses doigts quittèrent les cuisses musclées du trentenaire pour se hasarder sous les pans de sa veste et effleurer ses côtes à travers le tissu fin de la chemise. Il s’était même aventuré dans l’espace offert par ses jambes afin de profiter un maximum de sa chaleur.

Leur échange s’approfondit immédiatement, donnant une saveur passionnée à leur baiser. Quelques sifflements admiratifs et joyeux résonnèrent à leurs oreilles, mais Cael refusa laisser ces derniers interrompre leur élan. Il caressa langoureusement la langue de Ian, taquinant avec douceur le bijou ornant celle-ci. Depuis qu’il avait posé ses yeux sur ce piercing, il rêvait secrètement d’en explorer les pourtours. Cela possédait un arôme légèrement métallique mais qui n’avait rien de désagréable. Ian gémit faiblement puis détacha sa bouche en reculant de quelques centimètres. Ses prunelles étaient assombries par le désir et ses lèvres gonflées de leur baiser lui donnait un air terriblement sexy. Cael en eut le souffle coupé.

— Tu... tu es saoul ou un truc dans le genre ? demanda Ian, d’un ton incertain.

— J’ai l’air ivre, d’après toi ? rétorqua Cael d’une voix rauque.

Il le scruta longuement puis secoua lentement sa tête de droite à gauche, en signe de réponse négative, et ce, sans cesser de le fixer.

Cael Morgan lui sourit tendrement pour ensuite chercher sa main afin d’entrelacer leurs doigts.

— Tu veux bien qu’on rentre à la maison ? suggéra-t-il.

Là encore, Ian ne parvint pas à s’adresser à lui oralement et se contenta d’opiner. Á cause de la pénombre, Cael ne pouvait pas en jurer, mais il lui sembla bien que Ian rougissait. Une première, parce que depuis l’arrivée de l’adorable punk dans sa vie, c’était plutôt lui qui souffrait de cette réaction physiologique incontrôlable.

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Le trajet du retour s’effectua dans un curieux silence gêné, même si Cael avait noté le sourire béat que tentait de cacher le passager assis à sa droite. Et cet état semblait contagieux puisqu’il s’était surpris plusieurs fois à esquisser une mimique identique.

Une fois dans l’appartement, Cael Morgan se racla la gorge, ne sachant pas trop comment lancer la conversation :

— Je vais prendre une douche.

Je suis un vrai crétin ! Oh, très intéressant sujet de discussion que voilà !

Planté dans le salon, Cael contemplait Ian se diriger vers le sofa pour saisir le coussin qu’il lui avait prêté. Lorsque ce dernier pivota en l’étreignant, son cœur bondit dans sa poitrine.

— Je ne voudrais pas mourir d’une fausse joie... je dors... avec toi ? Cette nuit, je veux dire... peut-être les autres aussi, mais là...

Les derniers mots moururent sur ses lèvres tandis qu’il le fixait de ses yeux magnifiquement bleus.

Totalement noyé dans les prunelles arctiques, Cael ne percuta pas immédiatement le sens de la question. Puis, finalement, son cerveau lui fit la grâce de fonctionner en mode pilotage automatique.

— Oh ! Oui, oui... souffla-t-il en détournant le regard.

Interdiction de rougir ! Complètement proscrit ! Comporte-toi en adulte !

— Oui, t-tu dors avec moi, b-bien sûr !

Il éprouva la subite et violente envie de se frapper la tête contre le mur le plus proche. Une belle tentative de se montrer sûr de lui lamentablement rétamée par son bégaiement !

— J’y vais en premier ! lâcha-t-il avant de courir se cacher dans la salle de bain.

Contre le pan de bois, Cael porta les mains à sa poitrine.

Mon cœur va finir par sortir de là... et je devrais sûrement lui cavaler après dans toute la maison ! Je me fais l’impression d’être un adolescent vivant son premier béguin ! J’approche des quarante ans et je... je tombe amoureux ?

Sonné, il se déshabilla tel un automate manquant d’huile aux articulations.

Qu’est-ce que je dois faire ?

Faire semblant d’être détendu ? Je n’y arriverai pas ! Je ne suis pas du tout détendu ! Je suis quelque chose qui se trouve à l’autre pôle de la décontraction !

Il laissa ensuite l’eau brûlante dévaler le long de son corps, et, dans un geste machinal, lissa ses cheveux trempés vers l’arrière tout en s’interrogeant sur ce qui allait suivre dans l’intimité de sa chambre. Intimité qu’il n’avait jamais partagé jusqu’à ce jour.

Profondément perdu dans ses pensées se succédant dans un beau désordre mental, il n’entendit pas la porte s’ouvrir. Par contre, lorsque le fin rideau de douche fût tiré sur le côté, Cael sursauta :

— Ian ! s’écria-t-il, paniqué.

Il était entièrement nu et refusait de franchement regarder le jeune homme également vêtu de son habit de naissance.

— J’ai... commença ce dernier.

Cael étira le rideau plastifié afin de reformer une pudique barrière entre eux.

— … pensé que nous pourrions la prendre ensemble, termina-t-il.

Le sourire dans sa voix aurait pu s’entendre à des kilomètres. Mais Cael était très loin d’éprouver ce genre de gaité. Ses joues le brûlaient et il posa aussitôt une paume sur ses lèvres, comme si ce geste pouvait à lui seul couper court à la danse anarchique des émotions lui nouant l’estomac.

— J-je ne suis pas prêt à partager ce genre d’intimité, fit Cael d’une voix étranglée.

— Je te promets d’être sage, jura le jeune homme.

Cael Morgan examina attentivement l’ombre de Ian, celle que la lumière artificielle dessinait sur le rideau.

— Je n’en crois pas un mot ! Et puis...

— Et puis ?

— C’est... Ian ! C’est super gênant ! gémit Cael en posant son front contre la faïence détrempée.

Soudain, le jeune punk passa sa tête dans l’ouverture que lui offrait l’extrémité de la protection plastique et le mur :

— Vraiment ? s’enquit-il avec un sourire désarmant.

Cael tira vivement davantage le rideau.

— Ian ! Fiche le camp !

Un doux éclat de rire lui répondit et il put enfin de nouveau respirer normalement en entendant la porte se refermer.

— Il va me tuer, murmura Cael. Il va m’avoir à l’usure avec ce genre d’initiatives !

Dès qu’il sortit de la salle de bain, il avança seulement d’un pas en direction de sa chambre. Déjà, Cael avait longuement hésité s’il devait porter un caleçon ou non. Finalement, il s’était seriné : il était un adulte, il se devait d’aller au-delà de sa timidité. Donc, voilà. Cael Morgan était nu sous son peignoir et éprouvait une sorte d’angoisse fébrile, une nervosité teintée de quelque chose de doux et de confortable. Ian lui procurait ce sentiment : avec lui, c’était comme rester à la maison, dans son fauteuil favori, à l’abri du monde extérieur, mais le tout éclairé d’un soleil aussi chaleureux qu’étincelant. Cael prit une profonde inspiration, ferma brièvement les yeux puis s’avança d’une démarche décidée jusqu’à la chambre à coucher.

Il ressentit un inextricable soulagement en découvrant Ian sagement vêtu d’un sous-vêtement.

— Tu... c’est libre, annonça-t-il en désignant le couloir d’un pouce pointé vers l’arrière.

Cael n’osait pas vraiment croiser le regard du jeune homme. Tous deux savaient ce qui allait se dérouler d’ici peu, dans cette pièce, dans ce lit.

Ian lui dédia un éclatant sourire. Lorsqu’il effectua quelque pas afin de profiter, lui aussi, des bienfaits de la douche, il s’arrêta à son niveau. Cael se raidit imperceptiblement mais Ian se contenta seulement d’appuyer le front contre son épaule. Interdit, il contempla, le souffle court et le cœur gonflé d’une émotion nouvelle, le sommet de son crâne.

— Je t’aime, murmura Ian.

Puis, sans attendre la réponse, ou craignant peut-être ne pas en avoir, il se dépêcha de sortir de la chambre, laissant un Cael complètement chamboulé.

Il fallut plusieurs minutes à ce dernier pour sortir de cet état second et qu’il puisse se faufiler sous les draps frais de son lit. Là encore, il hésita :

Dois-je garder mon peignoir ? Cela ne ferait pas trop empressé, ou vicelard, si je l’attendais entièrement nu ?

En gémissant, Cael plia légèrement les genoux puis se frappa doucement la tête contre.

Je vais finir complètement dingue ! Complètement... dingue !

Sans aucune notion du temps, il se perdit dans un tourbillon de questionnements généré par sa trop grande agitation intérieure, donc, lorsque Ian revint dépouillé de gel et de khôl, il put depuis le seuil, l’observer à loisir en train de se battre avec son vêtement éponge.

— Un coup de main ? proposa-t-il en souriant.

Cael redressa vivement la tête, ouvrit la bouche mais il s’égrena plusieurs secondes avant qu’il ne réponde :

— Non... je pense que... que...

Là il secoua ses mains prisonnières des manches du peignoir, une expression à mi-chemin entre la gêne suprême et l’envie de rire.

— Je pense que je suis ridicule, acheva-t-il avec un sourire timide.

Ian sourit à son tour en se rapprochant du lit, puis déposa une petite trousse de toilette d’un orange criard sur la table de chevet.

— J’arrive à ton secours.

En quelques secondes, toujours simplement habillé d’un caleçon aux calligraphies aussi excentriques que son propriétaire, Ian grimpa sur le matelas puis entrepris de libérer son amoureux. Il roula ensuite le vêtement éponge en boule pour le jeter dans un coin de la pièce. Cael suivit machinalement des yeux le vol plané de ce dernier en se retenant de justesse d’aller le ramasser afin de le plier correctement ; question d’habitude.

Une fois son action de preux chevalier effectuée, Ian s’installa en tailleur près de lui, par-dessus la couverture.

Les bras croisés sur ses genoux pliés, le visage niché dans ces derniers, Cael pivota assez la tête pour le scruter. Il remercia le ciel d’en avoir la partie inférieure dissimulée aux yeux de Ian, parce qu’il souriait bêtement sans pouvoir s’en empêcher et mourrait sûrement de honte si celui-ci s’en apercevait !

Ian l’imita, pliant également ses jambes pour adopter une position similaire à la sienne. Á la lueur de la petite lampe éclairant la chambre, ses prunelles bleutées brillaient, bien plus qu’habituellement.

— Ça me fait bizarre, commenta Cael d’une voix étouffée, parce que sa bouche se pressait contre la peau de son bras.

Il faut bien que je dise quelque chose ! Ce silence va m’anéantir !

L’adorable punk entoura ses jambes des mains, comme s’il souffrait subitement de froid et cherchait à se réchauffer.

— Quoi donc ? demanda Ian en appuyant le menton sur ses genoux, et sans cesser de le regarder droit dans les yeux.

— Eh bien... commença Cael avant de marquer une courte pause. Eh bien, déjà, c’est la première fois qu’une autre personne que moi-même se trouve dans ce lit.

Il racontait n’importe quoi, tout ce qui lui passait par la tête, pourvu que cela empêche un silence gêné de s’instaurer.

Tous deux se dévisagèrent avant d’éclater de rire. Un rire nerveux, empreint de timidité et d’une forme de joie presque enfantine.

— Arrête de me regarder avec cet air-là, murmura Ian en détournant la tête.

Cette fois-ci, c’était lui qui désirait se soustraire aux yeux de Cael.

— Comment ça ? Quel air ? dit-il en feignant de ne pas comprendre, la voix tremblante.

— Tu me rends affreusement nerveux. J’ai l’impression que mon cœur va exploser en mille morceaux ! répondit Ian en se cachant davantage.

— De nous deux, je crois que je suis celui qui l’est le plus. Je ne suis pas du tout certain faire mieux, sinon aussi bien que tes précédents amants.

Cette déclaration eu le mérite d’inciter Ian à l’affronter franchement :

— Ce n’est pas un concours, tu sais. Ce que tu disais, sur les sentiments et le sexe...

— Oui ?

— Tu avais raison, souffla le jeune homme, soudainement sérieux.

— Ah.

Ian s’humecta brièvement les lèvres, puis déplia son corps afin de s’incliner vers lui. Instinctivement, Cael redressa la tête comme si son être répondait à un appel implicite.

Les paupières pratiquement closes, Ian se rapprocha encore, les doigts plantés dans la fine épaisseur du dessus de lit. Il partait à la conquête de celui qu’il aimait depuis toutes ces années ; c’était pour lui le plus beau jour de sa courte existence et à dire vrai, il se retenait d’en pleurer de bonheur afin de ne pas gâcher l’instant.

— On va commencer par le commencement, annonça-t-il d’une voix ténue, mais déjà rauque de désir.

— Qui est ? s’enquit Cael sur le même ton.

La réponse fut éloquente et se présenta sous la forme d’un baiser. Le premier d’une longue série : chaste, doux, juste ses lèvres pressées contre les siennes. Puis un second, plus long, plus appuyé. Et enfin, le troisième, déjà proche du préliminaire amoureux. Ian glissa sa langue à l’intérieur de sa bouche, s’aventurant avec une lenteur digne d’un supplice.

Les braises s’animèrent ; elles qui rougeoyaient timidement depuis plusieurs minutes avaient enfin trouvées le moyen de produire de belles flammes : celles de la passion. Cette émotion ardente possédant le pouvoir d’annihiler la gêne qu’éprouvait tout couple qui se forme et se découvre.

Cael s’allongea progressivement tandis que ses doigts se faufilaient dans la chevelure humide de Ian, savourant leur texture douce et souple. Quant à ce dernier, il se plaça naturellement au-dessus de lui sans peser de tout son poids. Á chaque fois que le jeune homme détachait ses lèvres des siennes, il avait l’impression de mourir. Même si le laps de temps était proche de la nanoseconde, c’était suffisant pour que la séparation soit insoutenable, comparable à de l’apnée. Ils s’embrassèrent de plus en plus passionnément, oubliant toute forme d’embarras, complètement engloutis par le feu provoqué par l’union de leurs lèvres et de la caresse langoureuse de leurs langues.

Puis, Ian s’écarta doucement et Cael, tout en se noyant dans les deux lacs au bleu fascinant, écouta l’étrange écho de leurs respirations étonnamment bruyantes. Ni l’un, ni l’autre ne souriait, sans pourtant afficher une mine sérieuse ou en extase. Ils étaient seulement sur la même ligne invisible, celle parvenant à les relier par le cœur, celle parlant le langage de l’amour. Ce langage universel capable de bercer tous les êtres, hommes ou femmes, en son sein, sans distinction raciales, ni de sexe.

L’affriolant punk s’inclina, mais au lieu de poser sa bouche sur la sienne, il effleura la peau fine de sa gorge, là où il pouvait percevoir pulser son cœur à une vitesse folle. Par la suite, il alterna, divine torture, baiser et savants coups de langue, descendant inexorablement, grignotant de ses lèvres douces chaque parcelle de peau jusqu’à atteindre son délicieux objectif : le mamelon gauche. Il contempla un bref instant sa chair rosée puis l’embrassa avant de souffler le chaud et le froid, taquinant l’extrémité de la pointe de son organe humide, ou en la mordillant légèrement.

Cael gémit sous le tourment ; celui-ci déclenchait des milliers de petites décharges électriques, qui, loin d’être désagréables, étaient juste inédites. Une fois satisfait d’avoir martyrisé le délicat téton, Ian octroya le même châtiment à l’autre, afin d’éviter toute jalousie, même si ce dernier s’érigeait déjà fièrement.

Les gémissements s’échappant de la bouche de Cael devinrent de véritables râles lorsqu’il égara ses lèvres beaucoup plus bas, afin de le prendre dans sa bouche et effectuer de longs va-et-vient. Ian vibrait. Il s’ingéniait à emmener son amant près des rivages de l’orgasme, le dévorant littéralement des yeux : ses paupières closes, ses traits figés en une expression similaire à celle de la douleur, et, tandis que des doigts tremblants d’une main fébrile se glissaient involontairement dans ses cheveux, l’autre tentait d’étouffer les cris plaintifs. Cette image de Cael, ce portrait de lui d’une beauté indécente, il la graverait à jamais dans sa mémoire. Il était le premier et se jurait, en cet instant, être le dernier à s’émerveiller de cet émouvant spectacle.

Quand il sentit la bouche de Ian l’envelopper de son écrin, Cael Morgan aurait été incapable de donner son propre prénom. Son esprit venait de s’éparpiller en une myriade d’étoiles, créant une superbe constellation de ses pensées, dont chacune se retrouvait liée à une sensation inconnue jusqu’alors.

Son corps exultait, dérivant dans les eaux d’un océan vierge de toute conquête. Il balbutiait des mots sans suite, dénué de cohérence, sans même être certains de les exprimer à haute voix. Quand il sentit les prémices de la jouissance ultime, instinctivement, il repoussa doucement, mais fermement, Ian de la main pour immédiatement nouer son regard au sien. Cael était habité par une étrange fièvre, d’ailleurs sa peau était recouverte d’une fine pellicule de transpiration. Le souffle court, erratique, les yeux écarquillés, il plongea dans les prunelles bleues de Ian sans l’ombre d’une hésitation.

En une seconde, il se redressa pour venir, à son tour, se placer au-dessus de lui. Le jeune homme lui facilita la tâche en lui créant un espace suffisant entre ses jambes. Quand il pressa ses hanches contre les siennes, un curieux sourire vorace incurva sa bouche, lui donnant un air vaguement prédateur. Ian hoqueta puis se couvrit les lèvres de ses mains, surpris, mais également subjugué.

— Tu es trop sexy ! souffla-t-il d’une voix étouffée par l’entrave de ses paumes.

Si Cael ne s’était jamais réellement regardé dans un miroir, du moins, avec objectivité... Ian, lui, le voyait parfaitement : ses épaules larges sublimées par une peau si hâlée que la sienne paraissait presque translucide. Une musculature travaillée avec précision et soin, néanmoins sans exagération. Le mâle dans toute splendeur ! Une douce pilosité sur le torse, qui loin, d’être envahissante, rappelait juste ses origines latines. En cet instant, quelques mèches brunes se collaient à son front, et si on y ajoutait la lueur sauvage habitant ses yeux bruns, Cael ne renvoyait plus du tout l’image du trader sérieux et sage, mais davantage celle de l’homme qui va vous manger tout cru !

— Attends, murmura Ian sans parvenir à détacher son regard de son visage.

Il désigna de l’index sa trousse à la teinte criarde, celle qui attendait patiemment sur la table de nuit.

Son amoureux mit du temps à revenir avec lui, puis fronça les sourcils, perplexe, avant d’ajuster son attention à la direction indiquée par le jeune homme. Enfin, il comprit, et d’un mouvement souple, saisit l’objet demandé pour le lui passer.

Ce fût tremblant d’émotion que Ian en sortit un préservatif mais également une bouteille de gel, toujours sous les yeux scrutateurs et intéressés de Cael.

— Si tu continues à me regarder de cette façon, je vais perdre tous mes moyens !

— Pourquoi ?

— Je ne sais pas... mais je vais les perdre, ça, c’est sûr !

Cael eut un petit rire de gorge typiquement masculin et Ian souffla misérablement un juron. Il saisit ses doigts, les entremêla aux siens puis les porta à ses lèvres et les embrassa.

Lorsqu’il se redressa, son amant comprit ce qu’il s’apprêtait à faire et le regarda déchirer précautionneusement la protection du condom.

— Fait une prière, parce que j’en ai qu’un seul et il ne faut absolument pas que je me loupe, chuchota Ian, concentré à sa tâche.

Là encore, Cael ri, et bien plus fort cette fois-ci. C’était nerveux mais également sincèrement amusé. Le jeune homme releva vivement la tête, horrifié, pour le bâillonner de sa paume :

— Non ! Ne rigole pas ! Pense au sexe ! Si tu débandes, c’est foutu !

Cette déclaration provoqua un nouvel accès d’hilarité incontrôlable chez son amoureux.

— Tu ne peux pas me sortir une chose pareille, et espérer que je reste stoïque, enfin ! s’esclaffa Cael en repoussant la main de sa bouche.

Ian abaissa ses paupières en affichant une telle expression anxieuse, qu’ému, il se pencha légèrement afin de l’embrasser.

Ce simple contact suffit à ranimer le feu et tandis que leurs langues entamaient leur danse lascive, Ian déroula le préservatif sur le membre de nouveau dur. Cael, de son côté, s’enhardit, et empoigna délicatement le sien afin de lui prodiguer de longues caresses empreinte d’une extrême douceur. Sentir et entendre les plaintes de plaisir de Ian l’électrisa entièrement. Quand ce dernier encercla aussi son sexe de ses doigts fins, son corps s’engouffra allègrement dans le ciel éternel de la passion.

Les gestes se firent moins doux, plus fiévreux. Sur leurs corps fleurissaient des frissons qui ne devaient rien à la température ambiante.

Soudain, Ian se laissa tomber en arrière, dos contre le dessus de lit froissé, le regard voilé et assombri.

Cael n’avait pas besoin qu’il exprime oralement ce qu’il attendait de lui ; il espéra juste, fugace pensée cohérente dans son esprit enflammé, ne pas se montrer trop maladroit. Heureusement, il n’eut pas à tâtonner trop longtemps pour retrouver le gel dont il déposa une généreuse dose sur son index et son majeur, avant de l’abandonner à son triste sort sur le lit.

Connaître la théorie, c’est bien, mais l’absence de pratique dans le feu de l’action peut se révéler source de nervosité. Se fiant à son instinct, il titilla d’abord délicatement cette partie de Ian qu’il souhaitait rendre accueillante et détendue, tout en observant scrupuleusement les traits de son visage. Au moindre signe de douleur, il était prêt à stopper sur le champ. Certes, il était lui-même au paroxysme de son excitation, mais l’inquiétude l’avait quelque peu douché. La manière dont Ian arqua son corps, levant ses hanches, écartant ses cuisses en une invitation implicite à se montrer plus audacieux, le rassurèrent et Cael se fit plus entreprenant. Il simula la pénétration, calquant son rythme aux réactions du jeune homme. Lorsque subitement celui-ci manqua se briser la nuque en expulsant un cri dénué de toute retenue, il sut qu’il avait trouvé ce fameux point sensible que chaque homme possédait. Cael choisit cet instant pour entrer en lui et eut le souffle coupé quand Ian se resserra brutalement autour de son membre. Tous deux demeurèrent immobiles durant quelques secondes puis le désir et l’amour reprit ses droits. Ce fût en se murmurant des mots tendres qu’ils s’unirent pour atteindre le plus dévastateur des sommets, celui vous laissant pantelant, sans respiration, le corps tremblant et à jamais tatoué de cette marque invisible, indélébile qui connaît le goût de l’autre.

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Quelque chose lui chatouilla l’oreille et Cael envoya machinalement la main sur cette dernière afin de repousser cet agaçant enquiquineur. Apparemment, cela ne fut pas suffisant  puisque l’intrus revint à la charge. Dans un grognement sourd, Cael Morgan remua, frotta son visage dans son moelleux oreiller avant de changer de position.

Un gloussement le tira définitivement hors des bras de Morphée.

Où suis-je ? s’interrogea-t-il, momentanément perdu.

Il reconnut sans difficultés son environnement mais il eut besoin de quelques secondes supplémentaires avant de pouvoir retracer le pourquoi du comment il ne portait pas son pyjama, et qu’un corps agréablement tiède se pressait contre le sien.

Il tourna vivement la tête puis son regard rencontra celui de Ian, dont le visage portait encore les stigmates du sommeil. Il répondit instantanément à son sourire.

— Bonjour, monsieur Morgan. Bien dormi ?

Cael s’étira paresseusement, pareil à un chat repus.

— Je n’ai jamais aussi bien dorm...

Puis ses yeux tombèrent sur l’heure affichée par son radio réveil et il se tétanisa.

— Quoi ? fit Ian en le voyant se redresser totalement paniqué.

— C’est dix heures ! s’exclama Cael en bondissant hors du lit.

Le jeune punk le contempla se vêtir rapidement de son peignoir et le suivit quand il se dirigea directement dans la salle de bain.

— Mais qu’est-ce qui se passe ? s’enquit-il, étonné par son comportement affolé. Tu as un rendez-vous ?

La brosse à dents coincée dans sa bouche, son amant tenta de lui répondre :

— F’est pas un renbez-fou...

Puis se rendant compte que l’objet l’empêchait de s’exprimer correctement, l’ôta pour l’agiter devant le visage de Ian.

— Nous somme samedi et dans une heure on doit être chez ma mère. Je mange là-bas tous les samedis midi... eh bien ? Pourquoi fais-tu une tête pareille ?

Ian s’était pétrifié. Les yeux écarquillés, les bras croisés sur le torse, il fixait un point invisible face à lui. Finalement, lorsque Cael secoua plus vivement sa brosse à dents près de ses yeux, il réagit et pivota assez son visage pour nouer son regard au sien :

— Attends... t’es en train de me dire qu’on va chez ta mère ? demanda-t-il d’une voix blanche.

Son amoureux garda le silence pendant quelques secondes, pas très sûr de la nature de la cause d’un tel choc.

— Euh... oui, confirma Cael, hésitant.

— Oh putain de bordel de merde ! s’écria Ian en s’enfuyant de la pièce.

Cael passa seulement la tête de l’embrasement de la porte pour l’observer mettre ses valises sens dessus-dessous, dans le salon.

— Tu fais quoi ? s’enquit-il prudemment.

— Je cherche des fringues qui ne me font pas ressembler à un délinquant !

Ah. Il en est quand même conscient... songea Cael en voyant les vêtements de Ian voler dans les airs pour atterrir sur le sofa ou le sol.

— Je ne vois de quoi tu t’inquiètes, commença-t-il en se rapprochant de lui. C’est ma mère, elle te connait depuis que tu es tout petit.

Ian lui lança une œillade noire avant de replonger le nez dans ses valises.

— Elle connait Ian l’enfant, le cadet du meilleur ami de son bébé et c’est légèrement différent de Ian-qui-a-couché-avec-mon-fils ! marmonna le jeune homme.

Il se releva tout en tenant un jean dans une main et une chemise à carreaux dans l’autre :

— C’est foutu ! Les seuls vêtements normaux vont me faire passer pour un collégien, c’est encore pire ! s’énerva Ian en les secouant.

Puis il remonta si brutalement son visage vers le sien que Cael eut un mouvement de recul.

— Il faut que j’aille m’acheter un truc de potable ! Je ne peux même pas t’en piquer, tu es plus musclé que moi !

— C’est juste...

— Si tu me sors que c’est juste un repas chez ta mère, j’te bouffe ! gronda l’étudiant. Et mes cheveux ! gémit-il ensuite en s’accroupissant. Je vais la traumatiser ! Je vais rester le mec aux cheveux décolorés qui aura ravi la virginité de son fils adoré !

— S’il te plaît, ne dis pas ce genre de chose à voix haute, murmura Cael en détournant le regard.

— Quoi donc ? marmonna Ian en lui accordant un bref regard.

Sa main, celle qui tenait toujours la brosse à dents, fit des moulinets dans les airs sans qu’il ose l’affronter ouvertement :

— Le truc sur la virginité. Ce n’est pas ce dont je suis le plus fier, surtout à mon âge, alors si nous pouvions éviter de nous attarder sur ce détail...

Un court silence passa.

— Tu n’as pas à avoir honte, j’ai vraiment pris mon pied cette nuit, lui révéla sérieusement Ian.

Cael se tourna prestement vers lui, l’œil intéressé.

— Vraiment ? répéta-t-il, l’égo manifestement revigoré.

Cette attitude absolument craquante chez son amoureux dessina un sourire sur ses lèvres.

— Vraiment.

Tout ragaillardit, Cael rejeta les épaules en arrières, aussi fier qu’aurait pu l’être un paon faisant la roue.

— C’est dans les gènes !  se rengorgea-t-il avant de retourner dans la salle de bain.

Ian ne put retenir plus longtemps son fou rire et s’esclaffa joyeusement : il aimait cet homme de la tête aux orteils !

v

Assis sur l’un des fauteuils de la boutique, ses lunettes sur le nez, Cael examinait son journal financier avec attention.

— Comment tu me trouves ? Ça fait sérieux ?

Après avoir levé la tête de sa lecture, son regard dériva gentiment sur le visage de son amant qui portait toujours ses piercings mais avait arrangé sa frange de façon à ce qu’elle cache ceux près des sourcils. Ses « accommodements capillaires » lui allaient plutôt bien : une très sage coupe « au bol », enfin, du moins, cela y ressemblait. Il s’était acheté de fausses lunettes, presque identiques aux siennes, celles qu’il avait mises afin de se tenir au courant des dernières nouvelles de la bourse. Une chemise à carreaux dans les tons jaunes sur un pantalon de couleur tabac. Son look, qui à défaut de le vieillir, gardait la touche d’excentricité lui étant propre, et ce détail, sans même qu’il ne s’en rende compte, dessina la courbe d’un sourire empreint de tendresse sur ses lèvres.

— Je ne comprends pas très bien pourquoi tu tiens tant à paraître sérieux, mais tu es très beau comme ça.

Ian le scruta longuement, absolument pas convaincu de sa sincérité.

— Je n’ai pas l’air d’un « nerd » que tu aurais pécho à la sortie du lycée ?

Pendant que Cael s’étouffait avec sa propre salive, la vendeuse leur jeta un regard curieux.

— J’ai vraiment l’impression d’être un pervers quand tu parles de cette manière !

Dix minutes plus tard, ils sortaient du magasin, n’ayant dans le sac à l’effigie de l’enseigne que les vêtements avec lesquels Ian avait passé le seuil.

Tout en déverrouillant la fermeture centralisée de la voiture, Cael jeta un rapide coup d’œil sur l’écran de sa montre : 10h45. Ils avaient encore le temps. Pas énormément, mais un petit peu.

Une fois engagé sur la route, il nota le comportement anormalement agité de son passager.

— Je sais que cela va t’agacer que je souligne encore ce fait, mais...

— Alors ne dit rien, le coupa aussitôt Ian avant d’approcher l’ongle de son pouce de sa bouche, afin de le mordiller nerveusement.

—... c’est seulement un repas chez ma mère, acheva Cael sans tenir compte de sa réflexion. Tu te souviens de cette gentille femme incapable de faire un simple gâteau au yaourt ? Celle qui était déjà venue vous garder chez vous pendant l’absence de vos parents lorsqu’ils étaient invités ?

— Je sais très bien qui c’est ! fit le jeune homme en s’acharnant sur l’autre doigt. Tu ne peux pas comprendre, ajouta-t-il après un court instant.

— Effectivement, je ne comprends pas. Cette incompréhension a même démarré lorsque tu as vidé deux grosses valises sur le mobilier du salon, s’amusa Cael pour ensuite lui adresser un bref regard en coin et esquisser un demi-sourire.

Il le vit, malgré l’entrave de la ceinture de sécurité, pivoter légèrement dans sa direction pour le scruter silencieusement pendant plusieurs secondes.

— Tu ne veux pas qu’on fasse l’amour dans la voiture ? lâcha brusquement Ian.

Cael Morgan expulsa une sorte de cri étranglé et perdit momentanément sa concentration.

— Q-qu’est-ce que t-tu... t-tu r-racontes ?! s’écria-t-il, les yeux écarquillés.

— Ça me détendrait. Le sexe détend toujours.

— Que... hein ? Non !

— Tu ne veux pas que je sois détendu ?

— C-c’est pas la q-question !

Il avait du mal à repousser les souvenirs de leur première nuit ensemble et ressentit subitement le besoin de déboutonner davantage son col de chemise. Lorsqu’il entendit le rire étouffé de Ian, il lui lança plusieurs œillades stupéfaites d’affilée :

— Toi-tu... ! Tu te fiches de moi ! s’exclama Cael.

La réponse était si évidente qu’il n’eut pas besoin d’une confirmation orale de sa part.

Une fois la voiture garée sur le parking réservé aux habitants du quartier calme de la classe moyenne, et juste avant de passer le portillon donnant accès au jardin fleuris entretenu avec amour par sa mère, Ian l’étreignit, la joue appuyée contre son dos et les bras autour de sa taille.

— Tu penses qu’elle va m’apprécier ? s’enquit-il dans un murmure.

Cael garda le silence durant plusieurs secondes, baissa les yeux sur les doigts crispés de Ian puis apposa les siens par-dessus.

— Bonjour Cael.

Cette petite voix chevrotante... il la reconnut sur-le-champ et se figea : c’était la voisine de sa mère, autrement dit, la très bavarde madame Gruge.

Ian l’étreignait toujours tandis que lui-même jouait le rôle de statue de sel à la perfection, les yeux écarquillés tel un poisson rouge hors de son bocal, cherchant désespérément de l’oxygène.

— B-bonjour madame Gruge, la salua-t-il d’une inflexion éraillée. Vous allez bien ? tenta-t-il ensuite, feignant la décontraction comme s’il était parfaitement normal d’avoir un jeune homme en train de l’enlacer avec ferveur.

Le regard d’aigle de la voisine de sa mère glissa sur Ian et Cael abaissa les paupières en songeant que dans l’heure, la nouvelle ferait le tour de plusieurs pâtés de maisons.

Ian se décida enfin à montrer son visage, sans pour autant le libérer. Il sourit à Violette Gruge mais il y avait une note d’espièglerie dans sa mimique :

— Bonjour madame, susurra Ian. C’est un bien joli chien que vous avez là...

L’attention de la vieille dame se dirigea vers son teckel au pelage noir et feu pour revenir promptement au jeune homme blond. Ce dernier libéra doucement le fils de sa chère voisine pour s’accroupir devant l’animal. Elle posa sur lui un regard suspicieux, même Cael n’en menait pas large.

— Hé, bonjour, toi ! Alors, comment tu me trouves ?

Le canidé au regard rond frétilla légèrement de la queue sous le ton amical de Ian pendant que celui-ci s’ingéniait gentiment à lui gratter le sommet de son crâne.

— Oui... visiblement, je suis à ton goût, hein ? Même si je suis gay, ce n’est pas pour ça que je vais te manger tout cru.

Madame Gruge sursauta et détourna le regard, honteuse. Cael se racla la gorge afin de chasser son irrésistible envie de rire devant la mine déconfite de la vieille dame.

— Ce n’est pas parce que je suis gay, que je n’ai pas le droit d’être amoureux, n’est-ce pas ?

Ian continuait toujours de s’adresser à la voisine de sa mère en feignant de parler à son animal de compagnie.

— Voilà, petite saucisse sur pattes, c’est exactement ça : l’amour, c’est beau et divin. Nous avons tous besoin de lui pour vivre.

Puis le jeune homme blond se releva afin d’affronter Violette Gruge ; après plusieurs secondes de silence, il lui dit avec la plus grande gentillesse du monde :

— Je vous souhaite une agréable journée, madame. J’espère que lors de notre prochaine visite, nous pourrons discuter un peu plus longtemps.

Le tout accompagné d’un sourire resplendissant qui laissa cette septuagénaire absolument pantoise. Cette dernière le contempla longuement puis opina faiblement en rougissant avant de s’en aller tout en tirant doucement son teckel de la laisse.

Comme il s’y attendait, sa mère accueillit Ian les bras ouverts, trop heureuse de revoir cet enfant qu’elle prenait tant plaisir à garder lors des absences de ses parents. Enfant étrangement docile par le passé et Cael aurait mis sa main à couper qu’elle le voyait encore en culottes courtes vu sa façon de lui sourire sans même sembler remarquer sa couleur de cheveux ou autres détails physiques... les piercings ?

Le trentenaire n’évoquait jamais sa vie sentimentale avec Daila Morgan. Non pas par honte d’aimer les hommes, mais parce que parler d’un tel sujet avec celle qui l’avait mis au monde le tuait de gêne. Cael était de la vieille école : on ne s’étalait pas sur sa vie sexuelle avec celle qui vous avait porté en son sein.

Bien sûr, c’était sans compter sur la perspicacité de Daila, qui, durant le repas avait bien noté les regards énamourés de Ian pour son fils ou la prévenance exacerbé de ce dernier pour le jeune frère de son ami d’enfance.

Il y a des attitudes qui ne trompent pas, et encore moins les yeux d’une mère.

Daila choisit le moment où Cael s’occupait de nettoyer la vaisselle et la cuisine pour se rapprocher de Ian, qui cherchait une façon d’aider sans savoir par où commencer, ou quoi faire. Ces tâches, Cael les exécutait chaque samedi depuis de nombreuses années, par respect pour celle qui lui avait préparé le déjeuner. C’était une habitude de longue date et il n’avait pas songé une seule seconde d’y inclure son invité. Daila sourit en pensant que son fils était parfois un peu tête en l’air.

— Ian ?

Le jeune homme sursauta et esquissa une mimique maladroite absolument adorable.

— Oui ? fit-il, en se frottant nerveusement les mains l’une contre l’autre.

— Cael et toi, comment dire ? Vous êtes ensemble, n’est-ce pas ?

Ian se statufia. Il n’eut pas besoin de le confirmer oralement ; son expression fut plus qu’éloquente !

Daila s’avança encore afin de l’étreindre avec douceur. Ian y répondit instinctivement.

— Je suis heureuse... je suis tellement heureuse pour lui ! Je te remercie de tout cœur de lui donner ce bonheur qu’il mérite. Merci mille fois, Ian.

Lorsqu’il entendit ces mots soufflés par une voix bouleversée, il eut lui-même beaucoup de mal à ne pas avoir les yeux emplis de larmes. Un sentiment douloureux lui serrait la gorge, l’étouffant émotionnellement.

Daila avait rapidement comprit les sentiments qu’éprouvait son fils pour son ami, Marc Killant. Comme ces derniers ne paraissaient pas réciproques, comme son fils ne semblait pas enclin à trouver son bonheur par un autre chemin que celui-ci... Elle avait toujours craint qu’il ne finisse seul avec exclusivement son travail dans la vie. Daila était désormais rassurée : son fils rayonnait, même s’il ne s’en rendait pas compte !

Lorsque Cael les rejoignit dans le salon tout en s’essuyant ses mains à l’aide d’un torchon, il sourit mais chercha à comprendre la situation qu’il avait devant lui ; soit sa mère embrassant Ian, les yeux humides de joie.

— Qu’est-ce qui se passe ? J’ai raté quelque chose ? s’enquit-il, vaguement paniqué.

Daila secoua gentiment la tête en souriant, puis s’éloigna. En passant à ses côtés, elle embrassa son fils sur la joue, le rendant encore plus perplexe et curieux.

Ian répondit à son regard interrogatif par une expression débordante d’amour avant de se jeter sur lui pour le serrer fort dans ses bras, le visage enfouit dans son cou.

Cael l’enlaça à son tour :

— J’ai vraiment dû rater un truc... chuchota-t-il.

— Je t’aime ! déclara Ian d’une voix étouffée.

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Le chemin du retour se déroula dans un silence détendu et complice. Tout en lui jetant des coups d’œil à la dérobée, Cael pu constater combien Ian paraissait différent de ce fameux jour où il l’avait surpris dans sa douche.

Il semblait « apaisé », à défaut de pouvoir trouver un qualificatif plus adéquat.

Dans le parking sous-terrain, une fois la voiture verrouillée, Ian mêla timidement ses doigts au siens et Cael les accepta gauchement en souriant.

Ils empruntèrent ainsi l’ascenseur, l’un près de l’autre, sans échanger un seul mot.

Soudain, Ian passa sa main libre dans ses cheveux et s’ébouriffa lui-même quelques mèches, la tête penchée vers l’avant comme s’il fixait avec une attention particulière le bout de ses chaussures.

Je me demande bien à quoi il réfléchit, songea Cael tout en le considérant.

Puis il remarqua la légère rougeur des joues de son amant et sans comprendre pourquoi diable il réagissait ainsi, il sentit son propre visage s’enflammer.

Ce n’est pas possible d’être aussi mignon... Hé ? Á quoi je pense ?!

— Cael... chuchota Ian sans lever le nez.

Le trentenaire se racla bruyamment la gorge, puis son regard préféra examiner le panneau de boutons indiquant les étages.

— Mhm... mhm ?

Ce fut seulement ce qu’il se retrouva capable de prononcer.

— Je suis... je suis vraiment heureux, tu sais.

— M-moi au-aussi.

Cael se couvrit aussitôt la bouche de ses doigts libres, en ayant l’impression de retomber dans l’adolescence. Enfin, c’était juste une expression qu’il jugea parfaite pour définir les sentiments qui dansaient dans son ventre en cet instant précis. Cette période n’avait pas été formidable, ni riches en aventures sentimentales, en vérité, c’était même plutôt le contraire.

Son cœur pulsa lourdement dans sa poitrine et à chaque battement, il craignait que l’organe ne sorte afin de montrer ô combien les mots de Ian le transportaient de joie.

La clef à peine insérée dans la serrure que le téléphone fixe de l’appartement se mit à retentir.

― Je vais répondre, annonça Cael.

― Tu n’es pas obligé, proposa Ian, l’inflexion chaude et tentatrice. Nous pouvons tracer directement dans la chambre...

Cael sourit, le genre de sourire qu’affiche un homme pour séduire tout en se sentant flatté, puis il le repoussa gentiment afin de se rendre dans le salon.

― Allô ? fit-il après avoir décroché.

― Cael ? C’est Marc.

Morgan se figea instantanément, comme emprisonné dans de la glace.

― Marc… comment se passe ta lune de miel ?

― Mhm, bien, bien… dis-moi, j’ai reçu un appel de ma mère qui m’a informé que mon stupide de frère habitait chez toi.

Cael jeta machinalement un rapide coup d’œil en arrière, en direction dudit frère, pour se frotter nerveusement le front du bout des doigts.

― C’est exact, lui confirma-t-il.

Un étrange silence accueillit cette réponse et le malaise de Cael s’accentua.

― Il… il ne t’ennuie pas au moins ? Tu sais, tu n’es pas obligé de le garder, il peut très bien vivre chez notre grand-mère. Certes en apprenant ses... « sottises », papa lui a coupé les vivres et il ne peut plus payer sa chambre d’étudiant... encore moins revenir à la maison, mais il a d’autres alternatives.

C’est vraiment allé jusque-là, s’affligea Cael tout en échangeant un regard avec son jeune amant. Ce dernier ne pipait mot et rien ne transparaissait sur son visage d’ange rebelle.

― Non, il ne me gêne pas. C’est… c’est un bon garçon. Il a seulement besoin qu’on s’occupe un peu de lui et qu’on l’aide à reprendre sa vie en main.

Marc émit un bruit étouffé à l’autre bout du fil.

― C’est un peu plus compliqué que cela, Cael… Ian… Ian est… gay.

Cette fois-ci, ce fut Morgan qui demeura muet durant quelques secondes.

― Je sais, lâcha-t-il laconiquement, surpris par l’inflexion légèrement glaciale de sa propre voix.

― Tu le sais ?!

― Bien sûr, Ian m’a expliqué la situation. Il n’y a aucun problème.

― Mais tu ne peux pas l’héberger ! s’écria Marc.

Cael éloigna le combiné du téléphone pour le regarder brièvement, étonné par cette réaction excessive, puis le rapprocha à nouveau de son oreille.

― Écoute, je ne vois pas bien où est le souci, Marc. Profite juste de ton séjour avec ta charmante femme, je t’assure pouvoir soutenir et gérer ton petit frère.

L’image de Ian sous lui, le regard brillant de la fièvre de la passion, traversa fugacement son esprit, le faisant rougir de honte.

Oui, enfin, « gérer » est un bien grand mot… en l’état actuel des choses.

― De toute façon, nous rentrons plus tôt que prévu, je passe chez toi dès mon retour.

― Tu… quoi… hein ?!

Seul le son caractéristique d’une conversation coupée résonna alors que Cael répétait inlassablement « allo » de façon désespérée.

C’est à ce moment-là que Ian s’approcha tout en ôtant sa veste avec nonchalance, arborant de nouveau cette moue endormie qu’il affectionnait tant.

― C’était qui ? s’enquit-il.

Le regard rivé au sien, il feignait une indifférence désintéressée mais Cael ne se laissa pas prendre au piège de cette expression mensongère, écran habile camouflant ses véritables émotions.

― Marc, dit-il, succinctement.

Ian se détourna pour aussitôt se diriger vers la cuisine, suivit de près par le propriétaire des lieux.

― Ah. Comment se passe sa lune de miel ?

― Pourquoi n’étais-tu pas présent au mariage ? l’interrogea subitement Cael.

― J’avais autre chose de prévue ce jour-là… Et puis, ce n’est pas comme si c’était sa première union.

― Je ne t’ai pas vu aux précédentes non plus.

― Ah ? Il semblerait que je sois une personne extrêmement occupée, rétorqua mollement son amoureux en démarrant la cafetière.

― Peux-tu également m’en préparer un aussi,  s’il te plait ?

Cael contempla longuement son profil, et remarqua son étrange sourire amer :

— C’était pour toi dès le départ.

Cette phrase, dans la bouche du jeune homme, lui parût singulièrement sibylline. Un lourd silence s’instaura entre eux, un silence que seule la machine osa interrompre en chauffant l’eau du réservoir.

— Je ne savais pas que tu t’entendais aussi mal avec ton frère.

Ian suspendit ses gestes consistants à verser la boisson chaude dans la tasse. Finalement, il abandonna l’idée et ce fut en ce moment-là que Cael découvrit le tremblement involontaire de ses mains.

— Ian... ! souffla-t-il, choqué.

Ian éclata en sanglots et lorsque son amant esquissa un mouvement vers lui, il le coupa dans son élan en tendant les doigts dans sa direction, dissimulant le plus possible son visage au regard de Cael.

— C’est rien, chuchota le jeune homme. C’est les nerfs.

— Les nerfs ? répéta Cael, perdu.

— Il a le culot de t’appeler durant sa lune de miel pour te demander de me foutre à la porte ! s’écria soudainement l’étudiant en se prenant la tête. Mais quel salopard ! Je le hais !

— Tu sais pourtant que cela n’arrivera pas. Et cela n’a rien à voir avec le fait que... que nous soyons u-un c-couple. Mais... mais je-j’ai très en... en... Mince ! J’ai très envie de te prendre dans mes bras ! Ou peut-être...

Cael n’eut pas le temps de terminer sa phrase que Ian se précipitait déjà vers lui pour l’étreindre avec force, la tête nichée dans son cou.

— Même s’il vient vers toi, tu ne me rejetteras pas, hein ?

― Quelle genre d’opinion as-tu de moi ?! Franchement, Ian ! s’indigna Cael en lui rendant son étreinte. Au-au fait... s-si tu veux, tu p-peux installer le chantier...

― Quel chantier ?

― Celui étalé sur mon mobilier, tu peux le mettre dans mon armoire. Je crois qu’il y sera davantage à sa place.

Le jeune homme releva précipitamment le visage vers le sien, les yeux agrandis d’étonnement mais aussi une certaine forme de ravissement enfantin.

― Je dors avec toi… dans ton lit ? s’assura-t-il d’une voix ténue, le regard brillant de joie et de convoitise.

― T-toi ! Tu-tu… es… un-un obsédé ! bégaya Cael, troublé.

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Après lui avoir expliqué pendant au moins vingt minutes qu’ils ne feraient que « dormir » en débitant moult arguments qu’il trouvait imparables, comme le fait qu’il devait se lever tôt le lendemain afin d’aller courir, et tandis que Ian le dévorait des yeux, allongé et serrant amoureusement le coussin donné à son arrivée… Cael se sentit bizarrement nerveux et peu sûr de lui.

Il se coucha sagement sous les draps tout en se plaçant le plus près possible du bord, tétanisé par la propre puissance de son désir : son corps se souvenait parfaitement de l’éblouissante expérience sensuelle de la nuit précédente et il ne demandait qu’à la réitérer.

Ian dut deviner son trouble car il se mit à sourire, de cette mimique arrogante et paresseuse qui lui était propre, tout en posant sa tête sur son avant-bras replié.

― Détends-toi, je ne vais pas te sauter dessus… à moins que tu ne me le demandes, susurra l’adorable provocateur.

Ils échangèrent un long regard et l’air s’alourdit d’un embrun de passion contenue, latente, flottant autour d’eux.

Cael caressa des yeux les divers piercings qui n’étaient pas cachés par le drap : ceux de son visage, celui de son téton. Il se retint de justesse de les toucher, luttant contre l’envie irrépressible de passer le doigt dessus juste afin de rassasier sa curiosité qu’il jugea indubitablement lubrique.

Comme s’il avait lu dans ses pensées, l’aguichant squatteur rejeta, d’un mouvement de jambes, le fin drap le recouvrant jusqu’à la taille pour que celui qu’il aimait profondément puisse l’admirer tout son soûl.

Son cœur allait exploser. Combien de fois avait-il rêvé que Cael le regarde ainsi ? Combien de fois s’était-il soulagé dans la tiédeur de sa chambre en s’imaginant faire l’amour avec l’ami de son grand frère ?

Ian nota l’accélération de sa respiration, se délectant d’admirer le torse aux pectoraux parfaitement sculptés, se soulevant et s’abaissant à un rythme rapide. Il dévora également des yeux les prémices de l’abandon se dessinant sur les traits de Cael, inspirés par un pinceau facétieux et esthète... puis Ian saisit la balle au bond avec la vélocité d’un sportif de haut niveau.

― Viens en moi, réclama-t-il d’une voix rauque de désir.

― Qu-que… quoi ?! s’écria Cael, estomaqué par cette requête plutôt directe.

― J’ai envie de sentir ton corps contre le mien, de m’enivrer de ton odeur, admirer cette expression incroyable quand tu atteins l’orgasme. Alors, prends-moi. Je… te… veux.

Ian avait prononcé la dernière phrase dans un souffle à peine audible tout en articulant exagérément et sans le lâcher du regard. L’organe cardiaque de Cael s’arrêta de battre pendant deux secondes, oubliant son rôle vital.

L’impudique rebelle se caressa négligemment le torse, le frôlant seulement du bout des doigts.

― Viens jouer avec mon corps, Cael.

Le sang de Cael Morgan se mit à bouillir dans le réseau de ses veines, irriguant son être d’une véritable lave en fusion.

Comment est-il possible de mettre autant d’érotisme dans une voix ? pensa-t-il, complètement hypnotisé par Ian. Quel genre de proposition, est-ce ?! Elle est digne du Diable en personne !

La gorge subitement sèche, Cael n’osa plus bouger, partagé entre le désir d’accepter la délicieuse supplique et une pudeur irrationnelle.

― T-tu as une façon de dire ça, bredouilla-t-il en sentant ses joues s’empourprer.

Mais déjà une réaction physique, causée par la sensuelle prière, réveillait la partie la plus bestiale de son anatomie.

Sa raison s’effilochait à la vitesse de la lumière et cela ne s’arrangea pas le moins du monde lorsque Ian posa les mains sur son propre sexe tendant le tissu élastique de son caleçon.

― Si tu ne veux pas, je vais devoir jouer tout seul… c’est d’un ennui, gémit le jeune homme.

Interdit, Cael l’observa libérer son érection pour commencer à lentement se masturber. Quand Ian se mit à pousser des geignements indécents en renversant sa tête en arrière, il se retrouva aussitôt propulsé aux portes de la folie. Il avait l’impression que chaque centimètre de sa peau le brûlait, comme si tous ses pores réclamaient avidement une caresse, un contact. Sans perdre plus de temps à réfléchir, seulement guidé par ce sentiment dévastateur que le jeune homme provoquait en lui, il se rapprocha de son irrésistible amant, pencha son visage au-dessus du sien puis l’embrassa langoureusement avec application. Ian poursuivait les va-et-vient de ses doigts sur son membre tout en répondant au baiser de Cael. Ce dernier abandonna les lèvres humides de salive, au profit du petit anneau perçant le téton gauche, celui qui l’aimantait, l’attirant inexorablement. Il lui octroya de longs coups de langue, dégustant cette sensation de chair et de métal. Les cris qui s’échappèrent de la gorge de Ian l’encouragèrent à prolonger la caresse. Tourmenté par son besoin de le toucher plus directement, il aventura une main près de l’aine, ce dernier comprit instinctivement ce qu’il s’apprêtait à faire, s’abandonnant de bonne grâce à la relève de Cael. Celui-ci ne se fit pas prier, tout en dévorant les pectoraux de son affriolant amant à grand renfort d'une pluie de baisers tendres. Sa bouche descendit de plus en plus bas, jusqu’à ce qu’il éprouve la terrifiante envie de le prendre de cette manière. Le goûter totalement, entièrement. En se fiant à sa propre sensibilité, il lui offrit une multitude de caresses avant de l’accepter entièrement entre ses lèvres. Ian alterna halètements et râles, l’encourageant d’une voix déchirée, jusqu’au moment où il ne tint plus et le supplia de venir en lui. Quand Morgan s’écarta, tous les muscles tendus, au paroxysme de l’excitation, il regarda l’adorable punk ramener vers lui ses jambes et humidifier de sa  propre salive cette tentatrice partie de son anatomie. Le trader saisit facilement le sens de cet acte, il hésita brièvement puis se plaça au-dessus de Ian dont l’expression oscillait entre passion et amour. Encore une fois, il fut ébloui par la force des émotions transcrites sur son visage. Il le pénétra d’abord doucement et lorsque Ian poussa un long râle de plaisir, il fut rassuré de ne pas faire tout de travers pour entrer plus profondément en lui. Cael, enivré, imposa rapidement une cadence de plus en plus fiévreuse, enflammé par les gémissements de son amant, les doigts plantés dans les hanches de ce dernier.

Jamais il n’avait vécu un moment d’une telle intensité où le plaisir explosait littéralement dans chaque atome de son corps, fusionnant avec une émotion aussi douce que sucrée dans son cœur.

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― Mais qu’est-ce que… ! s’écria une voix masculine.

Cael se redressa si brutalement qu’il fit tomber le bras de Ian posé en travers de son torse.

Son sang se glaça ; Marc se tenait sur le seuil de sa chambre, la veste de son costume serrée dans la main droite, le visage livide et les prunelles brunies par la colère. Sans quitter son ami d’enfance des yeux, Cael secoua Ian par l’épaule. Le squatteur avait du mal à émerger et prononça quelques mots incompréhensibles avant de tourner la tête de l’autre côté.

― Ian, l’appela Cael, le cœur battant la chamade. Ian réveille-toi, n-nous avons d-de la visite !

En deux grandes enjambées, Marc fut sur son jeune frère pour violemment l’arracher à la chaleur des draps. Le jeune homme comprit immédiatement la situation et se débattit férocement.

― Mais lâche-moi, sale conna… !

Il n’eut pas le temps de terminer sa phrase que son aîné le gifla cruellement. Le bruit causé par le geste brutal se répercuta dans la chambre puis Ian atterrit sur le lit.

Ce fut comme un électrochoc pour Cael qui se leva à son tour, furieux.

― Sors de cette pièce, Marc ! Tu es ici chez moi et je ne te permets pas de brutaliser ton frère, qui plus est sous mon toit ! gronda-t-il en s’avançant, l’air menaçant.

Marc lui lança une œillade assassine.

― C’est comme ça que tu comptais prendre soin de lui ? cracha-t-il, venimeux.

Touché, songea Cael tout en prenant le parti de ne pas montrer que la remarque avait eu l’effet escompté.

― Attends-nous dans la cuisine, ou dégage, au choix. Parce que là, ami ou pas, je ne suis pas loin de t’en coller une.

Marc Killant le scruta longuement tandis qu’un nerf s’agitait sporadiquement sur sa mâchoire. Finalement, il obtempéra et sortit en claquant la porte avec force.

Cael se précipita vers Ian, encore allongé sur le matelas, le visage caché dans la couverture. Il hésita un bref instant puis posa une main entre ses omoplates.

― Ian ? fit-il avec une extrême douceur.

Ce dernier agrippa brusquement le tissu de la couette, le corps secoué par des sanglots.

― Je le hais ! Je le déteste tellement ! dit-il d’une voix étouffée. Hypocrite… menteur !

― Ian, répéta Cael, c’est normal que ton frère disjoncte en nous découvrant tous les deux nus dans le même lit.

L’étudiant tourna vivement la tête vers lui, les yeux remplis de larmes et l’expression rageuse.

― N’essaie pas de lui trouver des excuses ! persifla Ian. Tu ne le connais pas aussi bien que moi !

Cael lui jeta un regard perplexe, puis remarqua sa joue rouge et la caressa du bout des doigts.

― Je vais t’amener de la glace pour ça. Reste ici, je vais discuter avec lui et…

― Non ! l’interrompit farouchement le jeune homme, en essuyant vivement ses larmes du dos de la main. Je m’habille et je viens aussi ! Hors de question que je te laisse seul avec cette enflure !

Jamais Cael n’aurait songé une seule seconde qu’il y avait un tel ressentiment entre Marc et son cadet. Mais d’où pouvait-il provenir ? Quelle était la cause de tant de rancœur ?

― Très bien, habillons-nous, accepta-t-il.

Soudain, mû par une subite impulsion, il pressa sa bouche sur la sienne. Il ne désirait que l’embrasser chastement afin d'adoucir sa peine, cependant, Ian passa aussitôt les bras autour de son cou et écrasa son torse contre le sien pour donner une tout autre dimension à leur baiser.

Cael essaya de lutter contre le sentiment lascif que ce petit punk libertin faisait naître facilement en lui et tenta de le repousser gentiment du plat de la main.

― Ian… je ne crois pas que cela soit le moment opportun pour ça…

― Je t’aime.

Il accueillit silencieusement cette déclaration. Même s’il éprouvait une passion indécente pour le cadet de Marc, il n’était pas encore en mesure de répondre à ses sentiments de la même manière.

― Je ne m’attends pas à ce que tu me dises la même chose, commença le jeune homme blond. Je veux juste que tu le saches, j’ai besoin de le prononcer à haute voix. Cela fait tellement d’années que mon cœur se meurt d’amour pour toi, alors laisse-moi simplement le bonheur d’exprimer ces mots.

La gorge de Cael se noua et il opina faiblement. Ce à quoi Ian sourit, non sans une certaine tristesse mélancolique.

Une fois vêtus, ils allèrent retrouver Marc, assis à la table de la cuisine, une tasse de café dans les mains. Il leur adressa un regard noir sans piper mot, préférant vider consciencieusement le mug rempli de breuvage amer.

― Comment es-tu entré chez Cael ? l’attaqua Ian, acide.

― C’est la première chose qui te préoccupe ? répliqua Marc sur le même ton. Pour ta gouverne, j’ai toujours eu un double de ses clefs. Quand j’ai découvert que tu avais débarqué ici, je savais qu’il y aurait un souci de ce genre ! finit-il en serrant les dents.

Le jeune homme éclata d’un rire ironique avant d’aller se servir également une tasse.

Cael avait fini par oublier que Marc possédait un trousseau… et cette nouvelle ne paraissait pas enchanter Ian.

Quelle position merdique ! J’ai l’impression d’être entre deux adversaires qui se tirent dessus !

― Marc, j’imagine que cela a dû te faire un choc…

Son ami laissa s’échapper un ricanement que Morgan ignora et poursuivit :

― … Tu es hétéro, je ne le suis pas. Je ne l’ai jamais été et je l’ai toujours su. Je refusais de sortir du placard par peur de perdre ce que j’avais : amis, famille, boulot – Toi ! Mais cela, Cael Morgan s'abstint de le préciser. J’ai fait semblant tout en étant parfaitement conscient d’être en train de jouer la comédie, mais ça me convenait. Je m’étais habitué à cette vie, je m’étais même presque convaincu que je pourrais continuer encore longtemps ainsi : à feindre. Un peu comme ces rêves que l’on fait, que l’on continue tout en sachant que l'on rêve. Ian m’a aidé. Ma rencontre avec lui a été une sorte d’électrochoc et j’ose enfin être moi-même. Je ne prétends pas l’assumer complètement, la route est encore longue. Mais je passe de merveilleux moments avec lui, je me sens revivre. Et je désire en passer encore beaucoup d'autres, à me découvrir et à…

― Ça suffit ! rugit Marc en bondissant de sa chaise. C’est de mon petit frère dont il s’agit ! Et il repart avec moi ! Je vais l’héberger, puis l’envoyer dans un établissement scolaire privé dont il ne pourra pas sortir facilement !

― Si les professeurs sont séduisants… ou mieux encore, les élèves, pourquoi pas ? susurra Ian en plissant les yeux et en affichant ce sourire dont il avait le secret. Tu n’imagines pas la pub que je suis capable de faire à notre illustre famille, frérot ! T’es prêt pour le journal de vingt heures ?

Lorsque son aîné s’approcha de lui avec une lueur meurtrière dans le regard, Cael s’interposa entre eux.

― Je te déconseille de toucher ne serait-ce qu’un cheveu de sa tête, lâcha-t-il d’une voix réfrigérante. Ian est majeur, je te le rappelle et tu n'as pas le droit de lui imposer quoi que ce soit. Tu es son frère, ce qui signifie des circonstances aggravantes en cas de coups et blessures volontaires. Je n’hésiterai pas à le conduire personnellement à la gendarmerie pour qu’il puisse porter plainte.

Marc afficha une expression choquée.

― Cael ! Tu serais prêt à briser notre amitié de toujours pour un moment de baise avec Ian ?! As-tu perdu l’esprit ?

Les deux hommes s’affrontèrent du regard, dans celui de Morgan brillait une lueur dangereuse, inhabituelle, surtout envers son ami d’enfance.

― Cela n’a rien à voir, Marc. Même s’il ne s’était rien passé entre ton frère et moi, je m’interposerais également.

Il était conscient de mentir tel un arracheur de dents. Certes, Cael aurait empêché Marc de frapper de son frère cadet, mais jamais il n'aurait éprouvé le besoin de se dresser aussi brutalement afin de protéger le plus jeune des Killant.

Un masque dur et froid remplaça la mimique stupéfaite sur le visage de l’aîné.

― Si nous devons en venir là… Ian, je te laisse une heure pour rassembler tes affaires et je t’emmène à la maison. Tu n’as pas le choix car tu sais également ce dont je suis capable, annonça-t-il froidement.

Sur ce, il arracha sa veste avec rudesse du dossier de la chaise et sortit à grandes enjambées de la cuisine.

Ce ne fut que lorsque le claquement de la porte d’entrée retentit que Cael se rendit compte avoir retenu inconsciemment sa respiration. Désormais, il tremblait de la tête aux pieds et s’assit rapidement avant de s’effondrer sur le sol.

― Il ne changera jamais, souffla Ian.

Morgan tourna vivement la tête dans sa direction.

― Que se passe-t-il entre vous deux ? J’ai l’impression d’être le seul à ne pas comprendre vos échanges à demi-mots.

Le jeune punk posa la tasse qu’il tenait dans les mains puis enfourna ces dernières dans les poches de son bermuda à carreaux type écossais qu’il portait. Il était aussi vêtu d'une chemise au col entièrement boutonné, sous une sorte de pull sans manches. La paire de lunettes qu’il avait mise accentuait son look improbable de premier de la classe.

― Devrais-je te le dire ? fit Ian en esquissant un léger sourire au pli amer.

― Ne joue pas avec mes nerfs, le moment est très mal choisi.

Le squatteur fixa longuement son amant, fouillant ses prunelles à la recherche d’une information connue de lui seul.

Il paraît redouter quelque chose… oui, mais quoi ?

― Marc est attiré par toi, lâcha abruptement l’étudiant. Son comportement d’aujourd’hui n’est que l’effet d’une putain de jalousie car j’ai eu de toi ce qu’il rêve d’avoir depuis toujours en secret.

― C-c’est impossible ! murmura Cael d’une voix étranglée par l’émotion.

― Tu te souviens de ce photoshoot pour le calendrier de votre lycée ? Celui vendu pour obtenir l’argent nécessaire à votre voyage scolaire de fin d’année ?

Morgan se sentit pâlir. Il n’avait participé à l’événement que parce le frère aîné de Ian s’était proposé en tant que mannequin. C’était des photos assez dénudées, comme celles que faisaient certaines équipes sportives…

― Je l’ai surpris dans la salle de bain en train de se branler en matant la tienne, monsieur septembre. Difficile de trouver une excuse valable après ça.

Son cœur s’affola en entendant cette confession.

Et dire que moi aussi j’avais… avec ce fameux calendrier et Marc qui… fabuleux en monsieur avril.

― M-mais pourquoi ne m’a-t-il… ? Je n’ai rien vu, chuchota Cael, les yeux rivés aux rangers noires de Ian.

― Cela t’étonne vraiment ? Avec ce père qui est le nôtre ? Marc veut absolument reprendre le flambeau familial, ce qui n’arrivera jamais si un jour tu fais partie de l’équation. Moi, je me fiche de la fortune familiale, tu es… tu as toujours été ma priorité, mon seul objectif. Comprends-tu désormais son instabilité amoureuse et ses multiples mariages ? termina Ian en ricanant. Je reconnais qu’il est un acteur exceptionnel, si je ne l’avais pas surpris en flagrant délit, je ne l’aurais probablement jamais remarqué. Quoique... mes yeux préféraient s’accrocher à ta personne qu’à la sienne.

Cael se leva, l’esprit troublé par une telle découverte. Ne serait-ce que quelques jours auparavant, la connaître l’aurait transporté de joie et de félicité. Bizarrement, ce n’était plus le cas aujourd’hui. Parce qu’il y avait Ian. Le terrible, le si attirant Ian… L’étudiant parvenant à enflammer ses sens juste en le regardant.

― Je refuse de le suivre, annonça fermement Ian. Je veux rester, ici, avec toi. Qu’il aille se faire foutre… il serait peut-être moins frustré, après ! ajouta le jeune dans un rire sardonique.

― Ian ! l’admonesta Cael. Je pense que refouler ses désirs depuis tant de temps doit être également douloureux. Tu n’essaies pas de le comprendre, pourtant, je…

― Je m’en branle ! Là ! Et ne le défends pas devant moi ! Ça me fout en l’air ! l’interrompit rageusement le punk, le regard brillant de colère.

Sans lui laisser le temps de répondre, Ian se précipita dans le salon afin de prendre une veste. Cael le suivit instinctivement.

― Où vas-tu ?

― Me calmer ! cracha Ian entre ses dents, tout en enfilant son blouson en cuir.

― Où ça ? insista Cael, soucieux.

Le jeune blond pivota vivement vers lui pour lui adresser un long regard flamboyant de rage à peine contenue.

― Qu’est-ce ça peut te faire ? Maintenant que tu sais qu’il rêve de te baiser… tu n’as qu’à vite le rejoindre comme tu dois en crever d’envie ! hurla Ian.

Cael lui saisit le bras, pour crier à son tour :

― Tu es injuste ! Je n’ai jamais eu l’intention de…

Son amant se dégagea avec force de son emprise.

― C’est ça ! Ouais ! OUAIS !

Avant que le trentenaire ai le temps de le retenir, Ian avait claqué la porte d’entrée.

Il demeura un long moment prostré, regardant le pan de bois sans réellement le voir. Puis, dans un geste éteint, il glissa des doigts tremblants dans l’épaisseur de ses cheveux.

v

Cael jeta un dernier coup d’œil à l’écran de son téléphone portable avant de le placer dans la poche de la veste de son costume.

Il avait attendu le retour de Ian durant près de deux heures, et, pendant ce laps de temps, n’avait cessé d’essayer de le joindre, même par SMS, lui qui détestait envoyer des textos.

Maintenant, il se retrouvait devant l’entrée principale de la discothèque où l’agaçant punk l’avait entraîné. Cael ne connaissait aucun de ses amis, et n’avait aucun autre moyen d’avoir de ses nouvelles. Sa seule solution avait été de se rendre ici et espérer qu’on pourrait le renseigner à propos du fameux Stan.

Après avoir pris une profonde inspiration, il se décida à appuyer sur le bouton de la sonnette, située non loin de l’immense porte de métal.

Il dû réitérer plusieurs fois avant que cette dernière ne grince pour enfin s’ouvrir.

Un jeune homme à peine majeur apparut. Il était terriblement mince et vêtu dans un style similaire que Ian. Ses cheveux hirsutes étaient teintés de bleu et de noir. Et il devait probablement porter des lentilles, car ses yeux étaient assortis à la couleur improbable de sa crinière.

Afin de chasser toute trace de nervosité et de malaise, Cael se racla la gorge avant de parler :

― Euh… excusez-moi de vous déranger, mais serait-il possible de contacter Stan…

C’était quoi déjà, son nom de famille ? Jo… Jones ?

― Jones. Stan Jones, termina-t-il avec soulagement d’être parvenu à s’en souvenir.

Son interlocuteur le détailla longuement de la tête aux pieds avant de croiser négligemment les bras sur son maigre torse, flottant dans un immense débardeur noir, et en fit de même avec ses jambes prisonnières d’un jean délavé très moulant. Finalement, il s’adossa à l’encadrement de la porte.

― Ce fils de pute me fait vraiment chier, lâcha tranquillement l’inconnu en dardant sur lui son étrange regard.

Cael fût décontenancé : ce n’était pas vraiment une réponse à laquelle il s’attendait.

― Je m’appelle Geko, mais sois sage et je te révèlerai mon véritable prénom, susurra le dénommé «  Geko ». Si mister Grey veut bien se donner la peine d’entrer, l’invita-t-il en affichant une moue séductrice.

― Mi-mister grey ? répéta Cael, sans comprendre.

Geko s’effaça légèrement afin de lui permettre de passer :

― Ouais, mon poussin. Tu aurais pu postuler pour le rôle. Et ça m’emmerde cette facilité qu’a Stan de pécho des mecs dans ton genre.

Cael feignit de toussoter dans son poing fermé pour refreiner sa gêne, puis suivit docilement ce qui lui sembla être un des employés de la boîte de nuit.

Je devrais peut-être mettre les choses au clair…

― Je ne suis pas avec… euh… monsieur Jones, précisa Morgan.

Geko pila pour se tourner dans sa direction, nantis d’une expression proche du ravissement sur le visage.

― Ah ouais ?

― Mhm. Mon… mon petit ami se prénomme Ian Killant.

La joyeuse mimique disparût instantanément, et Geko arbora de nouveau une attitude maussade pour reprendre sa pérégrination dans le gigantesque bâtiment désert.

― Un autre emmerdeur, celui-là aussi ! maugréa-t-il.

Peut-être faudrait-il me sentir flatter d’éveiller son intérêt, mais, comment dire…

Cael n’alla pas au bout de sa réflexion qu’il repéra l’ex copain de Ian en train de rire avec deux types costauds, du genre parfait pour le poste concernant la sécurité des clients.

― Stan ! l’interpella Geko d’une voix forte.

Le barman cessa de s’esclaffer au moment où ses yeux se posèrent sur le trentenaire. Il pencha la tête sur le côté tandis qu’un sourire en coin incurvait sa bouche.

― Tiens, tiens… murmura-t-il, visiblement pour lui-même.

Soudain, Geko se planta devant Cael, les mains posées sur ses hanches étroites.

― J’te laisse, mon petit Christian. Et si jamais un jour tu t’ennuies, viens donc me voir.

― Hein ? fit le trentenaire, perdu.

Le jeune homme aux cheveux bleus esquissa une drôle de grimace pour aussitôt faire un geste équivoque de la pointe de sa langue contre l’intérieur de sa joue. Quand Cael comprit qu’il imitait l’acte de la fellation, il rougit et détourna le regard.

Sa réaction fût accueilli par un éclat de rire, et l’instant suivant, Geko partit, toujours hilare.

― Il ne faut pas y prêter trop attention. Geko fait sa « bitch », mais au fond, c’est un incurable romantique.

Cael sursauta. Stan s’était rapproché et lui tendait un gobelet remplit de café. Il souriait davantage, mais cela restait un peu… froid.

― J-je vois, répliqua-t-il machinalement. Je suis venu pour Ian, enchaina rapidement Morgan.

― Je sais. On s’assoit ? proposa Stan tout en se dirigeant vers la table la plus proche.

Une fois installé sur l’un des canapés en cuir rouge, le barman croisa élégamment les jambes et bu une gorgée, le nez dans son gobelet, sans le quitter des yeux.

Assis en face, Morgan faisait tourner le verre en plastique entre ses doigts.

― Il est ici, lâcha Stan.

En entendant cette information, Cael leva vivement la tête pour l’affronter ouvertement.

― I-ici ? souffla-t-il, subitement en manque d’air.

Le sourire de Stan s’élargit assez pour que les commissures de ses lèvres soient visibles malgré les bords de sa timbale blanche. Puis, lentement, il éloigna le gobelet de sa bouche.

― Ah. Les disputes de couple… qui peut y échapper ? fit-il en penchant une nouvelle fois sa tête sur le côté. Je peux être franc, Cael Morgan ?

Le trentenaire opina, pas très sûr de vouloir entendre ce que l’employé de la discothèque avait à lui dire.

― Je ne sais pas ce que Ian vous trouve. Vraiment, j’ai beau chercher en vous regardant, je…

― C’est parce que tu ne sais rien de lui, coupa une voix qu’il reconnut instantanément.

Le cœur de Cael bondit dans sa poitrine et ses yeux s’axèrent aussitôt vers Ian qui se tenait subitement derrière Stan. Il affichait une expression curieusement grave, intense, tout en le dévisageant.

― Cael Morgan possède un genre de beauté à part, qui ne se dévoile que dans les moments où il lâche prise. Là, il ressemble à une puissante Divinité sauvage adorée par des milliers de croyants. Quand il est en colère, ses yeux sont tellement sombres et implacables qu’ils pourraient t’épingler tel un vulgaire papillon d’un seul regard. Et lorsque tu es l’objet de sa tendresse, de ses attentions, tu n’as qu’un seul désir : celui de t’offrir, encore et encore pour te nourrir de cet amour et ce, jusqu’à ce que ton corps explose.

Cette déclaration enflamma son sang. Cael fixait attentivement Ian comme si sa vision s’était réduite à lui seul. Ce dernier se rapprocha lentement du trentenaire, sans ciller devant cet examen de son âme

― Veux-tu montrer à Stan, Cael ? Veux-tu lui montrer qui tu es ?

Mais Cael était incapable de répondre. Son organe vital tambourinait et chaque pulsation devenait plus frénétique que la précédente.

Une fois face à lui, sans le quitter des yeux, Ian ôta ses lunettes pour les laisser choir sur le fauteuil de cuir. Le jeune punk se mit à cheval sur son amant alors que ce dernier scrutait toujours son visage.

Il n’arrivait plus à penser ou réfléchir de manière fonctionnelle. Il émanait de Ian une aura de séduction impitoyable semblable à celle du serpent proposant la pomme à Eve.

― Embrasse-moi, Cael. Touche-moi… pardonne-moi, je t’en prie… pardonne-moi, chuchota Ian.

En temps normal, il aurait refusé net d’exécuter ce genre de démonstrations qu’il estimait réservé à l’intimité, loin des regards inopportuns.

Peut-être était-ce dû à la situation explosive du matin même. Peut-être au discours vibrant que l’adorable punk avait prononcé d’une voix rauque de désir. Ou alors seulement parce que dans les yeux dudit punk en question brûlait un feu auquel il voulait se réchauffer, même au prix de ses principes.

Les mains de Cael se posèrent au bas des reins de Ian afin de l’asseoir, d’un mouvement presque brutal, complètement sur lui, au niveau de son entrejambe. Le jeune homme gémit doucement en percevant les prémices de son excitation, et se laissa entièrement dominer, les paupières closes et la bouche entrouverte.

Cette soumission embrasa les sens de Cael qui lui saisit la nuque d’une seule main afin de l’obliger à s’incliner. Là, avec une rudesse douloureuse, il prit possession de sa bouche pour fougueusement l’embrasser. Ian posa instinctivement les mains sur les épaules larges de son amoureux. Il défaillait sous l’assaut indubitablement mâle de Morgan. Un assaut punitif, d’une virilité écrasante. Inconsciemment, le jeune homme ondula des hanches, se frottant doucement à cette partie désormais raide de l’anatomie de Cael.

Ce dernier émit un rire de gorge puis détacha lentement ses lèvres pour mordiller délicatement celle inférieure de son amant. Ses doigts quittèrent son dos pour se glisser sous la chemise de Ian afin d’agacer le téton percé.

Les gémissements du punk se firent carrément indécents et Cael Morgan dévorait avec une attention prédatrice chaque modification, même infime, de ses traits.

― Je crois que j’ai compris, intervint Stan d’une voix sourde.

Cette interruption brisa un peu la bulle de passion dans laquelle Ian et Cael était emprisonnés.

Ian, le souffle erratique, descendit de son amoureux pour prendre place à ses côtés, alors que celui-ci continuait de le fixer avec une intensité brûlante. Le jeune homme se risqua à lui jeter un rapide coup d’œil mais détourna vivement la tête sous la lueur incendiaire illuminant le regard de Cael.

Soudain il se redressa prestement.

― Je vais prendre l’air… commença-t-il avec une inflexion éraillée. Lorsque Cael me regarde de cette façon… merde. Désolé, Stan, mais je ne veux pas baiser devant toi et là… là, j’en serai limite capable. Je reviens dans cinq minutes, le temps de fumer une clope.

Ian s’enfuit purement et simplement et le trentenaire, toujours sous le joug d’une ardeur  dévastatrice, le suivit scrupuleusement jusqu’à ce qu’il disparaisse totalement de son champ de vision.

― Eh bien… murmura Stan.

Machinalement, Cael récupéra son gobelet de café et bu le breuvage, désormais glacé, d’un seul trait. C’était ignoble, mais au moins, cela lui permettait de récupérer un peu ses esprits et calmer sa fièvre.

― Toutes mes excuses, dit-il d’une voix hachée. Je ne voulais pas vous imposer cela, mais…

― Non, l’interrompit brusquement le barman en accompagnant sa parole d’un geste de la main. Non, je l’ai bien cherché. Je savais que titiller Ian… bref, c’est bien fait pour moi. Cependant, j’aurai appris une chose…

Le trentenaire osa enfin croiser les prunelles de l’ex copain de son amant. Stan sourit, mais d’un sourire dénué de joie.

― J’aurai appris qu’il ne faut pas se fier aux apparences. Surtout en ce qui vous concerne, monsieur Morgan. Vous êtes… intéressant.

v

― Comment ça, tu ne veux pas rentrer à la maison ?

Á peine sortit de la boîte de nuit, Ian s’alluma une cigarette, tirant dessus comme si sa vie en dépendait.

― Mon frère va revenir. Je n’ai pas envie de lui donner l’occasion de foutre la merde entre toi et moi. Si à chaque fois tu te retrouves le cul entre deux chaises durant nos confrontations, ça va finir par bousiller notre relation, et ça, je ne le supporterais pas.

Cael le contempla, interloqué.

― Mais tu vas dormir où ? Sous les ponts ?!

Ian exhala bruyamment une volute de fumée bleutée, sautillant sur place, incapable de tenir en place. Il évitait de croiser le regard de son amant et pour lui, c’était très mauvais signe.

― Ian ! insista le trentenaire.

― Je serai chez… un pote. Ne t’inquiète pas.

Justement, son inquiétude se mua en soupçons :

― Un pote ? Qui ?

Le jeune homme s’immobilisa, tira deux bouffées à la suite avant de répondre dans un souffle :

― Stan.

Dès qu’il entendit le prénom du barman, Cael, dans un premier temps, digéra la nouvelle silencieusement puis éclata d’un rire sonore n’ayant rien de joyeux.

Il exécuta quelques pas de façon aléatoire, non loin de son amoureux, en se tenant la tête.

Soudain, il stoppa, écarta les bras puis regarda Ian, une mimique abasourdie sur le visage :

― Ton ex ?! Ian ! Tu es sérieux, là ?

― Ne le prends pas comme ça.

― Je suis censé le prendre comment, alors ? Non mais, explique-moi. J’avoue avoir l’expérience d’une palourde question relation amoureuse… je suis tout « ouïe », Ian. Je t’en prie, ajouta Cael en invitant le punk à s’exprimer, d’un mouvement de la main.

Ian jeta son mégot sur le sol pour soigneusement l’écraser de la pointe de sa ranger. Enfin, il affronta le regard courroucé du trentenaire.

― Ce n’est pas ce que tu crois. C’est juste un ami, rien de plus.

― Ah. Je suis soulagé. Totalement rassuré.

― Oh, ça va ! Evitons le sarcasme inutile, non ?

― Moi ? Sarcastique ? Ce n’est pas mon genre, penses-tu ! grinça Cael. L’homme que j’aime va habiter dans la piaule d’un type avec qui il a couché… je ne vois pas pour quelle raison je me montrerai ironique.

Au bout de plusieurs secondes, le mutisme de Ian l’incita à jeter un œil dans sa direction.

 Ce dernier le fixait, les yeux ronds comme des ballons tandis que sa bouche demeurait grande ouverte.

― P-pourquoi me r-regardes-tu de cette manière ? bredouilla Cael en se détournant.

Il était décontenancé par le soudain changement d’attitude de son amoureux, et ne savait plus comment réagir.

― Qu’est-ce que tu as dit ? demanda Ian d’un ton curieusement aigu.

― Comment, qu’est-ce que j’ai dit ? La raison pour laquelle je me montrerais ironique ?

Ian secoua lentement la tête de gauche à droite, sans changer d’expression.

― Avant… avant ça, murmura le jeune punk. Que tu… m’aimais ?

Un silence s’abattit sur le couple telle une chape de plomb.

C’est vrai. Je viens de me rendre compte que c’est vrai. Bon sang ! Que dois-je faire, maintenant ?

― Oui. Je t’aime… sale punk ! Non content d’avoir bouleversé ma vie, mes habitudes, il a fallu que tu me fasses tomber amoureux de toi !

Le regard brillant de larmes Ian se jeta à son cou pour l’étreindre à l’étouffer.

― Cael ! s’écria-t-il. Cael !

Morgan l’enlaça à son tour en souriant.

― Quoi ?

― Cael ! sanglota le jeune homme, le visage pressé contre son torse.

― Mais quoi ! ri doucement Cael, également ému.

― Je… je crois que je vais mourir de bonheur.

― C’est impossible de mourir de bonheur.

― J’te dis que si ! Mon cœur va exploser, je vais forcément mourir.

Cael éclata d’un rire tremblant d’émotion, et ses yeux, à lui aussi, se remplirent d’eau salée.

Ils restèrent ainsi, dans les bras l’un de l’autre, durant un long moment.

STAN JONES

― Il a accepté que tu viennes chez moi.

C’était là une réflexion qu’il se faisait davantage à lui-même que pour son ex qui déposait ses bagages dans le coffre de sa voiture.

Stan le regardait faire, vraiment étonné.

― Mhm. Mais je pense que nous devrions tous sortir ensemble ce soir. Je sais qu’il bosse demain… néanmoins, cela le rassurait complètement. Enfin, je crois, soupira Ian en rangeant la dernière valise.

Le jeune homme se tourna vers lui, un sourire lumineux sur les lèvres.

Ça fait mal. Il n’a jamais souri de cette manière lorsque nous étions ensemble.

― Tu veux dire, on mange un bout chez moi et on sort en boîte ?

Ian frappa plusieurs fois dans ses mains puis gigota de joie anticipée :

― Ouais ! Ouais ! Bon plan !

Stan allait rajouter quelque chose mais Cael Morgan arriva avec un sac de sport qu’il tendit à son petit ami.

― Ce sont tes affaires, celles de la salle de bain.

― Tu m’as donné ton shampoing de luxe ? demanda le punk en esquissant une moue de bébé.

Cael leva les yeux au ciel mais la seconde suivante, un sourire en coin incurva la courbe de sa bouche.

― Même ça, faut que tu me le fauches ? Je croyais que mon cœur te suffisait.

― J’ai pas les moyens de me payer ce genre de produit. Je te rappelle que tu sors avec un étudiant. Un étudiant très, très pauvre.

Cael embrassa tendrement le front de Ian. Ce dernier exultait de bonheur par chaque pore de sa peau.

― Oui. Je te l’ai mis dedans. J’ai bien compris que tu l’aimais étant donné à quelle vitesse tu as vidé l’autre flacon.

Ils ont tellement l’air amoureux que ça me file la nausée.

Le regard de Cael croisa le sien.

Stan ne cilla pas, même si les prunelles sombres du trentenaire paraissaient lui envoyer une espèce d’avertissement implicite.

Puis, il eut de nouveau ce frisson. Exactement le même que lorsque, pour répondre à sa provocation, Ian avait chevauché son amoureux et que les deux s’étaient enflammés à frôler la combustion spontanée.

Ce qui s’était dégagé de Cael à cet instant lui avait déclenché un long frisson se terminant par une curieuse chair de poule.

Je déteste ce type. Je…

L’objet de sa haine, justement, plissa les paupières sans cesser de le fixer.

… merde.

Stan détourna les yeux le premier puis ferma le coffre.

― Nous y allons ? dit-il, en prenant un air dégagé.

Le barman s’installa sur le siège conducteur pour pianoter le volant en cuir, irrité.

Ian s’approcha de sa portière encore ouverte puis s’inclina de façon à pouvoir lui parler face à face.

― Nous attendons Geko. J’ai reçu un message où il me disait qu’il avait fini son service et voulait venir avec nous.

― Je préfèrerai prendre ma propre voiture, annonça une voix grave qu’il reconnut sans peine.

Mais contrairement à Ian, Cael Morgan resta droit comme un « i ». De ce fait, Stan ne voyait que de lui que ses hanches et ses cuisses.

Putain ! Je ne mate pas sa…

Á l’instant même où cette pensée surgit dans son esprit, ses yeux se posèrent sur la bosse déformant le pantalon de Cael. Celle signalant de façon visible «  je suis un mec ».

Ses ongles égratignèrent le volant et il détourna le regard à temps, avant que Ian ne se penche de nouveau et le découvre en train de contempler l’entrejambe de son chéri.

― Cael est pénible avec sa bagnole, souri Ian

Arrête de sourire sans arrêts. C’est chiant !

― Ça m’est franchement égal… mais je trouve ridicule d’user de l’essence inutilement, puisque nous allons chez moi. Je vous ramènerai monsieur Morgan, et pour être honnête, je suis plutôt bon conducteur, donc, nul inquiétude à ce sujet.

Au fond de lui, ce que désirait Stan était d’écraser son petit air de mec qui a l’habitude de tout gérer.

Lentement, en prenant probablement appui d’une main sur le toit de sa voiture, Cael s’inclina enfin pour l’affronter.

― Je ne suis jamais monté dans votre véhicule. Il m’est difficile de juger votre façon de conduire.

Cael avait planté ses yeux dans les siens et bizarrement, la bouche de Stan s’assécha.

Qu’est-ce qu’il cherche à me dire ? Je dois comprendre quoi… c’est une menace ? Un avertissement ? Encore ?

― M’essayer… c’est m’adopter, répliqua Stan, avec une expression nonchalante, pleine d’assurance, confiance qu’il était loin d’éprouver.

Il voulait juste plaisanter.

― Oh ! s’exclama Ian en se redressant, son téléphone à la main. Ouais ? Geko ? T’es où ?

Le jeune homme s’éloigna afin de continuer sa conversation avec l’autre serveur de la discothèque où travaillait Stan.

Cael émit une sorte de court ricanement avant de grimacer :

― Je ne suis pas intéressé.

― Je parlais de ma façon de conduire. Juste ça.

― Moi aussi.

Ils se défièrent mutuellement durant plusieurs secondes, puis le retour de Ian les interrompirent.

v

― Non ! s’écria Ian.

Geko était en train de proposer un joint à Cael mais Ian avait bondit de manière à s’interposer entre les deux.

― Il ne fume pas ton mec ? s’enquit Geko, encore surpris par la réaction de son ami.

Ian détacha la cigarette artisanale des doigts du serveur pour l’éloigner comme s’il tenait là une arme létale.

― Non, Cael ne fume pas. Interdit, dit-il, l’expression sombre.

― Hein ? fit Geko en haussant un sourcil.

― Il se fout à poil quand il est défoncé, alors non. C’est interdit.

Un ange passa durant lequel Cael feignit de contempler la tapisserie à sa gauche.

Un large sourire fendit le visage triangulaire de Geko, qui reprit le joint avec la vélocité d’un ninja pour de nouveau le proposer au trentenaire.

― Fume, mon ami. Fume ! l’encouragea-t-il d’une voix pleine d’une concupiscence exagérée.

― J’ai dit non ! T’es sourd, ma parole ! s’énerva Ian en cherchant à reprendre la cigarette.

Mais Geko était aussi maigre que leste et s’amusa à éviter systématiquement ses assauts.

Stan s’assit face à Cael, sur le moelleux tapis de salon tout en affichant un flegme moqueur :

― Si monsieur Morgan n’a pas l’habitude de ce genre de chose, ne le force pas Geko. Il faut respecter les natures plus fragiles que soi… susurra-t-il ensuite avec une compassion feinte.

Cael tourna vivement la tête vers lui, une lueur ténébreuse dans le regard.

― Je ne suis pas fragile, marmonna-t-il pour aussitôt attraper le joint et tirer dessus.

Á la troisième bouffée, le trentenaire fût pris d’une énorme quinte de toux et rendit le bien à son propriétaire.

Ian gémit en se prenant la tête entre les mains tandis que Geko riait à s’en rouler par terre.

Cael ébouriffa maladroitement sa masse de cheveux d’un noir opaque avant de s’allonger à même le sol.

― Idiot ! l’invectiva Ian en se rapprochant de le lui à quatre pattes.

Son amant gloussa en guise de réponse, puis quand le jeune homme à  la crinière hirsute positionna son visage au-dessus du sien, il lui saisit la nuque pour l’embrasser avec fougue.

― Je sens que mister Grey devient vachement fun quand il est « foncedé », s’esclaffa Geko.

Stan les regardait échanger un baiser passionné en ayant le sentiment que ses entrailles se tordaient. Il termina le joint tout en les observant, très loin de partager l’engouement de son ami, puis l’écrasa avec application dans le cendrier pour saisir la télécommande de sa chaîne hifi et allumer cette dernière.

― Oh, Justin ! roucoula Geko, limite en transe, en reconnaissant le titre « sexy back » du chanteur.

Stan se remit souplement sur ses pieds pour danser en rythme, aussitôt imité par Geko.

Ce dernier singea le fan hystérique en défaisant les boutons de la chemise colorée que le barman portait. Stan joua le jeu. Tout ceux bossant pour la discothèque étaient doués pour bouger leurs corps en cadence, question d’exciter la clientèle avec de petits shows improvisés.

Il exécuta quelques déhanchements que faisait parfois la star dans ses clips, provoquant des cris enthousiastes de la part du serveur à la tignasse bleutée.

En pivotant adroitement sur lui-même, il remarqua que Ian et Cael ne s’embrassait plus mais le contemplaient se donner en spectacle.

Il jubila intérieurement en constatant une forme d’admiration dans les yeux crayonnés de son ex, mais quand son regard glissa sur Cael Morgan, il se surprit à souhaiter également voir une émotion similaire dans les prunelles noires.

Cael ne souriait pas, il se contentait de le fixer.

Pieds nus, la chemise complètement ouverte, Stan enchaînait les oscillations lascives en totale osmose avec le thème de la chanson. Geko et Ian frappaient dans leurs mains, pleinement dans l’ambiance. Seul monsieur Morgan, les jambes et les bras croisés, la nuque sur le bord du canapé, le scrutait sans que rien ne transparaisse sur son visage.

Pourtant…

Leurs regards se croisèrent plusieurs fois, comme si Stan ne pouvait s’empêcher de nouer inconsciemment ses yeux aux siens.

Mû par un stupide sursaut de fierté, Stan laissa lentement  sa main s’égarer sur son entrejambe accompagnant ce geste d’un mouvement suggestif des hanches.

Il s’arrêta de respirer. Cael avait suivi la main de son regard latin pour remonter vers ses fenêtres d’âme.

Stan ne dansait plus, contrairement à Geko et Ian qui s’en donnaient toujours à cœur joie.

― Vous ne voulez pas vous joindre à nous, monsieur Morgan ? proposa-t-il, en repoussant quelques mèches humides de sueurs lui tombant sur le front.

Cael se redressa doucement, comme s’il craignait de tomber, puis, une fois sûr de son équilibre, s’avança jusqu’à lui :

― Je suis incapable de faire… « ça », avoua-t-il avec un étrange sourire penaud.

Cael s’était arrêté à son niveau, tournant insensiblement la tête afin de s’adresser à lui. Stan nota, ainsi côte à côte, le fait qu’il soit plus grand que lui. Plus large d’épaules aussi.

Stan pivota également son visage.

― C’est quoi votre talent, alors ?

― Négocier, chuchota Cael. Gérer les risques. Anticiper. Une fois, j’ai lu un article assurant que dix pour cent des gens de notre profession pouvaient être qualifiés de psychopathes. Pourcentage plus élevé que le reste de la population.

Cael souri de nouveau, mais cette fois-ci, il y avait quelque chose de dangereux dans cette mimique. Tout comme la lueur sauvage luisant dans ses prunelles.

Stan en resta sans voix.

Il croit que j’ai flirté avec Ian, alors que…

Le barman le suivit des yeux tandis qu’il s’éloignait vers le jeune punk.

… j’étais en train de le draguer, lui.

v

Machinalement, Stan s’amusait à jongler avec la bouteille, l’esprit trop préoccupé pour prêter attention aux quelques mecs l’abreuvant de compliments. Lorsque Geko et lui sortaient, ils ne faisaient pas l’erreur de se rendre sur leur lieu de travail, mais préféraient une autre boîte plus intime.

Il… n’a vraiment pas percuté que je le branchais ? s’interrogea-t-il en versant agilement l’alcool dans les verres.

Juste après cette pensée, Stan leva la tête pour examiner Cael. Un Cael vêtu de ses propres fringues à lui, sagement assis sur l’une des banquettes de leur table.

Ian avait insisté en disant que son petit ami ne se lâcherait jamais s’il portait ses vêtements habituels, et que seul le barman possédait une stature équivalente.

Résultat ?

Cael Morgan avait enfilé un pull en coton beige à col « V » sur un jean noir qui le moulait davantage que lorsque c’était Stan qui le mettait.

Putain. Il a plus de classe que moi dans MES fringues. C’est chiant.

Ses yeux quittèrent le visage du trentenaire pour se baisser vers son entrejambe. Il détourna rapidement le regard pour tenter se focaliser sur la dizaine de verre devant lui.

Faut que j’arrête de le mater. On dirait un hypoglycémique devant une tarte au citron.

― Stan !

Le barman jeta un rapide coup d’œil sur le côté et découvrit Ian dansant sur place comme s’il ne pouvait pas s’empêcher de suivre le rythme entêtant de la musique.

Il empeste le bonheur à des kilomètres. Fait chier.

― Quoi ?

― Je vais aller saluer Danny, tu peux tenir compagnie à Cael ? Il ne connait personne à part toi et Geko… mais il s’est déjà barré. Si je ne salue pas Danny, il va encore  me faire la gueule. C’est d’accord ? J’en ai pour cinq minutes !

― Je ne suis pas une nounou, cracha Stan entre ses dents.

― Quoi ? Qu’est-ce que tu as dit ? Je n’entends rien !

Le barman se tourna complètement vers le jeune homme, scruta une pincée de secondes son visage dont l’expression incarnait presque la félicité.

― C’est bon ! cria-t-il.

Ian lui sauta brièvement au cou puis lui montra, juste avant de disparaître dans la foule, sa main en écartant bien les doigts, pour lui rappeler qu’il n’en n’avait que pour cinq minutes. Stan opina en guise d’acquiescement.

Une fois que le jeune homme blond ne fut plus visible, le regard du barman se posa encore sur Cael alors que ce dernier examinait la faune locale. Stan saisit deux verres puis se dirigea vers lui.

Le trentenaire ne le repéra que lorsqu’il lui colla pratiquement la boisson sous le nez. Il le remercia du bout des lèvres tout en acceptant le présent.

Stan n’avait pas misé sur une tenue excentrique ; juste un jean usé et un débardeur noir. Sans lui demander son avis, il s’assit face à Cael pour le détailler tout en sirotant le contenu de son verre.

Il doit pratiquer un sport… ça se voit qu’il travaille ses muscles. Soulever de la fonte ? Jogging ?

Il but une autre gorgée, laissant son regard errer sur les mains de Cael.

Des doigts de pianiste… mais virils. Il me semble qu’il sait jouer du piano… ou du violon ? C’était le piano ou le violon ? Quel effet ça ferait de…

Sentant que ses idées dérivaient, Stan se racla la gorge pour s’aider à en reprendre le contrôle.

Ça me tapait sur les nerfs quand Ian me parlait sans cesse de lui… et me voilà en train d’essayer de me souvenir de chaque info sur ce mec. N’importe quoi.

― Monsieur Morgan… vous allez bien ? s’enquit Stan d’une voix forte.

Il était parfaitement conscient de l’inflexion moqueuse de sa voix et en rajouta même une couche en esquissant un petit sourire railleur.

Cael tourna la tête dans sa direction en arquant les sourcils d’incompréhension.

Stan soupira puis quitta son siège pour se rapprocher du copain de son ex. Il l’avait presque atteint lorsqu’un type complètement ivre lui rentra dedans. Probablement que le gars avait préféré passer parmi les tables pour éviter la foule de la piste, mais son équilibre d’ivrogne avait fait le reste. Stan tomba littéralement sur Cael sans avoir eu le temps de se rattraper à quoi que ce soit. Sa boisson s’était renversée sur le trentenaire, lui trempant les cheveux et le pull dans la foulée.

― Merde… ! grogna Stan.

Il tenta de se redresser mais s’arrêta brusquement de respirer : il venait de sentir les doigts de Cael sur ses côtes, sûrement pour l’aider à se relever, néanmoins, en cet instant précis, cela lui donnait davantage envie de se coucher un peu plus sur lui.

Figé, incapable de se décider à bouger de là, le barman éprouva la subite envie de se frapper la tête contre un mur. Il inclina légèrement le visage de manière à jeter un regard en biais à l’amant de Ian.

Ce dernier affichait une mimique rieuse qui lui coupa encore plus le souffle.

― J’étais en train de me dire que je mourrais de chaud… me voilà rafraîchis.

― Désolé, marmonna Stan, sans pour autant se lever.

Cael retira ses mains et le barman désira violemment en saisir une pour la poser directement sur son entrejambe. Cela dura à peine une seconde, mais suffisamment longtemps pour se traiter de tous les noms.

Soudain, on lui tapota l’épaule et quand il regarda en arrière, le visage furibond de Geko apparut dans son champ de vision.

― Un coup de main, trou du cul ? persiffla ce dernier.

Cette fois-ci, Stan se redressa totalement et Cael en fit de même pour évaluer les dégâts. Geko allait poursuivre ses récriminations, se trompant certainement sur la « situation ».

― Tu te goures, lança aussitôt Stan, sur la défensive.

Geko s’avança davantage pour lui pincer le lobe de l’oreille entre le pouce et l’index puis l’entraîna à sa suite :

― Viens un peu ici mon p’tit père, cracha-t-il entre ses dents.

Le barman était bien plus grand que lui ; il aurait très bien pu se débarrasser de son ami en  un tour de main… Malgré cela, il n’en fit rien. Il se sentait pareil à un enfant pris en faute, la bouche barbouillée de confiture et les doigts encore dans le pot. Bref, du flagrant délit.

Dès qu’ils furent à l’écart de la table où se trouvait encore Cael considérant les méfaits de l’alcool versé sur le pull, le serveur aux cheveux bleus croisa les bras sur son torse frêle pour planter son regard aiguisé dans celui de Stan.

― Explication, réclama-t-il succinctement.

Le barman se gratta nerveusement la gorge, feignant de tomber en contemplation sur l’une des peintures abstraites et colorées, clouée sur le mur non loin de lui.

― Explication… répéta-t-il, comme s’il réfléchissait sérieusement à la question. Explication à quel propos ?

Geko inclina doucement le buste en avant, le regard étréci.

― Si tu oses te foutre de moi… le menaça-t-il, sans même terminer sa phrase.

― On m’a bousculé, je suis tombé sur lui, fin de l’histoire.

Stan avait rapidement débité son court résumé des évènements, les yeux écarquillés, espérant que fixer son interlocuteur sans ciller l’aiderait à le convaincre de son innocence.

Il était innocent de toute manière. Non ?

― Stan… je te connais presque aussi bien que Ian. Tu ne vas pas me la faire. Les amours compliqués, et non réciproques, sont devenus, en quelque sorte, ta marque de fabrique. Á croire que flasher sur un mec qui t’aime est trop banal. Forcément… deux ans que tu t’accroches à cette histoire avec Ian et quand finalement tu te décides à passer à autre chose… Vlan ! Tu as le coup de foudre pour son boyfriend ! Logique ! C’est toi tout craché !

― Je n’ai pas eu le coup de foudre pour ce type ! nia Stan.

Geko rejeta la tête en arrière en éclatant d’un rire sonore, malgré le fond musical plutôt bruyant de l’endroit.

― Putain, Stan ! Tu le regardais avec écrit sur ton front, en gros néon lumineux qui clignote : baise-moi, je suis ton esclave.

― Hein ?! Non mais tu délires mon pauvre Geko !

― C’est ça, ouais, rétorqua le serveur avec un rictus sarcastique. Tu vas laisser ce couple tranquille. Dois-je te rappeler que Ian attend ce moment depuis probablement son adolescence ? Ne fais pas tout capoter sous prétexte que tu as de gros problèmes psy à régler.

― Je n’ai aucun problème psychologique. C’est ma fête ce soir, ou quoi ?

Sur ce, il se détourna prestement de son ami pour rejoindre leur table d’un pas raide de colère. Ian était revenu et, apparemment, Cael lui montrait son vêtement tâché. Le jeune punk se mit sur la pointe des pieds puis frotta amoureusement ses cheveux, comme pour les essuyer.

Il les ignora avec superbe, s’asseyant sur le canapé le plus éloigné du couple.

Un verre à la main, il jeta un regard noir à Geko lorsque celui-ci passa devant lui et ce dernier y répondit par un majeur tendu.

D’accord, il avait un « peu » flirté avec le mec de Ian, mais cela ne voulait rien dire. Stan draguait par jeu, ou par habitude. Il était barman bien avant d’être adulte ; entretenir une certaine ambiguïté dans ses relations faisait, d’après lui, partie intégrante de sa profession. Il se savait plutôt beau gosse et utilisait sans vergogne cet atout, et alors ? Où était le mal ? Tester le petit copain de son ex lui semblait comme un acte naturel, avec uniquement pour objectif être certain qu’il était assez bien pour lui, voilà. Rien de plus, rien de moins.

Stan avait rencontré Ian trois ans auparavant, alors que lui-même était âgé de vingt et un ans. Ian était proche de sa majorité et avait débarqué un soir, accompagné de ses potes, dans la discothèque où il travaillait depuis toujours. Á cette époque, le jeune punk n’avait pas encore décoloré ses cheveux et ne se crayonnait pas systématiquement les yeux de noir. Il avait plutôt l’air d’un premier de la classe avec ses lunettes rectangulaires. Quatre mois. Stan avait tenu quatre mois avant de lui faire réellement du rentre-dedans. Sans désirer s’en vanter, il avait quand même fait partie de quasiment toutes les « premières fois » de Ian. Premier verre, premier joint, première relation sexuelle.

Les six mois suivants avaient été idylliques, enfin, surtout pour lui. Puis son amant était devenu distant, mélancolique. Parfois, Stan lui parlait durant des quarts d’heures entiers avant de réaliser que Ian ne l’écoutait pas, perdu dans ses pensées. Un jour, il avait finalement compris la raison : Cael Morgan. Déjà, en visitant sa chambre d’étudiant, le barman avait tiqué : des photos de ce type, immortalisé à différents âges. Tout d’abord, il avait songé que c’était un membre de sa famille mais Ian l’avait rapidement détrompé ; trop vite même. Pas un seul instant mentir lui avait traversé l’esprit. Pourtant, avec le recul, il aurait préféré.

Il se revit, allongé sur l’étroit matelas de la cage à poule servant de chambre à son amant, le contempler, absolument choqué quand ce dernier lui avait avoué, le plus naturellement du monde, être raide dingue du meilleur ami de son frère aîné et ce, depuis une éternité. Tout en bossant sur de la physique, comme si la terre pouvait continuer de tourner ; ce n’était qu’un banal détail.

Non. Pour Stan, cela ressemblait davantage à un cataclysme qu’un foutu détail. Un typhon venait de détruire allègrement sa vie sentimentale qu’il avait eu l’audace d’espérer, pour une fois, normale.

― Attends, Ian… tu es en train de me dire que tu es amoureux d’un autre mec, alors que ça fait six mois qu’on sort ensemble ?

Choqué. Dévasté. Furieux. C’était les qualificatifs adéquats pour résumer ce qu’il avait éprouvé en cet instant.

Ian s’était arrêté de taper sur le clavier de son ordinateur portable, avait pivoté sur sa chaise à roulette pour le dévisager, coude appuyé sur son bureau et menton posé dans le creux de sa paume.

― Tu as l’air fâché, avait-il simplement constaté.

― Fâché ? Non… non, pas vraiment. Je crois avoir dépassé ce palier. J’ai envie de t’en coller une, ça, oui.

― Ah. Je comprends. Je croyais seulement que tu t’en ficherais.

Stan avait bondit hors du lit, la rage au cœur.

― Mais sur quelle planète vis-tu ? Comment un mec normal pourrait prendre par-dessus la jambe le fait que son copain, avec qui il est depuis la moitié d’une putain d’année, est amoureux d’un autre ? Sans déconner ? Il n’y a rien qui te choque dans le concept ?

Ian l’avait longuement scruté sans changer de position.

― Mais… tu es Stan Jones.

Le barman avait levé les bras au ciel :

― Et ?

― Tu collectionnes les aventures. Tu ne révèles jamais ton véritable prénom, pas même à moi. Je pensais que nous prenions uniquement du bon temps ensemble… jusqu’à ce que tu te lasses. Ou que je me lasse.

Après cette déclaration, leur relation s’était prolongée de quelques semaines avant de se dégrader complètement : surtout que cet aveu avait eu un effet libérateur sur Ian, comme une autorisation à l’immiscer dans un secret qu’il partageait désormais avec exaltation, l’entrainant à la chasse au trader trentenaire dans les lieux que fréquentait ce dernier, plus ou moins assidûment. Le barman avait accepté ce petit jeu malsain, espérant vainement que son amant s’arrêterait de lui-même face à cette impasse prévisible. Mais non, il avait semblé se contenter, avec un bonheur étrange, de regarder de loin, l’objet de tous ses désirs. Vivant une espèce de vie parallèle où il s’incluait à la troisième personne.

Un nouvel amour évinçant le précédant, il avait baissé les bras pour éponger sa peine dans le lit d’un autre homme, fou de lui, pansant ainsi ses blessures à l’aide d’un amour à sens unique, parce que, évidemment, ses sentiments pour Ian restaient inchangés.

En ce temps-là, observer Cael Morgan ne l’avait pas marqué d’une façon particulière. Il ne l’avait même pas trouvé intéressant d’une quelconque façon. D’accord, il admettait que ce type possédait une allure assez athlétique mais sans égocentrisme exacerbé, il se trouvait largement plus charismatique.

Et maintenant, Geko l’accusait d’être tombé amoureux de lui !  C’était invraisemblable. Impossible. Inimaginable.

Pourtant…

Stan jeta un regard en coin en direction du couple discutant, yeux dans les yeux, malgré la cacophonie ambiante.

Pourtant… son cœur s’était arrêté de battre plusieurs fois à cause du très ordinaire monsieur Morgan.

MARC KILLANT

Lorsque vous êtes l’héritier d’un empire, le revers de médaille est bien plus lourd à porter que les avantages que cela vous procure.

Marc l’avait compris très tôt, avant même de savoir marcher. Chaque geste, chaque parole était passée au crible : tout se devait d’être parfait pour satisfaire l’œil des médias, des associés… au diable l’avarice : du monde entier.

L’aîné des Killant s’était employé, et ce depuis toujours, à respecter au pied de la lettre le cahier des charges lui incombant. Il avait étudié à l’école, s’était distingué dans les sports comme le golf, loisir par excellence dans la très sélective communauté des nantis.

Il était plus que conscient de ne pouvoir atteindre l’absolue perfection, néanmoins, s’en approcher à l’effleurer du doigt suffisait, enfin, pour l’instant.

La seule tâche à son curriculum était ses trois mariages. Il le savait. Comment l’oublier alors que le patriarche Killant ne cessait de lui rappeler dès que l’occasion se présentait au détour d’une conversation ?

De ces trois épouses, Marc n’en avait choisi aucune. Il avait laissé ce soin à sa mère et son père, se fichant éperdument d’elle, jusqu’à son apparence physique. Ce que sa future femme aimait ou détestait : il n’en avait cure. Tout ce qu’il lui demandait en échange d’une carte de crédit à plafond illimité, c’était de jouer son rôle, point. Sourire, charmer ses prestigieux invités, organiser des brunchs, se rendre à des galas de charités… Il était un prince, donc, par extension, elle se retrouvait dans l’obligation de remplir ses devoirs de princesse. Et si la princesse renâclait à engendrer un héritier… chez les Killant, on changeait de pouliche. Sans aucun remords, aucun, le frère de Ian avait soigneusement rejeté la faute sur ses épouses. C’était faux, évidemment. Son père s’en doutait, mais jamais il n’aurait subi l’affront de croire une inconnue au lieu de sa propre progéniture si… « parfaite ».

Une torture. Voilà ce qu’était chaque lune de miel. Marc avait beau se saouler au champagne le plus coûteux du plus illustre hôtel sur une île paradisiaque… il n’y arrivait pas. Comment avait-il pu garder ce secret de polichinelle lorsqu’il s’affichait avec ses petites copines des années de lycée ? La réponse était d’une simplicité hilarante : l’argent, l’argent et encore l’argent.

Toutes avaient reçu une somme indubitablement extravagante pour clamer à la terre entière qu’il était le coup du siècle, sans qu’il ait eu besoin de les toucher. Les mensonges, comme les vérités, s’achetaient, à prix d’or.

Même procédé pour ses amants d’un soir. Des liasses de billets pour qu’ils oublient à une vitesse étourdissante « qui » les avaient étreint dans la moiteur des draps d’un palace discret.

Les yeux de Marc effleurèrent le cadre trônant sur son bureau. Il y posait avec Cael, souriant, bras dessus-dessous. Cliché à souhait, souvenir de la Fac comme des milliers d’hommes devaient en avoir dans leurs albums.

La famille Morgan avait connu la gloire, bien avant sa naissance, bien avant celle de Cael. Inventeur de génie, son père avait vendu au sien le brevet d’un processeur, ce qui lui avait permis de vivre confortablement durant un certain temps. Seulement, les inventeurs de génie ne sont pas des businessmans et encore moins des gestionnaires de patrimoine. Suite à son décès d’une crise cardiaque, Juan Morgan n’avait laissé à son épouse, et son fils unique, que de vilaines dettes. Mark senior était un requin impitoyable, certes, mais demeurait un homme d’honneur : il avait partiellement agrandi sa fortune grâce à la vente de ce processeur et avait gardé son amitié à la famille Morgan en mémoire de son ami Juan. Cependant, son ami d’enfance n’était pas de ceux qui se font entretenir : il avait travaillé tel un damné du collège à l’âge adulte, tout en s’occupant de sa mère pour ne devoir son succès qu’à lui-même.

C’était, à ses yeux, l’homme le plus respectable et le plus héroïque qu’il connaissait. Marc admirait Cael… en fait, il l’avait toujours admiré. Peu importait la nature de ses entreprises, Cael était de ceux qui réussissaient systématiquement, excellant même dans des domaines pour lesquels on n’aurait pas misé un kopeck sur lui.

Quand Marc junior avait-il compris ses vrais sentiments envers son ami d’enfance ? Á l’adolescence. Durant cette période où il avait découvert, avec une certaine euphorie avide, comment se donner du plaisir. Méthode  qu’il ne se gênait pas de mettre en pratique dès que l’occasion s’y prêtait. Bref, un adolescent normalement constitué.

Seulement… il avait dû mal question fantasme. Les magazines pornos généreusement refilés sous le manteau par les copains ne l’excitaient pas des masses.

Il se souvenait parfaitement de cette « première fois » qui fut rapidement suivi de nombreuses autres. Rien d’intéressant à la télévision, même sur la chaine érotique. Pourtant, il avait les nerfs à fleur de peau et voulait réellement se détendre tout en s’aidant un peu. Ce fût sur cette idée qu’il repéra qu’une cassette VHS se trouvait déjà dans son magnétoscope, et curieux, il avait lancé le mode lecture.

C’était un film réalisé par la mère de Cael, lorsqu’ils étaient tous allés en Martinique. Lui-même s’y trouvait, mais il y avait surtout son meilleur ami. Meilleur ami en maillot de bain ne laissant plus rien à l’imagination. Jamais Marc n’avait eu une telle érection. Pourtant, il avait été présent ce jour-là, il avait bien vu Cael dans cette tenue minimaliste, alors pourquoi ? Pourquoi le mater dans l’intimité de sa chambre l’excitait comme un fauve en rut et pas dans le vif du moment présent ? La réponse à cette intéressante question demeurait encore un mystère à ce jour. Tout ce qu’il savait, c’est qu’il avait fini par user la bande de la cassette à force de se la passer en boucle. Cette satisfaction n’avait durée qu’un temps, et Marc s’était ensuite inventé des scénarios torrides dont Cael était le principal acteur ; toujours très consentant et très actif. Là aussi, le répit apporté ne fût que de courte durée, le laissant plus frustré que comblé. Son regard entier sur Cael s’était modifié jour après jour. Il s’imaginait l’embrasser fougueusement dans les toilettes du lycée alors que l’objet de son désir se trouvait juste à ses côtés. Pisser ensemble avait été douloureux, sans même évoquer les sacro saintes douches durant les heures de sport. Les autres mecs l’avaient laissé bizarrement indifférent, ses potes étaient restés ses potes, mais pas son ami d’enfance.

C’était devenu… Obsessionnel. Foudroyant. Brûlant.

Marc se souvint d’un repas de famille auquel les Morgan avaient été conviés. Durant ce brunch, Cael l’avait regardé étrangement et ce fût à ce moment précis qu’il avait su. Oui, il avait su que ses sentiments étaient réciproques. L’adolescent qu’il était avait dû s’accrocher à la table pour ne pas simplement se jeter sur lui, devant tout le monde. Plus tard, alors qu’ils étaient tous les deux dans sa chambre, qu’ils entamaient une discussion superficielle ayant un goût de flirt, flirt que Marc l’avait encouragé en feignant l’innocence. Enfin il effleurait son fantasme du bout des doigts ! Cael penchait le haut de son corps vers l’avant et il s’était pétrifié dans une attente fébrile.

Son ami allait l’embrasser ; c’était inscrit dans son regard, sur son visage, dans sa posture et son cœur avait manqué exploser dans sa poitrine. Jamais il n’avait eu la bouche sèche comme en cet instant. Jamais son sang n’avait couru aussi rapidement dans ses veines. Jamais il n’avait autant ardemment désiré un baiser !

Il voulait Cael, oui… mais il en était avant tout raide amoureux.

Mais son frère, Ian, avait subitement ouvert la porte, détruisant l’élan de ce précieux moment.

Aussitôt, son ami s’était vivement reculé en tournant la tête en direction opposée à la sienne.

Les doigts plantés dans la faible épaisseur de la couverture de son lit, Marc s’était retenu de justesse de se ruer sur son petit frère. Il s’était contenté de le maudire avec véhémence du tréfonds de son cœur. Par la suite, la question de savoir si Ian l’avait fait exprès était passée en boucle dans son esprit. Eh bien, la réponse était arrivée plus tard, lorsque celui-ci avait fêté son quatorzième anniversaire. Marc avait alors vingt-quatre ans, tout comme Cael. En pleine crise de puberté, le petit dernier des Killant se montrait de plus en plus ingérable  et odieux envers son entourage. Enfin, tous sauf le principal intéressé. Ian affichait si clairement ses sentiments qu’il n’y avait que son ami d’enfance et ses parents pour n’y voir encore une dévotion enfantine et non de l’adoration d’une tout autre nature. Si Marc, en acteur émérite, faisait extrêmement attention à ne rien dévoiler de ses sentiments, voir un tel amour inconditionnel dans les yeux clairs de son petit frère inséminait du poison directement dans ses veines. Il s’était d’autant plus montré prudent sachant ce qu’éprouvait son cadet pour son ami d’enfance… jusqu’à ce fameux jour, celui où il l’avait surpris en flagrant délit en matant le calendrier du collège. Ce fût le glas : de cet instant, Ian avait joyeusement foutu en l’air la moindre occasion où son aîné aurait pu concrétiser son inavouable désir. Sa colère s’était alors muée en quelque chose de plus venimeux, alors qu’au fond, il ne détestait pas son jeune frère. Mais rien de tel qu’une frustration désespérée, et sans issue possible, pour vous jeter un homme dans les flammes de la haine.

CAEL MORGAN

Cael repoussait, sans grande conviction, les mains de Ian. Ces dernières cherchaient à se faufiler sous son pull humide, lui chatouillant les côtes au passage.

― Tu devrais le retirer, suggéra le jeune punk en le couvant du regard.

― Hors de question de me mettre torse nu, ici !

Ian détourna aussitôt les yeux vers la foule se pressant sur la piste de danse : il aurait été difficile d’arriver à dénombrer rapidement les hommes qui avaient jeté par-dessus les moulins leurs t-shirts et assimilés. Lorsque leurs regards se nouèrent de nouveau, Cael acquiesça : il avait très bien saisit le message… personne ne prêterait vraiment attention à sa semi-nudité.

Après avoir inspiré longuement, il obtempéra, et, quand il entendit son amant singer le miaulement du chat, il lui balança le pull dans la figure, brusquement gêné.

Tout en serrant le vêtement, Ian le contemplait, une expression douce, mais indéchiffrable sur le visage.

― Tu ne veux pas qu’on aille faire un tour ? ronronna le jeune homme en se penchant vers lui.

― Ce n’est pas justement pour cette raison que nous sommes ici ?

― Je pensais à… un coin plus tranquille.

― Si tu souhaitais un coin plus tranquille, venir en discothèque était un mauvais choix dès le départ.

― Cael ! s’énerva son amoureux.

― Ian ! l’imita-t-il à son tour.

Le jeune homme lui renvoya brutalement le pull gentiment prêté à contrecœur par Stan. Cael le réceptionna en esquissant un sourire amusé.

― Je veux baiser avec toi. Maintenant !

― Hein ?! Dois-je te rappeler que nous sommes dans un lieu public ?

― Et alors ? Les petits endroits sombres dans les boîtes, c’est fait pour ça.

― J’ai de sérieux doutes que cela soit spécifié dans leur règlement intérieur.

― J’en doute aussi. On va dire  que c’est officieux et non officiel. Bon, il ne me reste qu’une solution.

― Laquelle ? fit Cael, curieux.

― Je vais me la jouer Bitch allumeuse.

― Q-Quoi ?!

― Tu es un diesel, chéri. Tu as besoin qu’on te chauffe pour t’enflammer, lui expliqua Ian tout en le chevauchant.

― Q-qu’est-ce q-que t-tu racontes ?!

Une fois le postérieur pressé sur l’entrejambe de Cael, le jeune punk se mit à doucement se déhancher, se frottant lascivement.

Le regard de ce dernier s’écarquilla tandis que son corps se figeait.

― I-ia-an ! éructa Cael, au bord de l’asphyxie.

― Ah ! soupira son amoureux en réponse, les yeux clos, la tête renversée vers l’arrière.

Ian se tenait à ses épaules, accentuant les va-et-vient. Cael expulsa un son étranglé tout en lui saisissant les hanches.

― Arrête de-de… faire…

Il n’arrivait même pas à terminer sa phrase ; son corps prenait feu !

Le punk attrapa l’une de ses mains pour la faire glisser sous son propre t-shirt :

― Touche-moi.

― Ian ! On nous regarde !

Il baissa alors son regard pour l’ajuster au sien, puis un curieux sourire flotta sur ses lèvres.

― Je m’en fous, souffla-t-il avant de se pencher et l’embrasser.

Ce baiser possédait un tel arôme sensuel que Cael céda à son appel pour l’approfondir non sans une certaine avidité violente. Les doigts de sa main droite quittèrent la hanche du jeune homme et vint s’appuyer sur sa nuque jusqu’à marquer la peau fine de ses ongles.

Le trentenaire ne détacha sa bouche que pour lui susurrer ces mots d’une voix rauque, le fixant droit dans les yeux, le front contre le sien :

― Souviens-toi… c’est toi qui m’a provoqué.

Puis unit de nouveau leurs lèvres avec une fièvre brûlante, enroulant voluptueusement sa langue à la sienne et Ian ne put que gémir sous l’assaut.

Mais Cael ne se satisfaisait plus d’un baiser. Il voulait un contact plus direct et sa main, toujours sous le vêtement d’Ian, descendit rapidement afin de déboutonner son pantalon. Le jeune homme hoqueta en percevant les doigts de son amant se faufiler sous l’élastique de son caleçon. D’un mouvement presque inconscient, il se courba sur Cael, nicha son visage dans le creux de son épaule. Désormais, son amoureux le tenait dans la chaleur de sa paume et il songea sérieusement à mourir sous le massage terriblement excitant qu’il lui prodiguait sans s’arrêter.

― Cael… murmura-t-il, chaviré, au bord de l’orgasme.

― C’est toi qui voulais à tout prix que je te touche, rétorqua Cael, d’un ton chaud et doux, tout près de son oreille.

― Oui… mais…

Un long frisson secoua le corps fébrile de Ian.

― Mais ? insista Cael, un brin sadique.

― Ah ! Rien ! Fais ce que tu veux de moi ! râla doucement le punk.

― Vraiment ?

― Oui ! là ! Ah ! Si tu  t’arrêtes…

― Si je m’arrête ? répéta Cael, intéressé.

Un petit rire agita Ian.

― J’ai créé un monstre ! Si tu t’arrêtes… tu auras ma mort sur la conscience, alors… Ah !

― Alors « ah » ? C’est quel genre de réponse, ça ?

― Salaud, ri Ian avant que chaque muscle de son corps ne se raidisse dans l’élan d’un spasme lui coupant le souffle.

En réponse à l’insulte, il lui mordilla gentiment le lobe de l’oreille.

― Rentrons, lui suggéra ensuite Cael. J’ai tellement faim de toi, que je pourrais te dévorer tout cru.

Le jeune homme opina faiblement, la respiration erratique, encore sous le joug de l’orgasme qui venait de le dévaster.

IAN KILLANT

Tandis que la chaine hifi très « hitech » de Cael hurlait le tube du moment, Ian dansait comme un dingue dans la salle de bain tout en se brossant les dents.

Son amoureux devait être parti depuis au moins deux heures, sans même l’avoir réveillé.

Voilà. Sa dernière nuit dans l’appartement du trader… avant un bon moment. Le temps de régler le problème «  Marc ».

Il n’avait jamais pris son aîné à la légère dans l’équation Cael Morgan. Et aujourd’hui, encore moins.

La première chose qu’il avait aimée de ce dernier était sa chaleur. Peu de gens le savaient, mais le trentenaire avait toujours eu une température corporelle élevée par rapport à la norme des trente-sept degrés. Ian, lui, l’avait rapidement remarqué et un jour, lui avait même carrément posé la question. Tout d’abord, Cael lui avait adressé un regard surpris, puis ensuite un sourire empreint de tendresse. Ce sourire avait rempli ses yeux et son cœur.

C’était la connaissance d’une multitude de ce genre de détails qui lui procurait le sentiment d’être spécial dans la vie de son amant.

Ian avait eu son lot d’aventures depuis sa première relation avec Stan, mais aucun d’entre eux ne parvenaient à le faire vibrer aussi entièrement. Seul Cael semblait détenir cet étrange pouvoir : inverser la gravitation. Le trentenaire entrait dans une pièce et soudain, son univers entier se réduisait à lui.

Une fois vêtu d’un simple jean slim et d’un pull rose à losanges noirs, Ian prit sa veste en cuir, l’enfila, sa besace et sortit de l’antre de Cael Morgan sans oublier de bien verrouiller la porte.

Lorsque son téléphone émit le son caractéristique de la réception d’un message, il sut que la journée allait se révéler compliquée.

C’était un texto de Marc lui demandant de le rejoindre dans un café en centre-ville.

Il le supprima d’office sans y répondre.  Précaution juste au cas où Cael devrait, ultérieurement, lui emprunter son téléphone.

Le jeune homme devenait extrêmement fragile dès qu’il s’agissait du meilleur ami de son frère ; fragile et effrayé.

Une telle peur au ventre de le perdre, lui et toutes ces petites choses qu’il aimait : ses cheveux d’un noir si profond qu’ils parvenaient à capter chaque particule d’un rayon de soleil pour jalousement les préserver. La forme légèrement en amande de ses paupières, écrin mystérieux révélant deux pierres précieuses pareilles à deux onyx polies. Son sourire qui, à chaque fois, n’incurvait qu’un seul coin de sa bouche ; comme s’il se retenait de rire ou s’il n’osait pas l’esquisser jusqu’au bout. Le son de sa voix qui baissait d’une octave lorsqu’il expliquait quelque chose, et ce, sans pouvoir s’empêcher d’agiter les mains, dévoilant inconsciemment ses origines latines. Sa manière de défaire son nœud de cravate, ou encore l’expression qu’il affichait quand il réfléchissait. Toutes… absolument toutes ces petites choses. Les pièces du puzzle de son amour. Cael Morgan était ces pièces… s’ajoutant, s’emboîtant à l’infini pour ne jamais cesser de grandir, depuis ce qui lui semblait être l’éternité.

Le cœur serré dans l’étau invisible d’une irrépressible angoisse, Ian pénétra dans le métro.

Sans prendre une place assise, il fixa longuement l’écran de son téléphone avec une étrange envie de pleurer. Cette dernière lui obstruait la gorge, l’empêchant de déglutir normalement sa salive.

Il remercia mentalement sa manie de mettre systématiquement ses lunettes de soleil sur le nez. Des yeux débordant de larmes, ce n’était pas réellement le visage qu’il désirait présenter à son frère.

Ian arriva enfin sur le lieu de rendez-vous, Marc l’y attendait déjà tout en sirotant un café.

Il s’écoula de nombreuses secondes au sablier du temps avant que le jeune homme n’ose le rejoindre. Il se contenta d’abord de l’observer de l’autre côté de la fenêtre de la baie vitrée du café. Les mains dans les poches de son perfecto noir, les pieds plantés dans le bitume du trottoir, cimentés d’appréhensions.

Qui pouvait rivaliser avec cet homme dont chaque muscle scandait sa force, et une certaine facilité à conquérir le monde ? Qui pouvait rivaliser avec ce visage taillé dans l’assurance la plus énigmatique ? Qui pouvait rivaliser avec ce charisme propre à ceux possédant, sans nul doute, la puissance de vous projeter dans le firmament, ou, dans le cas contraire, de vous enterrer vivant dans la terre meuble de votre avenir ? Qui ?

― Moi, souffla Ian à lui-même.

Son amour avait cette grandeur. Cet élan si similaire à celui d’une tempête : aveugle et sourd, mugissant sans égards pour le reste de l’univers. Le jeune homme était désormais aveugle et sourd. Son amour… sa tempête. Un typhon nommé « je t’aime ».

Tous les gestes, mouvements, effectués avant de trouver le courage de s’asseoir sur le siège face à celui de son aîné, se déroulèrent dans un ralenti surréaliste.  L’air était devenu aussi compacte que du sable, l’obligeant à ce concentrer afin d’arriver à avancer et finalement, quand ils furent assez proches… leurs regards s’accrochèrent naturellement l’un à l’autre.

Lui et moi. Cela se termine toujours ainsi. Lui contre moi… une guerre sans fin.

Il existait tant de rancœurs, de malentendus, de jalousie entre eux deux.

Pourtant… dans leurs veines coulait le même sang. Ils avaient foulé le même sol pour apprendre à marcher. Leurs vies, dans ses lignes grossières, avaient été malmenées d’une façon identique : des parents absents, obnubilés par une insatiable gloutonnerie à agrandir leur empire.

Pourtant… en cette seconde précise, il ne restait que la nuit pour se tenir face au jour. Deux parallèles qui ne se rencontreraient jamais.

Leur malédiction ? Celle de ceux davantage élevés en rivaux qu’en frères.

― Ian, le salua sobrement Marc tout en le scrutant attentivement.

Son cadet hésita encore à s’installer.

― Ça va être long ? se renseigna le punk, affectant une nonchalance qu’il était loin de ressentir.

Il se doutait de la réponse, mais il préférait tenter de garder la position debout. Chaque centimètre d’envergure gagné face à ce fauve était bon à prendre.

Comme s’il avait deviné ses pensées, Marc souri brièvement avec froideur puis l’invita d’un geste de la main à s’asseoir, lui signifiant ainsi que, oui, cela allait « être long » comme discussion.

Ne pas pleurer. Ne pas verser une larme. Ne pas être triste ou amer.

― Tu désires commander à boire ou à manger ? proposa poliment Marc.

Mon estomac est tellement noué que même trois gouttes d’eau ne passeraient pas.

Ian répondit par la négative d’un signe de la tête.

Sans cesser de l’observer, son frère aîné termina tranquillement sa boisson. Une fois cette tâche accomplie, il croisa élégamment les jambes, puis les mains les imitèrent en se posant sur ses cuisses.

― Je vais aller droit au but. Sépare-toi de Cael.

Cette entrée en matière plus qu’abrupte déclencha un rire sardonique chez son cadet. Ce dernier se passa furtivement la paume sur le visage pour tenter d’en effacer l’incrédulité tirant ses traits.

― Wouah ! Tu es… impressionnant, comme toujours ! s’esclaffa-t-il encore, de manière plus acide, cependant.

Ian s’affala aussitôt sur la chaise en bois, pour accentuer leur différence. Il aimait se donner cette allure négligée de rebelle pour se démarquer de « cette » personne dont l’ombre masquait continuellement sa vie depuis l’aube de son premier cri.

― Vraiment, vraiment impressionnant, répéta-t-il pour lui-même.

― Je vais prendre ça pour un compliment.

Le jeune homme agita railleusement les doigts tandis qu’une moue ironique déformait le pli naturel de sa bouche.

― Fais-donc, je t’en prie, frangin. Ce n’est pas notre patriarche qui doit t’abreuver de compliments, alors… ne te gêne pas ! Parce que là où y’a de la gêne, y’a pas de plaisir, hein ?

L’allusion à sa situation sentimentale n’échappa pas à Marc qui en blêmit. Et ce teint brusquement livide suscita une joie mauvaise dans le cœur de Ian.

― Ne te réjouis pas trop vite d’avoir obtenu « ça » de lui. Il se pourrait que cela soit la seule chose que tu aies… à la fin.

Le regard du jeune homme s’étrécit :

― Menace-moi, j’adore. Tu sais pourquoi ? Parce que j’ai encore son parfum sur le corps. J’ai encore la sensation de percevoir ses mains sur moi… toi, qu’as-tu ? Ah. Oui. Le fauteuil du Président Directeur Général où y’a toujours le cul de papa. Le mien, de cul je veux dire, il est plutôt content de sa nuit et de sa place. Bon, j’ai d’autres chats à fouetter, qu’on en finisse : que vas-tu me faire, mon frère ?

― Á toi ? Rien.

― Rien ?

Les deux se jaugèrent durant plusieurs secondes, puis, lentement, Ian se redressa dans un état second.

― Quel plan tordu a pondu ton cerveau de détraqué ? murmura le punk, pendant que son cœur battait la chamade.

Marc pinça fortement les lèvres, dessinant une fine ligne dure implacable à la place.

― C’est ton entêtement qui m’oblige à prendre des mesures draconiennes.

― Mais de quoi tu parles, espèce de malade ! explosa Ian en bondissant de sa chaise. Tu ne peux pas l’avoir, alors personne n’a le droit d’être avec lui ? C’est ça ?

Á son tour, Marc se releva, plus calmement que son frère, cependant.

― Pas du tout. Juste toi.

Les yeux du punk s’écarquillèrent de stupéfaction.

― Même s’il heureux avec moi ? chuchota-t-il d’une voix éteinte.

― Tu n’es qu’un satané d’égoïste, Ian ! s’énerva Marc, les paupières plissées et les poings serrés. Je l’aime aussi, sinon plus que toi. Et quoi ? Les fêtes de noël ? Les anniversaires ? Les brunchs ? Chaque saloperie de repas, ou évènements auxquels tu devras participer, que papa veuille t’étrangler ou non, parce qu’il faudra « sauver » les apparences ? Je te connais, Ian. Tu débarqueras avec lui et étaleras ton bonheur juste afin de me prouver que tu as gagné contre moi. Tu ne t’es jamais posé la question de ce qui te poussait à le vouloir lui et pas un autre ? En ce qui me concerne, la réponse a toujours été d’une clarté éblouissante.

― Partage donc ta putain de lumière de génie mal baisé ! cracha Ian entre ses dents.

Marc pencha légèrement le haut du corps vers l’avant pendant que sa main droite prenait appui sur la surface lisse de la table.

― Parce qu’il était… est la seule chose que je désire et que je ne peux avoir. Rien que ça, ça te fait triquer, gronda son frère sans le quitter une seconde des yeux.

Un court silence s’abattit sur eux.

― C’est justement là que tu te plantes, frangin, rétorqua froidement le jeune homme.

― Vraiment ?

Ian s’inclina également. Leurs nez pouvaient presque se frôler tant leurs visages étaient proches.

― D’une, ce n’est pas une « chose », c’est Cael. De deux… il est bien la seule raison dans ma vie sur laquelle tu n’as eu aucune influence. Mon look ? Je l’admets. Ma façon de me comporter à la maison ? Á l’école ? En public ? Ouais. Ouais je l’avoue. Mais Cael ? Cael n’a rien à voir avec ta putain de personne ! Je l’aime parce que c’est lui ! Parce que, quand je suis avec lui, je suis vivant !

De nouveau, le silence prit ses aises pendant que les deux frères se défiaient.

― Rassieds-toi, je n’ai pas terminé, lui ordonna sèchement Marc.

― Toi d’abord, répliqua Ian sur le même ton.

― N’importe quoi… tu es vraiment puéril. Très bien, passons à l’essentiel.

Marc se réinstalla, aussitôt imité par son cadet.

― Je sais pertinemment que rien de ce que je pourrais entreprendre n’arriverait à te faire changer d’avis. Du moins, si c’est toi qui es visé.

― Je dois comprendre quoi ? Contre qui vas-tu t’acharner si ce n’est pas m… NON !

Le jeune homme s’accrocha à la table. Son cœur venait de cesser de battre au profit d’une peur glacée courant dans le réseau de ses veines.

Impossible… impossible qu’il puisse… Cael !

Stoïque, son frère aîné se contenta de le dévisager sans rien laisser paraître de ses émotions.

― Cela fait deux ans que j’ai racheté la société de trading où Cael travaille. Je ne l’ai jamais vu comme un sérieux investissement, c’était juste…

― … une façon de te l’approprier ? J’ai raison ?

Marc lui jeta une œillade assassine.

― Pas du tout. Une façon de veiller sur lui, sur son avenir. Une façon de faire partie de sa vie.

― Est-ce qu’il le sait ? Le sait-il, frangin ? Que tu es son boss ?

Le soudain mutisme de son aîné fut bien plus éloquent qu’une réponse verbale : Cael Morgan ignorait que Marc Killant était son patron, et ce, depuis deux années.

― Tu es… commença Ian, trop estomaqué pour parvenir à terminer sa phrase.

Encore une fois, son frère lui lança un regard noir :

― Je suis amoureux ! lâcha-t-il durement, faisant claquer le son de chaque lettre dans les airs.

― Je trouve ta manière d’aimer « gerbante ».

― Va te faire foutre, Ian ! gronda Marc en se relevant.

Un sourire mauvais étira les lèvres du punk.

― Déjà fait… toute la nuit, susurra-t-il ensuite.

N’y tenant plus, son grand frère le saisit violemment par le col ; il venait de perdre son sang-froid.

― Petit con, cracha son aîné entre ses dents serrées. Je te donne quatre heures pour faire tes bagages, direction un institut privé en Suisse. La raison officielle ? Profiter du plein air avec d’autres gosses de riches aussi crétins que toi. La raison officieuse ? Ton addiction au Hashish. La véritable raison ? T’éloigner pour de bon de Cael. Si tu refuses, je ferai de la vie de mon meilleur ami un enfer et cela sera entièrement ta faute. J’ai en ma possession des documents qui prouvent un détournement de fonds dont monsieur Morgan est le principal suspect.

Ian pâlit à vue d’œil.

― Tu n’oserais pas… murmura-t-il dans un souffle.

Une grimace aussi cruelle qu’impitoyable déforma la bouche de Marc.

― Ne spécule pas trop sur ce que je suis, ou non, capable de faire. Tu n’as pas idée combien me battre contre moi-même durant toutes ces années m’a endurci. Gagner. Á tout prix. Peu importe le reste… voilà l’amour paternel que tu m’envie, idiot.

― Tu détruirais Cael ? Je n’y crois pas une seule seconde ! s’étrangla le jeune homme, une lueur égarée dans les yeux.

― C’est purement stratégique. Une relation de couple se base sur deux choses : le sexe et le fric. Si tu préfères, l’amour et la situation financière. C’est une bête humaine… brise-lui une jambe, l’autre se fatiguera vite de porter le tout pour finir par également se casser. Je ne peux ni détruire ton amour, ni détruire le sien. Soit, livrons la bataille sur un autre plan. Je connais Cael… son boulot, c’est son univers. Si je lui enlève parce que tu auras refusé de m’obéir, je donne deux semaines à votre histoire. Tu pars… il ne perd que toi. Tu restes : il perdra tout. Á toi de choisir. Jusqu’à quel point tu l’aimes, Ian ? Réellement ? N’est-ce pas le moment de le prouver une bonne fois pour toute ? Impressionne-moi.

v

Assis sur le banc froid d’un parc de jeux pour enfants, Ian fixait le trousseau de clefs de l’appartement de Cael sans vraiment le voir. Son esprit fonctionnait au ralenti, n’offrant que l’écho des paroles de son frère. Ces mots formant le plus méprisable des chantages.

Il lui avait montré les fameux documents et le jeune homme les avaient lus consciencieusement sous le regard acéré de Marc.

Personne ne croira Cael capable de détourner des fonds… tenta-t-il de se persuader.

Même s’il gagnait bien sa vie, il n’en restait pas moins que sa mère était à sa charge. Ses antécédents familiaux et financiers pesaient en sa défaveur.

Après avoir penché la tête, Ian glissa des doigts tremblants dans l’épaisseur de ses cheveux. Les larmes qu’il tentait de retenir depuis plusieurs minutes finirent par rouler sur ses joues pour venir mourir sur le gravier de ce lieu désert.

Il réagit à peine lorsque son téléphone portable sonna, et, tel un automate dépouillé de vie humaine, le sortit de sa poche.

C’était Geko. Il n’avait pas envie de lui parler. Ni à son ami, ni qui que ce soit d’autre.

Il jeta un dernier regard au trousseau de clefs puis éclata en sanglots.

Quatre heures pour récupérer ses affaires chez Stan et lui laisser les fameuses clefs de l’appartement de Cael.

C’était fini. Tout était fini. Ce soir, il serait emmené en Suisse par un jet privé appartenant à son frère.

Ian cria sa douleur et son désespoir. Mais seule une légère brise y répondit, froissant paresseusement les feuilles des chênes qui le cachaient des cieux de leurs bras noueux.

CAEL MORGAN

― Où est-il ? Il ne répond pas à son téléphone, il ne m’a même pas laissé un mot !

Stan leva la tête du lave-vaisselle qu’il vidait.

― Il est parti, expliqua sobrement le barman, avant de retourner s’atteler à sa tâche.

Il se fout de moi, ce type !

― Comment ça, « parti » ? Pourriez-vous vous montrer plus précis ? Parce que, oui, il n’est pas à la maison, ni chez vous et encore moins ici, alors je me doute que Ian est « parti » !

― Il ne m’a pas dit où exactement. Il a juste pris ses affaires, m’a confié votre trousseau de clefs et… c’est tout.

― C’est tout ?

― Oui.

Cael n’arrivait plus à parler. D’ailleurs il étouffait tellement qu’il dénoua machinalement le nœud de sa cravate. Il était revenu du travail, persuadé qu’il retrouverait le jeune punk affalé sur son canapé à regarder des reality show, et le contraire lui avait déjà donné des aigreurs d’estomac. Cependant, ne pas le voir chez Stan ou la discothèque, le plongeait carrément en mode panique totale.

Stan se figea, prit appui des deux mains sur la surface en inox du comptoir derrière lequel il se tenait, la tête baissée.

― Vous me faites vraiment chier tous les deux, marmonna-t-il d’une voix curieusement chancelante.

Il releva vivement son visage et Cael découvrit ses yeux rougis.

― Si tu veux le rattraper, il doit être encore à l’aéroport privé de Killant Industrie. Mais si j’étais toi, je me grouillerai… chaque minute compte.

Le trentenaire le sonda longuement du regard avant d’opiner brièvement.

― Merci ! lança-t-il alors que ses jambes le portaient déjà vers l’extérieur.

v

Cael ne verrouilla même pas son véhicule avant de se précipiter à l’intérieur du hangar abritant le jet privé de son meilleur ami.

Á peine le seuil franchit, il pila net en reconnaissant Ian vêtu d’un jean moulant délavé et déchiré par endroit, son perfecto de cuir boutonné. Il portait ses lunettes de soleil et ses cheveux étaient encore plus hirsutes que d’habitude.

― Ian ! s’écria-t-il.

Il est toujours là… Dieu, merci ! Ian est toujours là !

Incapable de bouger ne serait-ce que le petit doigt, le trentenaire demeura prostré, le cœur battant lourdement dans sa poitrine.

Lentement, comme s’il avait peur de se tourner dans sa direction, le jeune homme pivota seulement la tête.

Étant donné la distance les séparant l’un de l’autre, Cael avait beaucoup de mal à déchiffrer l’expression de son visage.

Soudain, le punk lâcha son énorme sac de toile de type militaire et le bruit que produisit ce dernier résonna bizarrement dans l’immense bâtisse.

― Que fais-tu ici ? cria-t-il sans avoir l’intention de le rejoindre.

Un bref silence survint avant que Cael ne hurle à son tour :

― C’est ma ligne ! Tu comptais t’en aller sans même me le dire ? Je peux savoir où ? Pour combien de temps ?

Ian détourna la tête pour glisser une main dans sa tignasse blond pâle.

― Connard de Stan.

Mais Cael ne fut pas certain de l’entendre dire ces mots. Ses pieds décidèrent enfin de se décoller du sol de béton et il s’avança prudemment de son amoureux, comme s’il craignait que ce dernier ne s’évapore s’il s’approchait trop rapidement de lui.

D’ailleurs Ian tendit brusquement le bras droit devant lui, les doigts écartés.

― Reste où tu es ! cria-t-il d’une voix suraiguë.

Machinalement, Cael stoppa, abasourdit.

― Pardon ?

― Toi… et moi, c’est fini.

Les dernières lettres s’étranglèrent dans la gorge du punk.

― Hein ? chuchota Cael, perdu.

Il sentait bien un poids inconnu lui broyer chaque centimètre de son torse, sans réussir à en trouver la source. Rien… il n’y avait rien sur lui, alors qu’est-ce qui l’écrasait à l’étouffer ?

― Je pars pour… pour toujours. Les relations loin des yeux, c’pas mon truc. Ni les adieux. C’est terminé, Cael. C’est tout.

― C’est tout… répéta doucement ce dernier, anéanti. C’est tout ! réitéra-t-il plus fort, comme se convaincre que cette phrase était sorti de la bouche de son amant.

Cette fois-ci, il marcha droit vers Ian sans le quitter un instant des yeux. Celui-ci recula instinctivement d’un pas.

― C’est une blague ? Tu dois sûrement me faire une mauvaise plaisanterie, gronda Cael. Tu t’es incrusté dans ma vie alors que je ne demandais rien à personne. Tu m’as forcé à voir et à vivre des choses que j’aurai peut-être préféré ignorer… tu m’as balancé ton cœur au visage, comme ces types d’un autre siècle qui se lançaient un gant afin de se défier dès l’aube. Je l’ai relevé. Je t’ai offert le mien, déjà bien fragile et peu sûr de survivre à une relation. Et toi… toi tu pars ? Comme ça ? Du jour au lendemain ? Sans même me fournir une explication ? Juste «  c’est tout » ? C’est un peu LEGER ! Bordel ! Ian !

Lorsqu’il fût assez près de lui, Cael le saisit des deux mains par les épaules.

― Enlève tes lunettes et regarde-moi dans les yeux ! Dis-moi la vérité ! s’acharna encore le trentenaire tout en le secouant avec rudesse.

Ian s’ébroua et se défit de son emprise par la force.

― Il n’y a que ça ! QUE ÇA, PUTAIN !

Sans qu’il puisse le voir venir, Cael lui décocha un coup de poing dans la mâchoire pour aussitôt secouer ses doigts douloureux.

Sous l’impact du choc, Ian atterrit fesses sur le sol dur et froid puis se frotta la partie endolorie de son visage.

― Mauvaise réponse ! persiffla le trentenaire, furieux.

Toujours par terre, Ian se mit à rire, mais d’un rire amer et cynique.

― C’est une question de perspective… je suppose. De mon point de vue, cette réponse se suffit à elle-même, mais pas du tiens, visiblement.

Cael pivota vivement sur lui-même, effectua quelques pas au hasard pour ensuite pousser un cri emplit de colère tout en se tenant la tête des deux mains.

― Je m’en vais, Cael. Peu importe ce que tu diras, cela changera que dalle.

Son amoureux se tourna prestement afin de l’affronter, le regard noirci d’une tempête mêlant rage et impuissance.

― Pourquoi ? Est-ce si facile pour toi de me plaquer de la sorte ? Sans l’ombre d’une explication ?

Ian se redressa avec lenteur, vint à sa rencontre jusqu’à ce que son corps se presse au sien.

― Facile… facile, hein ? Non… non, je ne crois pas, murmura Ian avant d’appuyer une main engourdie sur sa nuque et l’embrasser avec fougue.

Dans un premier temps, Cael dont chaque membre était raidit de fureur, refusa le baiser. Mais la langue chaude et humide de l’homme qu’il aimait savait s’y prendre. Tant d’expérience chez un mec si jeune n’aurait pas dû être possible. Cela relevait de l’injustice divine… Il céda, tout comme ces milliers de barrières, érigées en une seconde, tombèrent aussi vite en lambeaux sous l’assaut de ce corps chaud qui lui avait fait tourné la tête à ne plus savoir épeler son prénom.

Cael répondit avec autant de passion à l’étreinte, le dévorant, cherchant avec désespoir à ce qu’il lui appartienne encore… toujours. Ian gémit et ses hanches désirèrent naturellement se nourrir au contact des siennes.

― Ah ! souffla le punk en interrompant leur échange d’une sensualité âcre.

Cael le tenait férocement prisonnier dans l’espace de ses bras tandis que les doigts de Ian s’agrippaient à ses larges épaules, terrassé par un chagrin ayant déjà asséché toutes ses larmes.

Soudain, le jeune homme mordit sauvagement la lèvre inférieure de son amoureux, déclenchant un vif saignement. Cael, effaré de cette subite attaque, recula tout en pressant la blessure du creux de sa paume.

La bouche du punk en portait, elle-aussi, les stigmates ; traces rougeâtres semblables à un éclatant maquillage inadéquat et hors sujet.

― C’est ma marque. La première que je donne. La seule. La tienne autant que la mienne.

Puis deux énormes types surgirent pour saisir Cael et le traîner de force hors du hangar. Ses yeux restèrent attachés à la silhouette de Ian jusqu’à ce que le soleil de l’extérieur ne l’aveugle, jusqu’à ce qu’il sombre dans un état aux limites de la catatonie.

v

― On lui a fait deux points de suture.

― Sérieusement ? B-bien, merci madame. Vous ne savez pas s’il aura une cicatrice ou…

― Oui. Il aura sûrement une cicatrice qui blanchira avec le temps. Si vous avez besoin de…

Cael n’écouta pas la suite. Il avait reconnu la voix de Stan, tout comme il savait que l’autre était celle de l’infirmière, mais il s’en fichait.

Il était entièrement perdu, nageant dans un brouillard opaque tissé dans l’incompréhension la plus totale.

Puis, la chaleur d’un bras autour de son épaule.

― Ça va aller. Tu verras… ça va aller.

Non, Stan. Ça ne va pas du tout.

Les barrières étaient revenues. Elles se hissaient encore bien plus haut, construites dans un matériau hérissé de barbelés. De leurs fins espaces, désormais, elles ne laissaient filtrer que les ténèbres.

Les émotions, bonnes ou mauvaises, sont parfaitement capables de modifier un être. Tout comme les épreuves le façonne tout au long de sa vie.

Cette cicatrice, celle qui déformerait à jamais le pli naturel de sa bouche rivalisait sans nul doute avec une autre, invisible mais tout aussi dévastatrice, celle qui venait d’ouvrir son cœur en deux.

STAN JONES

Six mois plus tard…

― Il est encore là, constata sombrement Geko.

Stan se tourna automatiquement en direction de la table qu’occupait Cael chaque week-end depuis plusieurs mois.

C’était devenu son habitude, mais le barman doutait que cette nouveauté dans la vie du trader soit une bonne chose.

― Et ? Il emmerde personne que je sache, rétorqua froidement Stan, avant d’adresser un sourire éblouissant à un client.

― Certes, concéda le serveur aux cheveux désormais oranges. Mais je ne pense pas que cela soit bon pour lui.

Étant donné qu’il venait de se faire exactement la même réflexion, cette fois-ci, Stan ne pipa mot.

Il recevait régulièrement des nouvelles de Ian et ce dernier lui parlait de tout et n’importe quoi, sauf de Cael.

Quant au trentenaire, le prénom «  Ian » était aussi bannit du vocabulaire autorisé… il avait indéniablement changé. Outre le fait qu’il fumait clope sur clope, même s’il continuait de bosser… son caractère n’avait plus rien à voir avec ce que son entourage devait connaître de lui. Sombre, cynique, froid, peu souriant. Ou alors quand il souriait, il y avait cette note carnassière à vous geler les os. Bon, pas que, parce que Stan se retrouvait souvent pris dans les filets des prunelles onyx et ce sourire prédateur finissait par l’achever au point qu’il en gémissait mentalement. Mais servir de lot de consolation… ne devait, en aucun cas, se reproduire. Pour une fois, il fallait qu’il retienne définitivement la leçon.

― Stan ?

Il frissonna, puis abaissa ses paupières pour copieusement s’insulter. La récente addiction de Cael lui donnait presque un timbre de voix de crooner ; chaque mot qu’il prononçait possédait dorénavant une note d’une sensualité atrocement fascinante.

Sans évoquer le « cadeau » de Ian avant son départ. La fine cicatrice donnait un curieux pli au charme ravageur à la bouche du trentenaire.

Putain… dis encore mon prénom.

― Stan ? réitéra Cael.

Ah ! Oui ! Oui ! Comme ça !

― Mhm ? fit-il seulement en se tournant vers nouvel ami.

― Whisky… s’il te plaît.

Tout en faisant extrêmement attention à ne pas croiser le regard acéré de Cael qui l’observait scrupuleusement, Stan lui prépara rapidement sa boisson pour la lui placer sur un rond cartonné sur le comptoir.

― Merci… tu vas bien ?

― J’ai l’air d’aller mal ? éluda Stan tout en servant d’autres clients.

― Je ne sais pas. Ou alors c’est moi qui ai une sale tête au point où tu évites de me regarder en face.

Putain de perspicacité de merde ! Pourquoi faut-il qu’il mette le doigt là où ça fait un mal de chien ?

― Cela n’a rien à voir, nia Stan.

Il s’écoula trois secondes avant qu’il ne s’oblige à plonger les yeux dans ceux du trentenaire.

Fais chier ! Bordel ! Tu m’emmerdes, Cael Morgan !

Il subit le plus vaillamment possible le minutieux examen que lui octroya l’homme face à lui, celui vêtu d’un élégant costume noir.

― J’ai envie de me saouler, tu me ramènes à la fermeture ?

Stan ouvrit la bouche avec la ferme intention de refuser catégoriquement mais Cael s’inclina légèrement par-dessus le bar et cette brusque proximité le coupa dans son élan.

― Comme tu veux, souffla le barman en se détournant.

Il dû travailler le reste de la nuit sous le regard intéressé de Cael Morgan, qui, de son côté, vidait chaque verre de whisky servit non sans une certaine application.

Á six heures du matin, Stan l’aida à gagner sa propre voiture en le soutenant d’un bras. Geko s’était déjà barré, le laissant gentiment se démerder seul avec cet homme musclé de partout, genre friandise sur pattes.

Et dire que, il y a à peine quelques mois en arrière, il me sortait plus ou moins qu’il ne monterait jamais dans ma bagnole…

Dès qu’il l’eut installé sur le siège passager, le barman se contorsionna pour réussir à boucler la ceinture de sécurité. De ce fait, son propre torse se pressa sur celui du trentenaire, baignant joyeusement dans un coma d’ivrogne.

En percevant la chaleur de son corps contre le sien, Stan ne put refreiner la sensation de chair de poule qui fleurit sur l’intégralité de son épiderme.

Inconsciemment, comme si son être agissait de sa propre volonté, il ajusta son visage face à celui de Cael.

Il est si proche, cependant…

Le barman pinça brièvement ses lèvres l’une contre l’autre, réduisant spontanément la distance entre leurs bouches. Ce fut en cet instant précis que Cael ouvrit les yeux et tous deux se scrutèrent l’un l’autre sans échanger un seul mot. Stan retint sa respiration puis son regard se porta sur la cicatrice faite par son ex.

― Un problème ? s’enquit Cael d’une voix rauque de sommeil, tandis que ses prunelles s’insinuaient jusque dans son âme.

― Ceinture, énonça-t-il laconiquement.

― Ceinture ?

― Sécurité.

Il avait sûrement la gorge remplit de boules de coton, ce qui expliquait la raison pour laquelle il ne parvenait pas à parler normalement.

Mais lorsque les doigts du trentenaire se posèrent sur les siens, toujours sur la boucle de métal pour l’enfoncer dans le boitier prévu à cet effet, son cœur migra dans la paume de sa main.

― C’est fait, articula Cael avec exagération, sans le quitter des yeux.

Même ses doigts persistaient à demeurer sur les siens.

Retire-les ! Retire-les, maintenant !

― Stan ?

― Quoi ?

Un minuscule silence s’instaura entre eux, puis il perçut une pression sur le dos de sa main signifiant que celle de Cael la serrait davantage.

― Tu flirtes avec moi ?

La salive déserta allègrement la cavité buccale de l’employé de la discothèque. Néanmoins, il réussit à lâcher un petit rire, même si ce dernier sonnait totalement faux.

― Que vas-tu t’imaginer ! Sérieux !

― Dans l’état dans lequel je suis actuellement, je ne te ferai que du mal…

― Fais-moi du mal.

Cette phrase avait franchi le seuil de ses lèvres sans qu’il prenne le temps de réfléchir. Son cœur tambourinait comme un fou dans sa poitrine et son regard persistait à demeurer accroché à celui de l’homme près de lui.

Les prunelles noires de Cael s’arrondirent brièvement de stupeur.

― Tu ne peux pas désirer une chose pareille. Pas… de moi.

― Si. Aussi incroyable que cela en a l’air.

Cet étrange sourire auquel Cael l’avait habitué refit son apparition.

― Avons-nous autre chose qu’une certaine personne en commun ? souffla le trentenaire en inclinant légèrement la tête sur le côté pour le contempler entre ses cils.

― Je te plais ? Je veux dire… je te plais, non ?

Cael ne répondit pas mais son sourire en coin s’accentua. Ce silence tua Stan, perforé par un millier d’incertitudes.

Jamais il n’avait douté de son pouvoir de séduction. Jamais… hormis en cette seconde.

Son passager se contenta de le libérer, lui signifiant implicitement de regagner sa propre place.

Je me retrouve dans une putain de relation malsaine… et comment je réagi ? J’ai envie de me jeter sur lui ! Geko avait raison ! Bordel ! Il avait vraiment raison !

v

Ils n’avaient pas échangés un seul mot durant le trajet. Pas plus lorsque Stan l’avait laissé adossé au mur tandis qu’il déverrouillait sa porte d’entrée.

Une fois à l’intérieur, le barman enfonça nerveusement les mains dans les poches de son jean. Il n’avait jamais mis un pied dans l’appartement de Cael auparavant et l’observa ôter ses chaussures puis chaussettes avec un certain manque d’équilibre. Mais quand le propriétaire des lieux enleva sa veste pour s’attaquer à sa chemise, il fixa plutôt le canapé. Enfin, seulement deux secondes avant de jeter un rapide coup d’œil dans la direction du trentenaire.

Juste en apercevant la peau nue de son dos, Stan cru que son corps fondait pour se transformer en liquide pareil à de la lave.

― Tu veux boire quelque chose ? lui lança Cael tout en se dirigeant dans une autre pièce.

― Un… café.

― Quoi ?

― Café, répéta Stan, d’une voix plus forte.

Et dire que d’habitude, c’est moi qui me la joue mâle dominateur nonchalant, se moqua-t-il de lui-même en jetant un regard circulaire sur son environnement.

Cael réapparut deux mugs fumant à la main, puis lui en offrit un pour plonger le nez dans le sien. Le barman le suivit docilement jusqu’au coin salon et l’imita quand il s’assit sur l’un des fauteuils.

Le regard fixe de Cael sur sa personne multipliait sa nervosité.

― Merci, dit simplement ce dernier.

― Pour ?

Stan se décida à avaler une gorgée de la boisson amère, appréciant à sa juste valeur sa saveur âcre.

― Tu ne l’as pas sucré, s’étonna ensuite le barman.

Le sourire en coin de Cael étira brièvement sa bouche.

― J’ai remarqué que tu ne le sucrais pas. Á la discothèque, lorsque tu en bois un, ajouta-t-il après un court moment, comme s’il avait éprouvé le besoin de le préciser.

― Ah, fit Stan en contemplant le contenu de sa tasse.

Putain, si je rougis, je me tire une balle !

― Tu es la première personne.

Il releva vivement le visage vers le sien.

― La première ? C’est-à-dire ?

― La première personne qui vient chez moi depuis le départ de…

Mais Cael ne prononça pas le prénom de Ian.

― Je vois, murmura le barman.

Le trentenaire souri encore puis se redressa doucement afin de poser le mug sur la table basse.

― Je vais me coucher, annonça-t-il d’une voix atone. Tu pourras refermer derrière toi ?

C’est quoi, ça ? Je peux y voir un signe ? Il cherche à savoir si je vais oser… ou pas ?

Les doigts de Stan se crispèrent sur la porcelaine alors qu’il ne parvenait pas à affronter Cael. Quand il osa enfin redresser la tête, ce dernier avait disparu.

Fais chier !

Á son tour, Stan quitta son fauteuil. Il ne connaissait pas l’appartement et n’avait aucune idée concernant l’emplacement de la chambre de son propriétaire. Finalement, après être tombé sur la salle de bain, les WC et la cuisine, il découvrit une porte entrebâillé sur une pièce non éclairée.

Il hésita longtemps avant d’en pousser doucement le pan de bois et pénétrer à l’intérieur.

― Cael ? l’apella-t-il à voix basse en s’avançant prudemment. Cael ? réitéra Stan après quelques secondes de silence.

La porte se referma subitement, le faisant sursauter.

― J’aurai pourtant parié que tu serais parti, fit un timbre grave, juste derrière lui.

― Je n’en avais pas très envie.

― C’est ce que je constate.

Un silence tendu les étreignit dans l’espace étouffant de ses bras.

― Stan… parce qu’en apprenant à te connaître, j’en suis venu à beaucoup t’apprécier, je vais compter jusqu’à trois pour te laisser le temps de sortir de ma chambre.

Le barman chercha désespérément la salive dans sa bouche.

― Et si je ne veux pas ? Si je reste ?

― Un…

― Cael ? Si je reste ?

― Deux.

Stan ferma les yeux, laissant les pulsations affolées de son organe cardiaque se répercuter dans chaque atome de son être. Le son produit lui semblait audible par l’univers entier.

― Trois… souffla Cael sur son oreille.

Il était contre lui, sans même le toucher, les mains probablement dans les poches de son pantalon.

― Tu n’es pas partis… encore.

― Un point pour le monsieur brun, chuchota le barman.

Il perçut plus qu’il n’entendit le rire de de l’homme frôlant son corps du sien. Puis il sentit des doigts se poser sur la boucle de sa ceinture et retint sa respiration. C’était l’effet Cael Morgan : il lui faisait oublier de respirer, un geste pourtant si naturel que l’être humain l’effectuait sans y penser.

Sa bouche s’entrouvrit quand les doigts en question glissèrent sous l’élastique de son sous-vêtement. La tête légèrement penché vers l’arrière, sa nuque rencontra rapidement l’épaule de Cael.

Ce dernier le caressa avec une étonnante douceur et Stan, déjà excité, ne tarda pas à se durcir davantage. Quand il réalisa ce changement, Cael l’empoigna plus franchement, lui arrachant un gémissement misérable de supplicié réclamant une délivrance rapide. Après avoir totalement libéré son érection, et sans cesser de lui embrasser tendrement le creux de son épaule, il l’emmena jusqu’à l’exultation finale de son corps.

Cette atroce délicatesse, celle présente dans chacun de ses gestes aux limites de la tendresse fit naître des rivières de larmes dans les yeux de Stan.

Le souffle erratique, il s’appuya contre le torse ferme et chaud de Cael qui accepta de le soutenir le temps qu’il puisse se redresser par lui-même. Acte, qui, en cette seconde, se révélait absolument impossible tant ses jambes flageolaient.

― Merci, lui murmura le trentenaire.

Son haleine chaude sur la peau fine de son cou le fit frissonner.

― C’est plutôt à moi de te remercier… non ?

― Idiot. Tu sais très bien pourquoi je te remercie, mais c’est encore plus prévenant de faire comme si tu l’ignorais. C’est très classe, monsieur Jones.

― Mickaël, lâcha Stan d’une voix éraillée par l’émotion.

― Mickaël ? C’est ton véritable prénom ?

Les perles d’eau salées dévalèrent le long de ses joues, alors il se contenta d’opiner.

v

― Qui êtes-vous ?

Stan ouvrit difficilement les yeux pour distinguer un type à l’impressionnante carrure qui l’observait plutôt durement, les bras croisés sur son torse de lutteur grec.

Pu… putain ! C’est le frère de Ian ! paniqua le barman, trop tétanisé pour oser bouger.

Il avait pourtant juste sagement passé la nuit sur le canapé de Cael, trop crevé pour traverser la ville afin de retrouver son propre lit.

― Mon amant, qui veux-tu que ce soit ? fit une voix amusé.

C’était le propriétaire de l’appartement, adossé au  mur, tranquillement en train de siroter son café matinal.

― Tu prends l’habitude de les faire pioncer sur ton divan ? rétorqua Marc Killant, un brin acide et sans quitter des yeux celui qu’il devait considérer comme un intrus indésirable.

― C’est quand ils sont à l’essai, expliqua son ami d’enfance en essayant de cacher son sourire en plongeant le nez dans son mug.

Stan avait la fameuse levée des drapeaux et tenta de se redresser en camouflant cette réaction physique des plus communes chez les hommes en bonne santé. Il tendit ensuite une main en direction de frère aîné de son ex :

― Je me présente, Stan Jones.

Les prunelles de Marc quittèrent son visage pour jauger un court instant les doigts dépliés puis revint promptement lier son regard au sien.

Non… je me fais des films, ou bien ce mec empeste la jalousie à plein nez ?

― Votre tête me dit vaguement quelque chose, susurra Killant.

Stan se gela de l’intérieur. Ils ne s’étaient jamais croisés, mais…

― C’est un des ex de Ian, indiqua Cael en prenant, visiblement, un certain plaisir à décontenancer Marc.

Ce dernier pivota lentement le haut de son corps vers son ami :

― Tu plaisantes, j’espère.

Pour toute réponse, le trentenaire dirigea sa tasse en direction de Stan, toujours sur le sofa.

― Demande-lui. Il est fort possible que vous vous soyez rencontrés, ou…

― Non. Peut-être en photos, à l’université… bref, j’étais venu t’inviter à « bruncher » demain au domaine.

Cael accueillit silencieusement la proposition mais son regard posa implicitement « la » question que ses lèvres refusèrent de prononcer.

― Ian ne sera pas là, y répondit tout de même Marc, non sans une certaine irritation.

― Je n’ai rien dit, répliqua Cael en articulant exagérément.

Ce qui déclencha un rire amer chez son interlocuteur.

― Oh, pitié, vraiment… à qui tu veux, mais pas à moi, marmonna ce dernier.

Son hôte d’une nuit noua subitement son regard au sien et Stan déglutit sa salive de travers. Il avait l’impression de se retrouver entre deux clans se tirant joyeusement dessus à demi-mots.

― Stan… café ? proposa Cael d’une voix extrêmement douce.

Le barman opina en guise d’acquiescement.

― Cela serait sympa de m’en offrir un également, grinça Marc.

― Je ne l’ai pas fait ? feignit-il de s’étonner en se rendant dans la cuisine.

Le frère aîné de Ian fusilla du regard l’endroit où avait disparu son ami d’enfance.

― Je peux savoir pour quelle raison tu m’en veux ? demanda-t-il, la mâchoire contractée.

― Je ne sais pas, répondit Cael depuis l’autre pièce. J’aurai une raison de t’en vouloir ?

― Absolument pas.

Le trentenaire réapparût avec deux tasses et en tendit une à Marc, nantis de son curieux sourire en coin.

― J’aime quand tu me prends pour un imbécile, Marc. Ton frère est parti dans ton jet privé. Coïncidence ? Je ne crois pas. Mais tu dois t’en douter qu’un jour ou l’autre, j’aurai le fin mot de l’histoire et si, et j’en doute, comme tu l’affirmes, tu n’as rien à voir avec son départ précipité… à ce moment-là, je te ferai mes plus humbles excuses. Je suis beaucoup de choses, Marc, mais stupide, ça, je ne pense pas.

Sur ce discours, il lui tourna purement et simplement le dos pour s’avancer jusqu’au canapé et offrir le mug remplit de café à son invité d’un soir.

Stan l’accepta tout en songeant que tout d’un coup, pas mal de points obscurs venaient de s’éclairer.

― Je dois aller au bureau. Je t’appelle dans la journée, grommela Marc après avoir vidé d’un trait le contenu de sa tasse.

Mais Cael ne lui accorda pas la grâce d’un seul regard, trop occupé à dévisager Stan. Celui-ci, après le départ de Marc, avala rapidement une gorgée de café avant de se racler la gorge.

― Chouette l’ambiance avec le frangin de…

Le trentenaire laissa s’écouler plusieurs secondes de silence, durant lesquelles ses prunelles ténébreuses détaillèrent minutieusement la figure de celui qui avait dormi sur son canapé.

― C’est compliqué et pas très intéressant, dit-il après ce mutisme suffocant.

Stan se racla de nouveau la gorge.

― J’ai compris : ce ne sont pas mes oignons, après tout. Tu ne bosses pas ?

― Je suis en vacances.

― En vacances ? Maintenant ?

― Les premières depuis cinq ans.

Cael s’était installé sur le fauteuil près du sofa et continuait à le scruter sans que le barman ne parvienne à imaginer le cheminement de ses pensées.

Est-ce qu’il réfléchit à ce qu’il s’est passé ce matin ?

Par contre, les siennes, de pensées, devaient clairement s’afficher sur son visage puisque le petit sourire déformé par la cicatrice réapparut sur les lèvres de Cael.

― Pourquoi ?

― Pourquoi, quoi ? l’interrogea machinalement Stan.

― Tu veux juste… comment dîtes-vous ça, vous, les jeunes ? « Une baise d’un soir » ?

Le barman s’étrangla avec le fond de sa tasse, puis éclata nerveusement de rire tout en s’essuyant le menton du bout des doigts.

Cael haussa un sourcil.

― Eh bien… je ne suis jamais contre un petit peu d’exercice, fanfaronna Stan.

Ce qui accentua le sourire de son interlocuteur, cependant, cette grimace ne monta pas jusqu’à ses yeux et cela doucha quelque peu son humeur taquine.

― Stan. Je n’ai rien surmonté. Tu ne sais rien de moi, ni de ma vie. Il n’y a rien de glorieux à l’avouer, mais… Ia… Ia-ian était mon « premier ». Tel que tu me vois en cet instant, j’ai peut-être l’air entier mais à l’intérieur, crois-moi, je suis en mille morceaux.

― Je suis la meilleure colle qui puisse exister.

Cette réponse, Cael ne s’y attendait apparemment pas puisqu’il se mit à rire.

La vie est vraiment étrange, songea-t-il. J’étais le « premier » de Ian qui lui-même était le « premier » de cet homme. C’est quoi ce plan tordu du destin ?

Le trentenaire se leva de son siège et Stan le suivit du regard jusqu’à ce qu’il vienne s’accroupir face à lui.

― J’avoue, souffla Cael sans le libérer de la prison de son regard sombre.

― Quoi donc ? fit le barman sur un ton similaire, les doigts crispés sur la porcelaine qu’il tenait toujours

― Je suis attiré par toi. Dès que je t’ai vu… ce soir-là, j’ai éprouvé immédiatement ce désir.

Oh putain ! Oh putain !

― Ah.

― Et quand tu nous as fait cette…

Les mains de Cael exécutèrent des moulinets dans les airs.

― Danse ? suggéra Stan, le cœur tambourinant dans sa poitrine.

Le trentenaire opina doucement.

― Oui. Tu étais sacrément sexy et personne n’a jamais dansé de cette manière pour moi.

― Tu… tu le savais ? Alors, pourquoi…

― Cela s’appelle un refus, même si très tenté, même si très flatté. Subtil, certes, mais je ne me voyais pas le formuler autrement. Tu n’as pas remarqué que j’étais un peu… vieux jeu ? ajouta-t-il avec une mimique triste et moqueuse à la fois. Et puis, je n’étais pas sûr d’avoir raison, disons que dans le doute… passons.

― Tu avais tapé dans le mille, s’exclama Stan en se redressant subitement.

Désormais, tous les deux se trouvaient l’un en face de l’autre, séparés par une malheureuse pincée de millimètres.

Une tension presque palpable électrisa instantanément l’air.

― Oublions ça. Je voulais juste t’expliquer que le problème venait de moi, pas de toi.

― Je ne veux pas oublier !

Leurs regards se nouèrent et ils demeurèrent une éternité ainsi, le corps figé par un désir latent se disséminant dans toutes les molécules de leurs êtres.

Soudain, Cael recula de plusieurs pas puis se détourna.

― Tu peux utiliser la salle de bain. Je vais rendre visite à ma mère. Tu n’as qu’à prendre le double des clefs pour fermer en partant.

v

Beaucoup de gens pensaient à tort que dans une discothèque, le jour du rush était le samedi soir. Que nenni, c’était le vendredi, à cause des entrées gratuites distribuées un peu de partout, « pass » offrant un verre ; une sorte de ruée vers l’or pour les accros du dancefloor.

Stan enchainait les commandes sans se départir de son sourire charmeur, agrémentant parfois le service d’un clin d’œil coquin. Même ainsi débordé, il ne cessait de jeter, avec la régularité d’un métronome, des coups d’œil en direction de la table de Cael, toujours vide à une heure du matin. Cela le désespérait. Il savait pertinemment qu’il viendrait, premièrement parce qu’il avait en sa possession le double de son appartement, deuxièmement, parce qu’ils étaient vendredi soir et que, malgré sa présence dans ce lieu la veille, présence à titre exceptionnel… le week-end restait le week-end, donc il serait là, tôt ou tard.

― Ma poule, on dirait une pucelle à son first rencard.

― Ta gueule, Geko. Prends ce plateau, c’est pour la dix-huit.

― Du champagne ! Et pas de la merde ! Ben dis-donc ! J’aurai peut-être dû me faire Vince, finalement…

Geko, vêtu d’un t-shirt ample à l’effigie d’un personnage féminin de comics sur un legging tout aussi coloré, lui offrit un petit sourire amusé avant d’obtempérer et se charger de la commande pour la table numérotée.

― Il va venir, ton mister Grey, et qui sait ? Te filer un stage dans sa petite chambre rouge, gloussa le serveur.

― Jamais tu la boucles ? grommela Stan.

― Ah beh, tiens, quand on parle du loup… susurra son ami.

Aussitôt, le barman leva la tête pour découvrir que… la table habituellement occupée par Cael était encore vide. Il fusilla Geko du regard.

― T’es vraiment un connard, toi, hein !

― Mais c’est qu’elle mordrait ! feignit de se scandaliser le serveur d’une voix aigüe

― Dégage avant que je m’énerve pour de bon ! gronda Stan en lui balançant son torchon dans la figure.

― Qu’est-ce qui t’énerve ? s’enquit une voix calme et grave qu’il identifia immédiatement.

Le barman se statufia tandis que Geko se postait à ses côtés :

― Il t’attendait avec impatience, Christian. Sois doux avec lui… néanmoins, il adore les menottes et les fessées, là tu peux y aller franco ! s’esclaffa le serveur, en fuyant et en évitant de justesse le coup de pied de Stan.

Lorsqu’il se tourna pour affronter le trentenaire, ce dernier arquait ses sourcils, interrogateur.

― C’est faux, je ne suis pas un adepte de la fessée, nia-t-il rapidement.

Un sourire en coin se dessina sur les lèvres de Cael et pendant une brève seconde, les yeux de Stan se posèrent sur cette cicatrice qui semblait, à chaque fois, l’hypnotiser.

― Mais les menottes, oui ?

Cael était époustouflant dans sa chemise et son pantalon noir. Il ressemblait à l’un de ces acteurs américains, une sorte de « Pierce Brosnan ».

Bordel… comment ai-je fais pour ne pas le trouver canon ? J’étais aveugle, ou quoi ?

― Les menottes ? répéta-t-il, perdu, bien trop obsédé à vérifier s’il ne bavait pas au sens propre du terme.

Cael ri doucement tout en sortant son paquet de cigarette de la poche de sa veste, il joua un instant avec celui-ci pour finalement le poser sur le comptoir sans pour autant le lâcher.

― Je vais aller en fumer une, tu peux me préparer un whisky ?

― Je viens avec toi, j’ai besoin d’une pause, dit Stan avec précipitation.

Durant plusieurs secondes, les prunelles sombres du trentenaire le scrutèrent avec intensité puis il opina en guise d’assentiment.

Il prévint rapidement l’un des barmen de son absence, attrapa sa veste en jean et l’enfila par-dessus son débardeur. Stan en mettait souvent pour travailler, il savait que cela flattait outrageusement son buste taillé en « v ».

Les deux hommes se rendirent dans l’espèce de jardin d’hiver protégé par des baies vitrées, seul endroit où fumer y était autorisé. Plusieurs personnes s’adonnaient déjà à leur addiction, et quelques couples s’enhardissaient, totalement désinhibés par l’alcool ingéré.

Stan frissonna. L’air était plutôt frais et trop effrayé de perdre cette occasion d’être seul avec Cael, il n’avait pas pris son pull. Le trentenaire s’en rendit compte et le contempla pendant un court moment :

― Tu as froid ? s’enquit-il avec douceur.

― Non, non, je…

Ses yeux s’arrondirent de stupéfaction quand il le vit ôter son blazer pour venir le déposer sur ses épaules.

― Et toi ? s’étrangla le barman, abasourdit d’un tel geste.

Son interlocuteur esquissa de nouveau ce sourire devenu, en quelque sorte, sa « marque de fabrique ».

― Pas de problème. Ma température corporelle est disons… atypique.

― Atypique ?

― Trente-huit degrés. Quand j’ai de la fièvre, je monte facilement aux quarante. Bizarre, n’est-ce pas ?

C’est pour ça que j’ai toujours cette sensation de chaleur quand il est près de moi…

― Je pense que cela doit être très agréable durant la saison hivernale, mais davantage plus problématique l’été, commenta Stan, faussement indifférent.

Cael pencha la tête sur le côté.

― Ma seule solution est de dormir nu.

Stan qui s’allumait une cigarette, s’étouffa avec la bouffée qu’il inspirait.

― Je-je… vois, marmonna le barman avant de délicatement coincer le filtre entre ses dents, le temps d’enfiler correctement la veste de l’homme qui l’examinait minutieusement faire.

Putain de bordel de merde. C’est moi qui suis chaud, maintenant !

Un silence chargé de tension s’instaura entre eux, chacun tirant sur sa cigarette, sans forcément penser à quelque chose de précis.

― Tu veux que je te rende tes clefs, peut-être ? demanda Stan.

C’était plus pour relancer la conversation que par réel désir de redonner son bien à son propriétaire.

― Mhm. Mais ça ne presse pas à la minute.

Une note indéfinissable trônait dans l’inflexion que venait d’utiliser Cael pour s’adresser à lui. Un long frisson remonta le long de sa colonne vertébrale puis il se risqua à jeter un rapide regard vers son interlocuteur. Ce dernier exhalait une volute de fumée bleutée sans cesser de le fixer de ses yeux couleur nuit.

Stan s’arrêta de respirer. Il n’y arrivait plus. Cael avait exactement le même regard que lorsque Ian et lui avait brûlé le canapé de la discothèque, mais cette fois-ci, ce regard intense lui était adressé !

Qu’est-ce que je fais ? Je prends l’initiative, ou… ?

Jamais le barman n’avait rencontrés des problèmes de ce genre. D’habitude, c’était lui qui menait la « danse » en quelque sorte mais il n’y arrivait pas avec Cael. Il se faisait l’impression d’être un animal préhistorique venant de tomber sur une petite cuillère, ne sachant pas comment la prendre ou s’en servir.

Cael écrasa son mégot tout en lui jetant un bref coup d’œil amusé et en soufflant une dernière volute inspirée.

Une fois sûr que la cigarette était éteinte, il enfourna les mains dans les poches de son pantalon en dardant encore sur le barman cet étrange regard brûlant.

― Tu veux peut-être que je te redonne ta veste ? s’enquit Stan.

Le silence du trentenaire allait finir par le tuer.

Tout en se rapprochant de lui, les yeux rivés à ses chaussures, Cael secoua doucement la tête de droite à gauche.

― Tu possèdes les clefs de chez moi. Mon blazer… je ne trouve pas ça très juste.

Hein ?

Lorsqu’il fut tout contre le barman, Cael releva doucement son visage, arborant ce qui ressemblait à un vrai sourire.

― Il faut que je t’emprunte quelque chose. Donnant-donnant, tu vois ce que je veux dire ?

Hein ?

Sans qu’il ait le temps de s’y préparer, le trentenaire l’embrassa. Tout d’abord, il se contenta de presser ses lèvres contre les siennes. Sous le choc, Stan ne réagit pas immédiatement puis quand il perçut la pointe de la langue de Cael, il entrouvrit aussitôt la bouche. Dès que les deux organes chauds et humides entamèrent cette danse instinctive ; se caressant, s’enroulant pour savourer le goût de l’autre, le barman oublia tout. Absolument tout : l’endroit où ils se trouvaient, comment réfléchir, respirer, parler, manger, tout ce qui n’était pas les lèvres de Cael et son corps anormalement chaud.

Ses bras vinrent naturellement se placer autour du cou du trentenaire, pareil à son être qui se moula instinctivement au sien. Cael n’ébaucha pas l’esquisse d’une intention de sortir les mains de ses poches mais laissa Stan le presser tout contre lui. Il approfondissait leur baiser au point de le faire gémir, au point qu’il le supplie presque verbalement de lui faire l’amour, là, tout de suite.

Quand le trentenaire détacha ses lèvres des siennes, il crû mourir de frustration. Stan en voulait plus… beaucoup plus !

― Je te l’emprunte mais sois certain que je te le rendrais plus tard, lui chuchota Cael à l’oreille.

Puis il se détourna pour retourner à l’intérieur de la boîte de nuit.

Stan demeura un long moment figé, effleurant sa bouche du bout de son index tremblant avec l’inextricable envie de pleurer sans réellement en connaître la raison.

v

― Je t’ai vu !

Stan sursauta tel un ado surprit en train de mater la revue porno de son père.

― Quoi, tu m’as « vu » ?

Geko croisa les bras sur son torse en grimaçant :

― Tu sniffais cette veste de costume pareil à un junkie prenant sa dose. Veste qui était sur le dos de « Christian » et qui se trouve désormais sur le tiens. D’ailleurs, tu ne l’as pas quitté de la soirée, ce qui est franchement bizarre, toi qui d’habitude adore montrer tes biscotos.

Le barman se laissa tomber sur l’un des tabourets réservés aux clients, ceux qui préféraient s’installer au comptoir. La discothèque était  maintenant déserte et tout le personnel donnait un coup de main pour le nettoyage.

― Je ne la sniffais pas, nia Stan sans pouvoir s’empêcher d’inspirer assez profondément pour humer le parfum de Cael, imprégné dans le vêtement.

― Tu recommences ! s’esclaffa le serveur, hilare.

― J’y peux rien ! Il sent trop bon ce mec ! gémit le barman en se faisant tourner sur le siège comme sur un tourniquet et en fixant le plafond.

― C’était du grand spectacle, souri Geko en se roulant une cigarette. J’ai cru que tu allais le violer dans le jardin.

Stan planqua aussitôt son visage derrière ses mains.

― Putain ! La honte !

― Ouais ! confirma son ami en hochant vigoureusement la tête.

― Qui ? Qui nous a matés ? se renseigna le barman, livide.

― Je crois qu’il ne manquait que Rico, mais ça c’est parce qu’il était aux chiottes avec… enfin, il était très occupé.

― Putain ! Putain ! Mais putain !

― Et tout le monde sait que c’était le mec de Ian.

― Putain !

― Ne sois pas aussi dur envers toi-même, je ne te traiterai jamais de putain… de salope, oui, mais pas de putain.

Stan s’arrêta de s’amuser sur le coussin tournant du tabouret pour lui donner un petit coup de poing dans l’épaule.

― Aïe ! Ce n’est pas ma faute si t’es en chaleur à chaque fois qu’il est là, hein ! Mais quel spectacle mes aïeux ! On pouvait t’entendre gémir même de l’autre côté de la vitre. Je crois qu’ils étaient tous choqués, et envieux, de te voir dans cet état, toi qui te la joue sans arrêts « je suis trop cool » !

Geko ponctua sa dernière phrase en singeant le fameux clin d’œil qu’offrait souvent Stan.

Un petit silence s’instaura durant lequel le barman se passa plusieurs fois les mains sur le visage, complètement perdu.

― Je crève l’abcès ou je te laisse encore tout seul sur ton petit nuage pink pink love ?

― Comme si tu allais me ménager, grommela Stan.

Geko opina encore avec enthousiasme.

― C’est vrai, j’aime trop te torturer. Tu vas l’appeler quand ?

― Qui ?

― Á ton avis ? Le pape ! Il faudra bien que tu lui annonces que tu crève d’envie de visiter le lit du type dont il amoureux depuis des lustres.

― Il l’a quitté, contra le barman, mal à l’aise.

― Tu ne sais pas ce qui s’est passé, tu n’y étais pas, alors, à ta place j’éviterai de faire des plans sur la comète. Que feras-tu s’il revient demain et qu’ils se remettent ensemble ?

― Ta gueule, souffla Stan, de plus en plus pâle.

Je sais tout ça… je le sais. Tais-toi, Geko !

Comme s’il avait lu dans ses pensées, son ami le rejoint pour l’étreindre de ses bras frêles.

― Mon poussin… t’as vraiment le chic pour tomber amoureux du mauvais gars.

― Je ne suis pas…

― Ouh, si, tu l’es ! Et le pire, c’est que je crois qu’il craque également pour toi, ça se voit à la façon dont il te regarde.

Stan le repoussa gentiment, intéressé :

― Il me regarde ? De quelle manière ?

Le serveur leva les yeux au ciel comme s’il choisissait soigneusement ses mots :

― Parfois, j’ai l’impression qu’il cherche à te comprendre ou deviner ce à quoi tu penses. Tandis qu’à d’autres moments, il… poussin, accroche-toi.

― Pourquoi ? s’écria Stan.

― Parce que je sens que tu vas me faire une espèce de crise cardiaque si je te le dis.

― Geko ! Merde !

Ce dernier leva les mains en l’air :

― Okay, okay… il ne te regarde pas vraiment, il te fait carrément l’amour.

― QUOI !

― Ne me demande pas de te l’expliquer autrement, parce que c’est impossible. Donc, comme je viens de te le dire, il ne te regarde pas, il te mange des yeux, te fait des tas de choses cochonnes, que j’aimerai bien essayer d’ailleurs… voilà. Bref, un beau merdier tout ça !

Je vais devoir appeler Ian. Je n’ai pas le choix si je veux pouvoir… avec Cael. Fais chier !

v

Deux semaines, bordel. Deux semaines ! Je tire un trait et basta ! Je ne suis plus un putain de boutonneux en mal de romance. C’est terminé !

Cela faisait deux semaines qu’il n’avait pas vu Cael à la discothèque. Il avait laissé deux messages sur son répondeur, messages restés sans réponses. Depuis, Stan était passé par plusieurs paliers et le dernier, celui dans lequel il se noyait avec autant d’allégresse, était la colère.

― Porqué tou ne passe pas sé loui ? lui demanda Rico avant de prendre le plateau pour la table douze.

Comme le laissait supposer son pseudonyme et son fort accent, Rico était bel et bien d’origine hispanique.

― Je ne suis pas un harceleur, bougonna Stan.

― Ça té change dé courir après oune type, hé ? gloussa le serveur au teint hâlé avant de partir remplir son office.

Le barman lui mitrailla généreusement le dos de ses prunelles à l’éclat furieux.

― Rico a raison, ça ne te coûte pas grand-chose de passer chez lui, tout à l’heure. On est samedi matin, il sera sûrement à son appart’, ajouta Geko en attendant la commande de la table neuf.

― Ce n’est pas toi qui me disais de faire un nœud à ma queue en ce qui le concernait ? grogna Stan en lui montrant les dents.

Son ami croisa les bras sur le comptoir rutilant puis posa le menton sur ses poignets, un grand sourire sur les lèvres.

― C’était avant que tu ne fasses peur aux clients avec ton air de pit-bull à qui on a piqué son os.

― Je ne fais pas ce genre de tronche !

― Excusez-moi…

― Quoi ! aboya Stan, des flammes dans le regard.

Le client qui venait d’avoir le malheur d’interrompre leur conversation recula de quelques pas, interloqué.

Geko, écroulé de rire, désigna le pauvre bougre d’un mouvement de tête.

― CQFD : «  Ce qu’il fallait démontrer ».

Après l’avoir arrosé d’une œillade assassine, Stan s’adoucit instantanément, comme pour lui prouver qu’il avait tort, déployant des trésors de séductions envers le client ayant subi sa rebuffade quelques secondes plus tôt. Et ce dernier repartis avec sa bière, indubitablement heureux.

Trois heures après cet épisode, il se trouvait devant la porte d’entrée de l’appartement de Cael, indécis s’il devait appuyer ou non sur la sonnette.

Finalement, il osa et attendit. Au bout d’une minute qui lui parût interminable, il réitéra et là encore, personne ne vint lui ouvrir.

Irrité, il se vengea sur le bouton en tapotant dessus comme un fou, plusieurs fois d’affilée.

― Saleté ! Saleté ! Saleté !

Lorsque la porte s’ouvrit, il eut sincèrement envie de mourir et de disparaître de la surface de la Terre.

― Stan ? s’étonna le trentenaire sur le seuil.

Aussi élégamment que la carcasse d’un robot rouillé, le barman pivota afin de l’affronter ouvertement.

Cael était affreusement pâle, couvert de sueurs, et le détail qui le tuait : ne portait, visiblement, qu’un fin peignoir de soie.

― Je…

… suis très con. Un vrai connard. Pardon, Cael, je dois aller me pendre, là, tout de suite.

Mais il ne réussit pas à sortir ces mots lui démangeant les cordes vocales.

― Tu… je… tenta-t-il encore, en gesticulant inutilement les mains.

Cael l’invita à entrer en s’effaçant légèrement et Stan se racla la gorge en le dépassant.

― J’ai essayé de te joindre mais comme je n’avais aucune réponse… débita rapidement le barman sans parvenir à regarder autre chose que le canapé.

― Ah. J’ai accompagné ma mère à sa croisière. Elle n’osait pas la faire seule… et je suis revenu avec une méchante grippe.

― Tu n’as pas eu mes messages ?

― J’ai perdu mon téléphone en mer, expliqua Cael en s’arrêtant près de lui.

Stan grimaça en se traitant de tous les noms.

― Je vois. Bon. Tu es entier, alors…

Là encore, il ne termina pas sa phrase.

― Je comprends mieux la raison de ta visite, déclara doucement le trentenaire.

― Tu aurais pu te faire enlever par des extra-terrestres.

Cael ri franchement en entendant le ton sérieux qu’il venait d’employer, rire qui se termina par une quinte de toux.

― Tu m’excuseras, mais je ne me sens pas très bien… je vais m’asseoir.

― Oui, oui, pardon de t’ennuyer si tôt un samedi matin, bafouilla Stan.

Tout en se dirigeant vers le sofa, le maître des lieux secoua lentement la tête.

― C’est moi qui suis désolé de t’avoir laissé sans nouvelles.

Il semble vraiment mal en point, songea le barman, le cœur serré.

Ce dernier n’avait pas bougé d’un iota, se contentant de le suivre des yeux.

― Je peux faire quelque chose ? Une tisane ? Chercher des médicaments ? Acheter un autre téléphone afin de pouvoir te harceler ?

Cael s’esclaffa de manière ténue, et là aussi, cet éclat se finit par une méchante toux. Il le contempla longuement de ses prunelles fiévreuses puis détourna le regard sur le côté :

― C’est ma faute. Je l’ai jeté par-dessus de bord, murmura-t-il d’une voix rocailleuse.

― Hein ?

Il a balancé son portable ?!

 ― J-j’ai essayé d’appeler I-ian, et-et il ne ré-répondait pas…

Le barman ne s’attendait pas à le voir pleurer. Cael tenta bien de cacher ses larmes en les essuyant vivement du bout de ses doigts, ne lui offrant que son profil, mais le fait était là : il pleurait. Sans sanglots, sans renifler, juste de fines traces d’eau amère dévalant le long de ses joues pour venir mourir sur son menton.

― Il… il me manque. C’est terrible comme il me manque. Je ne supporte plus cette douleur continuelle dans ma poitrine. Du matin au soir, j’ai l’impression de me forcer à respirer… j’en peux plus… Stan ?

― Mhm ? fit celui-ci, incapable de dire quoi que ce soit d’autre.

― Tu as de ses nouvelles ?

Stan demeura un long moment silencieuxne sachant pas s’il devait  ou non lui révéler en avoir. Cael choisit à sa place ; son mutisme ne fit que confirmer ses soupçons et il émit un bref rire âpre.

― Je ne suis qu’un idiot… murmura cyniquement Cael.

― Non ! Non…

Quelques pas suffirent pour que le barman ne le rejoigne et ne s’asseye à ses côtés

― Ian n’est ni doué pour rompre, ni pour dire adieu, et encore moins pour donner de ses nouvelles. Lui et son frère semblent avoir été élevés d’une drôle de façon. Peut-être que c’est un truc de riche… je ne sais pas. Ils sont affreusement égoïstes, la présence de cette cicatrice sur ta lèvre le prouve. L’attitude de son frangin également. Mais je suis sûr que… s’il t’a quitté, c’est que la situation l’y a obligé. Ce n’est qu’une présomption de ma part, je l’admets, mais je le connais également très bien, et surtout, je connais les sentiments qu’il éprouve pour toi.

Durant son discours, Cael ne l’avait pas lâché des yeux et il se sentait comme pris au piège de ces pierres précieuses d’un noir étincelant.

Puis, le trentenaire leva une main pour en presser la paume contre sa joue ; Stan sursauta.

― Putain ! Cael ! T’es brûlant !

Ce qui provoqua un nouveau rire étouffé chez l’homme assit à sa gauche. Soucieux, il se redressa, appuya ses lèvres contre le front du malade pour reculer la seconde suivante.

Nom de… ! Mais il va cramer à ce rythme !

― Tu as un thermomètre ? se renseigna le barman en se remettant prestement debout.

― Ce n’est rien, je t’avais prévenu que je pouvais atteindre les quarante degr…

― Thermomètre !

Cael, sans le quitter des yeux, lui désigna un buffet de l’index. Il alla le récupérer dans un tiroir et remercia le ciel qu’il soit auditif et non… rectal. Il y avait des limites à ce qu’il pouvait endurer et si « quelque chose » devait passer par cet endroit-là, cela ne serait certainement pas un bout de verre contenant du mercure.

― Quarante ! s’étrangla Stan en regardant les chiffres sur le minuscule écran digital.

― Je disais : je t’avais prévenu.

― On part à l’hosto, annonça le barman en l’ignorant.

― Non, j’ai pris du paracétamol il y a deux heures et…

― Habille-toi… non, attends, où sont tes fringues ? Dans ton armoire, bien sûr ! Quel con je suis.

― Stan !

― Deux minutes, je vais te prendre des vêtements.

― STAN !

En définitive, Stan se décida enfin à l’écouter, plantant son regard dans le sien. Cael souri avant de passer une main dans ses cheveux.

― C’est normal chez moi, surtout quand j’ai de la fièvre. Ce n’est qu’une grippe.

Que faire ? Que faire, bon sang !

― Okay. Je vais te préparer un bain à quarante degrés et ensuite, je baisserai graduellement la température jusqu’à trente-huit. Mais il faut également que je te donne de l’ibuprofène.

Le trentenaire haussa un sourcil interrogateur.

― Mais j’ai déjà…

― Ce n’est pas la même molécule, pas de danger, et c’est plus efficace contre la fièvre que le paracétamol, expliqua sobrement Stan, en mode pilotage automatique. Maintenant, la salle de bain… merde. Tu n’as pas de thermomètre qui va dans l’eau des fois ?

En guise de réponse, Cael secoua négativement la tête.

― Je vais en acheter un à la superette, celle en bas de chez toi… j’en ai pour cinq minutes.

Le malade ouvrit la bouche avec l’idée de répliquer mais Stan ne lui en laissa pas le temps : il avait déjà claqué la porte d’entrée.

Effectivement, six minutes plus tard, il repassait le seuil de l’appartement avec un sachet plastique à l’effigie du petit magasin de proximité.

Cael l’observa déballer une espèce de petit poisson en pvc bleu, incontestablement un accessoire pour bébé et se retint de justesse de rire. Stan lui lança une œillade réprobatrice, puis disparu dans la salle de bain. Il ne lui fallut que quinze minutes pour réapparaître et l’emmener à la baignoire-douche.

Lorsque le trentenaire commença à dénouer maladroitement la ceinture de son peignoir, il se statufia en retenant son souffle. Cael remarqua ses prunelles rivées sur lui et cessa de se déshabiller.

― Pourrais-tu te retourner ? lui demanda-t-il, un sourire dans la voix.

― Hein ? fit le barman comme s’il se réveillait brusquement d’un rêve plutôt agréable.

Le malade lui mima l’action en agitant circulairement les doigts.

― Ah. C’est obligé ? Imagine que tu tombes dans les pommes.

Cette fois, Cael souri franchement, visiblement amusé.

― Bien essayé.

Ce fût au tour de Stan d’esquisser un sourire.

― Qui ne tente rien, n’a rien.

L’homme face à lui pencha la tête sur le côté puis défit totalement le nœud tenant le fin vêtement fermé. Ce dernier tomba dans un bruissement à peine audible.

― Putain… murmura Stan avec la mimique d’un poisson se trouvant subitement propulsé hors de son bocal.

Ses yeux dévorèrent chaque centimètre de peau et de muscle tandis que son sang jouait au pilote de formule un dans le circuit de ses veines.

Quand il capta, à travers l’énorme bouffée de chaleur qu’il éprouvait en cet instant, que Cael s’apprêtait à entrer dans l’eau, il se précipita pour l’y aider.

Dès qu’il fût installé dans la baignoire, il ouvrit un filet d’eau froide qu’il laissa couler sans interruptions. Genoux recroquevillés et bras autours, l’objet de ses désirs soustrayait ses parties intimes à son regard des plus affamés.

Le barman avait un peu honte de penser au sexe dans un moment pareil, mais il n’y pouvait vraiment rien. Cela défiait toute logique, ou raison.

― Ouvre la bouche, j’ai aussi pris des médocs. C’est l’ibuprofène.

Cael obtempéra sans cesser de le fixer.

― Comment… ? Tu as fait des études de médecine, ou un truc dans le genre ?

― Non. Mais ma mère est nourrice. Il y a toujours eu trois ou quatre bambins à la maison. J’ai appris quelques bricoles sur le tas.

― Ah.

Un curieux silence mêlant tension sexuelle et gêne s’abattit sur les deux hommes. Désormais, le barman évitait de regarder en direction du malade et celui-ci semblait en faire de même.

Soudain, Stan saisit le thermomètre poisson, lui fit effectuer des allers retours dans l’eau, puis vérifia la température.

― Encore un degré et c’est bon.

Il réitéra l’opération mais cette fois-ci, il caressa Cael par inadvertance et se figea instantanément.

Okay. Respire. Ce n’est rien, c’est juste…

Il osa à peine relever la tête pour jeter un œil vers le trentenaire. Evidemment, Cael dardait sur lui cet étrange regard.

C’est de cela dont parlait Geko ?

Sa bouche s’assécha sur-le-champ. Sans réfléchir, il inclina suffisamment le buste afin de pouvoir l’embrasser. Cael ne lui refusa pas ce rapprochement, gardant ses prunelles liées aux siennes. Juste au moment où leurs lèvres se frôlèrent, il chuchota d’un timbre enroué de désir :

― Il existe une partie de moi qui te déteste, Stan.

Cette phrase gela le barman.

― Pourquoi ? parvint-il à articuler.

― Parce que j’aime toujours Ian, mais quand tu es là, j’ai le sentiment de devenir un aimant incapable de résister à l’attraction que tu exerces sur lui. L’idée même va à l’encontre de mes valeurs et ça me fout un peu en l’air.

Stan s’humecta rapidement les lèvres, les yeux presque clos, la respiration erratique.

― Cela fait des semaines que je n’ai baisé avec personne, Cael. Tu vois, ce comportement ne me ressemble absolument pas. J’ai refusé chaque opportunité, je me suis juste contenté de me branler en fantasmant sur toi. Rien que le concept me fout en l’air, moi aussi. Je veux, je prends, je me sers et j’évite les conneries romantiques. Putain… j’ai quinze ans lorsque tu es dans les environs. Alors un partout, la balle au centre.

― Tu l’as fait combien de fois ? l’interrogea Cael en réduisant un peu plus la distance entre leurs bouches.

― Monsieur Morgan, c’est déjà la pire des hontes que de l’avouer, mais en plus vous vous montrez avide en émettant le souhait de connaitre les détails ?

― Je veux juste savoir si c’est plus que moi.

― Ah ! Putain !

Stan l’embrassa avec toute la fougue dont il fût capable, lui emprisonnant brutalement la nuque de ses doigts.

Il y avait une sorte de brutalité érotique dans leur échange, comme si leur désir mutuel était arrivé à ses limites pour exploser telle une bombe à retardement.

Stan réussit à ôter ses chaussures sans lâcher, ni cesser d’embrasser Cael, mais ce fût la seule chose qu’il enleva avant de plonger dans l’eau du bain. Cael l’attira contre lui, se fichant éperdument des vêtements désormais trempés contre lesquels son corps se pressait. Leurs mouvements, étaient à la fois désordonnés et pleins de passion mal contenue.

Quand il perçut les doigts de l’homme sous lui sur les boutons de son jean, il chercha immédiatement à l’assister dans la tâche consistant à défaire son pantalon imbibé d’eau.

― Cael… attends, ce n’est pas… souffla le barman en détachant les lèvres des siennes.

Mais Cael ne l’écoutait plus et réussit même à lui baisser le vêtement de manière satisfaisante avant de chercher de nouveau le contact de sa bouche.

Sans hésitations, ils se caressèrent l’un l’autre, goûtant la texture douce de leur peau, celle couvrant la partie la plus intime d’eux-mêmes. Courbé au-dessus de Cael, se tenant d’une main sur l’un des bords de la baignoire, Stan souffrait d’étranges spasmes : ils raidissaient régulièrement son corps, pareils à des convulsions incontrôlées. Jamais il n’avait désiré un mec autant qu’il voulait Cael Morgan et cela multipliait son plaisir à l’infini. Son esprit explosait en un millier de bulles, et ces dernières éclataient, semblables à de fragiles bulles de savon rencontrant l’ardeur d’un soleil brûlant. Il l’embrassa encore, gémit sans pudeur dans l’espace humide de sa bouche, laissant Cael tout accepter.

Ce furent l’un contre l’autre qu’ils atteignirent presque simultanément la jouissance. Essoufflés, la respiration haletante, ils échangèrent encore quelques baisers imprégnés de tendresse sans parvenir à se relever.

L’eau était désormais glacée et sur leur corps fleurissait une chair de poule ne devant peut-être rien à la température du bain.

v

Vêtu d’un peignoir que lui avait prêté Cael, Stan regardait l’écran de son téléphone qui était sur mode silencieux.

Il doit avoir des antennes, ma parole.

Six appels manqués de Ian.

Le barman hésita un bref instant pour appuyer sur la fonction lui permettant de le recontacter puis Cael surgit dans le salon, également habillé d’un vêtement éponge identique au sien.

― J’ai mis tes vêtements à laver, annonça-t-il.

Stan éteignit rapidement son portable pour le replacer vivement dans la poche intérieure de son blouson.

― Merci, murmura-t-il, le cœur au bord des lèvres.

Le trentenaire cessa momentanément de se frictionner les cheveux avec la serviette pour lui lancer un regard interrogateur :

― Un appel ?

― Hein ? fit Stan.

― Sur ton téléphone, précisa Cael en souriant.

― Oh, chuchota le barman en contemplant sa veste qu’il tenait encore. Non. Je vérifiais, c’est tout.

― D’accord. Tu veux manger quelque chose ? Petit déjeuner ?

Stan souri à son tour.

― Eh bien ? Tu vas cuisiner pour moi ? On en est déjà à cette étape ? Celle de l’expérience gustative ?

Tout en croisant nonchalamment les bras sur son torse, son interlocuteur s’adossa au mur pour le dévisager, le regard encore légèrement fiévreux.

― Oserais-tu douter de mes talents culinaires ? Je suis un célibataire endurci, savoir cuisiner est une des bases de survie, surtout quand on a une mère comme la mienne, incapable de cuire des pâtes. J’ai dû faire très tôt mon deuil de ce côté-là.

― Ça me convient. Je veux dire, que tu sois aux fourneaux, susurra Stan tout en le contemplant entre ses cils.

Cael arqua élégamment un sourcil.

― On va devoir trancher. Je me demande si nous n’allons pas jouer ça au bras de fer.

Stan éclata franchement de rire.

― Normalement, hoqueta-t-il, normalement, la question ne se pose pas vraiment, cela se fait assez naturellement, dans le feu de l’action… tu vois ?

― Tu l’as… tu l’as déjà fait de cette façon ? J’ai dû mal à t’imaginer… je ne sais pas.

― C’est pas une position immuable, figée dans le marbre. Juste une question de désir, d’envie sur l’instant.

― Tu n’as pas répondu à ma question, constata Cael en arborant son fameux petit sourire en coin.

Stan se racla la gorge et détourna brièvement le regard.

― Peu importe le bout par lequel tu me prends, je ne suis pas vierge, satisfait ?

― Oh… oh.

― Quoi ! s’agaça le barman en se relevant brusquement du fauteuil sur lequel il était assis.

Il percevait les prunelles prédatrices du trentenaire sur lui et il en éprouvait un inextricable sentiment de nervosité.

― C’est écris en gros sur ta figure : tu veux me baiser ! s’étouffa-t-il.

― Je ne vais pas le nier.

― Cela serait difficile vu que ça clignote de partout sur ton visage.

― Pas que sur mon visage, indiqua Cael en articulant avec exagération, les paupières plissées.

Putain ! Ce mec me tue, sérieux !

Soudain, Cael eut une forte quinte de toux l’obligeant à se plier en deux. Stan fut sur lui en moins de temps qu’il aurait fallu pour le dire, puis l’aida à regagner le canapé :

― Monsieur Morgan, des fois, vous feriez mieux de vous asseoir sur votre éducation et laisser une tierce personne s’occuper de vous.

― Tu veux t’occuper de moi ? ri le trentenaire entre deux respirations difficiles.

Stan se figea, les mains encore sur les biceps du malade. Leurs regards se nouèrent naturellement l’un à l’autre.

― J’aimerai bien signer un temps plein pour ce poste, murmura-t-il. Si la place est libre, évidemment.

Cael le scruta jusqu’à réussir à percer son âme.

― Et si j’acceptais votre candidature, monsieur Jones… Mickaël ?

Stan ferma aussitôt les yeux, la bouche sèche.

Non. Il n’est pas au mieux de sa forme. Patient… il faut que je sois patient. PUTAIN !

Son sang bouillait littéralement dans ses veines et il avait l’impression que sa tête menaçait d’imploser à tout instant.

― Si je peux me permettre, monsieur Morgan… dit-il d’une voix chargée de désir, en écartant légèrement les genoux de Cael. Je vais effectuer ma période d’essai.

Ce dernier était assis sur le canapé et Stan pouvait déjà lire dans ses yeux qu’il avait compris ce qu’il s’apprêtait à faire.

Lorsque le barman le prit délicatement dans sa bouche, il sentit les muscles de ses cuisses se durcirent instinctivement et Cael ne tarda pas à planter ses doigts dans l’épaisseur de ses cheveux, accompagnant avec douceur chaque mouvement qu’il effectuait. Il s’ingéniait, avec une application frôlant l’obsession, à l’emmener au plus haut sommet du plaisir. Cael gémissait son prénom à chaque nouvelle caresse, son véritable prénom, celui qu’il avait presque oublié. Il le prit, le lécha, le tortura, taquinant avec dextérité chaque repli jusqu’à ce que sa victime crie, le corps tendu, au paroxysme de ce qu’il pouvait endurer.

Stan se soulagea de sa propre main, vu l’état dans lequel se trouvait son affriolant partenaire de jeu, cependant, sans pour autant oublier de lui offrir amoureusement quelques coups de langue sur cette partie désormais sensible. Il existait pire façon de signer un contrat d’embauche.

v

 Quand il ouvrit la porte de son appartement, Stan distingua Geko sur le seuil, nantis d’un masque similaire au sien.

― Qu’est-ce que tu fous ? J’ai dit que j’étais grippé !

D’une bourrade, son ami le poussa afin d’entrer, et dès qu’il fut à l’intérieur, agita une bombe de type aérosol avant d’en lâcher généreusement le contenu autour de lui.

Cela piqua les yeux et la gorge du barman qui toussa de plus belle.

― C’est censé purifier l’air, alors je mets le paquet, parce que je ne veux pas choper tes microbes ! marmonna Geko en continuant de pulvériser généreusement l’affreux désodorisant.

Stan lui arracha l’arme des mains et se fit fusiller du regard sous l’audace.

― C’est ta merde qui va me tuer et non la grippe ! s’écria-t-il en la plaçant tout en haut d’un placard, hors de portée de son ami.

― J’ai deux questions, je commence par laquelle ? La chiante ou la super chiante ?

― Vas-y en douceur, je suis malade. Commence simplement par la chiante, maugréa Stan à travers son masque.

― Pourquoi, lorsque mister Grey s’est pointé à la discothèque, il est devenu aussi rouge qu’un coquelicot en apprenant la raison de ton absence ?

Alors qu’il saisissait deux tasses sur l’égouttoir, le barman suspendit ses gestes.

― C’était quoi la question super chiante ? s’enquit-il en espérant que Geko accepterait facilement le changement de sujet.

― Pourquoi ai-je reçu un texto furax de Ian disant qu’il n’arrivait pas à te joindre ?

Désespéré, Stan s’épongea le front à l’aide de la manche de son sweat.

― Putain… personne ne peut me laisser mourir en paix, là ?

― On ne meurt plus de la grippe de nos jours.

― Ah ? Dommage.

― Crache le morceau et pronto ! le gronda le serveur en se rapprochant de lui. Il s’est passé quelque chose entre « Christian » et toi ?

― Définis «  quelque chose », esquiva Stan en versant du café dans les tasses.

― Plus que votre échange d’amygdales sur ton lieu de travail ?

― Eh bien…

― Branlette ?

― Je crois que j’ai de nouveau de la fièvre… ou alors je me suis planté dans le réglage de la climatisation.

― Fellation ?

― Dis-donc ! T’as finis ton interrogatoire ? Tu vas me faire toute la liste des pratiques sexuelles ou quoi ? s’énerva le barman en prenant exagérément son temps quant au choix de la petite cuillère pour son ami.

― Merde, alors ! Coït ?

― Pas de… mais putain ! Lâche-moi !

Geko fit claquer avec exagération les paumes de ses mains sur ses joues, la bouche comiquement ouverte :

― Oh… My… Gosh ! Qui ? Toi ? Lui ? Vous deux dans un torride soixante-neuf ?

― Tu sais que tu es en train de me gonfler, là ? Tu en es conscient, j’espère ? Il était trop mal en point pour… et nous avions déjà, enfin, avant, dans sa baignoire, en quelque sorte, c’était… très…

Son ami, les yeux ronds, s’assit brutalement sur son canapé, choqué.

― Stan Jones qui n’arrive pas à parler de ses histoires de fesses ? Je pense que nous sommes à l’aube de la fin du monde, souffla le serveur.

― Mes doigts dans ta face, tu les veux avec ou sans élan ?

― T’es vraiment amoureux ! Oh la vache ! Et en plus, tu lui as fait une petite gâterie sans rien attendre en retour ! Du jamais vu ! Je suis… je suis abasourdi, interloqué, stupéfait…

― Ta gueule, Geko. Vraiment, laisse-moi tranquille, grinça Stan en lui tendant une tasse de café.

Son ami l’accepta, en bu une gorgée puis fit claquer bruyamment sa langue contre son palais, tout sourire. Le barman le scruta attentivement durant quelques secondes, suspicieux.

― Arrête de sourire de cette façon, tu es plus flippant que le Joker.

Geko esquissa une moue boudeuse.

― Si t’es méchant avec moi, je ne te dirai pas la bonne nouvelle, grommela-t-il avant de plonger le nez dans son mug.

La sonnette de la porte d’entrée retentit comme pour ponctuer la phrase du serveur à la crinière orange enflammé. Geko changeait de couleur de cheveux comme d’autres d’avis.

En soupirant, Stan alla ouvrir à son autre invité surprise, la mort de l’âme, faisant une monstrueuse croix sur un hypothétique coma dans son lit.

Quand ses yeux rencontrèrent ceux d’un brun presque noir de Cael, il ne put retenir une exclamation étouffée.

― La bonne nouvelle est arrivée ! chantonna son ami depuis le salon, aussi guilleret qu’un pinson lors d’une belle journée de printemps.

― Geko, toi… ! gronda Stan avant d’être victime d’une quinte de toux.

― Pour me faire pardonner, expliqua Cael en soulevant un sac de toile, visiblement bien rempli.

Le barman le laissa entrer en le suivant du regard, encore sous le choc.

Geko surgit à ses côtés pendant que le trentenaire vidait consciencieusement sa besace sur la table du coin cuisine.

― Je te laisse entre les mains de ton infirmière !

― Hein ?

― Bye, bye ! fit le serveur avant d’agiter les doigts en guise d’au-revoir.

― Hein ? répéta Stan, comme lobotomisé.

C’était trop tard. Il se retrouvait seul avec Cael. Le barman demeura un long moment immobile sur le seuil d’entrée, porte grande ouverte. Il hésitait pour se lancer à la poursuite de son ami l’ayant lâchement abandonné avec sa plus terrible tentation.

― Stan ? l’appela Cael.

Jamais il n’avait refermé aussi lentement sa porte et pourtant, cela faisait six ans qu’il le louait.

― Hum… oui, j’arrive.

Tous les deux ne s’étaient pas revus, ni même parlé par téléphone depuis le fameux interlude torride où le barman lui avait demandé de sortir avec lui de manière plus qu’explicite. Il savait devoir éclaircir la situation avec Ian auparavant ; cette situation le torturait, elle le hantait à chaque seconde. Si on lui avait annoncé qu’un jour il désirerait à en mourir le mec de celui dont il avait été le plus amoureux, il se serait pris un monstrueux fou rire, ce qui était loin d’être le cas en cet instant.

Lorsqu’il rejoignit Cael, ce dernier lui offrit un thermos d’où s’échappait une agréable odeur de soupe.

― Potage de légumes réalisé par mes blanches mains afin de m’excuser de t’avoir refilé la grippe.

― J’ai connu pire manière de chopper la crève, souffla Stan, se sentant déjà transpirer à grosses gouttes.

Cael lui dédia ce demi-sourire dont il avait le secret, celui qui réussissait à le rendre cent fois plus craquant. Ou alors, le barman avait complètement disjoncté et Cael aurait très bien pu éternuer qu’il aurait trouvé le moyen de considérer ça super sexy.

― Tu n’as pas chaud ? s’enquit Stan d’une voix étranglée.

Non, c’est moi qui cuis de l’intérieur. Dès qu’il est à moins d’un mètre de moi, je me transforme en fournaise.

Cael le contempla durant un long moment puis secoua doucement la tête.

― Non, il fait plutôt bon chez toi. Tu as chaud ? C’est peut-être la fièvre.

Lorsque le trentenaire s’approcha, la main tendue afin de vérifier si effectivement Stan souffrait d’une poussée de température, celui-ci recula vivement pour éviter le contact de ses doigts. Cael se figea tandis que son visage arborait une expression étonnée.

― Si tu me touches alors que nous sommes tous les deux seuls chez moi… même avec de la fièvre, le nez qui coule et le cerveau en gelée, je suis capable de te sauter dessus pour t’arracher les fringues avec mes dents. Alors, évitons les rapprochements physiques… tant que les choses ne sont pas bien définies entre nous.

Putain… ne me regarde avec cet air de chien battu ! Putain de bordel de merde ! Je suis un monstre !

― Qu’est-ce que tu veux dire par… « définies » ? fit Cael après avoir gardé le silence durant une pincée de secondes.

Stan se racla la gorge, ce qui provoqua une toux.

― Je veux que nous sortions ensemble. D’un côté, je sais que tu n’es pas prêts à t’engager dans une nouvelle relation, sans oublier que si Ian revient… De l’autre… de l’autre, réitéra-t-il dans un murmure, complètement hypnotisé par les prunelles ténébreuses de l’homme qui se tenait non loin de lui.

― De l’autre ? l’encouragea Cael sans le quitter des yeux.

― De l’autre… dans ma tête, là, à cette seconde précise, non, en fait, à chaque seconde de chaque putain de journée… je t’embrasse et je te demande de me faire des choses interdites aux moins de dix-huit ans, termina Stan d’un timbre éraillé.

― Cela fait longtemps que je n’ai plus dix-huit ans, souri Cael.

― Quelle magnifique coïncidence… pareil ici, chuchota-t-il.

L’air s’alourdit brutalement d’une tension électrique et si Stan frissonna, il douta que la fièvre ou la grippe en soit responsable.

Cael n’eut le temps d’avancer que d’un pas dans sa direction avant que la sonnerie du portable du barman ne le coupe dans son élan.

Ce dernier maudit la personne qui venait de les interrompre et le sortit de sa poche, une expression contrariée sur la figure.

Troublé, il oublia de vérifier sur l’écran l’identité de son interlocuteur et répondit aussitôt, tout en fixant de nouveau le trentenaire.

― Allô ? fit Stan.

― Eh bien… j’ai cru que tu ne répondrais plus jamais à mes appels, ri une voix qu’il reconnut aisément.

Stan sentit immédiatement ses membres s’engourdir de peur et sa gorge se nouer sous l’émotion.

― Stan ? Tu es là ? s’inquiéta Ian à l’autre bout du fil.

― Mhm.

― Je te dérange ? Tu n’es pas seul ?

― Mhm.

― Bon je te rappellerai plus tard dans la nuit, alors. Juste pour t’annoncer que je rentre demain… tu as de quoi noter ?

― Mhm.

― Je serai à la gare… attends, train 4567, celui de onze heures trente. Tu viens me chercher avec les copains ?

― Mhm.

― Tu ne peux vraiment pas me parler ? Je pourrais imaginer que tu manques sérieusement d’enthousiasme à l’idée de me revoir.

― La grippe. J’ai la grippe. Bien sûr que je suis… suis… content.

― Ah. Merde. Pauvre biquet !

― J’ai une question, murmura Stan sans avoir cessé de scruter Cael, qui n’avait pas la moindre idée quant à l’identité de son interlocuteur téléphonique.

― Laquelle ?

― Tu veux que Cael vienne aussi ?

Á cet instant, il sut.

Dans le regard du trentenaire, toujours face à lui, il sut que ce dernier avait enfin comprit «  qui » lui parlait au téléphone. Un millier de miroirs se brisèrent dans son esprit en une fraction de seconde et le bruit qu’ils produisirent fut assourdissant.

La réponse de Ian, elle, mit une éternité à tomber, mais lorsqu’elle le fit, elle était plus glacée qu’un vent de Sibérie :

― Depuis quand l’appelles-tu « Cael », et non «  monsieur Morgan » ?

v

― C’était « lui » n’est-ce pas ?

― Oui.

De nouveau, le silence s’abattit sur eux telle une chape de plomb. Cette fois-ci, il n’avait rien d’électrique, il était plutôt chargé d’une tension étouffante.

― Ian a toujours été doué question timing, ri subitement Stan, non sans une certaine amertume.

Éclat qui lui provoqua une nouvelle quinte.

― Assieds-toi, je vais te servir un peu de soupe.

― C’est tout ce que tu as à dire ?

― Non. J’ai oublié de te demander où se trouve tes bols.

― Cael… soupira le barman.

Il s’égrena un court moment au sablier du temps avant que celui-ci, vaincu, ne désigne d’un geste de la main un des placards au-dessus de l’évier en inox.

Apparemment satisfait, l’homme tiré à quatre épingles dans son costume anthracite, alla récupérer le fameux bol pour ensuite y verser, avec une méticulosité impressionnante, un peu du contenu du thermos. Stan le contempla faire, indécis sur la marche à suivre. S’il s’était effondré, il l’aurait compris. S’il s’était énervé, il l’aurait accepté… mais cette attitude-là, ce calme olympien, était peut-être pire que les deux autres éventualités.

― Il m’a demandé pourquoi je t’appelais par ton prénom, lâcha le barman, bien décidé à provoquer une réaction.

― Est-ce si extraordinaire ? demanda Cael en vissant soigneusement le bouchon.

― Quand je donne du « monsieur », en général, cela signifie que je ne peux pas m’encadrer la personne.

Cael lui jeta un rapide coup d’œil, un sourire en coin sur les lèvres.

― Donc, tu me détestais, c’est cela ?

Stan laissa s’écouler deux secondes avant de répondre :

― Pas vraiment, c’était juste…

― De la jalousie ? suggéra le trentenaire, amusé.

― Oui. Mais la version très puérile et très conne. Mon envie de baiser avec toi était bien plus forte.

Cael éclata franchement de rire puis se dirigea vers le salon en tenant le bol remplit.

J’aime son rire. Je veux tout le temps l’entendre rire.

Stan le suivit naturellement, admirant au passage ses larges épaules mises en valeur par la veste de costume.

― Si je comprends bien, tu penses qu’il va se douter qu’il y a quelque chose entre nous.

― Il y a quelque chose entre nous ?

La question avait passé ses lèvres sans même qu’il ne s’en rende compte.

Cael attendit qu’il s’asseye sur le canapé pour l’imiter, près de lui.

― Eh bien… commença-t-il avant de brièvement s’arrêter pour réfléchir. Ce n’est pas très officiel, ni conventionnel, soit. J’ai également l’impression que nous sautons pas mal d’étapes… mais de là à dire qu’il n’y a rien, cela ne serait pas très correct.

― Ta « bonne éducation » me tue, tu le sais, ça ?

― Si je te disais : « J’ai aussi très envie de te baiser » cela te conviendrait mieux ? déclara paisiblement Cael sans ciller, et en lui proposant une cuillerée de potage.

Avec la vélocité d’un paresseux, Stan baissa graduellement son masque de protection, la bouche ouverte de stupeur :

― Quand tu parles de cette manière, tu bousilles ma climatisation intérieure. Entre la grippe et ça, je vais finir brûlé vif.

Le terrible sourire de Cael récidiva et il profita que le barman avait la bouche pleine de la cuillère de potage donnée pour poursuivre plus sérieusement :

― Cela fait sept mois. Je ne lui dois pas de compte, lui non plus d’ailleurs. Ce n’était pas sûr qu’il revienne, donc, s’il se doute ou non, de ce qui se passe entre toi et moi, ce ne sont en aucun cas ses affaires.

― La théorie, c’est beau, mais lorsque tu l’auras face à toi…

Le cœur de Stan se compressa bizarrement dans la chaleur de sa poitrine.

Alors qu’il s’apprêtait à lui donner une deuxième cuillérée, Cael suspendit son geste afin de lui accorder un profond regard.

― Je ne vais pas te mentir, Stan. Je vais être certainement troublé, déstabilisé ou autre. Si là je te donne l’impression d’être fort ou de faire le malin, détrompe-toi, c’est seulement parce que tu es à côté de moi que j’arrive à me montrer aussi calme.

Okay. Il est calme parce que je suis avec lui. Je lui fais ce genre d’effet. Merde… merde ! C’est une putain de déclaration, non ? Je ne suis pas zen… pas zen du tout.

Soudain, Cael se redressa tout en lui tendant le bol :

― Je te laisse terminer seul, parce que tu avais raison.

Le barman lui jeta une brève œillade interrogatrice avant de se concentrer sur le récipient et l’accepter avec précautions.

― Raison ? Á quel propos ?

Son interlocuteur resta étrangement muet, ce qui l’incita à l’affronter de nouveau et quand il découvrit cette expression brûlante sur le visage de Cael, son estomac se tordit.

― Être ici, seul avec toi… ce n’est pas une bonne idée.

― Ah… ah ? s’étrangla Stan avant de tousser.

― Surtout dans ton état, insista le trentenaire, comme s’il cherchait à se convaincre en premier lieu.

― Je peux très bien te jeter dehors si ce que tu souhaites réellement, minauda-t-il en touillant doucement le contenu de son bol.

Un rire ténu l’interrompit dans cette tâche extrêmement compliquée qu’était de faire tourner le couvert dans le sens d’une aiguille d’une montre.

― Jette-moi dehors, Mickaël, sinon, c’est sur toi que je vais finir.

― Tu parles d’un choix, souffla ce dernier, brusquement à court d’oxygène.

― Tu es malades, et quant à moi, j’en sors juste.

― Entièrement d’accord, mais tu n’as pas bougé depuis tout à l’heure, lui fit remarquer le barman, flirtant outrageusement, malgré un terrible mal de tête et des courbatures douloureuses.

Cependant, il évitait soigneusement de croiser franchement le regard de l’homme atrocement sexy, debout, tout près de lui. Il savait pertinemment que s’il le faisait, il était fichu.

Un peu de volonté, merde !

― Tu viendras, demain ? s’enquit ensuite Stan afin de changer de sujet.

― Tu lui as répondu que je viendrais ?

Le barman secoua négativement la tête.

― Je n’ai pas eu le temps de répondre quoi que ce soit, il a tout de suite enchaîné sur autre chose et a raccroché.

― Je vois, murmura Cael. Nous irons ensemble. Cela te va ?

Le barman se contenta d’opiner rapidement.

― Je te raccompagne à la porte… commença-t-il avant que son invité ne le force à s’allonger sur le canapé.

― Couche-toi plutôt. Si tu as faim, dans le sac sur la table, il y a des plats que j’ai préparés. Tu y trouveras aussi des médicaments.

― Une vraie petite bonne femme, le taquina Stan en remettant son masque en place.

Sans lui laisser le temps de réagir, Cael s’allongea subitement sur lui. Le barman ferma un instant les yeux, même malade, il parvenait à humer l’aftershave de cet homme et ne s’en privait pas.

― Tu disais ? souri Cael, un brin féroce.

― Rien… rien du tout, murmura-t-il d’une voix éraillée par l’émotion.

Stan réalisa adorer sentir le poids de ce corps sur le sien et il entrouvrit légèrement les paupières afin d’admirer le visage du trentenaire, si proche qu’il pouvait en détailler chaque grain de peau.

Lorsque Cael se pressa un peu plus contre lui, il gémit pitoyablement. Percevoir une certaine raideur s’appuyer sur son entrejambe le laissait plus pantelant que les symptômes de la grippe.

― S’attaquer à un être affaibli par la maladie… c’est petit, monsieur Morgan, très petit.

Cael eu un charmant rire de gorge puis lui effleura gentiment le lobe de l’oreille de ses lèvres pour lui chuchoter :

― Il n’y a rien de « petit » chez moi.

― Ah ! Sale vantard ! Non, je l’avoue, cette chienne de Dame Nature n’a pas fait sa radine en ce qui te concerne… maintenant, file avant que je ne me traîne à tes pieds pour te supplier de faire de moi ton esclave sexuel.

― Ce n’est pas avec ce genre d’argument que tu vas me donner envie de partir ! s’esclaffa le trentenaire en le libérant.

― C’était le but, mon cher.

Stan plaisantait et flirtait avec Cael, mais tous deux connaissaient chaque courbe de l’épée de Damoclès suspendue au-dessus d’eux. Ils avaient même mainte fois prononcé son nom : Ian.

v

― Arrête de ronger tes ongles, c’est moche.

― Ta gueule, Geko.

Ils étaient tous les deux sur le quai de la gare, celui où allait arriver le train de Ian.

― Et arrête aussi de tourner et virer, tu me files le mal de mer.

― Ta gueule, Geko.

Ce dernier croisa les bras sur son torse, emmitouflé dans une doudoune aussi flashy que le bonnet et la gigantesque écharpe qu’il portait.

Stan avait encore son masque lui évitant de propager le virus, les cheveux sagement cachés par un bonnet noir. Il se frotta machinalement les bras de ses mains, tout en effectuant quelques pas au hasard.

― Il va venir. Il t’a dit qu’il serait là, non ?

Le barman émit un bref rire ironique :

― Tu parles de qui ?

― Je ne sais pas. Celui que tu attends le plus ? plaisanta son ami en se retenant de rire franchement.

― Sale… ! commença Stan en s’avançant vers lui, les mains tendues comme s’il allait l’étrangler.

― Il va falloir soudoyer le témoin oculaire pour ce meurtre avec préméditation, dit une délicieuse voix grave.

Le barman se statufia sur-le-champ tandis que son cœur ratait un battement.

― Salut, murmura ce dernier en se tournant vers Cael.

Putain ! Ce long manteau « peacoat » en laine lui va trop bien !

― Stan… tu baves, lui fit remarquer Geko, hilare.

Effectivement, le trentenaire était vêtu d’un pantalon noir et d’une chemise blanche et par-dessus, portait cette veste longue de style britannique. Il était d’une classe fabuleuse !

L’idée qu’il se soit fait « beau » pour Ian le titilla mais il repoussa rapidement cette pensée sous peine de déprimer avant l’heure.

Devant son silence admiratif, le sourire de Cael s’élargit :

― Je te plais ? s’enquit-il, séducteur.

― Pas du tout ! mentit Stan en pivotant vivement sur lui-même.

― Qu’est-ce que tu mens mal, mon pauvre chéri ! s’écroula Geko en se tenant les côtes. Y’a des petits cœurs roses bonbons qui te sortent par les yeux !

Quand le barman découvrit qu’une petite fille le fixait, visiblement intriguée par la rougeur subite de son visage, il détourna vivement la tête à l’opposé, mortifié.

― Allez-y, foutez-vous de moi, grommela-t-il en enfournant les mains dans les poches de son parka à capuche.

Un corps se colla au sien, juste assez pour lui communiquer sa chaleur. Cela lui provoqua des picotements dans tout son être : Cael se tenait juste derrière lui et s’amusait à lui souffler son haleine tiède dans le cou.

― Je te trouve très beau, également.

― Même si je n’ai pas des piercings de partout ?

Il regretta aussitôt d’avoir prononcé cette phrase et s’insulta mentalement en fermant les yeux.

― Inquiet ? suggéra avec douceur l’homme se tenant dans son dos.

― T’as pas idée à quel point, confirma Stan d’une voix éteinte.

― Ah. Je peux faire quelque chose pour ça ?

― Je ne sais pas… je ne sais pas s’il existe quoi que ce soit capable de me rassurer, là, tout de suite.

― Ah.

Ils auraient dû arriver ensemble à la gare et, après l’avoir attendu à son appartement, jusqu’au bout il avait espéré que Cael ne se montrerait pas.

Stan renifla bruyamment, pas très sûr que cela soit à cause de sa grippe.

― Dis-moi quelque chose qui pourrait me tranquilliser ou me réconforter, le supplia-t-il dans un chuchotement.

Cael appuya le menton sur son épaule.

― J’ai justement une excellente anecdote à t’avouer.

― Super !  ri nerveusement le barman.

― Cette nuit, j’ai très mal dormis…

― Ça commence bien.

― Eh bien, la raison pour laquelle je n’ai pas pu fermer l’œil, ce n’était pas le fait que Ian revenait, mais plutôt parce que j’étais torturé par le corps, le sourire et la voix d’un certain barman malade d’une discothèque que je fréquente actuellement.

Le barman en question cessa aussitôt de gigoter les jambes, ce qu’il faisait déjà depuis cinq bonnes minutes et fixa sans vraiment le voir, le petit nuage régulier de condensation que provoquait sa respiration.

― Ça va mieux ? l’interrogea Cael, un sourire transparaissant jusque dans l’inflexion de sa voix.

― Oui.

Il ne ment pas. Je suis sûr qu’il ne ment pas… Seigneur ! Faites que cela soit la vérité !

― «  Mesdames et messieurs, le train numéro 4567 en provenance de Zurich, va entrer en gare… »

Aucun d’entre eux n’écouta la répétition de l’annonce. C’était le train de Ian. Il arrivait… après sept mois d’absence, après avoir blessé Cael à la lèvre, après être parti sans donner une véritable explication, après un rapprochement entre deux de ses ex.

CAEL MORGAN

Il ne savait pas ce qui était le pire : attendre en regardant tous les voyageurs sortir un par un, ou, sentir la tension émanant de Stan, posté à ses côtés. Le seul qui semblait détendu était le dénommé Geko, perpétuel bout en train, s’amusant presque de tout.

Cael le reconnu immédiatement. Toujours aussi blond, toujours la même démarche fluide, pleine d’assurance, toujours ce look improbable. Une sorte de pantalon noir et blanc à motif géométrique, des chaussures cloutées et son perfecto. Toujours aussi fascinant et attirant.

Au fond de lui, le trentenaire aurait voulu qu’il revienne changé de cette séparation. Une seule petite preuve qu’il n’était pas le seul à être devenu cet « autre », irrémédiablement différent.

Il s’en rendit compte, trop bien même : de la transformation du rythme de sa respiration, et ce, au fur et à mesure que Ian s’approchait d’eux. Ses yeux clairs crayonnés de noir s’obstinaient à jongler entre Stan et Geko pour l’ignorer, lui.

Cael souhaita subitement se trouver très loin de ce quai de gare.

Je n’aurai jamais dû venir.

Lorsqu’il réduisit totalement la distance les séparant, le trentenaire détourna les yeux machinalement vers Stan et découvrit que ce dernier le surveillait à intervalles réguliers. Tout comme Geko lui souriant gentiment, comme pour l’encourager. Il tenta d’y répondre, mais quand il perçut la présence de l’eau dans ses yeux, il feignit de se gratter le front de l’index, dissimulant ainsi la partie supérieure de son visage trahissant ses émotions.

Il devina plus qu’il ne vit par lui-même les étreintes entre Ian et ses amis. Cependant, seul Geko discuta avec animation, Stan paraissait rester étrangement silencieux.

― Tu es là, murmura cette voix qu’il n’avait entendu que via la messagerie téléphonique de son propriétaire.

― Oui, nous sommes là : ma cicatrice et moi, répondit-il le plus sobrement qu’il put.

― Ouch. Mais c’est mérité.

Après une profonde inspiration dans laquelle il puisa le courage d’affronter le séduisant squatteur de son appartement

― Bon retour, lâcha Cael d’un ton froid.

Leurs regards se nouèrent pour se scruter l’un l’autre pendant plusieurs secondes.

― Tu es vraiment distant, commenta Ian avec lenteur.

― Tu t’attendais à autre chose ? persifla le trentenaire. Je dois te faire un récapitulatif des faits dans l’ordre chronologique afin de te rafraîchir la mémoire ? Je suis ici pour t’accueillir et te montrer que je vais essayer de te pardonner. J’agis en adulte que je suis, là, n’y vois surtout rien d’autre.

Un lourd silence charge de tension suivit ce discours.

― Je vois, fit Ian en souriant tandis que ses yeux tenaient des propos différents.

Et en notant le regard blessé du jeune punk, le cœur de Cael saigna, lui faisant éprouver un sentiment de culpabilité complètement absurde.

― As-tu des bagages, ou… ? s’enquit le trentenaire en usant d’une extrême politesse.

Ian désigna son immense sac, celui-là même qu’il avait le jour de son départ.

Au moment où il se penchait pour le saisir, des doigts plus rapides que les siens le prirent par les anses.

― Je m’en occupe, intervint vivement Stan.

Les deux hommes échangèrent un bref regard et la mine contrariée du barman était plus éloquente que toutes les explications du monde : cela lui mettait les nerfs à vifs que Cael porte la valise de Ian.

Le trentenaire ne put s’empêcher d’esquisser un sourire devant son attitude si transparente.

― Eh bien, eh bien… Stan Jones en gentleman. Quel démon te possède ? susurra Ian en les contemplant.

― Celui de la jalousie, marmonna le principal intéressé.

― Hein ?

― C’est un extra en guise de bienvenue, mentit-il plus fort, en se détournant prestement de Ian et de lui.

― Donne-moi, ça. Tu as la grippe, je te le rappelle, fit le trentenaire en cherchant à reprendre le sac.

Stan le changea aussitôt de main.

― Je me sens parfaitement bien aujourd’hui, merci, refusa-t-il sèchement.

Cael leva les yeux au ciel.

― C’est très puéril, tu sais ?

Le barman allait répliquer mais le jeune punk ne lui en laissa pas l’opportunité :

― Hey ! Ne partez pas si vite, j’ai oublié mon second bagage.

Geko haussa un sourcil :

― Tu viens de dire que tu n’en avais qu’un seul.

― Disons que celui-ci peut se porter tout seul, s’esclaffa Ian en contemplant la réaction de Cael entre ses paupières plissées. C’est Florent, mon « boyfriend » Suisse. Tenez, il arrive.

Tous les regards convergèrent dans la direction désignée par le jeune homme blond.

v

― Stan, tu fais ta tête de pit-bull.

― Sans déconner, Geko ! Monsieur Ian débarque comme une fleur mais en plus avec sa baise du moment, tu veux que je tire quel genre de tronche ? Celle «  happy day » ?

― Ôtes mentalement la paire de lunette dudit Florent et prends deux secondes de réflexion.

Cael demeurait silencieux. Il préférait éviter de se mêler à la conversation à propos de «  baise du moment ».

― Et alors ? grogna Stan.

― C’est le portrait craché de Cael, expliqua le serveur avant de siroter son thé caramel.

Dans un mouvement presque synchrone, lui et le barman axèrent leurs regards vers Ian et le dénommé « Florent » en train de choisir de quoi manger un morceau au café de la gare.

― Tu plaisantes ? fit Stan, ulcéré. Il ne ressemble pas du tout à Cael, ce mec !

― Sans vouloir paraître arrogant, je suis plutôt d’accord avec Stan, confirma le trentenaire.

Geko leva les yeux au ciel, excédé.

― Alors le premier est tellement amoureux…

― Hey ! s’étrangla le barman.

―… qu’en bon aveugle consentant, personne n’arrive à la cheville de l’objet de ses désirs les plus pervers. Quant à mon deuxième, il préfère jouer les autruches et ça se comprend étant donné la signification qu’aurait un tel agissement de la part de notre Ian national.

Sur ce, Geko se dressa et tendit un index tel un juge d’un autre siècle désignant un coupable, en direction de Florent :

― Ce type est une version plus jeune de « Christian ». Typé latin, cheveux et yeux noirs, petit sourire en coin et l’air paisible limite nounours avec lequel tu pourrais faire des choses très coquines dès la nuit tombée, déclara-t-il avec emphase.

Stan le contempla longuement, bouche bée :

― T’es un grand malade, toi, hein…

L’index changea de cible pour viser le barman.

― Tu devrais être content, pauvre humain esclave de ta bistouquette : si Ian a désormais un substitut, tu peux dénouer ton second cerveau et jouer au docteur avec mister Grey, ici présent.

Cael s’étouffa avec sa gorgée de café tandis que Stan se cachait du mieux qu’il pouvait derrière les paumes de ses mains.

Geko se rassit prestement, ignorant avec superbe leurs réactions gênées.

― Je n’ai pas raison ? N’est-ce pas la solution à votre problème, les « ex » ? ajouta-t-il avant d’avaler une gorgée de sa boisson chaude, les sourcils arqués.

― Je ne veux pas que Cael souffre, lâcha Stan.

Cet aveu provoqua un curieux silence et lorsque le serveur aux cheveux à la teinte criarde feignit de se racler la gorge en jetant une œillade appuyée sur le côté, ils comprirent que Ian et son petit copain du moment étaient revenus avec leurs encas.

Le barman grimaça mais par la suite, opta pour faire comme si de rien.

― Vous vous êtes sacrément rapprochés tous les deux durant ces derniers mois, dit Ian en souriant.

― Qui part à la chasse perd sa place, chantonna doucement Geko pour aussitôt replonger le nez dans sa tasse en percevant le regard courroucé de Ian à son encontre.

L’invité surprise du jeune punk ri doucement, d’une façon quasi identique à celle de Cael.

― Bon, éclaircissons les choses : que ceux qui ont couchés avec Ian lèvent la main, dit Florent, visiblement amusé par la situation.

Toutes les mains se dressèrent puis Stan et Cael fixèrent Geko avec un effarement identique.

― Nous étions bourrés un soir du réveillon de l’an ! se justifia le serveur d’une voix suraigüe.

― Comment j’hallucine… souffla le barman.

― Oh, ça va, hein ! grommela son ami en rabaissant vivement ses doigts.

Ian, qui était resté étrangement muet durant cette discussion, serra subitement l’épaule de Cael :

― Je peux te parler un instant ? Seul à seul ?

Inconsciemment, le trentenaire échangea un bref regard avec Stan avant d’opiner en signe d’assentiment.

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Il observa Ian se battre avec la fine protection plastique de son paquet de cigarettes sans dire un mot.

Cael préférait qu’il débute la conversation, il était tellement au bord de l’explosion face au jeune punk, qu’il était pratiquement sûr de se mettre à bégayer tel un misérable.

Finalement, son ancien amant réussit et, avec un véritable soulagement, alluma sa cigarette au filtre blanc comme la neige. Le trentenaire lui permit même de tirer plusieurs bouffées avant de se racler bruyamment la gorge afin de lui rappeler la raison pour laquelle ils mourraient actuellement de froid à l’extérieur de la gare.

Un pauvre sourire écorna le pli de la bouche de Ian tandis qu’il tremblotait… de froid ?

― Tu ne me demandes pas pourquoi je suis revenu ? lui demanda-t-il d’une voix étrangement douce.

― Il faudrait déjà que je connaisse la raison de ton départ, répondit sobrement Cael.

Les mains dans les poches de son manteau, le col relevé jusqu’aux oreilles, il dardait sur le jeune homme blond le regard plus neutre dont il était capable.

Je dois garder mon calme. M’emporter ne nous servirait strictement à rien.

Ian tira encore sur son mégot puis souffla fortement la volute inspirée sans ciller devant les prunelles obscures l’examinant.

― Je ne voulais pas te quitter.

― Sauf erreur de ma part, c’est pourtant ce que tu as fait.

Le jeune homme écrasa le filtre rougeoyant dans le réceptacle remplit de sable prévu à cet effet.

― Je ne suis pas partis de mon plein gré, insista-t-il sans oser l’affronter ouvertement.

Cael laissa s’égrener quelques secondes de silence :

― Pourquoi maintenant ? Pourquoi avoir refusé mes appels durant sept mois ? Pourquoi m’avoir ignoré tout à l’heure, sur le quai ?

Ian grimaça une mimique amère.

― Tu apprécies toujours autant les questions, murmura-t-il, davantage pour lui-même qu’à son intention. Parce que c’était douloureux. C’est douloureux de te sentir distant seulement avec moi. C’était déjà douloureux de penser à toi, alors te parler au téléphone… Et parce que c’était douloureux de te regarder sans pouvoir me réfugier dans tes bras.

Respire, s’ordonna mentalement Cael. Il faut que je respire. Ne pas oublier de s’oxygéner.

― Tellement douloureux que tu as ramenés ton petit copain.

Le ton glacial de la voix du trentenaire incita à son interlocuteur à accrocher ses yeux aux siens.

― Ce n’est pas ce que tu crois.

― Ah ? Tu ne couches pas avec lui ?

Le silence de Ian fut bien plus éloquent qu’une éventuelle réponse.

Cael ricana.

― Et toi, tu baises avec Stan ?

― Ce ne sont pas tes affaires.

― Réponds !

― Je te répondrais lorsque tu m’expliqueras la raison de ton départ, du jour au lendemain, et dans le jet privé de ton frère. Là j’estimerai pouvoir être honnête avec toi en retour.

― Marc, lâcha Ian après un court instant, sans détourner le regard.

― Quoi Marc ? Il a avoir quelque chose dans cette histoire, c’est ça ?

Le jeune punk se contenta d’opiner faiblement, visiblement au bord d’un cataclysme intérieur, vu ses prunelles embuées de larmes contenues.

― De quoi ? demanda Cael, étrangement paisible.

Mais Ian ne prononça pas un mot, préférant le scruter de son regard humide et rouge de peine.

― De quoi t’a-t-il menacé, Ian ? réitéra le trentenaire d’un ton ferme.

Finalement, son ancien amant ouvrit la bouche :

― Je t’aime, souffla-t-il, le timbre presque mort, éraillé de toute part.

Une lame terriblement aiguisée traversa la poitrine de Cael. Elle fourrageait son organe vital, celui censé pulser normalement, censé jouer son rôle de doubles pompes, mais qui, pour l’instant, ne propageait que souffrance. Un long flot brûlant d’un mal invisible à l’œil nu.

― Tu ne me le diras pas.

C’était plus une constatation de sa part, qu’une réelle question à l’intention du jeune homme face à lui, pétrifié dans une détresse se reflétant jusque dans la teinte claire de ses yeux.

― Toi qui argues sans cesse le haïr, regarde-toi… regarde un peu comment tu le protèges, alors qu’il te suffirait de tout me dire pour régler cette situation qui dure depuis plus la moitié d’une année.

Des larmes roulèrent sur les joues de Ian. Elles se libéraient enfin de leur prison pour venir mourir sur ses lèvres transies de froid.

J’ai beau le pousser… il se tait. Pourquoi ? Pourquoi !

― Parce que, commença son premier véritable amant avant de renifler de manière sonore. Parce que… moi aussi, je ne veux pas que tu souffres. C’est pas ton voisin de palier, c’est Marc. Marc… tu comprends ?

Ils se scrutèrent l’un l’autre pendant ce qui leur sembla être une éternité, seulement dérangés par les nuages de leurs respirations erratiques dans l’air glacé.

Soudain, Cael sortit son nouveau téléphone portable et chercha le frère de Ian dans son répertoire pour aussitôt appuyer sur l’écran afin de lancer l’appel.

― Qu’est-ce que tu fais ? paniqua le punk.

Il lui adressa une brève œillade colérique :

― Je l’appelle et nous allons, lui et moi, avoir une petite conversation, annonça durement Cael.

MARC KILLANT

C’était souvent d’une facilité déconcertante d’imaginer Cael à la place de l’homme qu’il avait sous lui. Il suffisait à Marc de choisir un mec qui lui ressemblait : la même teinte de cheveux, le même sourire ou le même regard profond et sombre. Ses amants restaient terriblement interchangeables mais tous détenaient ce divin pouvoir d’être celui qui le hantait jusque dans sa chair.

Il caressa avec fièvre l’homme gémissant sous ses doigts.

― Dis-le moi, ordonna Marc avec un sourire exalté, un peu empreint de folie. Dis-le que tu aimes ce que je te fais.

D’une inflexion chavirée, son amant le lui confirma, au bord de l’orgasme.

La sonnerie le tira subitement de son délire ayant les traits de Cael Morgan. Sur l’instant, Marc voulu l’ignorer, mais la personne semblait persister jusqu’à obtenir gain de cause.

Avec un grognement furieux, il saisit son portable posé sur la table de nuit de l’hôtel dans lequel il s’octroyait une pause détente, avec cet homme dont il n’avait même pas retenu le prénom.

Par contre, celui affiché sur l’écran le figea brièvement. Son regard dériva du téléphone à son amant inconnu, plusieurs fois d’affilée.

Finalement, il répondit sans égards pour celui qui, frustré, entreprit de terminer seul l’œuvre qu’il avait commencé.

― Cael ? chuchota Marc.

Il se retrouvait aussi essoufflé que s’il avait dû sprinter sur cent mètres.

― Je te dérange ? se renseigna son ami d’une politesse glaciale.

Inquiet que Cael entende les sons érotiques émis par son partenaire, il se leva promptement, entièrement nu, pour aussitôt se diriger dans la salle de bain. Là, il ferma la porte en éprouvant un curieux sentiment de culpabilité.

― Non. Pas du tout. Que puis-je pour toi ?

― Pourrait-on se voir ?

― Quand ?

― Tout de suite.

― C’est… commença Marc en pressant son front baigné de sueurs contre le pan de bois. Je suis à l’hôtel Seighton pour une conférence sur l’énergie nucléaire. J’étais en train de me reposer quand tu…

― Seighton ? Très bien, je suis là dans vingt minutes. Quelle chambre ?

Ma chambre ? Il vient dans ma chambre ?!

― La 252, souffla-t-il, les yeux écarquillés. Ça doit être sacrément urgent pour que tu ne veuilles pas en parler seulement au téléphone.

Mais Cael s’abstint de lui répondre, restant muet à peine deux secondes avant de couper court à leur conversation.

Un pli soucieux lui barrant subitement le front, Marc contempla son portable sans réellement le voir.

Il est furieux. Pourquoi ? Ian ? Cela ne peut-être que Ian.

Tout en y réfléchissant, il revint dans l’autre pièce, celle où se trouvait encore son amant.

Sans même lui accorder un regard, il se dirigea vers son blazer posé à la va-vite sur l’un des fauteuils, en fouilla la poche intérieure pour extraire son portefeuille, retira plusieurs billets de grosses coupures et les lui jeta sur les genoux.

― Je te laisse dix minutes pour partir, lui annonça Marc.

Il n’agissait pas ainsi par cruauté, c’est juste qu’il se fichait éperdument de l’homme allongé sur son lit. Cael allait arriver et il devait effacer les « preuves », cela prévalait sur tout le reste. Depuis ce qui ressemblait à une éternité, ils se retrouveraient enfin seuls, qui plus est, dans une pièce dotée d’un lit.

Á cette pensée, il blêmit légèrement : non, il ne pouvait rien tenter dans « ce » lit… ce lit encore tiède et imprégné de l’odeur d’un parfait étranger.

― Tu es vraiment un salaud, cracha son amant.

Tout en rage, ce dernier s’habillait avec des mouvements brutaux démontrant à quel point l’ordre et l’argent balancé à son visage l’avaient mis hors de lui.

Il y a de quoi, songea Marc sans pour autant réellement compatir ;

Une fois son « intermède » disparu, il appela le service de chambre afin de savoir s’ils arriveraient à changer les draps en moins de dix minutes, et, devant le silence interloqué de l’hôtesse d’accueil, il soupira pour finalement la remercier. Il arrangea lui-même les draps défaits puis se précipita pour prendre une douche durant les dernières secondes restantes avant que Cael n’arrive.

Marc se séchait les cheveux lorsque son ami d’enfance frappa fermement à la porte.

Une serviette éponge autour du cou et le cœur roulant dans sa poitrine, il lui ouvrit, feignant à merveille une décontraction qu’il était très loin de ressentir.

Époustouflant. C’est le mot qui lui vint instantanément à l’esprit. Pour beaucoup de personnes, physiquement parlant et de prime abord, Cael devait être affreusement banal, mais pas pour lui. Ses cheveux noirs soigneusement peignés, ses prunelles sombres si pleines de gravité qu’elles semblaient recéler la sagesse du monde, sa mâchoire carrée toujours méticuleusement rasée… Étrange, non ? Á chaque fois, ce charme un peu désuet lui coupait le souffle et renforçait également cette curieuse aura émanant de son ami d’enfance.

― Cael.

― Marc.

Des salutations simples et quelques peu distantes de la part de son visiteur, mais indéniablement bouleversées venant de la sienne.

Cael pencha la tête sur le côté, puis plissa légèrement les paupières :

― Puis-je… ?

Marc sursauta, comme surpris.

― Oui, bien sûr.

Et il s’effaça afin de le laisser pénétrer à l’intérieur de la pièce.

― Quelle est donc cette urgence pour laquelle tu es venus jusqu’à mon lieu de conférence ? s’enquit-il d’un ton faussement dégagé.

En réalité, il n’en menait pas large, taraudé par l’angoisse d’être découvert à propos du départ forcé de Ian.

A-t-il vendu la mèche ? Et s’il savait tout ? Comment vais-je éviter la dispute entre nous ? C’est fichu… forcément, tout est fichu.

― Je pense que… tu t’en doutes, non ?

― Non.

Une réponse claire, concise, prononcée sans l’ombre d’une hésitation. Pour Marc, l’un des éléments de base dans l’art du mensonge résidait à la manière de mystifier en bannissant tout d’abord l’incertitude de l’inflexion de sa voix.

Seulement… seulement, ce n’était pas un parfait étranger qui se tenait devant lui, mais une personne le connaissant probablement mieux que ses propres parents.

Les lèvres de Cael s’incurvèrent brièvement en un sourire au pli dur et il se maudit d’avoir tenté le diable.

Pour se donner contenance, il alla se servir un verre d’alcool sur la desserte prévue à cet effet. Quitte à payer le prix fort pour cette chambre, autant que cela soit pour une raison valable, à défaut de lui avoir permis de se vautrer dans la luxure.

― Whisky ? proposa-t-il à son ami, le dos tourné.

― Non, merci.

Marc ne put s’empêcher de grimacer en entendant le ton sec qu’il venait d’employer.

― Viens-en à l’essentiel, alors, suggéra-t-il en l’affrontant, non sans avoir préalablement avalé une gorgée du liquide de couleur ambré.

― Comme tu voudras. Ian est revenu.

Je le savais !

Au prix d’un formidable effort, il parvint à conserver son pseudo flegme apparent.

― Et ?

― Arrête immédiatement de te comporter comme si tu n’avais rien avoir avec son départ précipité, lâcha Cael, irrité. Je sais tout.

Un froid étrange s’insinua dans le réseau de ses veines, le paralysant progressivement.

― Si c’était vrai ? murmura Marc, l’esprit anesthésié et le regard vague.

― Que dis-tu ?

Cette question, qui n’en était pas réellement une, eu l’avantage de le sortir de cette curieuse transe dans laquelle il commençait à s’embourber.

 Ses yeux s’accrochèrent à ceux de Cael.

― Si c’était vrai ? Si je l’avais fait partir loin de toi ? répéta-t-il d’une voix plus forte.

― Cela se résume effectivement à ça… Tu ne supportais pas que je sois avec lui, et non toi, alors tu l’as simplement « éliminé ». Ton frère, Marc. Ton propre frère !

Il sait tout. Absolument tout. Mes sentiments pour lui… tout.

Sur le moment, il ne trouva pas les mots. Par où commencer ? Il y avait trop de secrets enfouis depuis si longtemps !

― Tu aurais pu m’en parler, poursuivit Cael, le regard brillant de colère. Ce n’était pas comme si tu ne me connaissais pas, comme si j’étais incapable d’entendre… de comprendre. Tu as choisis la fuite, espèce de lâche ! La fuite et les actes sournois !

J’ai besoin d’un autre verre. De plusieurs autres verres.

Les mains tremblantes d’émotion, il remplit de nouveau son verre. Concrètement, il n’avait pas la moindre idée sur la marche à suivre. C’était une chose  de nourrir ses espoirs bien dissimulé dans une alcôve de son esprit tourmenté, mais une bien différente de se trouver face à ces derniers au risque de tout perdre. L’espoir faisait vivre arguait le dicton, eh bien, ceci n’avait jamais été plus réel que dans son cas.

Sans ces folles espérances, que lui restait-il ? Rien que du vide. Du vide à perte de vue et un futur tracé dans la craie blanche sur le tableau noir de son avenir.

― Cael…

Le prénom de son ami d’enfance lui râpa la gorge de façon douloureuse. Marc apaisa le tout à grand fort de whisky, et pas la meilleure marque, selon son estimation.

―… je t’aime.

Voilà. C’était dit. Il ne lui restait plus qu’à attendre le glas, la fin de toutes les fins.

― Je le sais, ça.

Marc, le dos tourné, les épaules raides et les doigts crispés sur la surface lisse du verre.

― Non… je t’aime. Je t’aime vraiment. Je te désire, je te veux, j’ai besoin de toi.

Un long silence accueillit sa déclaration durant lequel seules les pulsations anarchiques de son cœur résonnèrent dans tout son être.

― Je le sais, répéta Cael d’une intonation plus douce.

Tout l’air contenu dans les poumons de Marc sortit en pression dans un interminable souffle. Il avait l’impression d’avoir reçu un coup de poing dans le plexus. Lentement, il pivota de nouveau pour le contempler.

― Je sais que tu sais… idiot. J’avais juste besoin de te le faire comprendre de manière honnête, étant donné que tu me taxes de lâcheté. Quitte à tout foutre en l’air, autant redresser un peu la barre, acheva-t-il avec amertume. Depuis quand… ?

― Ian, prononça seulement son ami d’un ton sobre.

― Le jour où je vous ai surpris ?

Cael se contenta d’opiner.

― Je vois, chuchota Marc en déviant le regard. Pourquoi n’as-tu rien dis à ce sujet ? Pourquoi avoir fait semblant d’ignorer mes sentiments pour toi ?

Cael déboutonna sa veste sans paraître y réfléchir. C’était là un geste machinal ; peut-être parce qu’il étouffait dans son manteau, peut-être que la température de la pièce lui était devenue insupportable… peu importait à Marc, il se retrouvait subitement hypnotisé par les doigts qui s’agitaient avec une lenteur qu’il jugea excessive.

― Je ne voulais pas te troubler. Surtout après avoir décidé de construire une relation avec ton frère. Où était l’intérêt de te torturer ? Remuer le couteau dans ta plaie et la mienne ? Je te signale que j’étais sans doute le premier à mourir d’amour jusqu’à m’éteindre à petit feu.

Cette déclaration provoqua un rire totalement dépourvu de joie chez Marc.

― Comment peux-tu être aussi sûr de toi ? lança-t-il d’une voix aigre.

Cael arbora aussitôt une mimique abasourdie.

― Suggérerais-tu éprouver des sentiments depuis aussi longtemps que moi ? Qui pèche par arrogance, là ?

Tous deux se jaugèrent pendant plusieurs secondes avant que Marc ne se dirige vers sa veste afin d’en sortir un luxueux étui à cigarettes. Lorsqu’il en extrait une, l’instant suivant, il sembla se souvenir que son ami s’adonnait désormais à cette addiction et lui tendit le boîtier en or :

― Tu fumes… non ?

― C’est interdit dans les chambres, rétorqua-t-il en réponse.

Marc haussa un sourcil et, par provocation, alluma sa cigarette à l’aide d’un briquet tout aussi coûteux que l’étui.

Il sourit en exhalant une volute de fumée et Cael détourna le regard. Cette réaction lui fit plisser les yeux, un rien prédateur.

― Tu n’en as pas réellement terminé avec « moi », n’est-ce pas ? dit Marc d’une voix à la fois séductrice et railleuse. Cael… Cael… murmura-t-il ensuite, comme pour le taquiner.

― Cesse de te réjouir, c’est blessant. Il est impossible d’effacer autant d’années d’amour en un claquement de doigts. Mais j’ai décidé d’avancer et de vivre.

― Je n’en ai pas envie.

Là, ce fût son ami qui éclata d’un rire dur. Cael glissa une main dans sa masse de cheveux opaque et exécuta plusieurs pas au hasard dans la pièce, sous l’œil attentif de Marc qui ne le quittait pas des yeux.

― Couche avec moi, lança soudainement ce dernier.

Cette proposition eut le mérite de stopper sur-le-champ la petite errance de son ami. Il ne put retenir la grimace amusée devant son air ébahi.

― Ta plaisanterie n’est pas drôle.

― Ai-je l’air de te faire une blague ? Qui plus est, dans un moment pareil ?

Cael se détourna, puis marmonna :

― Va savoir avec toi.

― Que cela soit clair : je suis sérieux. Tu m’aimes encore et moi je suis fou de toi depuis tout aussi longtemps. Si tu veux une relation… choisis-moi.

― Hors de question. Si je suis venu ici, c’était pour t’en coller une d’avoir détruit ma relation avec Ian en l’envoyant je-ne sais-où. J’aurai pu vivre quelque chose de merveilleux. J’étais, pour la première fois de ma vie, très heureux.

Marc jeta son mégot dans un verre d’eau trônant sur la desserte et celui-ci grésilla en entrant en contact avec le liquide.

― Qu’attends-tu ? Vas-y, défoule-toi… et ensuite nous baiserons jusqu’à oublier nos prénoms.

Un rire frôlant l’hystérie s’échappa d’entre les lèvres de Cael.

― Tu veux que je te frappe pour ensuite… ? Marc, es-tu définitivement devenu complètement cinglé ?

― Oui. Je dois l’avouer… sincèrement, je suis fou. Fou parce que, en cet instant précis, alors que je te regarde, je me dis que je pourrais aussi bien tout envoyer bouler : la famille, ma carrière, mon héritage… et enfin te posséder, toi.

― Je vois. Écoute, tu as visiblement trop bu. Nous en reparlerons sérieusement plus tard.

― Non. Tu restes ici. Terminons-en maintenant.

Ils s’affrontèrent silencieusement, tous les deux très énervés. La tension régnant dans la chambre d’hôtel était telle qu’il aurait suffit d’une minuscule étincelle pour tout faire exploser.

Après ce qui ressembla à une éternité, Cael se dirigea vers la porte, mais Marc fût beaucoup plus rapide et lui barra le passage.

― Où comptes-tu aller ? Tu m’ordonnes de te recevoir immédiatement dans ma chambre d’hôtel, faisant fi de mon propre planning, et tu pars parce que la tournure de la conversation te déplaît ? Tu rêves !

Cael lui jeta un regard noir, sans reculer, même si son ami se trouvait entre lui et la porte.

― Ce n’est pas ça. Mais là, j’arrive à mes limites question patience et je meurs d’envie de démonter la tête, gronda-t-il.

Un sourire carnivore se dessina sur les lèvres de Marc.

― Me « démonter » ? Non, Cael. C’est moi qui crève d’envie de te… « démonter », comme tu dis.

Une violente rougeur envahit le visage de Cael, ce qui déclencha chez lui un petit rire au parfum de séduction.

― Pousses-toi de là, cracha son ami, la mâchoire contractée.

Le petit éclat rieur se transforma en fou-rire et Marc secoua doucement la tête de droite à gauche afin de souligner son refus d’obtempérer.

― Tu n’as qu’à essayer de me faire bouger, fit-il ensuite, en croisant nonchalamment les bras sur son large torse.

Cael le saisit brutalement par le col mais il le laissa faire. Tous les deux savaient « qui » possédait l’avantage physiquement, et ce n’était pas son ami d’enfance, même s’il se défendait plus qu’honorablement dans ce type de situation. Marc et lui s’étaient déjà bagarrés, comme tous les garçons proches depuis le plus jeune âge. Il savait que s’il désirait user de la force, Cael n’aurait pas le dessus.

― Alors ? C’est réellement tout ce dont tu es capable, Cael ? susurra-t-il.

Il cherchait clairement à le pousser dans ces derniers retranchements. Il désirait que Cael perde son terrible self-control.

Les doigts de ce dernier se plantèrent plus profondément dans le tissu de sa chemise, lui arrachant un bouton et un sourire moqueur dans la foulée.

― Enflure, grinça-t-il.

Les paupières de Marc s’abaissèrent jusqu’à lui donner l’air félin qui observe son futur repas.

― Tu te l’es déjà demandé, hein… mon petit Cael, s’amusa Marc. La sensation de mes mains sur ton corps, nos bouches… nos langues, ma...

― Ta gueule, Marc ! ragea son ami en le poussant férocement sur le côté

Il ne libéra la place que pour mieux se permettre de le saisir à bras le corps et le plaquer au sol dans un mouvement.

Cael expulsa un violent souffle lorsque son dos percuta celui-ci.

― Ah ! soupira Marc, comblé.

Il pressait sans vergogne son corps contre celui de son ami, emboîtant leurs hanches afin que ce dernier n’ignore rien de son désir.

― C’est dans cette position que nous aurions dû commencer cette conversation, ri-t-il ensuite.

Cael écumait sous lui, cherchant à le repousser avec force.

Soudain, son ami se figea : il venait probablement de percevoir les doigts de Marc sur la boucle de sa ceinture et avait enfin une petite idée sur ce qu’il s’apprêtait à faire.

― Dégage de là, fit Cael d’une voix blanche. Dégage pendant que je peux encore te pardonner et mettre ça sur le compte du whisky.

Mais au lieu de ça, Marc plongea le nez dans son cou et pris une longue inspiration ; comme s’il humait son parfum à s’en étourdir.

― Cela ne me dérange pas que tu me détestes ensuite. Au point où j’en suis, je préfère ça que de n’avoir que mes yeux pour pleurer, répliqua-t-il d’une voix rauque de désir.

― Et notre amitié ? éructa Cael en s’arcboutant.

Marc gémit doucement ; ce mouvement de reins lui tourmenta l’entrejambe.

― Tu parles d’une amitié… qui  veut baiser son ami, et ce, du matin au soir ? Tu peux m’expliquer quel genre d’amitié est-ce ?

Sans lui donner le temps de prononcer un seul mot, il l’embrassa avec fougue et parvint même à rapidement s’immiscer dans l’étroit espace de la bouche de Cael.

Celui-ci se débattit mais son ami était trop lourd, sans doute faisait-il peser tout son poids pour l’empêcher de l’esquiver.

Dans un dernier élan de raison, Cael tenta de le repousser par les épaules, puis vaincu, s’abandonna à la douceur passionnée des lèvres de Marc.

Lorsqu’il l’entendit gémir de plaisir, ce dernier cru devenir réellement fou et s’enhardit.

― Arrête… Marc ! réussit à souffler Cael en parvenant à pivoter légèrement la tête sur le côté pour interrompre leur brûlant échange.

― C’est dingue comme ta bouche dit une chose tandis que ce qui se trouve en-dessous de ta ceinture raconte une version très différente… s’amusa Marc, tout en frottant son nez sur la joue de Cael.

― Tu me fais chier, Marc ! cria ce dernier. Je te jure que si tu continues… je ne t’adresse plus jamais la parole !

― Chiche.

Les doigts de Marc défirent enfin la boucle de la ceinture de l’homme toujours sous lui et son ami d’enfance poussa un cri étranglé lorsque sa paume emprisonna son sexe en érection.

― Là… chuchota-t-il. Si tu savais combien de fois j’ai rêvé de ce moment… et toi, mon amour ?

Les doigts de Cael ne cherchaient plus à le repousser, mais s’agrippaient à ses épaules semblables à un noyé s’accrochant désespérément à sa planche de salut.

― J-j’ai beau être excité, parce que au-aussi incroyable qu-que cela puisse pa-paraître, j-je t’ai désiré tou-toute ma chi-chienne de v-vie ! Mais je t-te le demande u-une dernière f-fois, M-Marc : arrê… arrête !

Mais celui-ci ne l’écoutait plus et s’évertua à lui arracher un râle de supplicié sous la caresse qu’il lui prodiguait avec une attention exacerbée.

Il n’eut bientôt dans la pièce que l’écho de leur souffles respectifs, totalement erratiques, suintants d’une retenue curieusement pudique.

N’y tenant plus, Cael vint dans sa main et Marc ferma les yeux, savourant, masochiste, la saveur de sa propre douleur provoquée par un désir non assouvi. Terrible punition qu’il s’infligeait. Punition d’avoir profité de cet instant de faiblesse « physique », à défaut de la nommer autrement, de la part de son meilleur ami.

L’alcool, ces années de frustrations, l’odeur si proche de Cael… il n’avait pas su… non, il n’avait pas « pu » résister.

Il demeura plusieurs secondes ainsi, positionné au-dessus de lui, la main encore prisonnière du sous-vêtement désormais maculé du plaisir de son propriétaire.

Marc se laissa repousser sans ménagements pour rouler sur lui-même. Il posa ensuite un bras sur ses yeux pendant que Cael réajustait ses vêtements.

― Je ne voulais pas de ce sentiment de culpabilité ! cracha ce dernier entre ses dents. J’ai l’impression d’avoir trompé… alors que je ne… Tu me fais chier, Marc !

― Tu l’as déjà dit, plaisanta-t-il d’une voix éteinte. Tu bandais, chéri. Je n’ai fait que te soulager, si ça peut aider ta putain de conscience.

― Tu sais que, quoi qu’il se passe entre nous, cela ne sera jamais anodin ! Si je t’ordonnais de stopper, c’est parce que je savais pertinemment comment tu allais te sentir après… et comment j’allais me sentir également ! Dois-je te rappeler que je te connais plus que tu ne te connais toi-même ?

Marc éclata d’un rire sinistre.

― J’ai toujours envie de te baiser, même après ton merveilleux petit discours.

― Va te faire foutre, Marc !

― Par toi ? C’est envisageable… Dieu que tu m’excites quand tu deviens vulgaire.

― On en reparlera quand tu seras de nouveau à jeun !

Il lui jeta un rapide coup d’œil par-dessous son avant-bras :

― Je croyais que tu ne devais plus m’adresser la parole… qui appelles-tu à la rescousse ?

― Ce ne sont pas tes oignons. Dans l’état dans lequel je suis, je ne peux pas conduire.

― Ian ? Ian n’a pas de voiture. Un taxi ? Non… vu ta tête, ce n’est pas un taxi. Qui ? Le mec qui dormait sur ton canapé ? Oh… regardez comme il rougit, j’ai tapé dans le mille, fit-il, sarcastique.

STAN JONES

― Si tu continues à te ronger les ongles… tu vas finir par atteindre l’os.

― Tais-toi, Geko. Putain, si tu tiens à ton râtelier, tais-toi.

Alors qu’il expulsait nonchalamment la fumée de sa cigarette sur le parking de la discothèque où tous deux travaillaient, Geko s’étouffa et ventila rapidement la volute en agitant la main.

― Franchement, Stan, tu ressembles de plus en plus à une ado qui vit son premier béguin et dramatise le moindre truc ! hoqueta-t-il, encore sous le coup d’avoir avalé la fumée de travers.

― Je… dramatise ? Mais pincez-moi, je rêve ! L’ex de mon mec revient sur le devant scène la bouche en cœur, et là il est seul avec le frangin qui rêve, lui aussi, de lui mettre le grappin dessus… et tu trouves que j’exagère en me faisant du mouron ? Vraiment ?

Geko le fixa brièvement tout en tirant sur son mégot, puis haussa les épaules, l’air fataliste :

― Tu es nés pour vivre un soap opera, mon biquet. Que veux-tu que je te dise ? La messe ? D’après Giles, tout est une question de Karma… le tiens est incontestablement pourrit.

Les yeux en soucoupes, Stan le contempla en retour.

― Tu m’aides, là… du baume sur le cœur, ironisa le barman.

― De rien mon poulet, c’était gratuit. Giles t’aurait fait payer par contre.

― C’est qui ce « Giles » ?

― Mon voyant gay.

― Depuis quand tu consultes un voyant, toi ?

― Depuis que je couche avec.

― Ah beh, c’est tout de suite plus clair, marmonna Stan en sortant son téléphone portable de la poche arrière de son jean.

Ce dernier s’était mis furieusement à vibrer et en découvrant le nom affiché, son cœur oublia de battre.

― Tu en fais une tête… ! Qui est-ce ? l’interrogea Geko.

― Cael, souffla-t-il.

― Ah… ton mec qui ne l’est pas encore, plaisanta le jeune serveur, tout en écrasant son mégot dans la terre d’un gigantesque pot de fleurs.

Stan ignora sa remarque et pris l’appel.

― Oui ?

― Stan ? Excuse-moi de te déranger…

Seigneur ! Il a une drôle de voix !

― Tu ne me déranges pas du tout, voyons.

― Hum… pourrais-tu me rendre un service ?

― Bien sûr. Peu importe ce que c’est, considère que c’est oui, accepta Stan avec précipitation.

― Si cela ne t’ennuie pas trop… venir me chercher au Seighton. Je t’attendrais dans le hall.

Au Seighton ? Là où il rejoint Marc ? Il s’est passé quoi, au juste pour que…

Les questions se bousculaient dans son esprit, mais il était incapable d’en prononcer une seule.

― J’arrive tout de suite.

Le barman raccrocha puis jeta un bref regard en direction de son ami :

― Je pars.

― Comment ça… «  Tu pars » ? Tu attaques ton service dans cinq minutes, j’te rappelle !

― Cael a eu un souci. Un souci qui fait qu’il ne peut pas se tirer dans sa propre bagnole, alors, oui je pars. Je vais le chercher. Immédiatement.

― Mais… ! tenta une dernière fois Geko, interloqué.

― Demande à René de me remplacer pour une heure ou deux. Je me grouille ! lança Stan en atteignant sa voiture.

Il grilla ensuite plusieurs feux rouges et remercia le ciel de ne pas s’être fait prendre ni par un radar, ni par un sympathique duo de gendarmes planqués dans un coin.

Lorsqu’enfin il arriva à l’hôtel indiqué par Cael, il manqua de peu de sortir de son véhicule en arrachant la ceinture de sécurité ; trop inquiet au sujet de Cael, il avait carrément oublié de déboucler cette dernière. C’est en jurant qu’il s’en débarrassa pour foncer dans le hall du Seighton.

Stan repéra le trentenaire presque aussitôt : il était assis sur l’un des fauteuils, les avant-bras appuyés sur les cuisses et la tête penchée.

Il sembla au barman que chaque goutte de sang se retirait du réseau de ses veines. Cael avait l’air démolit… complètement démolit. Puis, il la perçut, cette sensation noire et violente annonçant une colère sans précédents. Lentement, il s’avança, cherchant désespérément à se composer une attitude faussement tranquille alors qu’une véritable tempête le ravageait de l’intérieur. Quoi qu’avait fait le frère de Ian à Cael… il ne laisserait rien passer. Rien.

― Cael ? l’apella-t-il avec douceur.

Stan se contrôlait : il y mettait une belle ardeur d’autant plus qu’il souhaitait en priorité apaiser l’homme relevant la tête dans sa direction.

Le visage défait, le regard hagard, Cael détourna rapidement les yeux, comme s’il était subitement mal à l’aise.

― Que s’est-il passé ?

L’interrogation avait franchi le seuil de ses lèvres sans même qu’il ne l’ordonne ; seulement parce qu’il ne tenait plus, le besoin de connaître la vérité le rongeait tel un acide. Cependant, Stan se doutait. Oui, il se doutait ce qui s’était probablement déroulé lors de leur rencontre et ça le rendait fou. Une à une, les barrières de calme apparent qu’il avait érigé depuis tant d’années, afin de freiner son caractère impétueux, ces barrières-là cédaient. Elles se désagrégeaient et il ne pouvait que le ressentir, les contempler, impuissant à endiguer le phénomène l’agitant intérieurement.

― R-rien… rien du tout, murmura Cael sans oser l’affronter.

Il ment. C’est évident qu’il ment.

― Cael… tu peux tout me dire, tu le sais ça, hein ? Je te jure de ne jamais te tourner le dos, peu importe ce que tu me racontes.

Pour toute réponse, l’homme près de lui, toujours assis sur le luxueux fauteuil du Grand Hôtel, étouffa un sanglot dans son point fermé et Stan dû s’accroupir afin de mieux entendre ses propos étranglés :

― Je ne voulais pas… je sais… j-je s-sais q-que…

― Calme-toi. Inspire, expire, prends ton temps, chercha à le rassurer le barman alors qu’en réalité son sang ne faisait qu’un tour.

Il le savait, tout au fond de lui, il connaissait le responsable de l’état de Cael.

Celui-ci obtempéra, inspirant profondément par le nez pour souffler bruyamment par la bouche.

― Je ne voulais pas qu’il me… touche. Je sais très bien qu’on n’est pas officiellement ensemble, toi et moi… et surtout avec le retour d-de I-Ian… mais je te jure q-que j-je ne d-désirai p-pas te t-tromper ou-ou t-te manquer d-de respect.

Stan accueillit silencieusement l’aveu fait à demi-mots. Il n’était pas en colère après lui, l’envie de meurtre qu’il éprouvait était dirigée contre Marc Killant et lui saignait l’âme.

― S-Stan ? Est-ce qu-que tu m’en veux ?

― Quelle chambre ? demanda le barman d’un ton étrangement calme, en fixant un point invisible.

― Stan, ce n’est pas une bonne idée, fit sobrement Cael. Je suis également fautif dans cette histoire…

Cette fois-ci, son regard se connecta enfin à celui de Cael.

― Quelle chambre ? réitéra-t-il, de cet air effrayant de tranquillité feinte. Si tu ne me le dis pas… je me fais toutes les piaules de ce putain d’hôtel, Cael. Je te le promets, ajouta-t-il sur le même ton.

Ce dernier le scruta attentivement, probablement afin de trancher s’il allait oui ou non mettre sa menace à exécution, et quand il jugea que le barman n’hésiterait pas à frapper à chaque porte, il souffla :

― 252… septième étage, mais je t’accompagne.

― Non. Reste ici.

― Je t’accompagne ! insista le trentenaire.

Stan se releva souplement puis planta un regard implacable dans ses prunelles sombres.

―  Tu n’as besoin d’être témoin de ce que je vais lui dire. Reste ici.

Après lui avoir pressé l’épaule dans un geste de réconfort, il se dirigea , le dos raide, vers l’un des ascenseurs.

Les bras croisés, la mine figée dans une expression froide, où seuls ses yeux flamboyaient de fureur, Stan fixait le défilement des chiffres des étages tandis qu’un nerf s’agitait sporadiquement sur sa mâchoire.

Dès qu’il fût dans le couloir, il chercha avec frénésie la bonne chambre. Une fois face à la porte numéroté 252, il la frappa de trois coups secs.

Marc prit son temps pour lui ouvrir et lorsqu’il le fit, il tenait une bouteille de whisky à la main. Une mimique goguenarde remplaça rapidement celle surprise sur son visage.

― Tiens, le « pretty boy » de Cael, comme c’est étonnant…

― Deux choses, annonça Stan, le regard dur et les dents serrées.

Dans un mouvement aussi fluide que vif, il décocha un coup de poing qui atteignit Marc en pleine figure, lui cassant le nez.

Ce dernier s’effondra vers l’arrière, lui laissant ainsi assez d’espace pour pénétrer dans la pièce. Le barman referma la porte d’un geste brusque, sans quitter le frère de Ian des yeux.

― Lève-toi, connard. Déjà que ça me fout les boules que tu sois ivre et donc pouvoir te rétamer la gueule sans trop y mettre d’efforts, mais par pitié, reste pas vautré sur le sol.

Marc porta machinalement une main à son visage et quand il vit que du sang en maculait la paume, se mit à s’esclaffer d’un rire dénué de joie. Il tenta bien de se rétablir, mais n’y parvint qu’à la troisième tentative, et encore, avec un équilibre plus que précaire.

― C’est donc ça. Tu es venus pour me foutre une branlée parce que j’en ai fait une à ton boyfriend ? Comme tu dis, dommage que je sois saoul, j’aimerai bien t’en coller une ou deux également.

Stan ricana :

― Je fais de la boxe depuis l’âge de cinq ans, enfoiré. Si tu penses qu’il te suffit d’être à jeun pour avoir le dessus… fourres-toi le doigt dans le cul et essaie la toupie, mec.

Marc, dont les yeux brillaient aussi de colère, pressa le goulot de la bouteille d’alcool contre sa bouche et en vida une bonne dose de son contenu.

― T’es un marrant, toi, dit-il avec un sourire sardonique.

― Ecoute-moi attentivement. J’ai ma petite idée quant à ce qu’il s’est passé pour que Ian soit obligé de partir, tout comme je sais ce que tu as fait à Cael, un peu plus tôt. Tu es une belle merde. Incapable d’assumer ta sexualité, incapable de te battre par amour… mais vois-tu, je m’en cogne. Tes problèmes, je m’en cogne vraiment : qu’ils soient psycho ou de gestion de soi, je m’en tamponne. N’interviens plus dans la vie de Cael. Toi et ton frère, même si j’aime beaucoup ce dernier, vous êtes nocifs. Vous êtes une maladie virale qui bousille tout. Ian et toi, vous vous le disputez comme s’il était un putain de trophée et ce, depuis des années mais c’est terminé, maintenant. Je suis là et si je dois vous botter le cul jusqu’à perte de conscience et hospitalisation, je le ferai, suis-je clair ?

Marc éclata franchement de rire, la tête renversée, puis plongea de nouveau un regard noir de rage dans le sien, néanmoins, Stan ne cilla pas.

― Qui es-tu pour me dire ce que je dois, ou ne dois pas faire ? Tu n’es rien, petit merdeux, à peine une mouche que je peux écraser quand bon me semble…

Un sourire mauvais étira la commissure des lèvres du barman.

― ÇA, c’est ce que tu crois. En vérité, ton père torche régulièrement le cul au mien, alors tes menaces à deux balles, tu t’en sers de vibromasseur, du con. Si jamais tu oses encore foutre le bordel dans la vie de Cael, ton vieux va se retrouver à court de papier et tu perdras tout… pigé ?

Sur ces derniers mots, Stan cracha un bref jet de salive dans la direction de Marc Killant afin de lui signifier à quel point il le méprisait, puis sortit après un ultime regard furibond.

v

Stan se racla la gorge pour la cinquième fois puis jeta un rapide coup d’œil en direction de Cael.

Ce dernier lui avait demandé de tout lui raconter de son altercation avec Marc, mais il avait refusé. En réaction, le trentenaire l’avait sondé de son regard latin durant plusieurs secondes, puis n’avait pas desserré les dents durant les vingt premiers kilomètres du trajet. Ils entamaient donc les vingt restants dans une ambiance tendue.

― Je ne voulais pas te causer de problèmes, lâcha soudainement Cael. Si je t’ai appelé…

Il s’interrompit brusquement.

― Oui, opina Stan. Je veux bien savoir pourquoi tu m’as appelé, moi et pas un autre.

― C’est parce que…

Cependant, Cael s’arrêta encore une fois avant de terminer sa phrase.

― C’est parce que… retenta-t-il l’instant suivant, sans plus de succès.

Le barman arqua un sourcil, singeant celui qui attendait patiemment l’explication qu’il feignait d’ignorer.

― Parce que…

― Parce que ?

― Tu es un excellent conducteur, débita vivement Cael, les yeux rivés sur la vitre de sa portière.

― Tu es… tu es… ! s’étrangla-t-il devant la couardise de son passager.

―  Je suis FURIEUX ! s’écria subitement Cael en se prenant la tête entre les mains et en se penchant vers ses genoux. Comment ai-je pu être aussi idiot ? Pourquoi mon corps m’a trahit de cette façon ?! Merde !

Stan lui jeta un bref regard en coin.

Ayez… il disjoncte, songea-t-il, un brin paniqué, en essayant tout de même de se concentrer sur la route.

― Cael… ?

― Merde ! Merde ! MERDE !

― Cael ?! Tu veux que je m’arrête ?

Le trentenaire se tourna brusquement vers lui, les traits défaits :

― Déteste-moi, Stan ! Je suis devenu un salaud… merde !

― Ca-Cael… je crois que tes nerfs lâchent. Je vais me garer sur le bas-côté… le temps que… que… bref.

Aussitôt dit, aussitôt il stoppa sa voiture près du fossé et enclencha les warnings.

Cael se laissa sortir du véhicule tel un pantin désarticulé, le regard vide.

― Ecoute… ne te mets dans un état pareil. Tu as désiré ce mec une majeure partie de ta vie. Si tu étais excité…

Mais l’expression horrifiée de Cael le coupa dans son élan et il referma promptement la bouche.

― Je me suis transformé en débauché, murmura-t-il.

― Cael ! Le mec dont tu étais amoureux durant des décennies te caressait ! Qui, à  ta place, n’aurait pas eu une érection ? Arrête de t’en vouloir ! Je ne t’en veux pas, moi.

Cael lui lança une œillade dubitative et Stan soupira, vaincu :

― D’accord, je ne vais pas non plus te dire que cela me fait super plaisir. Mais je ne suis pas un gamin et j’ai compris la situation.

― J’ai froid, grommela le trentenaire.

Il le contempla longuement, éberlué.

Il… il fait la tête d’un môme de six ans. Il boude, là ? Il boude, là, non ?

Puis Stan esquissa un sourire empreint de tendresse.

― Tu peux retourner dans la bagnole, si tu veux…

Cael grogna, insatisfait.

―… ou je peux te réchauffer à l’ancienne, proposa-t-il, d’un ton suggestif.

― Je me sens sale. Ne me touche pas.

Le barman leva les yeux au ciel puis secoua doucement la tête, les mains sur les hanches.

― Cael Morgan, vous pouvez vous montrer très sale mioche, vous savez ?

― Tu étais censé répondre non et tu devais ensuite m’embrasser, bougonna le principal intéressé.

― Oui, ça, je l’avais compris. Mais effectivement, le parfum de cette ordure est collé à tes vêtements, alors… non, me regarde pas comme ça, je t’asticotais, viens-là.

Cael le fixa encore quelques secondes, l’air renfrogné, mais Stan lui fit signe des mains de s’approcher et il obéit. Le barman le serra immédiatement dans la chaleur de ses bras.

― Tu es de loin le mec le plus droit que j’ai jamais rencontré. Alors arrête de t’imaginer des défauts qui sont absents de ton curriculum, chéri.

v

Emmitouflés dans les plaids que Stan avait sortis du coffre de sa voiture, ils scrutaient tous deux le ciel étoilés hivernal. Le barman lui tendit une de ces fameuses cigarettes artisanales et dans un premier temps, Cael la jaugea, sceptique.

― Vas-y. Ça ne peut que t’aider à te détendre et oublier cette soirée merdique. Et puis je suis là, si jamais tu te transformes en gros dépravé avec d’énormes besoins sexuels, ajouta-t-il, taquin.

Le trentenaire s’étrangla avec sa propre salive mais souri légèrement en acceptant le joint.

― Ta mère et toi, vous aimez vous occupez des autres, n’est-ce pas ?

― Ma mère ? répéta Stan, surpris, puis il sembla se souvenir l’avoir évoqué lorsqu’il avait soigné Cael. Oh. Mhm. Je suis le fils d’un premier mariage qui a été très bref. Mon… père provient d’une illustre famille et a eu le malheur de tomber amoureux de la fille d’une des domestiques. Ils se sont enfuis deux semaines pendant lesquelles ils se sont mariés avant que les parents de mon paternel ne leur mettent la main dessus et les fassent divorcer en un clin d’œil… mais j’étais déjà « en route ». Putain, Geko a vraiment raison : ma vie entière est un soap opera, chuchota-t-il en souriant tristement.

Cael lui rendit la roulée et le barman la saisit pour en tirer quelques bouffées qu’il souffla en grimaçant.

― Toutes les histoires de familles sont assez compliquées pour servir de scénarios à ce genre de séries télé.

Il cherche à me réconforter… c’est… merde. Je trouve ça complètement adorable ! Je craque ! Putain, je craque ! Combien de fois par semaine je vais tomber amoureux de ce mec ?

Stan détourna la tête sur le côté, soustrayant son visage de l’homme assis près de lui car il le savait marqué du bonheur stupide qu’affichent les personnes amoureuses, et cela le rendait curieusement timide.

― Stan ?

― Mhm ?

― Tu vas bien ?

― Mhm.

Un petit silence étrange s’instaura entre eux. Cael devait probablement penser que discuter de son histoire familiale l’avait rendu limite dépressif, alors, qu’en fait, il rougissait, troublé comme un ado et en avait honte.

J’ai le cœur qui bat à cent à l’heure !

― Stan ? fit le trentenaire d’une voix inquiète.

Le barman pouffa dans son poing fermé, celui qui tenait encore la cigarette améliorée.

― Attends… tu viens de rire, là ? dit Cael, visiblement stupéfait.

Stan opina.

― Tu te fous de moi ?!

Stan lui fit non de la tête, incapable de sortir le moindre mot sous peine de céder totalement à son accès d’hilarité.

― Stan ! s’écria son interlocuteur, sincèrement ulcéré.

Finalement il ne tint plus et tomba à la renverse, écroulé de rire en avoir mal aux côtes, sous l’œil éberlué de Cael.

Il se passa au moins une bonne minute avant que, sans l’en avertir, Cael se place au-dessus de lui, provoquant sur-le-champ une petite série de hoquets chez Stan.

― Pa-pardon, ce n’est vraiment pas ce que tu crois, réussit-il à prononcer, les larmes aux yeux, encore sous le joug de son fou rire.

Mais en plongeant dans les prunelles sombres de Cael, son hilarité se désagrégea instantanément.

Il a ce regard… ce fameux regard-là.

― Tu n’as plus la grippe ? s’enquit lentement l’homme au-dessus de lui.

― Je vais mieux, murmura Stan.

Il eut juste le temps de prononcer le dernier mot avant que la bouche de Cael ne se presse sur la sienne. Á ce contact, qu’il trouva plus savoureux que n’importe quel met, il gémit son désir et son bonheur, s’accrochant à la nuque de Cael comme s’il était le pilier inébranlable d’un monde tombant en ruine.

CAEL MORGAN

― Tu ne m’en voudras pas si je ne te raccompagne pas jusqu’à la porte ? Je dois vraiment repartir au taff.

Cael se tourna vers le barman, stupéfait :

― Tu es venus alors que tu travaillais ?!

Stan feignit de se concentrer sur les jauges de sa voiture tout en pianotant nerveusement le volant de ses doigts.

― Je ne répondrais pas à cette question sans la présence de mon avocat.

― Hein ? Développe !

― C’est super gênant que d’avouer que, oui, j’ai tout envoyé balader pour venir à ta rescousse, genre superman sans les collants ridicules et le slip tue-l’amour. Alors fait comme si de rien, okay ?

― Maintenant que tu as dit ça, j’ai l’image de toi vêtu d’une cape.

― Sérieux, réinitialise ton cerveau. Ni le bleu, ni le rouge ne me flattent le teint.

― Eh bien, si j’enlève tout, il ne te reste pas grand-chose sur le dos. Je ne pense pas que cela soit mieux, étant donné que tu dois retourner bosser…

― Non, non… au contraire. C’est très bien que tu gardes en tête une représentation de moi seulement habillé de ma virilité resplendissante.

Cael éclata de rire alors qu’il défaisait sa ceinture de sécurité.

― «  Ta virilité resplendissante » ?! D’après ce que j’ai pu apercevoir, tu es plutôt loin d’avoir de la moquette à certains endroits de ton anatomie.

Le conducteur afficha une expression faussement outrée :

― Tu as mal regardé ! J’ai quand même gardé quelques poils par-ci, par-là ! Enfin, juste ce qu’il faut pour être sexy… mais pas trop.

C’est incroyable combien il me semble naturel de bavarder ainsi avec Stan, tout en légèreté.

Cette constatation le choqua d’autant plus que ce qu’il éprouvait, en cet instant précis et sentimentalement parlant, se révélait un véritable capharnaüm émotionnel : Marc, Ian… puis Stan. Puis Ian. Puis Marc et… de nouveau Stan. Ces trois hommes étaient si différents qu’il lui était impossible d’ébaucher, ne serait-ce que l’idée, de les comparer. Mais des trois, celui avec qui il lui paraissait simple de vivre, de parler, de plaisanter, d’embrasser… était indubitablement Stan. Ian aussi, mais de manière autre : peut-être parce qu’il l’avait connu en culottes courtes, qu’il s’était sentit « responsable »… un peu « paternaliste » ? Ian l’attirait. Voilà un fait qu’il ne pouvait nier, même avec la meilleure volonté du monde. Il ressentait envers le jeune punk un attachement qui dépassait la simple amitié, ou le même genre de lien étroit, car Cael avait toujours été proche de lui. Cependant, quelque part, au fond de lui, il savait pertinemment ne pas être à l’aise dans cette relation ; une forme diffuse d’inquiétude lui étranglait l’âme et le cœur, sans réellement arriver à mettre une étiquette sur ce sentiment flou. Comme si le trentenaire était l’élément hors sujet d’un tableau, détonant curieusement dans le décor malgré des teintes s’accordant plutôt bien. Il aimait Ian, oui, ça, il en avait la certitude… mais était-ce le « bon » amour ? Celui servant de base pour évoluer vers quelque chose de plus construit ? Cael Morgan aspirait à une relation paisible, sans toutefois être dénuée de passion. Et chaque moment passé avec Stan lui procurait une sensation analgésique : tout devenait serein, tendre, drôle et… naturel. Etait-ce là la confirmation d’un choix se profilant à l’horizon ? Loin de le mettre en liesse, cette éventualité le paralysa. Cael n’avait jamais été d’une nature « girouette », bien au contraire. Il avait toujours été très terre-à-terre, se fixant un objectif à la fois, puis, avec opiniâtreté, il mettait tout en œuvre afin de l’atteindre. La situation actuelle l’étouffait ; il suffoquait littéralement d’être pris entre tous ces feux, lui qui avait eu une vie romanesque totalement désertique. Pétri de valeurs qu’il devait à ses parents, son existence n’avait jamais été régie pas le désordre, et depuis plusieurs mois, il ne voyait plus la fin de ce chaos gouvernant allègrement ses jours.

Une autre pensée parasita son esprit tandis qu’il faisait signe de la main à Stan en guise d’au-revoir : combien de personnes allaient souffrir de sa décision à venir ?

Un pli soucieux barra son front alors qu’il contemplait les phares de la voiture du barman disparaître au coin de la rue.

Cael pénétra dans le parking de son immeuble les lèvres pincées d’amertume, ce qui raviva instantanément une douleur virtuelle là où Ian l’avait blessé.

Une fois dans l’ascenseur, il appuya machinalement sur le numéro de son étage, et, dans le maigre de la cabine, revécu sa tragique entrevue avec son meilleur ami, à l’hôtel Seighton.

Il était en grande partie responsable de la débâcle.

Mais comment ai-je pu me montrer aussi naïf ? Je me suis indubitablement surestimé.

Cael avait bien remarqué les jointures écorchées de Stan et savait ce que cela induisait : mais le barman ayant refusé net d’en discuter, le trentenaire avait pu seulement ronger son frein pour déduire et imaginer ce qui s’était probablement passé entre les deux hommes. Nul besoin d’avoir fait l’ENA pour affirmer, sans trop se fourvoyer, que des coups avaient été échangés.

Un part honteuse de lui osait apprécier le fait que le barman, sans aucune hésitation, ai décidé de prendre sa voiture pour voler à son secours pour ensuite filer une raclée à Marc. Même conscient que ressentir cela était vraiment très puéril, il savourait secrètement qu’on puisse agir de la sorte pour lui.

Lorsqu’il inséra sa clef dans la serrure, Cael se figea un bref moment : sa porte était déjà déverrouillée. Son esprit se vida pour n’être qu’un néant, lui-même créateur d’une peur soudaine mue par un instinct primitif.

Un voleur… chez moi.

Fût ensuite la seule pensée cohérente dans cette mer d’un blanc laiteux, plutôt handicapante pour ses neurones pourtant si fonctionnels habituellement.

Le trentenaire inspira profondément afin de se donner du courage, même si, en temps normal, il aurait privilégié l’appel téléphonique aux forces de l’ordre, au lieu de pénétrer directement chez lui comme il s’apprêtait à le faire à cette seconde.

Son appartement baignait dans la pénombre, ne signalant, à priori, aucune présence indésirable.

Cael referma doucement la porte, osant à peine respirer, puis, soudain, la lampe d’appoint près de son sofa s’alluma, révélant Ian, assis sur ce dernier.

― Ian ? murmura Cael, éprouvant une surprise proche du coup de poing dans l’estomac.

Le jeune homme, ici, sur ce canapé, tout avait la saveur acide du souvenir dans son cœur.

Le punk ne répondit pas, se contentant de le considérer d’un regard fixe.

Cael poussa un soupir tremblant tout en ôtant son manteau. Il ne savait pas s’il devait se sentir soulagé ne pas avoir affaire à un voleur mais à son adorable squatteur, ou l’inverse.

― Je suis tellement désolé, dit subitement son invité.

Le trentenaire suspendit son geste, celui qui consistait à déposer sa veste sur la patère.

― De quoi ? s’enquit-il calmement, les doigts crispés sur le tissu de son peacoat.

― Pour tout, souffla Ian dans un sanglot étranglé. Ta lèvre… t’avoir abandonné sans lutter. De t’avoir faire souffrir et de souffrir à l’idée que tu me quittes. Je suis désolé de haïr l’idée que tu sois heureux avec quelqu’un d’autre, au point que j’ai envie de tout détruire.

La gorge de Cael se serra douloureusement. Il ne parvenait pas à se tourner suffisamment pour affronter son ancien amant. C’était comme si chacun de ses muscles était pétrifié, pareil à des membres sculptés dans le marbre.

― Je ne veux pas, Cael. Je ne veux pas que tu en aimes un autre que moi. Pardonne tout à l’idiot amoureux et reprends l’épave que je suis dans la chaleur de tes bras.

Cael porta un poing blanchit à être exsangue à sa bouche tandis que de l’eau envahissait le miroir de ses yeux.

Je ne sais pas quoi faire… je n’en peux plus. Je n’en peux vraiment plus !

― Tu ne dis rien ? Pourquoi ? Tu m’as déjà effacé de ton cœur ? Si vite ?

― Je t’aime, murmura le trentenaire d’une voix presque inaudible.

― Je n’entends pas, Cael, pleura doucement Ian.

L’homme toujours posté près du portemanteau éclata également en sanglots étouffés, baissant honteusement la tête comme si un tel chagrin était indigne d’une personne censée avoir autant changée.

― Je t’aimerai… je pense… toute ma-ma vie. Parce que c’est ainsi. Il n’y a pas d’explication à cet amour. Mais…

Enfin, il osa pivoter vers le jeune punk qui n’avait pas changé sa position d’un iota.

― Mais ? répéta Ian.

― Ce n’est pas le genre d’amour sur lequel tu construis une vie.

― Qu’en sais-tu ?

― Cela provient de l’enseignement que tu apprends avec le temps.

― C’est trop facile, ça… chuchota le punk, avant de se récrier : C’est trop FACILE ! Cette réponse que tu me balances au visage !

― C’est la vérité ! hurla Cael, à son tour. Que tu le veuilles ou non ! La vie ! C’est exactement ça ! Si nous grandissons en traversant certaines étapes, c’est parce qu’il y a une raison évidente à cela ! Cette raison qui fait que nous partirions, toi et moi, avec ce qui t’apparaît peut-être comme un écart minime et surmontable aujourd’hui, mais sache qu’il se creusera sur la durée, jusqu’à devenir de l’incompréhension, et cette incompréhension finira par n’être que de la haine et des regrets ! Oui ! OUI ! Notre relation te paraît belle et pleine de promesses, mais notre différence ne s’efface pas pour autant, Ian ! Dis-toi que, lorsque tu auras mon âge, je serai encore plus vieux. Nos désirs, nos espoirs, notre style de vie, nos habitudes, ne seront jamais sur la même longueur d’onde et ce décalage ne va jamais cesser de se creuser à coups de pelles, aussi régulières que le tempo d’un métronome ! Je t’aime ! Je t’aimerai toute ma chienne de vie ! Et c’est parce que je t’aime que je ne veux pas que l’on se remette ensemble pour se déchirer tels des chiens enragés plus tard ! Parce que la vie, ce n’est pas que de l’amour adolescent et du sexe : il a besoin de survivre au quotidien et tu n’es pas prêts pour ce dernier, alors que moi, oui !

Ian se redressa d’un bond, les yeux rougis par les nombreuses larmes versées depuis qu’il s’était faufilé dans l’appartement de l’homme qu’il aimait.

― Tu as juste peur ! Tu me rejettes par couardise, Cael ! cria-t-il, la voix écorchée.

― Non ! Ce n’est pas de la peur ! C’est la réalité ! La REALITÉ ! On vit tous avec !

Le jeune punk se prit subitement la tête entre les mains puis la secoua comme s’il désirait oublier les propos du trentenaire. Puis, il se précipita vers l’entrée non sans l’avoir bousculé dans son élan.

Cael jura entre ses dents pour aussitôt le poursuivre dans le couloir de l’étage.

Ian ne choisit par l’ascenseur, il opta pour les escaliers, descendant les marches le plus rapidement possible, son ancien amant sur les talons.

Soudain, il stoppa et Cael manqua de peu de lui rentrer dedans. En une fraction de seconde, il se tourna dans sa direction puis lui saisit violemment le cou afin de l’embrasser avec une passion désespérée.

Machinalement, le trentenaire essaya de se défaire de son emprise, mais il n’avait plus assez de force pour lutter contre une telle ardeur et tous deux se retrouvèrent allongé sur les marches. Celles-ci sciaient méchamment le dos de Cael tandis que Ian le bloquait de son poids.

L’amour et le désir qu’il éprouvait envers ce jeune punk aux cheveux blonds incendièrent ses veines et il plongea férocement les doigts dans l’épaisseur de cette douce crinière pour approfondir leur baiser.

Ian gémit doucement alors que leurs bouches fusionnaient et que leurs langues se cherchaient avec frénésie.

― Vois, chuchota le jeune homme pendant que sa main tentait de s’immiscer sous la boucle de la ceinture de Cael. Vois comme tes paroles s’envolent dès que nous nous embrassons… dès que je te touche.

Ces mots furent tout aussi efficaces qu’une douche glacée pour lui et le trentenaire le repoussa fermement, la respiration haletante.

― Ce n’est pas suffisant, Ian. Ce n’est pas suffisant pour moi.

Les prunelles à la teinte bleutée s’étrécirent sur un regard dur, presque haineux.

― Je t’ai toujours aimé, pourquoi doutes-tu autant de mes sentiments ?

― Aimer de loin, aimer ce qui ressemble à un fantasme… ce n’est pas vivre un quotidien s’étalant sur les années.

Doucement, le punk se redressa sans le quitter de ses yeux brillants de colère. Cael le contempla descendre quelques marches à reculons, puis quand le jeune homme disparu complètement de son champ de vision, il cacha son visage derrière le refuge de ses paumes fébriles, le cœur éparpillé dans sa cage thoracique.

STAN JONES

Stan s’était plus ou moins attendu à cette « visite » de la part de Ian. Il avait parfaitement perçu cette tempête que le jeune homme couvait en lui depuis son retour et, lorsqu’il avait noté sa présence près du bar de la discothèque, son corps s’était instinctivement tendu, prêt à affronter le cataclysme qui allait s’abattre sur sa personne.

Ian était loin d’être un idiot : il le connaissait aussi bien qu’il connaissait probablement Cael Morgan… il lui avait peut-être fallut qu’une poignée de secondes pour comprendre que ses deux anciens amants étaient devenus très proches.

― Je te sers quelque chose ? s’enquit-il en guise de salutations, tandis qu’il préparait une commande.

― Allons discuter dehors, dit Ian avec précipitation.

Il martyrisait son paquet de cigarettes, les yeux habités par une lueur hagarde.

― Je ne peux pas prendre de pause tout de…

― S’il te plaît, Stan.

Le barman se statufia un bref instant, lui jeta un rapide coup d’œil, puis pinça fortement ses lèvres l’une contre l’autre.

― Très bien… Geko ?

― Oui ! répondit immédiatement l’intéressé en surgissant à ses côtés tel un diable de sa boîte.

― Demande à Rico de me remplacer, tu seras mignon. Je vais… je vais fumer une clope.

― Je suis toujours mignon, papillonna Geko en affichant une moue enfantine.

Mais ni Stan, ni Ian ne sourit à sa pitrerie.

Après avoir récupéré sa parka, le barman l’enfila pour se diriger vers une sortie de secours que lui et les autres employés utilisaient pour s’octroyer cinq minutes de pause afin de fumer. Ian le suivait pareille à une ombre, et vu l’expression sombre et désespérée qui hantait les traits de son visage, c’était là bien plus qu’une simple image.

Il n’eut pas le temps de tirer la première bouffée que le jeune homme attaqua :

― Rends-le moi, Stan.

Ce dernier hésita entre la colère et la tristesse, mais il choisit la colère.

― Que je te rende quoi ? T’ai-je emprunté quelque chose ? Un Cd ? Une fringue ?

Des éclairs furieux illuminèrent aussitôt les prunelles bleues.

― Arrête de faire celui qui ne comprend pas ! Je parle de Cael ! Cael ! Cael !

― Calme-toi, Ian.

Le jeune homme éclata d’un rire amer.

― Que je calme ? Non, sans blague ?! C’est quoi ce scénario pourrit où tu me piques mon mec ? T’as pas la moindre honte sachant depuis quand j’espère être avec lui ? Je m’en vais quelques mois, et hop ! Pourquoi ? Tu te venges ? C’est cela ?

― Je ne t’ai rien volé. Mais quand ton frère et toi réaliserez-vous donc que Cael n’est pas un objet ? Vous me tuez, sérieux ! Ce sont des choses qui arrivent, il n’y avait aucun calcul, ni de sa part, ni de la mienne. Je ne cherche pas à me venger de toi, et lui non plus.

― Je ne te crois pas ! hurla Ian avant de s’effondrer en larmes, accroupi, les bras entourant ses genoux. J’étais si près… si près de ce rêve d’être enfin avec lui. Si je suis parti, ce n’était pas par lubie… je voulais seulement le protéger de Marc. Marc et ses plans tordus… rends-le moi, Stan. Putain… ne me le prends pas ou je vais en crever, termina-t-il d’un sanglot étranglé.

Le barman le contempla pleurer, impuissant. Sa cigarette se consuma lentement, lui brûlant l’extrémité du doigt avant que le mégot ne tombe sur le bitume détrempé du petit parking où ils se trouvaient.

― Je n’ai jamais voulu te faire du mal, Ian. Je l’aime… je l’aime vraiment, tu sais, chuchota Stan, le regard humide.

Loin de l’apaiser, cet aveu doubla le chagrin du punk, qui pressa davantage son front contre ses genoux, tel un enfant dévasté par la peine.

― Ce n’est pas juste… hoqueta-t-il ensuite. C’est tellement injuste ! Je ne veux pas le perdre… pourquoi… pourquoi… jamais être heureux. Pourquoi…

Le barman s’agenouilla également puis l’étreignit avec douceur, le cœur blessé d’être celui qui faisait souffrir ce jeune homme blond, qui, malgré une nonchalance feinte, restait d’une sensibilité à fleur de peau.

Soudain, il sentit un objet vibrer dans la poche de la veste de Ian et le sortit pour découvrir que c’était son portable où s’affichait le nom de Cael suivit d’un nombre impressionnant d’appels manqués.

― Ian… Ian, c’est Cael. Cela fait au moins vingt fois qu’il a tenté de te joindre… tu devrais lui répondre.

― Réponds-lui, toi ! marmonna le jeune homme en reniflant.

Stan obtempéra, le cœur jouant du tambour dans sa poitrine.

― Allô ?

― Stan ? C’est toi ?

― Oui… je suis avec Ian.

― Oh. Il…

Le barman jeta un bref regard en biais au punk qu’il serrait toujours contre lui.

― Il est entier.

Je ne me sens pas de lui affirmer que Ian va bien… alors que c’est faux.

Un soupir de soulagement résonna contre son oreille.

― J’arrive.

Brusquement, Ian lui tira un bout de sa veste et lui fit violent signe négatif de la tête.

― Il veut rentrer avec… avec… Florent. Je pense qu’il a besoin d’être un peu seul, Cael.

― Oh. B-bien... J-je s-suis dé-déjà rassuré qu’il ne lui soit rien arrivé.

Je veux te voir.

C’est les mots qui lui brûlaient les lèvres en cet instant précis. Alors que Ian mourrait de chagrin dans ses bras, alors qu’il écoutait la voix de Cael à travers le téléphone. C’est tout ce qu’il désirait en cette seconde : voir Cael. C’était un violent effet de manque, douloureux jusque dans sa chair et il se sentit « monstre » pour la première fois de son existence. Parce que la terre pouvait s’écrouler, les rues se remplir de feu et de sang, tant qu’il était sûr de voir Cael, rien de tout cela n’avait aucune espèce d’importance.

Sa gorge se noua et il éprouva immédiatement une grande difficulté à déglutir normalement, tandis que ses paupières s’abaissaient.

Je veux le voir. Tout de suite. Tout le temps.

v

― Mais qu’est-ce que tu as en tête ? On dirait Rocky Balboa avant un match ! Et puis tu as mis une demi-heure pour prendre ta douche, je trouve ça super louche.

― Geko, passe-moi le chapeau… celui-là, voilà.

― Je ne t’ai jamais vu être aussi nerveux avant un show, Stan… je disais : c’est vraiment méga over louche !

Stan examina son reflet dans le miroir d’un œil critique : le costume noir à rayures, un peu rétro, qu’il portait lui seyait pourtant particulièrement bien et le bouton de rose rouge épinglé à la pochette ajoutait une note de couleur vive très sexy.

Il ne pouvait pas s’empêcher d’être divisé par ce qu’il s’apprêtait à faire. Une partie de lui voulait hurler sa joie et était prête à tout défoncer pour démontrer la puissance de son amour, quant à l’autre… l’autre se traitait de tous les noms d’être un si parfait égoïste.

Soudain, il s’assit sur la chaise de bureau de leur loge improvisée, davantage un placard à balais recyclé qu’une véritable pièce prévue à cet effet, pour aussitôt s’acharner sur ses ongles déjà bien maltraités.

Geko lui donna une tape sur les doigts :

― Je t’ai déjà dit que c’était moche cette sale habitude. Mais qu’est-ce qu’il se passe avec toi ? Ce n’est pas la première fois que tu agites du croupion sur l’estrade… Oh… My… God. Attends. C’est ça, hein ? Tu vas « le » choisir ? Oh ! Espèce de pervers ! Tu es mon héros ! Un striptease pour l’achever ! Tu es diabolique ! J’adore !

Stan ferma un court instant les yeux : le fait que Geko ai compris son plan ne l’aidait pas des masses, c’était même pire.

― Je ne sais pas si je devrais… imagine que Ian soit là.

― Ian, ça fait quinze jours qu’il lèche les amygdales à son casse-croûte, l’autre, là, le sosie de « Christian ».

Le barman lui jeta une œillade sceptique.

― Cela ne veut rien dire chez lui, il peut très bien jouer la comédie.

― Oh ! Ce n’est pas bientôt terminé votre mélodrame shakespearien ? Okay, ton casse-croûte à toi ne veut plus être son casse-croûte à lui, même si Ian l’avait mis sous cellophane depuis l’époque bac-à-sable. Mais voilà, c’est comme ça, la vie, c’est pas toujours une fin à la Disney.

Stan contempla longuement son ami, l’air sérieux, puis lâcha :

― C’est quoi ces images pourrit que tu viens de me servir ? « Casse-croûte » ? « Disney » ?

Geko leva les yeux au ciel, excédé :

― T’as compris, crétin. C’est le principal !

Ensuite son meilleur ami dû pratiquement le pousser derrière le petit rideau rouge cachant ce qui leur servait de « coulisses ».

L’un des barmans de la boîte de nuit s’amusa à le « présenter » dans son micro et Stan eut envie de se frapper la tête contre le mur, mort de honte.

― Messieurs ! Vous le connaissez tous… vous fantasmez régulièrement sur lui… Oui ! Oui… c’est bien de LUI dont je parle ! Celui que le monde entier nous envie, le playboy cool par excellence… mais avant de le jeter en pâture à vos mirettes affamées, petit rappel pour les nouveaux : chaque mois, l’un des employés de notre établissement vous offre un show spécial, il peut TOUT vous faire, mais vous, vous n’avez pas le droit de le toucher ! Sous vos applaudissements hystériques, parce que ce soir, c’est notre Sexy Stan qui s’y colle… avec la très chaude chanson de mister Jason Derulo… « Talk dirty to me »… tout un programme ! Stan Jones, messieurs !

Lorsqu’il entendit les sifflements et les applaudissements, Stan, un sourire séducteur sur les lèvres, tira le rideau pour s’avancer sur la scène en levant les bras, puis il inclina légèrement le buste, comme pour saluer la foule.

L’autre barman, quand il se redressa, lui tendit ensuite le micro en lui adressant un clin d’œil encourageant.

L’intro de la chanson qu’il avait sélectionnée démarra en sourdine afin de lui permettre de prononcer quelques mots pour « chauffer » la salle.

Stan s’efforça de ne pas regarder en direction de la table où se trouvait Cael, et encore moins de chercher à savoir si Ian était également présent.

Il avait donné ses directives à celui qui gérait le projecteur : l’énorme loupiotte devait éclairer Cael à un certain moment donné afin qu’il puisse l’inviter sur la scène.

Le barman tremblait de l’intérieur : d’angoisse et de nervosité… il jouait, en quelque sorte, son cœur dans cette partie.

― Merci, Ben !

Ledit Ben, qui descendait l’estrade, agita les doigts en signe de salut.

Stan effectua quelques pas au hasard sur les planches.

― Comme vous l’a annoncé Ben, ce soir, c’est moi qui doit assouvir vos… fantasmes.

Il avait sciemment usé d’une voix plus grave pour prononcer le dernier mot et souri en écoutant les réactions virulentes de « son » public. Il imaginait aussi Cael en train de rire, ce qui incurva un peu plus ses lèvres.

― La tradition veut que je choisisse ma future ma victime parmi vous… Mhm. Ça va être très… dur.

Là encore, il employa une inflexion de voix très érotique en disant la fin de sa phrase.

― Dante ! Je te laisse illuminer celui qui va subir ma petite torture ! s’exclama-t-il ensuite.

Le fameux Dante joua le jeu, feignant de chercher une cible pendant plusieurs secondes. Et lorsqu’il arrêta le faisceau sur le visage surpris de Cael, leurs regards se nouèrent instantanément. Le trentenaire compris certainement qu’il n’y avait là aucun hasard.

Stan, sans le quitter des yeux, et à fond dans son rôle, l’invita à le rejoindre sur la scène d’un signe de la main.

Cael paraissait hésiter, gêné et ce fût Geko qui vint à la rescousse en l’obligeant à se lever tout en s’esclaffant.

Quand il fût enfin sur l’estrade, Stan s’approcha de lui, une expression tout en séduction sur le visage.

― Voyez-vous ça… Dante a choppé un joli spécimen…

Là il se tourna vers le public afin de l’interroger :

―… vous ne trouvez, pas ?

La foule cria son accord avec exaltation et Cael se cacha aussitôt le bas de la figure derrière sa main tandis que son regard, apparemment, vouait Stan aux flammes de l’enfer : ce qui le fit rire.

Le barman lui tourna autour, comme s’il l’évaluait et Cael subit le plus stoïquement possible cet examen.

― My… my… my… chantonna Stan, pour enfoncer le clou. T’es célibataire, mon cœur ?

Cael lui retourna une œillade à mi-chemin entre le fou-rire et le désespoir d’être obligé de jouer la comédie de ce spectacle dont il était désormais l’acteur.

Il opina faiblement tout en fermant brièvement les yeux.

― Ah… mhm. C’est super. Je vais pouvoir faire de toi ce que je veux, susurra le barman dans le micro, qu’il tenait toujours. Dante ! Fauteuil ! s’écria-t-il ensuite sans lâcher sa proie de son regard prédateur.

L’air crépita soudain entre eux et les autres clients de la discothèque durent sentir ce changement d’atmosphère car ils se déchainèrent : ce soir, il y allait avoir un véritable show plutôt bouillant.

Le fauteuil dont il était question, porté par deux grands gaillards du service de sécurité, était dépourvu de « bras » malgré son allure de siège royal recouvert de velours pourpre.

Stan plaça aussitôt une main dans le dos de Cael et le sentit se raidir à ce contact. Cette réaction lui déclencha une série de frissons le long de la colonne vertébrale. Il l’accompagna pour ensuite tapoter le fauteuil en guise d’ordre à s’asseoir :

― Ici, sexy boy.

Cael hésita une nouvelle fois avant d’obtempérer mais quand il croisa élégamment les jambes, le barman lui fit signe que non en agitant un doigt.

― Bébé… faut que tu me laisses libre accès à tout, le gronda-t-il gentiment, déclenchant quelques rires chez les spectateurs.

D’un geste empreint de douceur, il l’incita à déplier ses jambes. Leurs regards se nouèrent encore et Stan oublia de respirer en se perdant momentanément dans les prunelles sombres et brûlantes de Cael.

Il se racla ensuite involontairement la gorge, puis leva le micro afin qu’un des employés de la discothèque vienne récupérer ce dernier.

La seconde suivante, la chanson démarra réellement, emplissant la salle. Au même instant, des nuages de fumée envahirent les planches de la scène. Dans un premier temps, Stan enchaina les pas et les déhanchements pour le public, se caressant ostensiblement le torse jusqu’au-dessous de la ceinture. Soudain alors qu’il s’était avancé tout près du trentenaire, totalement figé sur son siège, il dégrafa sa veste grâce à un astucieux système de velcro.

Désormais torse nu, et après l’avoir enjambé sans cesser de fixer le public, il continua à onduler, parfaitement conscient que Cael avait une vue imprenable sur sa chute de rein qu’il remuait de façon lascive.

Puis, sans arrêter sa danse impudique, il feignit de s’allonger carrément sur l’homme qu’il aimait, néanmoins, sans réellement peser de tout son poids. Là, il lui saisit les mains pour les poser sur ses abdominaux et se caresser avec. Lorsqu’il osa frôler son entrejambe des doigts de Cael, il se mordit sauvagement la lèvre inférieure afin de garder un peu le contrôle de lui-même. Ce qui n’était pas du tout évident car il percevait la respiration brusquement rapide de sa victime prisonnière entre lui et le fauteuil, sans parler d’un certain endroit de l’anatomie de cette dernière paraissant se durcir.

D’un mouvement félin et très habile, il se tourna complètement pour lui octroyer la même torture, mais cette fois-ci, en le regardant droit dans les yeux, appuyant les paumes de Cael sur ses fesses tandis qu’il feignait de le chevaucher.

― Tu veux ma mort sur la conscience ? chuchota le trentenaire, en l’incendiant d’un regard enflammé.

― Ce n’est qu’une petite danse, répliqua-t-il, un sourire en coin.

Leurs visages étaient si près l’un de l’autre qu’ils percevaient mutuellement leur souffle.

Cael haussa un sourcil, puis, sans que Stan ne s’y attende, lui attrapa fermement le postérieur afin de l’amener directement contre son entrejambe.

― Tu joues avec le feu, gronda Cael d’une voix atrocement sexy aux oreilles du barman.

Putain… Putain… Putain de bordel de merde !

― Hey ! Pas le droit de toucher, mister canon ! fit-il d’une voix forte, faussement outré, en se relevant assez pour éloigner leurs parties intimes respectives.

Mais Cael ne l’entendait visiblement pas de cette façon et plongea sa langue dans son nombril, les yeux rivés aux siens, un rien provocateur.

Stan cessa aussitôt de respirer avec la terrible envie de jeter le reste de ses fringues par-dessus les moulins.

Incapable de poursuivre sa danse, Stan cherchait à se rappeler comment on avalait de l’oxygène, totalement hypnotisé par la bouche de Cael grignotant son ventre.

Les autres membres du staff s’étaient rendu compte que la situation échappait complètement à leur ami et s’étaient empressés de les camoufler derrière un second rideau.

Dans un même élan, ils s’embrassèrent avec une fougue passionnée à son paroxysme. Les doigts de Cael paraissaient être partout à la fois, arrachant des gémissements de supplicié au barman.

Ni l’un, ni l’autre ne sut exactement de quelle façon ils quittèrent l’estrade pour se rendre dans la loge. Mais ils se retrouvaient bel et bien dans l’exigüe petite pièce. Sans ôter sa bouche de celle de Stan, Cael s’employa à faire du vide autour d’eux : poussant les tringles de costumes d’une main tandis que son pied en faisait de même. Le barman ne restait pas inactif : il défaisait la cravate de l’homme pressant son corps contre le sien, pour rapidement s’atteler à la veste et aux boutons de sa chemise.

Cael l’embrassait à perdre haleine, ne lui laissant jamais au-delà d’une ou deux secondes de répit et lorsqu’il chercha clairement à retirer son pantalon aux attaches de velcro, Stan l’y aida sans aucune hésitation.

Son corps, son cœur et son âme paraissaient exulter.

― Tu me rends fou, murmura Cael avant d’unir à nouveau leurs lèvres.

Pour toute réponse, Stan gémit en tentant de s’agripper aux étagères, afin de se rattraper à n’importe quoi et ne pas s’écrouler purement et simplement sur le sol. Surtout quand il sentit la bouche de Cael s’aventurer près de son aine pendant qu’il lui retirait son maigre sous-vêtement de stripteaseur.

Résultat ? Les planches de bois ne supportèrent pas sa pauvre tentative et le tout tomba par terre, sur eux.

― Cael… ! s’étrangla le barman quand ce dernier le prit dans sa bouche.

Je vais mourir… je crois bien que je vais mourir, songea-t-il alors que ses cordes vocales n’étaient capables que d’émettre de longues plaintes d’agonie.

Cael se faisait un devoir de le préparer dans les règles de l’art et le tourment qu’il subissait le propulsait allègrement aux portes d’une douce folie sensorielle.

― Je voulais savoir si tout allait bi… Oh, bordel ! s’écria une voix qu’il reconnut, malgré le fait qu’il se noyait dans une mer de plaisir.

Geko referma vivement la porte et il crut l’entendre dire, sans en être certain, néanmoins :

― Non ! Rico ! Je… je pense qu’ils en ont pour un petit moment… Non, espèce de gros pervers, interdiction de mater ! Ouste !

Stan mordit sauvagement dans son poing fermé lorsque Cael inséra un doigt en lui sans pour autant interrompre la délicieuse besogne de ses lèvres.

Il était plus que prêt… prêt à supplier, prêt à tout accepter de cet homme au regard ténébreux. Celui s’ingéniant à le dépouiller de sa raison au point où il voulait se vautrer dans la luxure sur son lieu de travail : acte qu’il s’était toujours interdit jusqu’à présent.

Cael, tout en lui chuchotant des mots tendres à l’oreille, et le pénétra avec douceur, alors Stan s’oublia totalement, seulement bercé par ce rythme effréné qu’il lui imposait et auquel il répondit instinctivement.

Ils atteignirent presque simultanément l’ultime plaisir, les corps entremêlés et couverts de sueurs, parmi les divers effets vestimentaires jonchant le sol.

Son amant avait le souffle court, le visage niché dans son cou.

― Je ne peux plus me passer toi, dit-il d’une voix hachée, autant par l’orgasme qui venait de le dévaster, que par l’effort physique qu’il venait de faire.

Stan, lui, était bien incapable de prononcer un traître mot, à peine s’il réussissait à reprendre une respiration normale.

Il se contenta de le serrer dans ses bras frissonnants, où fleurissait une chair de poule ne devant rien à la température ambiante plutôt fraîche.

IAN KILLANT

― Vous pourrez remettre cette lettre à monsieur Cael Morgan, s’il vous plaît ?

Tandis qu’il tendait l’enveloppe cachetée à l’un des videurs de la discothèque, Ian perçut le poids du regard de Florent sur lui.

Ce dernier ne pipa mot, même quand ils regagnèrent le taxi appelé vingt minutes auparavant.

Une fois sur le siège arrière, finalement, le compagnon du punk n’y tint plus :

― Si tu l’aimes autant… pourquoi ne pas rester ?

Mais Ian se contenta d’esquisser ce sourire indolent dont il avait le secret, cependant, ses yeux restaient voilés de tristesse.

― Il y avait quoi dans cette enveloppe ? Une lettre d’amour ? De rupture ?

Le jeune homme aux cheveux blonds émit un petit rire puis secoua doucement la tête.

― Il connait déjà mes sentiments. Cela lui sera plus utile qu’un série de mots mièvres alignés les uns derrière les autres.

Puis, le regard bleuté du punk se perdit au-delà de la circulation dans laquelle le véhicule où ils se trouvaient était pris.

Il fixait acharnement les sphères lumineuses éclairant la ville, ponctuant l’obscurité pour lui donner un air moins oppressant.

― Qu’est-ce qu’un « squatteur », après tout ? murmura-t-il, davantage pour lui-même que pour Florent, assis à gauche. Un type qui investit les lieux sans l’accord de son propriétaire… il met tout en désordre, instaure la loi du chaos en une totale anarchie bien égoïste et après… après, il part comme il a débarqué : sans prévenir.

v

Plus tard, lorsque Cael Morgan sortit de la discothèque accompagné de Stan, l’employé de la sécurité lui remit une enveloppe blanche qu’il ouvrit, perplexe.

Á l’intérieur, il y avait seulement un trousseau de clef… les clefs de son appartement, celles qu’un certain squatteur avait chipé à l’emplacement habituel.

Remerciements :

Je tiens à remercier tous les lecteurs pour leur soutien et leur amitié.

J’espère que cette version du Squatteur vous aura plu !

Je tiens à remercier Nadège pour son aide quant à la correction (la conjugaison m’emportera jusqu’à la tombe u_u). Béryl pour son enthousiasme.

Je tiens à remercier aussi Mokolat pour sa couverture que je kiffe !

Le Général Roro et l’Adjudant Qhuay sans qui j’avancerai un peu n’importe comment ! Elles m’aident quotidiennement pour gérer moult choses et m’aiguiller ( me râler dessus ) de leur sages conseils.

Ma meute, mon N’hom, mes enfants, pour leur amour et leur patience.

Bisous à tous, je vous aime. Fort.

Céline M.

Date de parution : courant février 2015